Personne ne s’en souvenait de toute façon.
Mais la victime….
Et l’académie ?
Elle l’a dévorée.
Sa place dans la famille royale avait toujours été fragile—ornée, mais creuse. Elle était la princesse, mais seulement sur le papier. Un titre de courtoisie. Une pièce politique laissée derrière par un mariage que la cour n’a jamais reconnu et un sang qu’ils n’ont jamais vraiment revendiqué.
À l’académie, elle était jetable.
Et quand les rumeurs ont commencé à fermenter, personne n’a levé le petit doigt pour la défendre.
Ni ses professeurs, qui autrefois louaient sa discipline mais hésitaient maintenant à associer son nom à la distinction.
Et certainement pas la couronne, qui n’avait aucune intention de protéger une fille qu’elle considérait toujours comme… sale….
La combinaison était étouffante.
Sa vie quotidienne est devenue un siège silencieux—pas de confrontation ouverte, pas de duels ni de punitions. Juste le genre d’exil qui s’accroche au silence. Les étudiants passaient devant elle sans la regarder. Les conversations s’arrêtaient quand elle entrait dans la pièce. Partenaires pour les projets ? Soudainement difficiles à trouver. Même ses repas devenaient isolés—toujours une place trop éloignée des autres, comme si une ligne tacite avait été tracée.
L’académie était devenue un creuset, et personne n’a pris la peine d’attiser la flamme.
Elle a supporté cela plus longtemps que la plupart.
Plus longtemps qu’elle n’aurait dû.
Mais il y a une limite à l’isolement qu’une personne peut endurer avant que le silence ne commence à murmurer en retour.
On l’appelait La Princesse Tragique—d’abord moqueusement, puis par habitude, et enfin comme si c’était toujours son nom. Une noble qui avait tout… jusqu’à ce qu’elle ne l’ait plus. Une histoire qu’ils raconteraient autour d’un verre. À quel point elle était prometteuse autrefois. À quel point tout cela était devenu triste.
Et finalement, elle a craqué.
Pas avec un cri. Pas avec une crise dramatique.
Elle a craqué comme du verre sous de la soie—silencieuse, mais absolue.
Le moment où cela s’est produit n’était pas public. Ce n’était pas nécessaire. Mais ceux qui étaient proches d’elle l’ont ressenti. Son rire s’est terni. Sa voix a perdu la grâce mesurée qu’elle utilisait si soigneusement. La lumière dans son regard—cette conscience aiguë qui rendait même les professeurs nerveux—s’est estompée en quelque chose de plus froid. Détaché.
Et quand elle est revenue de la pause ?
Elle ne voulait plus jouer à leur jeu.
Elle ne s’inclinait plus. Plus de sourire poli à un venin déguisé en courtoisie. Plus besoin de corriger les mensonges.
Et maintenant, la scène que Lucavion a vue lorsqu’il a regardé Priscilla…..
Lucavion n’avait pas besoin d’entendre les mots.
Il n’avait pas besoin de. Il avait vu trop de gens utiliser le silence comme arme.
De l’autre côté de la salle de bal, son regard restait fixé—pas sur Thalor, qui se déplaçait avec sa grâce laquée habituelle—mais sur Priscilla.
Elle était debout. Immobile. Inchangeante. Mais quelque chose n’allait pas.
Sa posture était impeccable, oui. Son menton levé, les épaules droites. La silhouette parfaite, entraînée par la cour.
Et pourtant—
La tension dans ses mains.
La légère courbure de ses genoux.
L’éclair, bref et presque imperceptible, où ses doigts tressaillaient comme si elle venait de laisser tomber quelque chose sans s’en rendre compte.
‘Ce n’est pas de la prestance,’ pensa Lucavion. ‘C’est de la retenue. C’est de la résistance.’
Puis vint la respiration.
Elle inspira—brusquement, comme si cela faisait un moment qu’elle ne l’avait pas fait.
Les yeux de Lucavion se plissèrent.
La conversation n’était pas publique. Le bruit de la salle de bal étouffait tout sauf les éclats les plus dramatiques. Il n’y avait pas de lames dégainées, pas de sorts visibles, pas de verre brisé.
Mais quelque chose venait de changer.
Son mana. Elle ne flamboyait pas, pas extérieurement. Mais elle était pressée quelque part. Tightly concentrée. Ça donne… une sensation chirurgicale.
La mâchoire de Lucavion se crispa.
« Je ne peux pas la sentir. »
[Tu ne le pourrais pas. Pas à moins d’être dans le rayon. C’est plié. Replié vers l’intérieur.]
[Sur elle ?]
[Oui.]
La main de Lucavion effleura la poignée de son estoc — pas pour dégainer, mais pour se stabiliser.
Il existe plusieurs formes de cruauté.
Certaines sont bruyantes. Le genre qui fait trembler les lustres et laisse des marques de brûlure sur les sols de ballets.
Mais celle-ci ?
Celle-ci est plus silencieuse.
Celle-ci est précise.
Comment le savait-il ?
Parce que cela — ce n’était pas nouveau.
Il l’avait déjà lu.
