La porte claqua derrière Priscilla, son écho un fantôme englouti par le silence de la chambre.
Lucavion resta immobile un instant, les doigts reposant lâchement sur le bord du plateau d’échecs. Les pièces restaient intactes. Illégal. Vrai. Et dans cette configuration étrange et silencieuse—elles se sentaient justes.
Le pion n’appartenait pas à côté de la reine.
Mais aucun d’eux n’avait jamais demandé la permission.
Un léger sourire effleura ses lèvres, sec et impassible.
Puis—le mouvement.
La pièce répondit, encore une fois, à ses pensées changeantes. La lumière s’atténua légèrement, refroidissant d’une teinte crépusculaire. Une brise traversa les murs de verre, le frôlant comme un signe de reconnaissance.
’Assez de symboles pour un après-midi,’ pensa-t-il, remettant les gants de velours sur ses mains.
Vint maintenant la seconde partie.
Les vautours.
Les ceux à gants de velours.
Les prochains invités arrivèrent par paires et par groupes de trois—des fils nobles avec des sourires hérités, des maîtres de guildes aux mains lourdes de bagues et de promesses, des seigneurs marchands dont les robes murmuraient la monnaie. Aucun d’eux ne portait de sceau royal. Aucun n’avait de poids impérial.
Mais les ambitions ?
Oh, celles-là empestaient encore.
Lucavion les laissa entrer un par un, deux par deux. Les regarda s’asseoir, le dos raide, avec des politesses huilées. Et chacun d’eux—
—lui offrit quelque chose.
De l’or. D’immenses réserves, extraites de coffres ancestraux qui n’avaient plus d’héritiers dignes de les manier.
Des titres. Baron. Vicomte. L’un lui proposa même une seigneurie dépouillée d’une province frontalière, politiquement stagnante depuis des années. « Un siège tranquille, » l’homme l’avait appelée. « Mais riche en ressources inexploitées, si gérée correctement. »
Des terres. Des manoirs privés. Des mines. Même un verger enchanté qui, soi-disant, portait des fruits imprégnés de mana mineur.
Et tout cela—tout cela—était assorti de la même clause.
« Sous notre bannière, » disaient-ils. « Avec notre bénédiction. »
Ce qui signifiaitobéissance.
La laisse
Lucavion les sourit à tous. Poliment. Sans engagement. Il buvait du thé, hochait la tête devant des cartes, traçait les contours de parchemins remplis de termes qu’ils pensaient généreux.
Il ne leur donnait rien.
Mais il se souvenait de tout.
Et bien sûr—parce que rien ne pouvait jamais rester vraiment propre—il y avait ceux qui s’accrochaient encore à la pourriture sous le trône.
L’envoyé de la maison Igraine arriva ensuite. Un jeune homme en robes d’argent, aux yeux aussi tranchants que du verre brisé et deux fois plus vides. Il se comportait comme si la noblesse était un droit de naissance et que l’existence de Lucavion était un heureux accident encore à corriger.
« Je dois admettre, » dit l’envoyé avec un léger sourire en coin, « qu’en tant que roturier, vous avez attiré pas mal d’attention. Curieux comme certains s’élèvent si vite avec des ailes empruntées. »
Lucavion ne répondit pas immédiatement.
Au lieu de cela, il fit tourner la tasse dans sa main, laissant le silence s’étirer comme du cuir sur une lame.
Puis : « Je n’ai jamais emprunté quoi que ce soit de ma vie, » dit-il, la voix légère mais ferme. « Mais si jamais je le fais… ce ne sera pas à une maison trop effrayée pour se tenir seule sans l’ombre du Prince Héritier. »
L’envoyé se raidit—juste un peu. Mais Lucavion le remarqua.
Un autre sourire.
Un autre rappel.
Il n’avait pas eu besoin de feu cette fois.
Juste des mots.
Mais d’autres n’étaient pas aussi satisfaits. Le maître de guilde de l’est—un homme usé, aux cheveux filés de tempête et aux lignes de rire qui n’avaient pas terni son ambition—proposa à Lucavion un contrat scellé par une clause de marque d’âme. Pas de propriété, mais d’exclusivité.
« Vous ne seriez pas un outil, » dit-il. « Vous seriez un partenaire. Nous partagerions vos découvertes. Vos brevets arcaniques. Vos trouvailles. Vous seriez installé à vie. »
Lucavion regarda l’homme.
Puis plia silencieusement le contrat et le rendit, non brûlé.
« J’ai déjà tracé ma vie », dit-il calmement. « Je décide simplement combien de personnes regretteront de ne pas en faire partie. »
Il n’y eut pas d’explosions cette fois.
Pas de tonnerre.
Pas de flammes scellées.
Juste, un par un, les sponsors arrivèrent… et partirent.
Certains avec une flatterie confuse.
D’autres avec une insulte silencieuse.
Certains avec une fierté silencieuse et bouillonnante, déjà en train de penser à comment transformer son refus en défi.
Lucavion resta immobile tout au long de cela.
Observant.
Écoutant.
Pesant.
Et à travers tout cela, une pensée ne cessait de traverser son esprit —
Ils pensent que je chasse la sécurité.
Mais ils se trompaient.
Il ne cherchait pas un filet.
Il construisait la scène.
