Elle prit une inspiration par le nez, lente et mesurée. Sa prise sur le verre se relâcha — pas par confort, mais par contrôle. Contrôle qu’elle ne pouvait pas se permettre de perdre. Pas ici. Pas maintenant.
Il y en avait eu assez ce soir.
Plus qu’assez.
Le démantèlement de Lucien par Lucavion. Sa propre défiance publique. L’enregistrement. Le silence qui suivit comme l’œil d’une tempête. Elle avait fait couler le sang dans une pièce faite de miroirs. Il n’était pas besoin d’en faire plus.
« J’ai déjà pris plus de terrain qu’ils ne le permettront. Cela devrait suffire. Que cela suffise. »
Mais Thalor ?
Thalor n’avait pas l’intention de laisser cela en suspens.
Ses yeux se durcirent — pas dans la colère, mais dans cette froideur, cette manière académique qu’il utilisait lorsqu’il disséquait un sort, un mensonge ou une personne. La façade amusée se déchirait juste un peu, révélant quelque chose de plus sombre.
Possessif.
Blessé.
Privilégié.
« Alors ? » demanda-t-il, avançant d’un pas. « C’est ça, alors ? Est-ce lui le nouvel homme que tu as trouvé ? »
Sa voix n’était pas forte — mais elle n’avait pas besoin de l’être.
Chaque mot était lourd, lent, délibéré. Destiné à elle. Destiné à marquer.
« Où l’as-tu rencontré, Priscilla ? » continua-t-il, la voix se courbant aux extrémités. « À un tournoi de campagne ? T’a-t-il impressionnée par sa rébellion et ses arêtes brutes ? C’est ton genre maintenant ? »
Elle ne répondit pas.
Pas un clignement.
Pas un mouvement.
Pas un mot.
C’était la seule pensée qui hurlait au-dessus des autres.
Sors de ce sortilège. Sors de ce moment. Éloigne-toi de lui.
Mais elle ne pouvait pas bouger.
Parce que son regard la maintenait immobile.
Et la pression ne cessait de monter.
Elle a essayé.
Priscilla a rassemblé ce qu’elle pouvait, appelé les fils de son mana depuis sa poitrine, essayé de les tresser en un bouclier — pas une défense complète, juste quelque chose pour respirer à travers. Une lamelle de résistance. Une étincelle de souveraineté.
Mais cela ne s’élevait guère.
Au moment où son mana a rencontré le sien — il s’est brisé.
Comme du verre sous un marteau. Sans recul, sans contestation. Juste l’absence. Elle ne pouvait plus sentir sa propre barrière. Elle ne pouvait pas la percevoir.
Et la sienne ?
Elle s’enroulait autour d’elle comme de la soie trempée de poison — se resserrant, froide et absolue.
’Quoi… ?’
La question pulsait dans son esprit, sauvage et vacillante.
Elle savait que Thalor était fort. Tout le monde le savait. Il n’était pas appelé le Gardien du Sud à la légère. Il n’était pas placé sous le Maître de la Tour sur un coup de tête.
Mais cela — ce n’était pas juste de la force.
C’était de la domination.
Le genre de pouvoir qui ne demande pas la permission, qui n’a pas besoin de flourish. Le genre qui détruit les gens silencieusement. Nettoyant. Comme un couteau tranchant la soie de l’intérieur.
’Depuis quand il est aussi fort… ?’
Ses jambes se sont légèrement pliées — pas par effondrement, mais juste assez pour le sentir. La tension. Ses doigts avaient depuis longtemps glissé du verre, et elle ne se souvenait même pas l’avoir lâché. Sa vision s’assombrissait sur les bords, non pas par épuisement, mais par une surcharge pure.
Et ce qui la terrifiait le plus, ce n’était pas le sortilège.
C’était l’écart.
Parce qu’elle n’était pas sans talent.
Loin de là.
Elle portait la lignée royale — même si le statut de sa mère l’avait toujours marquée comme inférieure. Elle s’était entraînée. Étudiée. Elle avait tenu bon dans des salles politiques où la magie était aussi présente que l’acier.
Elle n’était pas faible.
Elle savait qu’elle ne l’était pas.
Et pourtant —
Cela.
