Les doigts de Thalor se recourbèrent légèrement à son côté—un écho involontaire de la tension qui venait de le traverser.
Il ne semblait pas ébranlé. Il ne le permettrait pas. Mais sous la surface lisse de son expression, derrière le menton légèrement levé et le demi-sourire poli, ses pensées s’organisaient avec une rapidité chirurgicale.
Le sort…
Ce n’était pas n’importe quel charme, ni une manipulation anodine. C’était sa propre création—le Fil de Scion. Une liaison tissée non pas à partir de mana brut, mais d’intention—concentrée, équilibrée, intime. Elle nécessitait plus que de la puissance. Elle exigeait de la concentration. Une concentration singulière.
Chaque sort de cette envergure avait un coût. Pour Thalor, ce coût était la concentration. Ce n’était généralement pas un problème. Il pouvait fixer une âme au sol avec un sourire, tant que rien ne l’interrompait.
Mais à cet instant—juste un clignement d’œil, une étincelle d’attention—
Il avait perdu le contrôle.
Pas parce que Priscilla se défendait. Non.
Parce que Lucavion s’était glissé dans l’espace derrière elle comme une ombre à laquelle il n’avait pas pensé.
Et c’était cette partie qui le rongeait.
Pourquoi ne l’ai-je pas senti ?
Pas ses pas. Pas son mana. Même pas son intention. C’était comme si Lucavion avait été de l’eau—sans forme, discret, jusqu’à ce qu’il presse.
Ce « main glissante »—cette voix douce—n’était pas une erreur. Peu importe comment elle était formulée poliment. La pression avait été chirurgicale. Parfaitement placée.
Le sort s’était dénoué exactement là où la prise de Thalor était la plus faible.
« Hum. Désolé. » avait dit Lucavion. « Ma main a glissé. »
Son sourire ne vacillait jamais.
Trop lent.
Trop serein.
Trop parfait.
Thalor lui donna le bénéfice du doute—une seconde. Parce qu’un homme qui souriait comme ça pouvait être un imbécile, pouvait avoir de la chance.
Mais ensuite—
Lucavion ajusta son revers.
« Il semble que je sois devenu un peu sensible au mana. »
Le pouls de Thalor ralentit.
Cette phrase.
Cette putain de phrase.
Pas trop fort. Pas bruyamment. Même pas dirigée vers lui.
Mais Thalor n’était pas n’importe quel imbécile lors d’un banquet.
Il l’entendit pour ce qu’elle était.
Un message.
Une ligne tracée en soie et en ombre.
Il la sentit.
Lucavion avait senti ce sort.
Ce n’était pas simplement bon.
C’était rare.
On ne pouvait pas sentir le Fil de Scion sans clarté. Pas par la force brute. Pas par le talent de lignée. Il fallait de la finesse. Un entraînement sensoriel. Une compréhension philosophique de ce que le mana voulait être, pas seulement ce qu’il était.
Les yeux de Thalor ne se plissèrent pas. Ils ne s’illuminèrent pas.
Ils se contentèrent de lire.
Lucavion se tenait avec une pose parfaite, comme si rien de tout cela n’avait de sens.
Et pourtant—
On le sentait.
On ressentait la forme d’un sort qui pliait la lumière, atténuait le son, et traversait un seul esprit sans troubler l’air autour.
On le remarquait.
La mâchoire de Thalor se crispa une fois, presque imperceptiblement.
‘Tu es vraiment intéressant.’
Il ne s’attendait pas à trouver quelqu’un comme ça ce soir. Il n’avait pas prévu que la salle de bal offrirait plus que du vin et des postures.
Les doigts de Thalor bougèrent d’un geste précis—rapide, expérimenté.
La tache disparut instantanément. Non seulement enlevée, mais inversée. Le vin se défaisait, le fil se re-tissait, la couleur retrouvait sa perfection. Aussi naturel que de respirer. Le geste était élégant. Sans effort. Royal.
Et dessous ?
Un message.
Pas différent de celui de Lucavion.
Il redressa lentement sa manche, lissant le poignet avec deux doigts en se tournant—pas rapidement, pas agressivement. Juste avec le poids posé d’un homme qui n’a jamais eu besoin de se presser.
Puis, le sourire.
Doux. Sociable. Fuyant.
Eh bien alors, dit Thalor, reculant d’un demi-pas, laissant l’air entre eux s’étirer comme une corde. Cela m’évite une lettre. J’avais en fait l’intention de vous rencontrer.
Son ton enveloppé de soie, plongé dans la courtoisie, et à peine bordé de condescendance.
Votre nom a… tourné, disons.
L’implication flottait, imperturbable, comme de l’encens.
Tourner. Comme si Lucavion n’était pas encore tout à fait une figure — juste un murmure. Une note de bas de page.
C’est gentil de votre part d’être venu jusque-là.
Une domination subtile. Pas criée. Pas forcée.
Merely stated.
Mais Lucavion ?
Lucavion ne cligna même pas des yeux.
Le sourire qu’il rendit était presque identique — délicat, tempéré, teinté de quelque chose de bien trop patient pour être de la soumission.
