« Mais tu avais en effet raison. »
Il n’a pas haussé la voix.
Il n’a pas essayé de l’arrêter avec force.
Juste ces cinq mots.
Elle s’est figée.
Sa posture n’a pas changé, mais sa respiration oui. Légère. Coincée. Comme si elle venait de sortir d’une pièce chaude dans un froid soudain.
Lentement, elle a tourné la tête.
Lucavion ne souriait plus.
Son regard—argenté, sans clignement—a croisé le sien avec une immobilité parfaite.
« Je ne joue pas avec les illusions qui peuvent blesser les gens, » dit-il, l’air autour de ses mots étrangement clair. « Et Reynald Vale n’a jamais été destiné à être un nom. Il était destiné à être une lentille. Quelque chose à travers laquelle les gens verraient—jusqu’à ce qu’ils ne le puissent plus. »
Il a posé calmement ses mains sur la table.
« Ils ne s’attendaient pas à ce que quelqu’un remette en question la lentille. Juste à la refléter. »
Une pause.
Puis—
« Je l’ai brisée. »
Priscilla l’a observé—de plus près maintenant. Ce calme à nouveau, mais pas de façon performative. Pas d’ornements. Juste la vérité.
Les doigts de Lucavion ont tapoté une fois—juste une fois—contre le bord de la table avant qu’il ne reprenne la parole. Calme, stable.
« Comme tu l’as dit… Reynald Vale n’était pas un roturier. »
Les mots ont résonné avec un poids silencieux. Pas une révélation—une confirmation.
Priscilla n’a pas parlé.
Pas encore.
Elle n’en avait pas besoin.
Car elle pouvait le sentir maintenant—le courant sous la surface de toute cette réunion qui commençait enfin à percer.
« Il était chevalier, » continua Lucavion, « élevé sous la formation directe de cet homme. »
Il n’a pas dit le nom.
Il n’avait pas besoin.
L’expression de Priscilla n’a pas vacillé, mais ses doigts se sont légèrement enroulés contre ses genoux.
Lucien.
Le prince héritier.
Son demi-frère.
Son ennemi en tout sauf en nom.
Et au moment où Lucavion l’a dit, tout s’est mis en place—la politesse, la posture, la montée soigneusement scénarisée de Reynald Vale. Pas une âme libre, pas un guerrier autodidacte.
Mais une arme forgée.
« Il a été appris à être précis, » poursuivit Lucavion, la voix basse. « Exact. Tout, depuis la façon dont il s’inclinait jusqu’au rythme de ses pas. Toute sa vie a été filtrée à travers la lentille de Lucien. La loyauté n’était pas attendue. Elle était conditionnée. »
Priscilla a écouté.
Chaque mot s’est gravé dans sa mémoire comme du fer pris dans le gel.
Puis Lucavion s’est penché en avant, ses mots suivants plus lents. Lourds.
« Princesse, » dit-il, « connaissez-vous la Maison Velcross ? »
Son souffle s’est arrêté—pas par surprise, mais par mémoire.
« Bien sûr, » répondit-elle, les mots glissant avec une clarté maîtrisée. « La maison Velcross a été accusée de trahison et exterminée quand j’avais six ans. Leur domaine a été brûlé jusqu’aux fondations. Chaque nom a été rayé du registre impérial. »
Lucavion n’a rien dit, alors elle a poursuivi—l’esprit aiguisé, déjà retraçant les vieux faits.
« C’était une famille d’épéistes. Célèbres pour leur tradition de longsword. Déléguée vicomtesse après la Purge du Nord, il y a environ un siècle et demi. Ils ont servi l’empire fidèlement… jusqu’à ce qu’ils ne le fassent plus. »
Ses yeux se sont légèrement plissés, sa tête inclinée. « Mais je ne vois pas comment cela se rapporte à— »
Elle s’est arrêtée.
Quelque chose dans l’expression de Lucavion a changé. Pas de façon dramatique. Juste assez pour la faire taire.
« Tu l’as dit toi-même, » murmura-t-il. « Ils ont été effacés. »
Un silence.
« Tout… sauf un. »
Le silence s’est brisé entre eux.
Pas de vent.
Pas de bruit.
Juste le bourdonnement subtil de la lumière de mana vacillant le long des murs du sanctuaire.
Les lèvres de Priscilla se sont légèrement entrouvertes.
« …Reynald Vale ? » demanda-t-elle, bien que sa voix ait déjà baissé en ton—plus basse, plus froide.
Lucavion a hoché la tête une seule fois.
« Reynald Vale, » confirma-t-il.
Lucavion expira une fois, lentement et délibérément, comme s’il donnait forme à un nom longtemps enterré.
« Seran Idric Velcross. »
Le nom s’insinua dans l’air comme de la poussière sur une tombe non marquée—lourd, oublié, interdit.
« Lucien l’a pris la nuit où leur domaine est tombé. Pas pour l’emprisonner. Pas pour l’exécuter. Pour le revendiquer. »
Le regard de Lucavion se fit plus acéré, sa voix désormais froide comme du marbre.
« Il avait à peine cinq ans. Transporté par des tunnels secrets avant que le feu impérial ne détruise l’aile est. Aucun registre. Aucun témoin. Juste un enfant avec une lignée, volé et caché—puis remodelé pour porter un autre nom. »
De l’autre côté de la table, Priscilla resta immobile.
Mais sa respiration—
Elle se fit hésitante.
Seran Velcross.
Elle se souvint.
Non, pas le garçon—elle n’avait jamais vu son visage.
Mais l’épée.
Le style.
Cette prise.