’Comment ?’
Elle n’avait jamais ressenti un écart aussi grand. Pas même avec Lucien. Pas même avec Rowen. Ce n’était pas juste une question de quantité de mana. C’était autre chose.
Raffinement.
Pression.
Intention.
Le mana de Thalor semblait avoir été trempé — pas étendu, mais parfait. Façonné pour la précision. Pour la domination. Pour écraser des gens comme elle sans jamais laisser de trace.
’Tu veux vraiment… m’humilier.’
C’était ce que c’était.
Thalor s’est approché — pas physiquement, mais par sa présence. Son mana ne reculait pas. Il se resserrait, s’enroulant autour d’elle comme des chaînes invisibles. Comme une laisse.
Son sourire avait disparu.
Ce qui le remplaçait n’était pas la fureur.
C’était du ressentiment — mijoté lentement et aiguisé en quelque chose de mesquin et cruel.
« Je me souviens de la façon dont tu avais l’air quand tu as mis fin à ça, » dit-il, la voix basse et pleine de faux calme. « Comme si tu me faisais une faveur. »
Priscilla ne répondit pas. Elle ne pouvait pas. Sa poitrine lui faisait mal à force de garder son souffle stable, sa colonne vertébrale de ne pas plier.
« Tu as agi si vertueusement, » continua-t-il, les yeux plissés, « comme si tu étais meilleure que tout ça. Comme si l’engagement était en dessous de toi. »
Il inclina la tête, une fausse sympathie vacillant à la limite de sa voix.
« Tu pensais que ça te rendait forte, Priscilla ? En t’éloignant d’un nom comme le mien ? De moi ? »
Ses mots étaient délibérés.
Mesurés.
Ce genre de mots qui n’ont pas besoin de crier parce qu’ils sont faits pour couper.
« J’étais la risée, » dit-il, et maintenant sa voix descendit d’un octave, la colère ondulant dans ses voyelles. « Celui qui a été rejeté par la princesse bâtarde. Comme si, en premier lieu, c’était une promesse stupide à la con, mais tu as osé faire ça ? »
Elle a essayé de se décaler, de parler, mais la pression sur sa poitrine a augmenté, transformant sa respiration en quelque chose de tranchant et précieux.
« Et maintenant », ricana Thalor, « tu te tiens ici, à côté de quelqu’un d’autre. Tu ouvres tes jambes pour un gars comme ça. »
La jalousie dans sa voix ne faisait pas rage.
Elle bouillonnait.
Ses genoux commençaient à céder.
Elle pouvait le sentir maintenant — pas seulement la pression, mais des doigts. Pas physiques, pas visibles. Mais indéniablement réels.
Autour de sa gorge.
Il l’étranglait.
Pas avec ses mains. Pas avec un geste. Avec sa seule volonté — son mana mêlé au sien, enroulé autour de son cou comme un étau. Pas assez serré pour tuer. Juste assez pour la faire lutter. La faire céder.
« Espèce de bâtard… »
Ses mains tremblaient maintenant. Pas par peur.
Par manque d’oxygène.
Par humiliation.
Elle était une princesse. Une détentrice de sang royal. Elle n’était pas censée être aussi impuissante.
Et pourtant, elle se tenait là, coincée sous des lustres étincelants, tandis que le fils d’or du Sud la regardait avec du dégoût dans le regard et une joie à peine dissimulée.
Jusqu’à—
Ça s’est arrêté.
Tout à coup.
Thalor a sursauté légèrement — ses épaules se sont crispées, sa colonne vertébrale s’est raidie comme si quelque chose lui avait arraché le sol sous les pieds.
Il a vacillé.
Juste une seconde.
Mais cela a suffi.
La pression a disparu.
L’air est revenu.
Le poids s’est retiré.
Et Priscilla a haleté, d’abord sans bruit, le souffle s’engouffrant dans ses poumons comme si elle avait été sous l’eau.
Thalor a cligné une fois.
Puis il a dégagé sa gorge avec une facilité exagérée, en essuyant une poussière invisible de sa manche.
« Hum. Désolé… » a-t-il murmuré, lui lançant un regard qui a vacillé trop vite entre alarme et concentration. « Ma main a glissé. »
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