Attends. Ce n’est pas tout.
Lucavion s’arrêta en plein tournant, fronçant les sourcils.
Harlan n’ajouta rien. Il se contenta de hocher la tête vers l’autre côté de la forge, où un objet haut était recouvert d’un lourd drap en tissu résistant au feu. Il était posé debout, à un angle—placé délibérément, voilé délibérément.
Lucavion plissa les yeux. « Qu’est-ce que c’est ? »
Harlan ne répondit pas.
Il se contenta de fixer.
Lucavion inclina la tête, le sourire revenant avec une lenteur théâtrale. « Tu prévois de m’enterrer sous ce qui se cache sous cette bâche, ou devrais-je être excité ? »
« Va voir. » murmura Harlan, d’un ton plat mais chargé.
Lucavion cligna des yeux. « …Qu’est-ce que c’est ? »
Ça, c’était la goutte d’eau.
Le froncement de sourcils du vieil homme se creusa suffisamment pour faire s’effondrer un système de grottes. « Fais ce que je dis, espèce de petit bâtard ! »
Lucavion laissa échapper un rire sec. « Par les dieux, vieux—pourquoi es-tu déjà en colère ? Le soleil n’est même pas encore à mi-chemin de sa course. Quoi, la chaleur t’a enfin pénétré le crâne ? »
« Tais-toi et bouge. »
Lucavion leva les deux mains, feignant la reddition. « D’accord, d’accord. La colère du maître de forge et tout ça. »
Il traversa la forge avec une absence délibérée d’urgence, prenant clairement plaisir à faire durer le moment. Vitaliara le suivit, avec l’air de quelqu’un d’aussi amusé mais totalement surpris.
Arrivé près de la forme recouverte, il s’arrêta à moitié—puis tira.
Le tissu se déploya avec un léger souffle d’air parfumé de cendres.
Et Lucavion se figea.
Ce qui se trouvait sous le tissu n’était ni métal brillant ni cristal enchanté, pas d’arme ni de relique comme il l’avait imaginé. C’était… du tissu. Enroulé. Noir mat. Terne à la lumière de la forge, plié sur lui-même comme des chiffons abandonnés. Pendant un instant, il resta là à fixer.
Un froncement de sourcils passa sur son front.
« Vieux, » appela-t-il par-dessus son épaule, la voix teintée d’incrédulité, « qu’est-ce que c’est ? C’est une blague ? »
Harlan ne répondit pas immédiatement.
Quand il le fit, le sourire dans sa voix était indiscutable. « Devine. »
Lucavion se retourna lentement vers le tissu noir, l’observant comme s’il risquait de se déployer en serpent.
« …Une cape ? »
Silence.
Il se retourna à nouveau—et vit Harlan froncer les yeux, les bras croisés comme un dieu déçu.
« Bâtard, » murmura Harlan, « tu crois que j’ai perdu trente heures et trois sceaux forgés en haven pour une cape ? »
« Alors c’est quoi, vieux ? Qu’est-ce que je suis censé en faire ? Une révélation dramatique comme au théâtre ? »
Lucavion tendit la main, effleurant le bord du tissu étrange—et à cet instant, le tissu se mit à bouger comme de l’eau.
Avant qu’il ne puisse réagir, il se mit à bouger.
Non—il coulait. Il monta le long de son bras et s’enroula autour de son torse, sous sa tunique, glissant sous ses vêtements extérieurs comme de la fumée prise dans une brise.
« …Heh ? »
Lucavion regarda en bas.
Le tissu noir avait disparu—mais pas complètement. Il s’accrochait maintenant à lui, aussi fin qu’une seconde peau, glissant comme de l’huile, bordant les bords de ses bras, de sa poitrine, même de son dos. Il ne reposait pas sur lui.
Il avait fusionné.
Il roula instinctivement une épaule, et le mouvement fut plus fluide. Plus serré. Plus léger.
Il appuya une paume contre son côté.
Ce n’était pas une armure.
Mais ce n’était pas rien.
« Heh… » La voix de Harlan résonna à nouveau, sèche et tranchante comme le tranchant d’un marteau. « Tu crois que ça ressemble à une cape ? »
Lucavion ne répondit pas.
Parce qu’il continuait à fixer.
L’étrange… pression. Une densité basse, vibrante—sous sa peau, mais pas la sienne. L’enchantement ne ronronnait pas comme la magie extérieure. Il correspondait à sa respiration. Miroitait son pouls intérieur.
Une couche de défense fantomatique.
Une fine trame de tissu réactif à la mana, ancrée dans des runes.
Ce n’était pas destiné à protéger comme une armure plate.
Il était conçu pour réagir.