Je voulais aussi vous rencontrer, répondit Lucavion, d’un ton poli, léger — étudié.
Puis il fit une pause.
Inclina la tête.
Et laissa tomber les mots comme des scalpels.
Bien que je suppose qu’il y ait une idée fausse, dit-il, chaque syllabe claire. Je ne suis pas venu ici pour vous rencontrer.
Pas froid.
Pas impoli.
Chirurgical.
Je sortais juste prendre l’air, poursuivit Lucavion, son regard oscillant, délibéré, vers la terrasse. L’air dans la salle de banquet semblait… ionisé.
Ionisé.
Au moment où le mot glissa des lèvres de Lucavion—
Ionisé.
—Les yeux de Thalor se plissèrent.
Pas de façon dramatique. Pas assez pour que la pièce le remarque.
Mais intérieurement, le changement fut violent.
Ionisé.
Un terme pas encore adopté par les mages communs. Pas encore répercuté dans les amphithéâtres ou chuchoté parmi la noblesse obsédée par l’arcane. Non, ce n’était pas du vocabulaire de coin de rue ou du flair pour la joute de cour.
C’était nouveau.
Précis.
Et plus accablant que tout ce que Lucavion avait dit jusqu’à présent.
Thalor ne respira pas.
Car son sort — le Fil du Scion — utilisait de l’air ionisé.
C’était une partie de l’architecture. Pas la couche visuelle. Pas l’appât sensoriel.
La structure.
Une avancée récente pionnière dans les laboratoires de la Tour, développée discrètement par des chercheurs du cercle supérieur. L’ionisation était nécessaire pour guider le lien basé sur l’intention. Elle changeait la façon dont le sort s’ancrait aux cibles, comment il se fondait dans l’énergie ambiante.
Personne en dehors du Cercle n’aurait dû le savoir.
La technique n’était pas publiée. Pas démontrée. Elle était théorisée dans des salles secrètes et consignée dans des documents cryptés sous des glyphes verrouillés en couches.
Et pourtant — Lucavion l’avait dit.
Comme un commentaire passager. Comme un homme notant la température de son thé.
Il l’avait ressenti.
Pire.
Il l’avait compris.
L’esprit de Thalor se mit en mouvement.
’Quelqu’un lui a-t-il dit ?’
Ce ne pouvait pas être de l’intuition. La coïncidence était hors de question. On ne devine pas simplement les conditions atmosphériques liées à un sort de liaison de haut niveau.
’A-t-il des connexions ?’
Ce… c’était un problème.
Parce que si Lucavion savait — savait vraiment — comment le sort fonctionnait…
Alors quelqu’un lui fournissait des informations depuis l’intérieur de la Tour.
Depuis son Cercle.
Et si c’était vrai ?
Alors Lucavion n’était pas seulement dangereux.
Il était compromis.
Branché à des endroits où il n’aurait pas dû être.
À l’intérieur de la Tour. À l’intérieur du Cercle.
Les implications tourbillonnaient comme des couteaux à travers la soie.
Avait-il un soutien ?
Était-ce une sorte de jeu discret — que Thalor n’avait pas vu ?
Non.
Non, cela ne correspondait pas.
Lucavion n’agissait pas comme quelqu’un qui mise sur des connaissances empruntées.
Il agissait comme quelqu’un qui les aurait apprises.
Et cela… rendait la situation encore pire.
Thalor garda le sourire sur son visage.
Mais son regard ?
Il s’assombrit.
Si c’était le cas…
Alors le jeu était différent. Entièrement différent.
Lucavion n’était pas simplement un homme aux yeux perçants et aux instincts aigus.
Il était autre chose.
Un joueur.
Et pas l’un de ces types polis par la cour, protégés par leur lignée, que Thalor avait si souvent démantelés avec facilité.
Non.
Lucavion était subtil. Discret. Mais derrière cette calme assurance et cette élégance nonchalante, Thalor pouvait le sentir maintenant—une intention.
Ce n’était pas de la chance.
C’était quelqu’un qui se faufilait à travers les courants souterrains. Quelqu’un qui savait trop, bougeait avec trop de précision, et parlait comme s’il avait déjà lu les trois prochaines pages de la conversation.
Thalor aurait dû se sentir coincé.
Mais tout ce qu’il ressentait, c’était de l’excitation.
Comme l’étirement d’une lame avant qu’elle ne rencontre la résistance.
« Donc tu cachais ça… »
Son propre pouls s’accéléra—pas par peur, mais par défi.
Bien.
Cela faisait trop longtemps.
Mais même dans cette excitation, l’énervement le piquait.
Lucavion ne reculait pas.
Ne s’ajustait pas.
Ne clignait même pas des yeux.
Il ne faisait pas de posture—mais il ne cédait pas non plus.
Et ça… c’était vexant.
La voix de Thalor glissa dans la pause avec une tension de velours.
« Air ionisé, hein ? »
Un léger tilt de la tête. Une étude en surprise modérée.
« Un terme… si académique. Je n’avais pas conscience qu’il était entré dans le langage courant. »