Chapitre 716
Le pouce d’Harlan s’arrêta à mi-chemin de la lame.
Un son s’échappa de lui—pas tout à fait un grognement, pas tout à fait un souffle. C’était quelque chose de plus lourd. Quelque chose de tendu. Comme une reconnaissance tirée d’une mémoire de fer profonde.
« …Ça, » murmura-t-il, la voix basse et tranchante, « ne devrait pas ressembler à ça. »
Il tourna la lame vers la lumière, les lampes d’aether captant chaque arête et chaque cicatrice fine gravée dans l’acier—pas des éraflures négligentes, pas des abus dentelés. Ce étaient des lignes taillées par la survie. Le métal les portait comme de vieux guerriers portent des cicatrices : sans excuses.
Lucavion ne fléchit pas.
« Elle et moi, » dit-il calmement, « avons vu notre lot de batailles. »
Harlan ne dit rien.
Mais il regarda encore.
Plus près.
Les marques n’étaient pas chaotiques. Elles ne venaient pas de parades ratées ou de coups mal gérés. Elles étaient ciblées—imbriquées dans des angles de défense précis, le genre qu’on ne voit que lorsque quelqu’un connaît son arme, lui fait confiance pour encaisser le coup.
Il examina les bords—toujours affûtés, toujours alignés. Pas de déliement sur le travail de la rainure, pas de défauts de résonance centrale. L’entretien était impeccable.
Ce n’était pas de la négligence.
C’était la guerre.
Le front d’Harlan se fronça, plus profond maintenant, son pouce traçant une rainure profonde près du milieu de la lame où le renfort écailleux rencontrait le noyau en alliage.
Ce n’étaient pas le genre de marques qu’une lame devrait avoir. Pas venant de bêtes de son niveau.
Pas venant de batailles qu’elle était censée survivre.
« Cette épée, » dit-il à voix basse, « a été fabriquée à partir d’un monstre de sommet 3 étoiles. Un Wyrm Abyssal Mineur. Je me souviens de l’échelle. Je me souviens du temps qu’il a fallu pour la forger correctement. »
Son regard changea—à peine, mais avec acuité.
« Et pourtant— »
Il tourna à nouveau la lame. Une longue rayure diagonale traversait le fuller, presque invisible jusqu’à ce qu’on la voie sous un certain angle. À son bord, la plus légère lueur de stress de mana dansait—figée au point d’impact.
« Là, » murmura-t-il.
Il ne regarda pas Lucavion quand il le dit.
« Il y en a même une qui a dépassé ça. »
La voix de Lucavion était calme. « Oui. »
Harlan fixa la marque, les yeux durs, des calculs anciens tournant comme une arithmétique de fournaise derrière son crâne.
« Rang cinq étoiles… peut-être plus, » murmura-t-il. « Pas seulement une suppression d’aura. Pas seulement des décharges. Cette lame a affronté une force qui aurait brisé la plupart des armes en aetherglass de niveau intermédiaire sans effort. »
Il leva maintenant les yeux. Pas en colère.
Juste… différent.
Comme s’il voyait l’homme devant lui—et le chemin derrière lui—pour la première fois en même temps.
« Et elle a tenu ? » demanda Harlan.
La main de Lucavion traça une fois de plus le fourreau, presque avec tendresse. Puis, avec cette inclinaison familière de la tête et cette aisance irrévérencieuse que seul lui pouvait porter en présence d’une légende de la forge, il dit—
« Que puis-je dire ? »
Un sourire effleura ses lèvres. « Je suis un maître épéiste. »
Les yeux d’Harlan se plissèrent, son visage durcissant sous ce regard de pierre usé que seules des décennies de fer et d’idiotie pouvaient forger.
« Petit bâtard arrogant. »
Lucavion sourit plus largement. « Il faut en reconnaître un pour en reconnaître un. »
Mais sous la plaisanterie, le vieil homme ne détourna pas le regard de l’épée.
Il la voyait maintenant—pas seulement l’acier, pas seulement les marques.
La vérité.
Que cette lame, forgée à partir des restes d’une bête de 3 étoiles, n’avait aucune raison de survivre aux combats qu’elle avait vus. Contre des monstres et des hommes qui auraient dû la briser. La casser. La réduire en éclats et regrets.
Mais elle ne l’avait pas fait.
Grâce à lui.
Grâce à la façon dont Lucavion se battait—pas seulement avec puissance, mais avec précision. Parce qu’il comprenait son arme comme il comprenait sa respiration et son extension. Parce qu’il ne dépassait jamais les limites de la lame, ne mal alignait jamais ses forces.
N’importe quel imbécile pouvait manier une épée.
Mais il fallait un talent rare—une véritable maîtrise de l’épée—pour protéger la lame elle-même à travers bataille après bataille.
L’expression de Harlan ne s’adoucit pas.
Mais sa posture changea.
« …Tch », murmura-t-il. « Tu es le genre de bâtard dont chaque forgeron rêve et qu’il redoute. »
Lucavion haussa un sourcil. « Oh ? Je suis flatté. »
Harlan lui lança un regard. « Ne le sois pas. Cela signifie que nous sommes excités à l’idée de fabriquer quelque chose pour toi, en sachant pertinemment que tu vas l’emmener là où il n’a pas le droit de survivre. »
Il jeta un nouveau coup d’œil à la lame, puis revint à Lucavion.
« Mais la différence entre toi et la plupart, c’est que—tu la ramènes. »
Le sourire de Lucavion s’adoucit alors. Pas arrogant. Juste… plus calme. Plus sûr.