Son esprit retourna aux Épreuves, à la façon dont Reynald—Seran—tenait sa longue épée. Les positions étroites, les déviations précises, l’élan tiré du bassin à l’épaule—jamais trop ostentatoire, toujours géométriquement net.
Ce travail de forme du Nord.
Pas les exercices formels de l’académie enseignés dans toutes les provinces impériales. Non—c’était plus ancien. Plus affamé. Transmis de main en main dans de vieilles familles qui n’enseignaient pas aux étrangers.
Et Velcross… ils en étaient célèbres.
Elle ne l’avait pas repéré alors—parce que Reynald le dissimulait sous des couches plus récentes. Il l’avait adouci, rationalisé, en quelque chose de plus acceptable pour le regard public.
Mais c’était là.
Caché.
Maintenant—cela correspondait.
Le silence qui suivit n’était pas inactif.
C’était une évaluation.
Ses doigts se resserrèrent légèrement autour de son manteau alors qu’elle parlait, sa voix mesurée, mais désormais glacée.
« Alors cela signifie… » commença-t-elle lentement, « que tout—son ascension, son statut, son ’récit de roturier’—a été fabriqué par Lucien. Il a créé un récit. A pris un enfant de trahison et l’a enveloppé dans l’histoire de la rédemption. »
Lucavion hocha la tête une fois, silencieux et lent.
« Exactement. Il a façonné un miroir. »
« Et l’a placé devant le monde, » termina-t-elle. « Pour refléter ce qu’il voulait qu’ils voient. »
Mais même alors que la conclusion s’installait, ses yeux se plissèrent.
Car une question—
La seule question qui comptait maintenant—
Émergea comme de la chaleur sous la glace.
« Comment, » dit-elle, la voix tendue, « sais-tu tout ça ? »
Son regard se fixa sur le sien, vif et brûlant, tranchant à travers tous les sourires en coin et la fumée qu’il avait invoqués lors de leur danse précédente.
Elle se pencha en avant, juste assez pour combler l’espace entre eux.
« Qui es-tu vraiment, Lucavion ? »
Car cela…
Ce n’était pas simplement une supposition. Ce n’était pas une déduction ou une coïncidence.
C’était la connaissance.
Intime. Non enregistrée. Impossible à acquérir—
Sauf s’il avait été là. Ou pire…
Lucavion ne répondit pas immédiatement.
Pas de sourire.
Pas de haussement d’épaules désinvolte.
Juste le silence.
Ce genre de silence qui n’était pas absence—mais calcul.
Et cela seul suffisait comme réponse.
Priscilla le sentit—le sentiment indéniable qu’un voile s’était presque levé… pour qu’un autre se mette en place juste derrière.
Ses yeux se plissèrent.
« Si tu ne travailles pas seul… » dit-elle doucement, « alors qui te fournit cela ? »
L’air devint plus lourd. Pas plus froid—plus pesant.
Lucavion se pencha lentement en arrière, les bras croisés sur la poitrine, comme s’il pesait les limites de ce qui pouvait être dit à voix haute.
« Disons simplement, » murmura-t-il, « que je ne suis pas le seul à en avoir assez des illusions. »
Mais ce n’était pas suffisant.
Pas pour elle.
Parce que tout ce qui se trouvait à l’intérieur de Priscilla, tout ce qui était affûté par des années de feintes politiques et de dagues voilées, se rétractait face à la demi-vérité. Ce n’était pas seulement que quelqu’un pourrait l’aider — c’était les implications de qui cela pourrait être.
Et puis—
Un souvenir s’éveilla.
Pas un son.
Pas un visage.
Mais un regard.
Selienne.
Le souvenir se brisa net — trop net pour quelque chose qui n’avait duré que quelques instants.
Priscilla pouvait encore le voir : la posture, le sourire, la robe cousue d’arrogance cérémonielle. Mais sous tout cela — sous la performance — Selienne avait été décalée.
Ce étaient les yeux.
Le regard de Selienne, toujours si élégamment armé, était devenu trop immobile. Sa contenance, qui marchait normalement sur le fil de la condescendance et de la grâce, avait montré… de la tension.
Pas extérieurement. Pas de manière que la plupart remarqueraient.
Mais Priscilla avait appris à voir les coutures.
Et aujourd’hui, l’une d’elles avait glissé.
’Elle était secouée.’
Elle ne voulait pas l’être, mais Lucavion avait fait quelque chose. Quelque chose de délibéré.
Il lui avait refusé.
C’était la seule chose qui avait du sens.
Parce que Selienne ne trébuchait pas. Elle n’approchait pas quelqu’un comme lui sans connaître ses chances. Et elle ne se retirait pas d’une négociation à moins qu’on ne lui ait donné quelque chose qu’elle ne pouvait pas contrôler.
La gorge de Priscilla se serra.
Cela signifiait…
Lucavion lui avait refusé.
Pas seulement son offre — mais sa position.
Et cela—
C’était ce qui remettait tout en question.
Elle avait supposé — rationnellement — que si Lucavion se tenait contre Lucien, alors bien sûr il s’allierait avec Selienne. Ils étaient opposés sur l’échelle impériale. Rivaux. Deux soleils en collision.
Et Selienne avait besoin de quelqu’un comme lui.
Elle était forte, oui — mais sans une lame comme Lucavion à ses côtés, elle manquait du spectacle que Lucien manie avec précision. Elle manquait de feu.
Lucavion était censé être le contrepoids.
Ce aurait été le coup intelligent.
Mais il lui avait refusé.
Alors—
’Si il rejetait à la fois Lucien et Selienne… à qui écoute-t-il ?’