Chapitre 710

[Il y a quelque chose de divin ici.]

Les mots n’étaient pas un avertissement.

Ils étaient une reconnaissance.

Et au moment où Vitaliara les murmura, Lucavion se figea—vraiment figé.

Son regard balaya à nouveau la forge, cette fois plus lentement. Plus profondément. Pas seulement pour admirer l’architecture ou percevoir le mana, mais pour écouter en dessous. Le rythme de la chaleur. La cadence de l’éther en fusion. La quiétude délibérée et sacrée qui ne venait que d’un seul type de main.

« Vieux… »

Sa mâchoire se contracta légèrement, ses yeux se plissèrent.

« Tu es aussi là. »

Bien sûr qu’il l’était. Cette forge n’était pas seulement puissante—elle était alignée. Structurée comme un rituel. Précise, mais pleine d’âme. Un seul homme qu’il connaissait avait déjà travaillé le fer comme s’il s’agissait d’une prière, rendant même les dieux inutiles.

Un certain vieux homme qu’il avait déjà rencontré.

Le ermite fou de flammes et de but. L’homme qui avait un jour réprimandé Lucavion pour avoir aiguisé une lame « comme un boucher pliant son arrogance ». L’homme qui avait refusé de forger pour les rois mais avait un jour fabriqué une épée à partir de la vapeur de sang d’un wyrm mourant, simplement parce qu’il le défiait.

Lucavion ne l’avait pas vu depuis des années.

Il ne s’attendait pas non plus à le revoir.

Après tout, il savait que ce vieux homme viendrait ici.

Ses mains se détendirent le long de ses côtés, bien que la tension restât enroulée derrière sa colonne vertébrale comme une lame en attente.

Car si il était là… alors cette partie de l’histoire n’avait pas changé.

Pas encore.

Il lui faudrait voir.

Lucavion fit un pas en avant, ses bottes résonnant doucement sur le sol sanctifié alors que le reste du groupe le suivait plus profondément à l’intérieur. La chaleur montait, non comme une gêne, mais comme une bienvenue. L’odeur d’un héritage forgé emplissait l’espace—fer ancien, flamme nouvelle, et magie qui croyait en elle-même.

Toven était encore trop émerveillé pour parler. Mireilla se tenait de nouveau alerte, ses doigts frémissant légèrement, peut-être en reconnaissance de ce qu’était la véritable maîtrise. Elayne, toujours silencieuse, avançait avec la quiétude de quelqu’un qui cherche des motifs dans d’autres motifs.

L’intérieur de la forge se déploya comme une cathédrale sculptée dans la flamme.

Ils franchirent le seuil—et le silence les accueillit, non pas par absence, mais par révérence. La forge respirait, et chaque forgeron à l’intérieur se mouvait au rythme de cette respiration. Chaque coup de marteau était délibéré, chaque étincelle une verset d’écriture ancienne projetée dans l’air.

La salle se divisa en chambres distinctes reliées par des passages bordés d’obsidienne luminescente. Des enclumes d’œuvre maîtresse—peu nombreuses, chacune gravée de runes de liaison plus anciennes que la plupart des lignées—trônaient dans des alcôves surélevées, entourées de voiles fins de distorsion thermique et de magie ambiante.

L’espace n’était pas encombré. Il n’avait pas besoin de l’être.

Il y avait moins d’une douzaine de forgerons visibles—et chacun portait la marque de quelqu’un qui avait mérité le silence dans lequel il travaillait. Leurs manteaux étaient gravés du sigle de la triple forge, leurs outils liés de cuir tissé de mana. Ils se déplaçaient avec une précision qui laissait peu de place au doute : ce n’était pas simplement du travail.

C’était un artisanat rendu sacré.

Des armes étaient suspendues le long d’un mur de verre courbe—exposées comme des reliques. Chacune unique. Certaines vibraient faiblement, vivantes d’enchantements contenus. D’autres reposaient dans un calme serein, comme endormies, attendant d’être prises en main par la bonne personne. Il y avait une glaive en os de verre doré, une faux en obsidienne avec des chambres de runes creuses dans le manche, et une lance de duel pliée à partir d’un alliage de lumière de l’aube qui scintillait seulement lorsqu’on l’ignorait.

Les matières premières étaient derrière des sceaux arcaniques transparents : des morceaux de mana ore pulsant, des noyaux de monstres récoltés, un alliage céleste plié, et un seul morceau qui ressemblait à du métal d’étoile—sans lumière, trop sombre pour être naturel, et trop froid pour être inerte.

Toven laissa échapper un sifflement discret. « Cet endroit fait passer la forge royale pour un simple fourneau d’amateur. »

Mireilla ne répondit pas, mais elle semblait d’accord.

Kaleran s’arrêta enfin devant un large dais portant le blason de l’Arsenal de l’Empire gravé dans le sol — un cercle de lames entourant une flamme centrale.