La salle à manger ce soir-là bourdonnait — pas avec des conversations, mais avec le doux murmure des esprits tournant derrière des yeux posés. La longue table en marbre était faiblement éclairée, les lustres au-dessus vacillaient avec une lumière douce et régulière provenant de cristaux infusés d’aether. Cela imposait un silence, pas tout à fait. Juste… de la retenue.
Tout le monde avait parlé avec puissance aujourd’hui.
Maintenant, ils goûtaient les répliques.
Mireilla fut la première à parler, de manière prévisible. Elle piqua une pièce de gibier rôti avec une agressivité inutile, puis jeta un coup d’œil autour d’elle. « Quelqu’un d’autre a l’impression que la moitié des sponsors de l’Empire ne sont que différents masques pour le même putain de visage ? »
Caeden hocha légèrement la tête. « La faction du prince héritier. Ils consolidant. »
« Consolidant », ricana-t-elle. « Tu le dis de façon noble. Ils choisissent juste les chevaux les plus rapides pour leur parade. »
« Ils offrent pas mal de choses », ajouta Toven, bien que sans hésitation. « Je veux dire — des titres. Du matériel. Même l’accès à des archives restreintes. »
« Et c’est ce qui rend cela dangereux », dit doucement Elayne, posant sa tasse. « Trop, trop vite. Cela signifie qu’ils ne sont pas simplement intéressés. Ils sont engagés. Et s’ils sont engagés, ils s’attendront à ce que nous le soyons aussi. »
Lucavion ne parla pas d’abord. Il regardait à nouveau son thé tourbillonner, le mouvement lent, paresseux. Pas distrait. Juste précis. Attendant.
Toven le regarda. « Combien en as-tu obtenu ? »
Lucavion inclina la tête comme s’il réfléchissait à répondre ou non.
Puis : « Dix-sept. »
Ce silence fit taire la table.
Même Caeden parut brièvement surpris.
« Dix-sept ? » répéta Mireilla, incrédule.
Lucavion offrit un petit sourire, à moitié paresseux. « Je suis charmant. »
« Ou terrifiant », murmura Elayne.
Il ne le nia pas.
Caeden se pencha légèrement en avant. « Laisse-moi deviner. La plupart de tes offres venaient des soutiens du Prince ? »
« Neuf », dit Lucavion. « Les autres… ils étaient plutôt sauvages. »
Toven se renfrogna, se frottant la nuque. « Pareil pour moi. Presque tous portaient le sigil du soleil. Certains utilisaient même directement la rhétorique du Prince héritier. ’Potentiel unifié’, ’ascension loyale’, tout ça. »
Mireilla fronça les sourcils en repoussant son assiette. « J’ai reçu sept propositions. Cinq venaient de maisons dont je suis presque sûre qu’elles soutenaient Vale avant que Lucavion ne le transforme en soupe. »
« Tu veux dire Seran », dit Elayne, d’un ton neutre.
Mireilla laissa échapper un rire sec. « Exact. Son vrai nom. Je suppose que ça ne leur a pas réussi. »
Caeden prit la parole en dernier, calme mais ferme. « Dix offres. Huit du bloc du Prince. La plupart étaient subtiles. Une ne l’était pas. »
Ils regardèrent tous Lucavion.
Il ne se vanta pas. Pas à voix haute.
Mais ses yeux étaient calmes.
Connaissants.
Et le sourire qu’il portait était faint — ni moqueur, ni satisfait.
Inévitable.
’Alors… il agit vite maintenant. Bon.’
Il but à nouveau son thé, les yeux baissés vers le tourbillon intérieur, comme si la vérité de tout cela se cachait dans la vapeur.
« Quand j’ai fait sortir Seran du conseil, il a dû réaliser la faille. Il pensait qu’en formant un outsider noble de naissance, il dompterait la marée. Le faire gagner la loyauté « commune ». »
Ses doigts tapotèrent une fois le rebord de la tasse.
« Mais Seran n’a jamais été ordinaire. Juste emballé ainsi. Il a été élevé pour servir. Obéir. Suivre. »
« Et moi, je ne suis pas. »
Il laissa cette vérité planer dans son esprit. Froid. Pur.
« Alors maintenant, le Prince Héritier tend un filet plus large. Plus d’offres. Plus de chaînes dorées. Il veut transformer sa perte en levier. Rebrander l’erreur. Remplacer le pion qu’il a perdu… par quelque chose de plus acceptable. »
Un souffle lent s’échappa de lui.
« Ça, c’était évident. »
Juste à ce moment, les portes de la chambre s’ouvrirent.
Kaleran entra avec la même précision qu’il arborait toujours — yeux aiguisés, robes sans plis malgré une journée de logistique et de négociations avec des sponsors.
Il balaya la pièce d’un seul regard, notant qui manquait [personne], qui était alerte [peu], et qui cachait des couteaux derrière ses yeux [juste Lucavion].
———–A/N———-
Je suis vraiment agacé.
Je n’ai pas pu publier le chapitre hier, car il y avait sans arrêt des erreurs réseau, et je pensais que le serveur était en panne ou quelque chose comme ça.
Mais apparemment, ce n’était pas le serveur, puisque j’ai pu publier les chapitres de Hunter. Et j’ai décidé de vérifier ce qui n’allait pas ;
Pour une raison inconnue, dans le dernier paragraphe, l’utilisation de parenthèses () a buggé le système. Je les ai remplacées par des crochets [] et tout fonctionne maintenant !
Zzz…..
C’était tout… Désolé pour les chapitres en retard.