Lucavion poussa un soupir lent et silencieux par le nez. « Tch. »
Il porta la tasse à ses lèvres, sirotant sans urgence, sa main libre tendant paresseusement vers l’interface. La liste se déploya devant lui — des noms qui portaient du poids, des noms qui portaient du sang, et des noms qui ne portaient rien d’autre que de l’ambition.
Maison Velhane.
La Guilde Lyrecrest.
Maison Merridan de la Marche Obsidienne du Nord.
L’Enclave des Artisans de la Flamme.
Le Consortium Syrelith — voilà un nom qu’il n’avait pas entendu depuis des années.
Et nichés parmi les entrées formelles, superposés de flatteries respectueuses : Maison Idrayne, l’un des cercles intimes du Prince Héritier.
Juste en dessous — comme une ombre portée par l’ambition — se trouvait la Maison Silvelle. La bannière de la Première Princesse.
Lucavion but de nouveau son thé, non pas pour la saveur, mais pour la familiarité de la chaleur contre ses lèvres. « Ils lancent déjà leurs lignes… »
Il tapota du doigt le rebord du Conducteur de Résonance, scrutant sans ralentir.
La plupart de ces noms, il les connaissait.
Pas personnellement.
Mais il les avait étudiés et obtenu des renseignements lorsqu’il était dans cette ville, en attendant l’examen d’entrée.
Il les avait entendus chuchotés dans les salons, griffonnés sur les pages arrière des registres de taverne, mentionnés en passant par des marchands qui ne se rendaient pas compte qu’il écoutait. Un bon nom portait du poids. Un nom réel avait de la levée. Et chaque nom sur cette liste… provenait d’un jeu bien plus ancien que lui.
Mais maintenant ?
Maintenant, il était sur le tableau.
Et les deux camps voulaient s’approprier le chevalier qui ne commençait pas dans leur main.
« Que c’est charmant. »
La faction du Prince Héritier avait envoyé trois offres. Prévisible. Soignées, calculées, et liées par des démarches politiques déguisées en « opportunités de mentorat élite ».
La Première Princesse, Selienne, avait contre-attaqué avec deux propositions directes — l’une proposant une « collaboration en recherche d’artefacts », l’autre un poste de formation diplomatique sous la responsabilité d’un de ses attachés militaires. Contrôle déguisé. Une laisse, tressée d’or et de soie.
Bien sûr, ils n’étaient pas les seuls à la table.
Plusieurs factions neutres avaient manifesté leur intérêt — des guildes non alignées directement avec une lignée noble. L’Enclave des Savants de Verre, l’Ordre Libre des Arcanistes de l’Est, et même la Caverne du Vagabond, une guilde nomade réputée pour traiter des ruines scellées et des reliques d’héritage dangereuses.
Lucavion s’attarda sur cette dernière.
La Caverne du Vagabond intervenait rarement en politique.
Ce qui signifiait qu’ils ne le voulaient pas pour ce qu’il servait.
Ils le voulaient pour ce qu’il était.
Intéressant.
[Les lire comme des lettres d’amour ?] La voix de Vitaliara s’échappa paresseusement du coussin d’angle, où elle était à moitié recroquevillée dans l’ombre. [Ou simplement compter combien veulent posséder un morceau de ta colonne vertébrale ?]
Il ne répondit pas immédiatement.
Se contenta de pencher légèrement la tête et de laisser son doigt planer au-dessus de la dernière offre — la Maison Vesskar, connue pour ses duellistes liés par le sang et sa loyauté envers aucune throne sauf la sienne.
« Je me demande juste, » dit-il doucement, « combien d’entre eux pensent que je me soucie des titres. »
[Tous.]
Son sourire se courba, aigu et faint. « Ils seront déçus. »
[Vont-ils ?] Purr Vitaliara. [Ou vas-tu utiliser leur déception comme une lame ?]
Lucavion ne répondit pas à cela.
Il fit défiler plus loin, la lumière du Conducteur de Résonance projetant des lueurs pâles sur ses doigts. Les suspects habituels passèrent sous son regard — certains de manière prévisible audacieuse, d’autres prudents, essayant de paraître décontractés comme s’ils n’avaient pas dépensé la moitié de leur capital politique juste pour que leur nom figure sur sa liste.
Et puis —
Un sceau.
Rouge cramoisi profond, tissé d’encre d’aether argentée.
L’emblème était indiscutable.
Maison Varenth.
Il se figea.
« Ho… »
Le murmure lui échappa sans pensée, aussi silencieux que la vapeur s’échappant d’une tasse refroidissante.
Maison Varenth.
Une famille de marquis.
Sang ancien. Titre ancestral. Richesse et autorité martiale à la fois. Leurs bannière étaient cousues dans les robes du prince héritier — pas figurativement. Leur héritier s’entraînait aux côtés de Lucien depuis l’enfance, leurs possessions protégeaient les routes orientales vers la capitale elle-même.