Lucavion regarda son torse, les doigts effleurant le tissu qui s’accrochait sous son manteau extérieur. On aurait dit que la soie avait épousé l’acier—lisse, souple, mais dense de quelque chose qui n’appartenait pas tout à fait à ce monde.
« Vieux… » murmura-t-il, sa voix coincée entre l’incrédulité et un souvenir qui revenait. « C’est… »
Il s’interrompit, le front plissé—pas par la confusion, mais par la reconnaissance.
C’était familier. Pas de cette vie.
De l’autre.
Combinaisons de compression. Peaux de corps. Armure tactique flexible. La Terre avait ses propres versions de ces choses. Utilisées par les opérations spéciales, les escouades expérimentales, les plongeurs hors-monde… il les avait vues dans des zones de guerre et des simulations.
Après tout, elles étaient assez populaires dans les jeux, et en tant que lycéen, Bruce en avait au moins vu. Mais c’était la première fois qu’il en faisait l’expérience.
Élégante et sombre. Portée comme une seconde peau, superposée de composites en nanofibres qui bougeaient avec le corps et réagissaient plus vite que la pensée.
Mais ici ?
Dans ce monde ?
Il n’avait rien vu de semblable.
Pas jusqu’à maintenant.
« J’avais oublié que c’était même possible… » souffla-t-il.
Harlan grogna derrière lui. « C’est parce que ce n’était pas le cas. »
Lucavion jeta un coup d’œil par-dessus son épaule.
Le maître forgeron enlevait déjà son tablier et le jetait de côté, se dirigeant vers une étagère garnie de schémas gravés de runes et d’échantillons d’alliages.
« Je joue avec cette idée depuis des années, » dit Harlan, d’une voix calme et délibérée, « mais je n’avais jamais eu de raison de la réaliser. Ni des matériaux. »
Il fit un geste vers les fils noirs qui s’entrelacaient encore, se resserrant légèrement autour des bras de Lucavion.
« C’est du voidweave. Une maille réactive récoltée sur des serpents à fil de siphon. Qui ne pousse que dans des champs de mana à haute densité. Presque impossible à manipuler sans la corrompre. Mais toi ? »
Il pointa un doigt épais.
« Tu es arrivé ici avec assez de stocks rares pour acheter une forge privée dans la troisième bague. Et tu n’avais pas besoin d’une épée nouvelle. Tu voulais que la tienne soit améliorée. Ce qui signifiait que j’avais de la place pour jouer. »
Lucavion haussa un sourcil. « Tu as été créatif. »
« Je suis juste honnête, » grogna Harlan. « L’Empire t’a donné assez de points pour ruiner trois maisons nobles. Ce n’aurait pas été du vol de ne pas t’en donner plus qu’une lame polie. »
Il s’approcha et tapota le côté du bras de Lucavion, où le tissu scintillait faiblement au bord.
« Cette armure n’est pas comme tout le reste sur ce continent de merde. Elle ne peut pas arrêter une montagne qui s’effondre sur toi—mais elle adoucira le choc. Elle lira ton aura, répondra à ton intention, et maintiendra tes signes vitaux au chaud même si tu saignes dans la neige. »
Lucavion regarda à nouveau en bas, testant l’ajustement—tordant, déplaçant son poids.
Elle bougeait comme si elle n’était même pas là.
Pas de résistance. Pas de raideur. Pas de coutures maladroites.
Juste de l’alignement.
Harlan croisa les bras, le regardant avec une lueur de quelque chose enfoui derrière tout le sarcasme habituel.
« Je l’ai construite pour fonctionner avec la résonance de ton épée. Elle superpose sa défense en fonction de ton flux d’aether. Ce qui veut dire : plus tu deviens sérieux, plus elle s’active. »
Lucavion inclina la tête.
« Donc si je me bats sérieusement— »
« Elle agira sérieusement, » interrompit Harlan. « Mais elle ne se bat pas à ta place. Tu es toujours le bâtard qui tient la lame. »
Lucavion sourit.
« Je ne voudrais pas que ce soit autrement. »
Harlan ricana. « De rien. »
Le silence qui suivit vibra d’une tension subtile, comme quelque chose juste sous la surface des flammes de la forge. Puis la voix de Lucavion se fit plus douce.
« Tu n’avais vraiment pas besoin de faire tout ça. »
« Si, je l’ai fait, » répondit Harlan simplement. « Pas pour toi. Pour l’art. Pour l’idée. »
Lucavion cligna des yeux.
« Quoi ? »
Le regard d’Harlan devint distant—juste une seconde.
« Tu es la première personne que je rencontre qui pourrait vraiment pousser une lame au-delà de sa limite sans la casser. L’épée. L’armure. Toi. »
Il haussa les épaules.
« Je veux juste voir jusqu’où tout cela peut aller. »