Chapitre 711
« Lucavion. »
Lucavion ne répondit pas immédiatement. Il se contenta de se tourner, les mains détendues le long du corps, le regard déjà balayant les contours de la forge où le vrai feu était maintenu.
Kaleran prit une respiration mesurée. « En raison de votre performance exceptionnelle lors des épreuves d’entrée, » dit-il, chaque mot étant délibéré, « vous aurez le droit de commander votre arme auprès du forgeron le mieux classé de l’Empire. »
Cela suscita une réaction.
Toven s’arrêta presque net, clignant des yeux.
Mireilla leva les yeux, son expression indéchiffrable mais plus du tout indifférente.
Même le regard d’Elayne se détourna des projections de verre.
Lucavion… se contenta de hausser un sourcil.
Kaleran poursuivit, imperturbable face à la tension croissante. « Ce n’est pas une courtoisie. C’est une reconnaissance. La personne avec qui vous travaillerez a forgé des lames pour des Haut-Généraux, des Grand Magi, et la lignée impériale elle-même. »
Il y eut une légère pause—presque comme s’il se préparait à donner un nom.
Mais Kaleran regarda alors l’un des assistants proches et fit un signe de tête sec. « Faites venir M. Harlan. Faites-lui savoir que le vieux a besoin de lui. »
Le titre résonna dans l’air comme un étincelle sur la pierre.
Lucavion le sentit immédiatement.
Il pouvait percevoir le changement derrière ces mots—comme si la forge elle-même s’était légèrement agitée en anticipation.
Les autres ne comprendraient pas ce que signifiait ce nom. Pas vraiment.
Mais Lucavion le savait.
Il savait exactement à qui on faisait référence sans jamais avoir besoin d’entendre le nom complet à voix haute.
Le vieux ne se faisait pas appeler par des titres. Ni seigneur de forge, ni maître, ni maître du feu.
Juste Harlan.
L’appeler autrement, c’était faire semblant qu’il appartenait à quelque chose.
Et il ne l’avait jamais été.
La tension dans l’air changea au moment où l’assistant revint de la chambre plus profonde.
Il approcha avec précaution, comme s’il savait que livrer quoi que ce soit de moins que du respect pourrait le faire brûler—si ce n’était par la forge, alors par les attentes qui l’entouraient.
« Maître Harlan travaille actuellement, » dit l’homme, la voix polie mais tendue. « Il… n’a pas encore répondu à la convocation. »
Les yeux de Kaleran se plissèrent—juste légèrement, mais assez pour que l’air se refroidisse en contraste avec la chaleur de la forge.
« Nous avons informé votre cercle à l’avance, » dit Kaleran, ton non pas en colère mais tranchant. « La séance d’aujourd’hui était programmée. Approuvée. »
L’assistant se déplaça maladroitement, jetant un regard vers l’extrémité plus profonde de la forge—l’arche silencieuse que Lucavion avait perçue dès le départ. « Je comprends, Maître Mage. Mais lorsque Maître Harlan est dans le creuset intérieur, il ne reçoit pas d’interruptions. Pas même de la part de la Direction. »
Lucavion prit une respiration discrète, qui aurait pu ressembler à un rire. Bien sûr.
La mâchoire de Kaleran se serra, la plus légère trace de mécontentement traversant les lignes autrement impassibles de son visage. « Vérifiez encore. »
L’homme s’inclina légèrement. « Oui, monsieur. Je vais voir s’il… approche de la fin. »
Et sur ce, il se retourna et s’éloigna rapidement—pas précipitamment, juste assez pour laisser entendre qu’il n’avait aucune illusion sur le temps que cela prendrait. Ou sur la bienvenue que serait la nouvelle.
Un instant passa.
Puis un autre.
Le silence s’étendit autour d’eux comme une flamme en attente.
Lucavion resta immobile, les bras croisés lâchement, le regard fixé sur l’arche scellée. Il n’avait pas l’air irrité. Juste… patient. Si Harlan lui avait appris une chose, c’était que l’acier ne se presse pas.
Le regard de Lucavion resta fixé sur l’arche, mais son esprit s’éloigna en arrière—non invité, mais accueilli.
Il y a deux ans.
Peut-être un peu plus.
Une ville plus petite qu’elle ne méritait d’être, nichée entre des collines et des routes commerciales que le temps avait oubliées. Il y était allé en suivant des rumeurs, non pas de monstres ou de mages, mais de métal. D’un forgeron qui ne vendait pas. Qui choisissait ses clients avec l’arrogance d’un dieu et les yeux d’un juge.
Lucavion était entré dans cette forge sans rendez-vous, sans prétention—juste une lame non finie sur son dos et un défi dans les yeux.
Le vieil homme l’avait regardé une fois.
Juste une fois.
Et sans un mot, lui avait lancé une lame d’entraînement pliée et avait pointé la cour arrière de la forge.
Lucavion avait balancé.
