Chapitre 712
« Je suis plutôt résistant au feu. »
L’agent recula en fait d’un pas, en entendant cela et en voyant les flammes noires se déplacer.
Le visage de Kaleran se contracta. Juste légèrement. Mais à la lumière vacillante de la forge, cela ressemblait à de l’acier durcissant sous la pression.
« Tu n’iras pas là-dedans, » dit-il, d’une voix basse, tranchante, définitive. « Ce serait une violation du rang, de l’ordre, et du respect élémentaire. Harlan peut être une relique, mais il reste l’autorité la plus haute de la forge de l’Empire. Tu n’entres pas sans invitation dans son creuset. »
Lucavion ne le regarda même pas.
Il laissa simplement la Flamme de l’Équinoxe se tordre une fois de plus autour de ses doigts — de faibles tendrils de désintégration léchaient l’air, déformant la chaleur déjà présente avec quelque chose de plus ancien, plus froid.
Kaleran s’avança, la voix montant légèrement. « Lucavion— »
« Ne t’embête pas, » dit Lucavion, déjà en mouvement.
Il n’éleva pas la voix.
Il n’en avait pas besoin.
L’insouciance pure de cela frappait plus fort que la défiance. Comme s’il ne se disputait pas. Juste qu’il en avait fini d’attendre.
Et d’un seul mouvement, il sauta par-dessus la barrière arcane basse avant que quiconque ne puisse finir un sort ou un avertissement. Son manteau traîna derrière lui, captant la lumière comme de la soie de minuit, et au moment où ses bottes touchèrent la plateforme juste avant le chemin du creuset scellé—
Au moment où les bottes de Lucavion atterrirent sur la plateforme d’obsidienne devant le chemin du creuset scellé, la forge changea.
Pas violemment. Pas avec alarmes.
Mais comme si quelque chose d’immense venait de se tourner pour regarder.
La chaleur dans l’air n’augmenta pas — elle se concentra. Dense. Intentionnée. Les runes lointaines au-dessus de la porte du creuset vacillèrent, puis restèrent fixes dans un or pâle. En attente.
Kaleran se mit immédiatement en mouvement, son manteau flottant derrière lui comme une aile d’ombre. « Lucavion ! » Sa voix craqua comme un fouet cette fois, indubitablement autoritaire. « Tu enfreins le protocole. Tu n’as pas l’autorisation d’entrer dans ce couloir. C’est une violation directe de la structure impériale— »
« Maître Harlan n’aimera pas ça, » balbutia l’agent derrière, les yeux écarquillés. « Il sera offensé. Si tu entres dans cet espace sans invitation— »
Lucavion leva une main.
La fit balancer distraitement. « Bla, bla. Feu, offense, tragédie impériale, violation de quelque chose. » Il n’accéléra même pas son pas. « S’il ne veut pas me voir, il ne me laissera pas passer. Je le connais assez bien pour faire confiance à cela. »
Sa voix baissa légèrement, juste assez pour que ses mots portent du poids.
« Mais je préfère lui parler en face plutôt que de continuer ce jeu pathétique de médiateurs couverts de suie et d’excuses. »
Il fit un pas de plus.
Le bord du couloir du creuset scintillait devant lui, des runes gravées dans des murs en acier miroir brillant comme si la chaleur transparaissait à travers la pierre sans souffle. La barrière de résonance divine ondula dans son sillage — le testant, touchant aux limites de sa présence.
La Flamme de l’Équinoxe, toujours vacillante, pulsa une fois. Le feu autour de lui se sépara.
Lucavion ne regarda pas en arrière.
Il n’en avait pas besoin.
La voix de Kaleran était derrière lui, tranchante et cassante. « Lucavion, si tu franchis cette porte— »
« Alors peut-être, » dit Lucavion sans se retourner, « qu’il répondra enfin correctement. »
Et sur ce, il entra dans le creuset.
Dans la vraie forge.
Là où le vieil homme attendait — qu’il brûle ou qu’il écoute.
Alors que Lucavion s’enfonçait plus profondément dans le couloir du creuset, l’air changea — encore.
Il ne brûlait pas.
Pas encore.
Mais il se compressait.
Comme s’il marchait à travers la poitrine d’un géant endormi, chaque respiration plus serrée, chaque pas plus lourd, l’atmosphère vibrante d’un poids invisible.
Il fait chaud, murmura Vitaliara contre son épaule, la voix habituelle teintée d’une légèreté atténuée par la pression écrasante qui les entourait. [Comme—vraiment chaud. Pas chaud comme de l’eau de bain ennuyeuse. Chaud comme du métal divin en fusion.]
Lucavion ne parla pas.
Il n’en avait pas besoin.
La sueur ne perlait pas. Sa peau ne piquait pas. Pas encore. Sa résistance tenait, même s’il pouvait sentir la différence—ce n’était pas une flamme mortelle. Plus maintenant.
Il avait connu la chaleur.