Thalor Draycott, le prodige doré de la Tour des Mage. Le malin. Le spirituel. Le héros masculin qui ne haussait jamais la voix mais s’assurait toujours qu’on l’entende. Et quand il lançait de la magie — il ne se contentait pas de lancer.
Il composait.
Thalor était le genre de mage qui ne privilégiait pas la force brute. Il n’avait pas besoin de piliers de feu ou de tempêtes déchirant des villes. Sa magie était silencieuse, élégante, insidieuse. Il pliait les sorts comme d’autres plient du papier — en couches, complexes, dévastateurs une fois déployés au moment précis.
Même dès le début, dans Innocence Brisée, les Maîtres de la Tour en parlaient — comment son contrôle frôlait l’inhumain. Comment il pouvait plier le mana vers l’intérieur plutôt que vers l’extérieur, transformant la pression en une lame que seule sa cible pouvait sentir. Pas de témoins. Pas de résidu. Juste une gêne qui ressemblait à un mal de tête — ou à une confession.
Il ne vous assommait pas.
Il vous étouffait.
Et c’est ainsi qu’il avait réussi l’Épreuve de l’Archimage.
Il était intelligent.
Et pire — il était créatif.
C’est ainsi qu’il avait réussi à décoder les héritages d’Arlen Morrowind dans les ruines brisées. Là où d’autres mages échouaient à comprendre les glyphes — les traitant comme une langue depuis longtemps perdue — Thalor avait compris qu’ils n’étaient pas simplement des inscriptions. Ils suivaient un certain ordre et l’avaient décodé en conséquence. ((N1))
Une magie liée à des signatures harmoniques de mana — chantant à travers la structure, pas par des syllabes. Il ne lisait pas l’héritage.
Il l’entendait.
Et c’est ce qui le rendait dangereux.
Pas seulement par la force.
Pas seulement par le génie.
Mais par l’imagination.
C’est pourquoi on ne pouvait pas traiter Thalor Draycott comme n’importe quel mage ordinaire.
Parce qu’il ne défiait pas la magie en tant que chercheur ou soldat.
Il la défiait comme un artiste.
Alors que d’autres lançaient des sorts comme des javelots ou les façonnaient comme des boucliers, Thalor peignait avec le mana — le superposant, le déguisant, le laissant murmurer dans les os de sa cible jusqu’à ce qu’ils s’effondrent sans savoir pourquoi. Si vous ne compreniez pas la forme de votre propre esprit, vous ne sauriez même pas qu’il était là. C’est ainsi qu’il gagnait.
Et en ce moment — en regardant Priscilla — Lucavion pouvait le sentir.
Quelque chose n’allait pas encore.
Sa colonne vertébrale était trop immobile. Ses yeux n’étaient pas concentrés. Pas sur Thalor. Pas sur quoi que ce soit. Comme si son corps était resté là, mais son attention avait été siphonnée quelque part juste hors de portée.
C’était subtil.
Délicat.
Dangereux.
[Ne peux-tu pas sentir l’énergie dans l’air autour d’elle ? Surtout autour de sa tête ?]
La voix de Vitaliara effleura son esprit, plus tranchante maintenant, teintée de quelque chose de plus sérieux qu’auparavant.
« L’énergie ? » murmura Lucavion, toujours en observant. « Non… c’est trop mince. Il ne flamboyait pas. »
[Pas extérieurement. Mais elle est là. La compression du sort laisse une empreinte — elle tourbillonne plus serrée plus il la maintient. Regarde autour de son cuir chevelu, derrière les oreilles, au sommet de la tête. La pression s’y rassemble.]
Le regard de Lucavion se fit plus étroit, l’instinct de voir s’éveillant avec sa concentration, mais pourtant — il ne sentit rien.
Je ne peux pas le détecter.
[Alors ne le détecte pas.] Sa voix devint plus ferme, le tirant vers l’intérieur. [Utilise ta propre propriété. Ta Flamme de Vitalité — ce n’est pas juste du carburant. C’est de la perception. La mana qui vient de toi interagit avec le monde tel que tu es. Elle lit, elle respire, elle interprète.]
[Je ne suis pas formé à ce genre d’analyse,] murmura-t-il. [C’est instable, au mieux.]
[Et ? Ce n’est pas une excuse.] Son ton vira vers une chaleur mordante. [Arrête d’essayer d’imiter son approche. Brûle avec la tienne.]
Il ferma les yeux.
Laisse le bruit ambiant s’évanouir. La musique, les commérages, le parfum de vin et de racine de cristal en fleur.
Il tendit la main vers l’intérieur, vers les braises de cette force étrange et volatile enroulée dans sa poitrine.
Il maîtrisa sa [Flamme de l’Équinoxe], mais en embrassant plutôt les [Flammes de Vitalité]. La couleur blanche s’embrasa vivement dans sa poitrine.
Elle s’éveilla — pas chaleureusement, pas doucement — mais comme un œil s’ouvrant sous ses côtes.
Il n’essaya pas de la forcer. Ne la modela pas comme on enseignait aux élémentalistes.
Il la laissa simplement voir.
Et à ce moment — il le fit.
Il sentit une ondulation.
———-A/N——–
N1 : Pour faire référence au coffre-fort, il se trouvait dans les chapitres 151-156.