Un accueil rude. Mais la première de nombreuses nuits passées au-dessus du métal en fusion, des coups de marteau qui résonnaient comme un battement de cœur, et un silence brisé seulement lorsque la vérité l’exigeait.
[Dur à croire qu’on l’ait trouvé là-bas,] murmura Vitaliara maintenant, sa voix serpentant dans ses pensées comme de la vapeur montante. [Une forge qui semblait ne pas avoir vu un client depuis cinq ans, nichée derrière une apothicairie et une enseigne de taverne cassée.]
Les lèvres de Lucavion se courbèrent, faintement. « Ouais. Et il avait encore le culot de faire comme si j’étais le perdu. »
[Parce que tu l’étais.]
« Peut-être. Mais j’ai trouvé le feu. »
[Et lui, il a trouvé quelque chose de suffisamment tranchant pour le tolérer.]
Lucavion ne répondit pas à cela.
Car c’était vrai.
Et puis—
L’assistant revint.
Cette fois, il n’était pas calme.
Il bougea rapidement, le visage humide de sueur qui n’était pas venue de la chaleur de la forge. Son col était légèrement de travers, et ses pas trahissaient le tremblement de quelqu’un qui venait d’être vu à travers trop vite et à qui on avait parlé trop directement.
Lucavion n’avait pas besoin de demander.
Il savait déjà.
Le vieil homme avait répondu.
Probablement avec quelque chose comme « Il peut attendre. Le métal, non. » Ou pire.
L’assistant s’inclina rigoureusement devant Kaleran. « Maître Harlan a dit… qu’il est occupé. »
L’expression de Kaleran ne vacilla pas—mais quelque chose derrière ses yeux changea. Une immobilité plus aiguë. « Cette réunion a été planifiée il y a plus d’un mois. Il a été briefé. Il a accepté. »
L’assistant se mit à tordre ses mains, encore légèrement brûlé aux doigts. « Oui, monsieur, mais il dit qu’il travaille sur une pièce sensible au temps. Que s’il s’éloigne maintenant, cela ruinera la structure. Il a été très clair à ce sujet. »
« Sensible au temps ? » répéta Kaleran, la voix coupée comme de l’acier froid. « Il martelait une épée à la même heure où je l’ai rencontré il y a quinze ans. Il travaille toujours sur quelque chose de sensible au temps. Ce n’est pas une excuse. C’est son existence. »
L’assistant semblait pris entre une enclume et une flamme. « Monsieur, avec tout le respect, il a dit—‘Dis à ce garçon que je suis au courant, mais le métal écoute avant que je ne le fasse.’ Et puis il… m’a renvoyé. »
Lucavion mordait déjà l’intérieur de la joue pour ne pas rire.
Kaleran soupira par le nez, manifestement en lutte contre l’envie d’incinérer quelqu’un. « Et je suppose que son creuset intérieur est toujours verrouillé. »
« Oui. Triplement scellé, » confirma l’assistant. « Vous savez comment c’est quand il— »
« Je sais, » coupa Kaleran. « Je pensais juste que, peut-être, cette fois, il se souviendrait que le reste d’entre nous est lié par le temps linéaire. »
Il y eut un silence.
Puis Lucavion inclina la tête, calme comme le crépuscule.
« Eh bien, » dit-il, « s’il ne veut pas venir à nous—que diriez-vous que j’aille à lui ? »
Kaleran et l’assistant se tournèrent en même temps, leurs cous se brisant comme des marionnettes en plein mouvement.
Le regard qu’ils lui lancèrent était entre l’incrédulité et le désespoir silencieux habituellement réservé aux enfants sur le point de toucher une flamme ouverte.
L’assistant ouvrit grand la bouche. « Toi—quoi ? »
Kaleran parla lentement, comme s’adressant à quelqu’un dangereusement convalescent. « Tu te rends compte pourquoi personne ne va vers lui pendant qu’il travaille ? Que la chaleur au-delà de la porte du creuset n’est pas simplement la chaleur de la forge. C’est une résonance divine condensée. Toute cette section est bordée de mana-acier miroir et brille encore en blanc. Si quelqu’un pouvait y passer sans se vaporiser, ne crois-tu pas que nous l’aurions déjà fait ? »
Lucavion ne broncha pas.
Au lieu de cela, il leva une main nonchalamment—presque comme pour repousser un manteau.
Une lueur faintement scintillante monta autour de ses doigts, puis s’enroula autour de sa paume, sombre et silencieuse.
Ce n’était pas une flamme.
Une absence.
La [Flamme de l’Équinoxe] vacilla en apparaissant, un feu noir comme le vide avec un éclat argenté-bleu qui ne brillait pas tant qu’il ne consumait la lumière autour de lui. Une chaleur qui n’était pas chaude. Un feu qui ne brûlait pas—il défait.
Lucavion jeta un coup d’œil à son bord faint, puis à eux. « Je suis plutôt résistant au feu. »