Il se tourna pour leur faire face, les mains jointes derrière le dos.

« Ceci, » dit-il d’une voix calme et formelle, « est Solvaris Emberhold. »

Le nom s’insinua dans la chambre comme une invocation. Même les flammes de la forge semblaient pulser à sa mention.

Kaleran poursuivit. « Le siège du cercle de forge le plus élevé de l’Empire. Les armes fabriquées ici ne sont pas simplement enchantées ou renforcées — elles sont inscrites dans la doctrine de l’Empire. Cet endroit donne naissance aux armes des généraux, des champions, et des élus. »

Lucavion le sentit plus qu’il ne l’entendit — la attraction.

Cette pression du poids divin n’était pas ici, à l’avant, où même les nobles pouvaient marcher et regarder. Elle était plus profonde. Sous la couche de cérémonie et de commissions dorées.

Plus profonde.

‘C’est là que tu es, n’est-ce pas ?’

Le regard de Lucavion resta fixé au-delà du cercle de lumières ardentes de la forge et des plateformes gravées de acier chauffé. Au-delà des enchantements et de l’artisanat cérémoniel, il pouvait encore le sentir — cette attraction subtile, cette torsion de pression qui ne venait pas du mana mais de la mémoire. Quelque part dans les profondeurs de cette structure sanctifiée, le vieux homme travaillait.

Pas en donnant des instructions. Pas en supervisant.

En forgeant.

Ce n’était pas quelque chose qui pouvait être confondu. Le poids divin que Vitaliara percevait n’était pas une métaphore. Il était réel — gravé dans le métal à chaque coup de marteau qui ne demandait jamais la permission de changer le monde.

Un rythme unique.

C’était la description dans le roman, bien que cela concerne un avenir plus proche.

Mais pour l’instant, le chemin vers l’intérieur était fermé. Une barrière de respect — ou de bureaucratie. Quoi qu’il en soit, pas encore.

Kaleran fit un geste, attirant de nouveau l’attention du groupe. « Vous allez maintenant voir le catalogue des matériaux disponibles. Vos options sont limitées par deux facteurs — votre solde de points, et votre affinité de résonance. »

Il se déplaça de côté, et plusieurs assistants en robes sortirent des murs lointains, chacun portant une dalle flottante de verre arcanique affichant des projections scintillantes de matériaux : minerai élémentaire raffiné, alliages magiquement inertes pour un renforcement pur, soie de mana tissée pour des armures légères, acier d’esprit mêlé d’échos d’âme, voire cristal adaptatif capable de se souvenir et de revenir à sa forme d’origine après une cassure.

Les yeux de Toven en faillirent presque. « Je veux tout. »

Mireilla croisa les bras. « Tu auras de la chance si tu peux t’offrir un fourreau si tu ne te concentres pas. »

Kaleran ignora les murmures. « Voici les matériaux parmi lesquels vous pouvez choisir — à moins que votre forgeron assigné ne détermine que vous êtes compatible avec quelque chose de plus rare. Si une telle correspondance se produit, cela vous sera clairement indiqué. Vous serez alors conduits à la chambre de négociation pour confirmer le coût. »

Le regard de Lucavion passa sur les listes de minerais projetées, mais seulement en guise de formalité. Rien ici ne lui parlait encore. Le métal qu’il devait porter était ailleurs. En dessous.

« Quant à vos maîtres forgerons, » dit Kaleran en faisant un geste de la main gantée, « vous serez désormais chacun associé. »

De l’autre côté de la salle ouverte, cinq forgerons s’approchèrent — chacun différent par sa silhouette et son port.

L’un était grand et maigre, ses cheveux traversés de mèches de mana-cuivre brûlées. Il se déplaçait avec une précision nerveuse, comme un homme qui n’avait pas dormi depuis trois jours et n’en ressentait pas le besoin.

Un autre, une femme avec des tatouages de fer courant jusqu’à sa gorge, portait trois marteaux de forge à la hanche et avait l’air de quelqu’un qui avait déjà assommé un chevalier avec tous en même temps.

Chacun d’eux regardait les candidats non pas comme des nobles ou des prodiges — mais comme des catastrophes potentielles en attente de se produire pour leurs outils.

Les épreuves commencèrent.

« Caeden Roark », appela Kaleran. Un forgeron avec des épaulettes givrée s’avança, les yeux déjà en train de l’évaluer.

« Mireilla Dane. » La femme au marteau hocha la tête sèchement, l’invitant à s’avancer sans un mot.

« Elayne Cors. » Une forgeuse mince portant des gants tissés de fil de pierre précieuse leva un sourcil en s’avançant dans la lumière.

« Toven Vintrell. » Toven s’illumina — puis pâlit légèrement lorsqu’un maître forgeron massif, ressemblant à une montagne, croisa les bras en silence.

Enfin —

« Lucavion. »