Lorsqu’il forgea son noyau, lorsque la [Flamme de l’Équinoxe] s’éleva pour la première fois des profondeurs de ses canaux brisés, son corps avait brûlé de l’intérieur pendant des heures. Il était resté assis dans une mare de flammes, seul le souffle et la volonté le tenant ensemble. Le feu était devenu une partie de lui—obéissant, familier, instinctif.
Mais ce feu-là n’était pas familier.
Il ne voulait pas l’être.
La chaleur ici n’était pas vivante.
Elle était liée. En colère, dense, une chose qui avait autrefois été libre et qui avait été martelée en forme au fil des siècles. Elle rayonnait un but—pas de colère. Et elle ne cédait pas.
Même pas à lui.
Lucavion continua d’avancer.
Le couloir s’ouvrit devant lui en une grande salle de forge, murée de noiracier et de verre aether miroir. Le sol brillait faiblement en dessous, des runes chuchotant en cycles lents. L’enclume centrale était massive, sculptée dans de la pierre volcanique veiné d’argent vivant, et derrière elle—
Bang.
Le premier marteau tomba.
Le son résonna comme un coup de tonnerre enchaîné.
Puis encore.
Bang.
Un autre coup—ferme, précis. Comme un juge rendant le même verdict qu’il avait prononcé mille fois auparavant.
Lucavion apparut.
Et—
«…Gosses nobles…» sortit une voix—rugueuse, grave, comme quelqu’un mâchant du gravier et crachant un jugement. Elle ne venait pas de la chaleur, ni des murs, mais derrière l’enclume, courbé sur du fer qui brillait de blanc avec une chaleur intérieure.
Le vieil homme ne leva pas la tête.
Il n’en avait pas besoin.
« Tch, » murmura la voix. « Pas de discipline. Pas de timing. Pas un putain de respect. Toujours interrompant. Toujours pensant qu’ils ont droit à leur temps de forge comme si c’était un ticket pour un bain public. »
Un autre bang.
« Je l’aurais renvoyé chez lui si la foutue direction ne tamponnait pas la demande avec six signatures et un putain de sceau. Je vois une perte de minerai quand j’en vois une. »
Bang.
« Premier rang, mon œil. Probablement un autre gamin gâté avec une lignée qu’il ne peut même pas expliquer et un titre pompeux à me faire avaler. »
Lucavion expira—lentement, par le nez.
Le marteau frappa à nouveau—bang—mais l’acier en dessous n’était plus la seule chose à vibrer avec la chaleur.
La forge pulsa. Pas violemment, mais rythmiquement. Comme si un second battement de cœur était entré dans la pièce.
Harlan ne s’arrêta pas.
Pas pour reprendre son souffle.
Pas pour sa présence.
Même pas à cause de l’étrangeté de la façon dont le feu se courbait légèrement autour du garçon qui se tenait juste au-delà du seuil.
« Tch. Probablement venu ici pour demander une épée avec des ailes et des runes lumineuses. Ces foutus paons, vous tous, » murmura-t-il, essuyant un bras épais sur son front sans même lever les yeux. « Je parie qu’il veut qu’elle soit bénie par le dernier souffle d’un dragon ou une autre foutaise en vapeur. »
Lucavion dégagea la gorge.
Une seule fois.
Une toux sèche, discrète.
Pas une demande. Pas une excuse.
Une note. Jouée dans la pièce.
Le marteau fit une pause.
Juste brièvement.
Puis il redescendit—bang—mais plus lentement cette fois. Un battement derrière le rythme.
Et puis—
« …Qui diable vous a dit que vous aviez le droit d’entrer ici ? » gronda le vieil homme, levant enfin les yeux de son travail. Ses yeux, pâles et marqués par des brûlures de mana sur les bords, se plissèrent en fixant la silhouette qui se tenait dans son creuset.
Il plissa légèrement les yeux, puis murmura à nouveau.
« Hmph. Tu tiens encore debout. Je te donne ça. » Son regard s’affina, sa mâchoire se contracta. « Tu ne devrais pas pouvoir. Pas ici. Pas si près de— »
Il s’arrêta.
Car maintenant, il voyait le feu.
Pas le sien.
Celui de Lucavion.
La [Flamme de l’Équinoxe] se courbait subtilement autour de son poignet, des veines d’un bleu argenté de lumière du vide scintillaient comme des murmures dans la chaleur de la forge. Elle ne défiait pas la pièce.
Mais elle ne cédait pas non plus.
La posture d’Harlan changea. Presque imperceptiblement.
Sans s’adoucir.
Juste… s’ajustant.
Comme un prédateur réalisant qu’il avait mal jugé le poids de quelque chose dans les broussailles.
La bouche de Lucavion se tordit en un sourire qui n’était pas tout à fait amical.
« Vieux, » dit-il d’un ton égal, « il semble que tes sens deviennent plus faibles. »
Le marteau s’arrêta en plein vol.
Harlan se figea.
Complètement.
Pas un souffle. Pas un son. Pas un mouvement de flamme.
Juste une immobilité soudaine et absolue.
« …Toi… »