Chapitre 713
« …Toi… »
Lucavion inclina légèrement la tête. Un sourcil levé, sa voix riche de moquerie et de sous-entendus.
« Moi ? »
Il fit un demi-pas en avant, pas de manière agressive—juste présent. Ce genre de présence qui ne mendie pas l’attention mais qui réarrange l’air jusqu’à ce qu’il devienne la seule chose à remarquer. La chaleur se déplaçait avec lui, non par déférence, mais par curiosité. Même la forge semblait se pencher en avant.
Harlan ne bougea pas immédiatement.
Mais son cou se tourna. Lentement. Délibérément.
Le regard d’un forgeron scrutant tout, toute la force de son regard pâle, marqué par la mana, balayant chaque détail du visage du jeune homme comme une lame mesurant son fourreau.
Et puis—
Lucavion sourit.
Pas chaleureusement.
Pas gentiment.
Juste assez large pour être un défi.
« Je suis le gamin, » dit-il, laissant tomber les mots comme des pièces dans un puits. « Le paon. Celui avec une lignée que je ne pouvais expliquer. Premier rang. Lettre estampillée. Rune brillante, attentes et rêves de souffle de dragon. » Il ouvrit ses bras de façon théâtrale, l’éclat de son feu du vide traînant comme de l’encre dans l’air en fusion. « L’offense ambulante de l’Empire. Ici pour perdre ton temps. »
Un silence.
Puis Lucavion fit un autre pas dans le souffle de la forge, laissant la chaleur s’appuyer contre sa peau comme un souvenir à moitié oublié.
« Tu ne te souviens toujours pas de moi, vieux ? »
Les mots restèrent suspendus dans l’air—bas, réguliers, bordés de quelque chose sous le sourire. Pas de colère. Pas tout à fait. Mais quelque chose de plus ancien. Un poids porté à travers les années et le silence.
Le regard d’Harlan s’affina. Il y eut un scintillement—petit, rapide—derrière le masque de son expression. Comme un engrenage qui s’accroche.
Lucavion inclina la tête, sa voix plongeant dans le rythme de la mémoire.
Rackenshore. Le garçon avec l’estoc qui était trop long pour son bras et un noyau qui ne voulait pas se calmer. Celui qui apparaissait tous les deux jours juste pour se faire engueuler parce qu’il manœuvrait mal. Tu disais—quoi déjà—ah, oui…
Il leva la voix d’un octave en imitation moqueuse.
« Le sabre n’est pas une foutue balayette, gamin. Arrête de balayer le vent comme si tu chassais des fantômes. »
Un silence.
Puis son ton redescendit. Calme. Vrai.
« Et tu me laisses encore manœuvrer. Encore et encore. Même quand je ne comprenais pas. Même quand je souriais en me battant. »
Ce sourire—celui que Lucavion portait maintenant—clignota. Juste un souffle de quelque chose derrière la bravade.
« Je suis venu te voir, pas pour faire joli. Pas pour le style. Mais parce que tu étais le seul qui ne fléchissait pas quand il voyait la bête en moi. »
Un signe vers la forge.
« Et quand je t’ai demandé de me faire une lame à partir des écailles du wyrm, tu as dit, ‘Tu brûlerais avant de la mériter.’ Tu te souviens ? »
Il leva une main, et la [Flamme de l’Équinoxe] s’enroula autour de son bras, douce mais absolue—un feu raffiné, qui ne grognait plus mais écoutait.
« Eh bien, je l’ai méritée. Et tu l’as faite. Je tenais cette arme comme si elle faisait partie de moi, et j’ai tracé un chemin à travers cet empire maudit avec ton artisanat dans ma main et ton jugement dans ma tête. »
Lucavion fit un pas en avant, le sol sous lui brillant faiblement en reconnaissance—des runes dans la pierre pulsant d’une lumière faible.
« Alors, » dit-il, la voix basse, presque un murmure, « qu’est-ce que c’est maintenant ? »
Il s’arrêta à la longueur d’une lame de l’enclume.
« Tu ne me vois toujours pas ? »
Harlan fixa.
Et le feu derrière lui craqua une fois. Pas en protestation.
Mais en mémoire.
Les épaules du vieux homme se déplacèrent, très légèrement, et le marteau dans sa main abaissa—juste d’un pouce.
« …Tu as grandi, » murmura-t-il, comme si les mots avaient un goût étrange dans sa bouche. « Je ne pensais pas que tu le ferais. Je pensais que le feu te tuerait en premier. Ou la lame. »
Lucavion laissa échapper un rire sec. « Ça a failli le faire. Plus d’une fois. »
« Mais ça ne l’a pas fait. »
La voix d’Harlan était maintenant calme. Il détourna le regard, juste une seconde. Pas par honte. Par reconnaissance.
Le regard d’Harlan se porta de nouveau sur le visage de Lucavion — lent, délibéré. Pas en quête. En confirmation.
Puis ses yeux se plissèrent légèrement, les lignes de son visage usé s’approfondissant avec quelque chose d’indéchiffrable.
« Cette cicatrice… » murmura-t-il, la voix plus basse qu’avant. « Je vois que tu t’en es débarrassé. »
L’expression de Lucavion ne changea pas immédiatement. Mais la lumière du feu attrapa le bord de sa bouche qui se courbait, juste faiblement.