Et contrairement aux autres sur la liste — qui opéraient sous la bannière large de la faction, cherchant la faveur en anticipation d’une future division — Varenth était direct.
Ils ne bougeaient pas à moins que le prince héritier ne bouge en premier.
Les yeux de Lucavion se plissèrent.
Cela signifiait que ce n’était pas une démarche spéculative. Ce n’était pas un noble testant les eaux.
C’était un message.
Soit Lucien avait pris un intérêt personnel — ou quelqu’un lui avait dit de le faire.
« Mon message vous est-il parvenu ? » murmura Lucavion, son ton presque absent, plus de réflexion que de parole.
Il se pencha en arrière, le pouce flottant juste au-dessus du blason de la maison Varenth, ce poids cramoisi et argent pressé contre le parchemin numérique. Après tout, il avait laissé des miettes de pain. À travers Seran. À travers l’affichage calculé de son pouvoir lors de l’examen.
Mais même ainsi…
’Lucien n’aurait pas dû le prendre au sérieux. Pas encore.’
Le prince héritier était plusieurs choses. Paranoïaque. Contrôlé. Calculé jusqu’à la moelle.
Mais pas impulsif.
Pas quelqu’un qui envoie son chien dehors à moins qu’il ne sente un vrai feu.
Ce qui signifiait…
Les yeux de Lucavion se plissèrent encore davantage.
Il le sentait.
Ou quelqu’un s’était assuré qu’il le sente.
« Peu importe, » dit-il doucement, passant le dossier Varenth sans l’ouvrir tout de suite. « Nous verrons cela. »
Il appuya sur l’onglet du filtre sur la bague supérieure de l’interface et sélectionna les avis de niveau impérial. La lumière changea — plus brillante, plus serrée. Des noms scellés se déroulèrent devant lui.
Seulement trois.
C’était tout ce qu’il fallait pour changer toute une table.
Le premier apparut en clignotant—
Avis de niveau impérial prioritaire : Princesse Selienne — Première fille impériale. Demande d’audience directe.
Le souffle de Lucavion se fit court — juste une fraction. Juste assez longtemps pour qu’on le remarque, même à lui-même.
Il ne s’attendait pas à cela.
Les offres de sa faction ? C’était de la politique.
Mais Selienne elle-même ?
C’était personnel.
Ses doigts ralentirent alors qu’il parcourait les termes — formels, mais concis. Pas de gestionnaires. Pas de subordonnés. Pas de prétention d’intermédiaires. Juste une ligne à la fin, écrite dans son propre sigil.
————-
« Une discussion entre ceux qui n’attendent pas que les couronnes les valident. »
————-
Son sourcil se leva, très légèrement.
« …Intéressant, » murmura-t-il.
Mais avant qu’il ne puisse s’attarder, le deuxième avis suivit.
Avis de niveau impérial : Troisième prince Roniel.
Lucavion le fixa pendant trois secondes avant qu’un sourire tordu ne se dessine au coin de sa bouche.
« Roniel, » dit-il d’une voix teintée d’amusement sec. « Alors, le favori de la cour de la Première Princesse veut aussi entrer. »
Tout le monde savait que Roniel s’alignait sous Selienne comme une ombre loyale. Dès qu’elle se lèverait, il se paraderait comme son supporter le plus fervent. Ses ambitions étaient plus fines que l’air au-dessus des jardins flottants.
Lucavion n’osa même pas ouvrir le message. Il serait rempli de langage fleuri, de promesses soigneusement voilées, et d’appels désespérés à la pertinence.
« Passé. »
Mais le troisième ?
Ah.
Le troisième fit revenir son sourire en entier.
Avis de niveau impérial : Quatrième impératrice Priscilla.
Et cela—
C’était une surprise.
« …Alors, la petite Priscilla a décidé d’agir. »
Il laissa l’avis se déployer lentement, savourant le plaisir rare de l’inattendu. L’emblème n’était pas doré à l’or ou gravé avec de la dentelle de mana en ivoire. Non — le sien était plus simple. Plus épuré. Presque austère, comme si elle refusait que la position dilue l’intention.
Élevée dans l’ombre. Enfant illégitime dont on murmure le nom. La « princesse du peuple » que la plupart des nobles refusaient de nommer en société officielle.
Il lut son message deux fois.
Il n’y avait aucune demande d’obéissance. Aucune promesse de position. Une seule ligne, écrite en impérial soigné :
———-
« Tu m’attendais. »
———
Lucavion ricana, le son faible et sincère.
« Oh… Elle est plutôt perspicace, comme prévu. »
Il ferma le message et se leva, le thé désormais oublié.
« Le monde va plus vite qu’il ne devrait. »
[Ça te dérange ?] demanda Vitaliara, s’étirant le long du bord du canapé.
Il ne répondit pas immédiatement. Il se contenta de se tourner vers la vitre de projection et laissa refléter le léger sourire qui était revenu sur son visage.
« Non, » dit-il enfin. « Cela m’excite. »