« Je ne perds pas ce qui compte. »
La bouche de Harlan tressaillit—à peine.
Puis il se redressa, faisant craquer ses épaules.
« Voyons si cela inclut encore ta propre peau. »
Et encore une fois, il leva la lame d’essai. Pas pour juger l’épée cette fois.
Pour juger l’homme.
Le bruit du claquement d’une botte contre la pierre résonna alors qu’ils tournaient en cercle—lentement d’abord. Aucune foule ne s’était rassemblée ; personne n’osait interrompre. La chaleur de la forge s’était apaisée, comme si chaque flamme, chaque rune, retenait son souffle.
Lucavion bougea le premier, sans dégainer d’acier, simplement en adoptant sa posture. Une main ouverte, l’autre près de la hanche—décontracté, fluide, détendu.
L’épée restait dans son fourreau.
Harlan plissa les yeux.
« Ne me dis pas que tu es trop bon pour dégainer maintenant. »
Lucavion sourit. « Je détesterais juste rayer cette lame d’entraînement. »
Il fit un pas en avant, léger, comme si le poids n’avait aucune importance, son manteau traînant derrière lui comme une ombre prête à frapper. L’air entre eux se tendit, pas hostile—mais vigilant.
Harlan bougea en premier.
Une simple attaque en avant, testant la portée et la réaction. Le genre de mouvement destiné à vérifier les réflexes, pas à trancher une armure.
Lucavion inclina l’épaule, laissa passer la frappe avec un souffle léger, puis pivota. Sa main ne toucha même pas la poignée.
« Son jeu de jambes », pensa Harlan, ajustant avec le prochain coup, plus précis—en angle. « Plus propre. Moins de gaspillage. Avant, il dansait comme si le sol se montrait à travers lui. »
Lucavion bougea à nouveau, tapotant doucement la lame de Harlan avec deux doigts en l’air. Une parade à moitié déclaration, à moitié provocation.
« Tu veux vraiment que je sois à pleine vitesse, vieux ? » demanda-t-il, un brin de malice dans la voix.
« Tch. » Harlan roula l’épaule et s’avança plus durement cette fois, la lame balayant bas puis haut. « Ne m’insulte pas. Je ne suis pas encore une pièce de musée. »
Lucavion attrapa le tranchant de la lame avec son brassard avant-bras et se pencha en arrière juste assez pour laisser passer la force.
« Bien sûr que non », dit-il avec douceur, esquivant avec une grâce presque paresseuse. « Mais, dans l’intérêt de préserver ta fierté… »
Il sourit.
« …je vais faire léger. »
Le son de l’acier retentit à nouveau—cette fois plus vite, plus aigu.
Et Harlan le sentit. Pas la force. La maîtrise.
Lucavion ne montrait pas son talent.
Il reculait.
« Donc il sait à quel point il est fort maintenant », pensa Harlan avec gravité. « Et pire—il sait comment le cacher. »
Le vieux forgeron s’engagea plus violemment dans sa prochaine attaque, une coupe large en arc qui aurait déséquilibré n’importe quel adversaire plus jeune. Lucavion la rencontra d’un demi-tour et d’une paume ouverte, redirigeant l’élan avec à peine un changement de posture.
« Ce n’est plus seulement une technique », pensa Harlan. « Il contrôle le rythme. Comme si la lame n’était pas l’arme—c’était lui. »
Ils continuèrent—coupe, parade, pas, balayage. Un mouvement fluide qui n’avait pas sa place dans une forge. Il appartenait à un champ de bataille ou à une scène réservée aux champions.
Et tout en cela, Harlan regardait.
Pas avec fierté.
Pas encore.
Avec appréciation.
« Il avait l’habitude de se pencher vers le pouvoir. Il souriait quand il se faisait frapper. Comme si la douleur était la preuve de la vie. Maintenant… maintenant c’est différent. Il me lit autant que je le lis. Jouant le combat comme un forgeron teste le métal—tapoter, faire sonner, plier, mesurer. »
Lucavion fit un tour, pas de manière spectaculaire, juste evasif. Son manteau claqua derrière lui comme un drapeau pris dans une rafale. Harlan se jeta en avant pour saisir l’instant—mais Lucavion était déjà parti. Sa botte tapota doucement le sol derrière la posture d’Harlan, sa voix basse près de son oreille.
« Plus lent que dans mes souvenirs. »
Harlan se retourna, lame levée.
Lucavion recula avec un sourire à peine esquissé au coin de la bouche.
Harlan ne le suivit pas.
Il s’arrêta.
Baisse son arme.
« …Sale enfoiré, » murmura-t-il. « Tu as vraiment grandi. »
Lucavion fit une légère révérence théâtrale. « Je vise à dépasser les attentes. »
Harlan expira par le nez, fixant le garçon—non, l’homme—devant lui.
« Il y a trois ans, il se battait comme un incendie de forêt, » pensa Harlan, les yeux se plissant légèrement. « Comme s’il n’avait rien à perdre, et comme s’il ne faisait que se battre. »
À l’époque, chaque coup porté par Lucavion portait une sorte de témérité magnifique—brut, indompté, dangereux dans son refus de se soucier des conséquences. Il avait saigné juste pour se sentir vivant. Il avait souri à la saveur de la douleur parce que cela signifiait qu’il n’avait pas encore disparu. Il frappait non pour la victoire, pas même pour la survie.
Il frappait pour brûler.
Mais maintenant…
Maintenant, le feu était différent.