« Ouais… » dit-il, sa voix douce, ni triomphante, ni résolue, mais ferme. « J’ai éliminé ce vestige du passé. »
Il leva brièvement une main, passant deux doigts le long de la ligne maintenant lisse où la cicatrice coupait autrefois sa mâchoire. Le geste était décontracté. Presque insignifiant.
Mais ce n’était pas le cas.
Pas entre eux.
Les yeux d’Harlan restèrent là un instant de plus avant qu’il ne lâche un rire rugueux, sans humour.
« Heh… gamin… » Sa voix se cassa légèrement. « Je vois que tu as vraiment grandi. »
Il ne le dit pas avec fierté.
Il le dit comme quelqu’un fouillant dans de vieux braises et trouvant le feu encore brûlant en dessous.
Puis, silence.
Juste pour une respiration.
Et puis, les yeux d’Harlan rencontrèrent à nouveau les siens — cette fois, pleinement. Pas avec doute. Pas avec incrédulité. Mais avec du poids.
« Penser que c’était toi… » murmura-t-il, presque pour lui-même…
Puis ses yeux se plissèrent, le regard fixé sur Lucavion comme s’il essayait de le brûler jusqu’aux os — pas avec de la chaleur, mais avec la mémoire.
« Ils ont mentionné, » murmura le vieux, « un gamin qui a dépassé l’entrée impériale. Disant qu’il était un épéiste. Batte tous les records. Utilisant une foutue flamme étrange. »
Lucavion haussa un sourcil. « Et tu n’as pas pensé à vérifier qui c’était ? »
Harlan ricana, en essuyant la cendre de son avant-bras d’un coup de coude. « Je n’avais pas le temps de poursuivre le drame de l’académie. »
Lucavion cligna une fois. Puis inclina légèrement la tête, les bras croisés. « C’était diffusé à travers tout l’Empire, vieux. Les devins le poussaient pratiquement dans des tasses à thé. La forge où tu vis a deux miroirs en cristal. Ne mens pas. »
Le visage du vieux changea — juste une seconde.
Fut disparu le grognement murmurant. Juste pour une respiration, un silence plus froid enveloppa sa mâchoire, ses épaules. Ce n’était pas de la culpabilité. Ce n’était pas de la honte.
C’était de la distance.
Une distance qu’il avait choisie.
« …Nan, » dit-il platement. « Je ne l’ai pas regardé. »
Lucavion ne manqua pas la pause entre les mots.
Ne manqua pas le regard dans ses yeux.
Il laissa le moment s’étirer, puis dit — calmement, sans accusation : « Toujours aussi occupé, alors. »
Harlan grogna. « Le travail ne s’arrête pas parce que l’Empire a un nouveau porte-drapeau. »
Lucavion rit, sec et bref. « Bien sûr que non. Tu es le seul que je connaisse qui manquerait l’effondrement d’un royaume parce qu’il se disputait avec un morceau de fer. »
« Ce fer était un bâtard, » murmura Harlan.
Juste au moment où le rythme de la forge commença à se calmer — moins de clashes, plus de conversation — une pulsation de mana vacilla au bord du couloir du creuset.
Une douce lueur, puis le bourdonnement discret d’enchantements superposés s’activant.
Deux figures émergèrent à travers le voile scintillant — l’une marchant comme si l’air lui obéissait, l’autre marchant comme s’il risquait de s’enflammer s’il respirait trop fort.
Kaleran entra d’abord dans la chambre de la forge, ses bottes ne touchant pas tout à fait le sol—des sigils de lévitation chuchotant à ses talons. Son manteau gris ardoise était maintenant légèrement carbonisé sur les bords, son expression habituelle de calme tendue par une retenue en couches.
Derrière lui, l’assistant arriva en haletant, un charme protecteur scintillant faiblement autour de sa poitrine et de son front, la sueur coulant sur son visage en ruisseaux. Il semblait à un souffle de partir en courant.
Et tous deux se figèrent au seuil du cœur de la forge—où la température devenait intense.
L’assistant regarda autour de lui frénétiquement, repéra Lucavion debout confortablement devant l’enclume centrale du creuset, puis se tourna rapidement vers Harlan.
« Je—je m’excuse ! » balbutia-t-il, la voix plus aiguë que d’habitude. « Maître Harlan, je ne voulais pas qu’il offense—il a bougé sans autorisation, j’ai essayé de l’arrêter, je vous jure— »
Harlan ne le regarda même pas.
Le marteau était toujours dans sa main. La forge brillait encore comme la gorge d’un dieu. Et le vieil homme leva la voix juste assez pour couper à travers les excuses comme une lame chaude dans du beurre.
« Garçon, » dit-il à l’assistant, « si tu gaspilles encore de l’air, je te forgerai en soufflet et je t’utiliserai à bon escient. »
Le pauvre homme se tut immédiatement.
Kaleran, imperturbable face à la réprimande, fit un pas en avant avec plus de prudence—toujours droit, toujours posé, mais méfiant. « Lucavion, » dit-il d’un ton égal, teinté d’une civilité tendue. « Tu as eu ton moment dramatique. Si tu pouvais reculer, je m’assurerai que ta discussion avec le Maître se déroule avec le bon timing et le respect approprié. »
Lucavion ne bougea pas.
Ne cligna pas des yeux.
« Trop tard. »
———-A/N———
Le vieux doit avoir son temps d’écran, cela fait presque 600 chapitres.
Après cela, un peu de préfiguration et de construction du monde, puis il sera temps pour les retrouvailles.