Chapitre 715
La vieille salle réapparut du couloir silencieux avec toute la chaleur de sa vocation encore vivante—le métal qui s’entrechoque, les runes qui crépitent, les murmures d’éther qui s’enroulent dans l’air comme un souffle retenu entre deux coups de marteau. Mais au moment où Harlan apparut, le rythme vacilla.
Pas parce qu’il le demandait.
Parce que la présence sculptait l’espace.
Les forgerons s’arrêtèrent.
Pas tous en même temps—mais comme des dominos en silence. L’un s’arrêta en plein mouvement, une autre leva la tête d’une lame lumineuse, une troisième se détourna d’un moule en cristal refroidi. Les yeux suivirent. Les mouvements se figèrent.
Même parmi les maîtres, Harlan était la ligne entre le feu et la flamme.
Un des plus anciens forgerons—tatouages en acier liquide parcourant ses bras—se redressa et fit un signe de tête plus profond que le rituel. Une autre posa une main sur sa poitrine, un signe subtil de reconnaissance. Même les apprentis, ceux qui n’avaient entendu son nom que par murmures et avertissements, se raidissaient inconsciemment comme si la forge elle-même observait à travers lui.
Harlan ne cligna pas.
Il se contenta de faire un geste de la main, dismissif.
« Ne cessez pas votre travail, » murmura-t-il, la voix basse mais porteuse. « Je ne suis pas mort. Pas besoin d’un putain de cortège funèbre chaque fois que je passe une porte. »
Et comme ça, le son de l’acier reprit.
Pas complètement.
Mais suffisamment.
Lucavion entra après lui, non pressé, les mains toujours glissées dans son manteau. Il balaya la salle d’un regard, laissant la familiarité s’installer—pas avec nostalgie, mais avec une sorte d’horloge interne qui se mettait en marche.
Les autres le remarquèrent, bien sûr.
Le regard d’Elayne se leva de la parchemin qu’elle examinait avec son rune-crafter attitré. Ses yeux se plissèrent légèrement, mais elle ne dit rien—replongeant simplement dans sa tâche avec cette froideur clinique qui lui était propre.
Caeden hocha la tête d’un signe de respect, mais ne rompit pas sa posture.
Toven fit un double-take complet, à moitié en train de discuter avec un forgeron sur la viabilité structurelle des épées à double élément. « Qu’est-ce que—? »
Mireilla ne leva pas la tête.
Elle murmura simplement entre ses dents : « Bien sûr qu’il entre avec le maître de la forge. Parce que pourquoi pas. »
Lucavion sourit.
Il ne dit pas un mot.
Il suivit simplement Harlan alors que le vieil homme se dirigea droit vers la plateforme centrale de travail—l’endroit même où Lucavion aurait dû être escorté. Sauf que cette fois, c’était Harlan qui dictait le rythme, pas le protocole.
Ils atteignirent la plateforme centrale sans cérémonie, mais pas sans attirer l’attention. Même si le rythme du travail reprenait, le courant souterrain changea—attention, curiosité, quelque chose à la limite de la déférence qui s’infiltrait dans l’air comme la chaleur qui monte du métal.
Cette plateforme était le cœur du sol de l’armurerie, où reposaient des armes à la fois testées et scellées—chaque lame racontant une histoire, un échec ou un triomphe enfoui dans des runes et du fer. Des racks bordaient le mur derrière, des lames de toutes formes et de toutes fonctions enfermées dans des supports enchantés, leurs auras retenues mais pas dormantes.
Harlan s’arrêta. Ne dit rien. Regarda simplement.
Puis, sans avertissement, il tendit la main vers le deuxième niveau du rack, ses doigts calleux se courbant autour de la poignée d’une lame droite, fine—pas ornementale, pas couronnée d’éther, mais ancienne. Équilibrée. Usée de la façon dont seule une arme utilisée en guerre réelle peut l’être.
D’un seul torsion, il la tira.
Et la lança.
Lucavion la rattrapa sans regarder.
Sa main se leva propre et rapide, les doigts se refermèrent autour de la poignée en cuir alors que la lame achevait sa première révolution en plein air. Pas même une onde de surprise ne traversa son visage.
Harlan ricana.
« Toujours rapide, » murmura-t-il. « Bien. »
« Oh, tais-toi », grogna Harlan en montant sur l’estrade et en croisant les bras. « Si tu ne l’avais pas attrapé, j’aurais prétendu que tu étais un double envoyé pour faire perdre mon temps. »
Lucavion fit tourner la lame une fois dans sa main, son poignet passant en position inversée haute, puis la laissa tomber en garde basse. Il pivota, fit un pas, se déplaça.
Ce n’était pas une estoc. Ce n’était pas taillé.
Mais ça écoutait.
Pas assez pour lui obéir. Juste assez pour le tester.
Harlan regarda, les yeux plissés.
« Celui-là a de l’histoire », dit-il, la voix plus rauque maintenant, comme des pierres qui grincent sous la mémoire. « L’a fabriqué lors du siège de la frontière, juste après la retraite de Rackenshore. Putain, cette chose a retenu cinq éveilleurs quand on n’avait pas encore de nom pour eux. »
Le sourcil de Lucavion se haussa légèrement, la lame tournant encore sans effort entre ses doigts. « Je ne savais pas que tu gardais tes reliques à l’air libre. »
Harlan grogna. « Ce ne sont pas des reliques. Ce sont des rappels. »
Un autre instant.
Puis le vieil homme fit un pas de plus.
« Je veux la voir », dit-il simplement. « Pas le flash. Pas les astuces de l’Académie. Le toi qui a traversé le feu et n’est pas sorti en rampant. »
La prise de Lucavion se resserra.
Et puis, sans avertissement, il bougea.
La lame fendit l’air avec un bruit comme du satin pris par le vent. Son corps se baissa, puis se lança en avant d’un seul mouvement — pas rapide, pivot, coup. L’arme vibra dans sa main, l’élan de son mouvement compensant son équilibre peu familier. Deux feintes, une attaque réelle — puis il inversa sa position et attrapa la lame sur le plat, la faisant tourner pour revenir en position miroir.
Les yeux de Harlan ne s’écarquillèrent pas. Mais ils se durcirent.
« …Tu menais avec ton épaule », dit-il. « Tu télégraphiais tout. C’était bâclé comme l’enfer. »
« J’ai arrêté de faire ça », répondit Lucavion, pas tout à fait essoufflé.
« Tu as arrêté de sourire quand tu le faisais », murmura Harlan. « C’est ça qui a changé. »
Lucavion expira par le nez. « Rien de mal à prendre plaisir au combat. »
« Si, » dit Harlan, et cette fois le ton de sa voix devint plus lourd. « Quand c’est tout ce qui te reste. »
La lame se tut.
Lucavion ne répondit pas immédiatement.
Puis—
« Ce n’est plus le cas. »
Harlan le fixa.
Et pendant un long moment, rien ne bougea. Ni la forge, ni les autres forgerons, ni les flammes derrière eux.
Le regard de Harlan resta un instant de plus sur Lucavion, quelque chose d’indéchiffrable nageant dans la lueur de la forge dans ses yeux.
« J’espère que c’est le cas », dit-il doucement, pas avec douceur — mais avec prudence. Comme s’il posait les mots plutôt que de les lancer.
Lucavion ne répondit pas.
Il ne sourit pas. Il ne ricana pas. Il garda simplement le silence, stable et impénétrable.
C’était une réponse suffisante.
Harlan cliqua de la langue une fois, puis se tourna vers le centre de l’estrade. Ses doigts se tendirent à ses côtés. Pas par colère — mais en préparation. En rituel.
« Eh bien », murmura-t-il, « si tu es sérieux à propos d’obtenir une nouvelle lame, je dois voir si tu la mérites encore. »
Lucavion haussa un sourcil, une lueur d’amusement scintillant comme une braise dans son regard.
Harlan n’attendit pas. Il passa devant Lucavion, ses yeux parcourant à nouveau le rack avant de saisir la même vieille lame qu’il avait prise plus tôt, puis la désigna de cette façon.
« Commence simple », dit-il, d’un ton professionnel. « Juste le mouvement. La fluidité. Je veux voir jusqu’où tu as plié ton dos à ces types de l’académie. »
Lucavion obéit. Il s’avança dans l’anneau de combat, son corps déjà se détendant, sa posture s’ajustant comme une habitude qui ne l’avait jamais quitté. La lame tourna une fois dans sa main—puis deux, son équilibre s’ajustant instantanément à son contrôle.
Mais avant qu’il ne bouge, Harlan leva une main, le froncement de ses sourcils s’approfondissant.
« Attends. »
Il fit un geste vif.
Lucavion s’arrêta, confus pendant une respiration.
Harlan fit un geste vers le fourreau à côté de lui, celui de vrai.
« L’épée, » dit-il. « Celle que je t’ai faite à Rackenshore. Montre-la. »
Le froncement de Lucavion se contracta légèrement.
Il se pencha et déboutonna le fourreau d’un mouvement lent et délibéré, puis le présenta en avant.
Harlan le prit sans révérence—le saisit comme un chirurgien vérifiant des fractures. Il le dégaina à moitié, laissa la lame capter la lumière, passa son pouce le long de la garde, de la lame, de la couture. Inspecta le motif de fusion des écailles abyssales avec l’instinct d’un artisan.
Son œil tressaillit.
« Ceci…. »