Chapitre 688
688 Un cours (2)
Lucavion laissa le silence s’étirer.
Puis il prit une respiration lente, et avec cette même calme impénétrable, continua : « Ce gars t’a porté. »
Sa voix ne monta pas.
Elle descendit.
Plus tranchante. Glaciale maintenant — pas dans le ton, mais dans la vérité.
« Mais a-t-il vraiment fait quelque chose pour t’aider ? »
Il pointa vers le haut — vers le ciel brisé, encore tremblant d’une magie ambiante, où des filaments d’affichage de mana scintillaient faiblement à travers le dôme. Des pulsations lointaines marquaient des éliminations. Des dizaines d’autres disparaissaient toutes les quelques minutes.
« Vous avez tous réussi à atteindre cette zone sûre, » dit-il, en faisant un geste paresseux avec la lame de son estoc. « C’est bien. Propre. Prévisible. »
Puis son regard s’affina.
« Mais dehors — ? Les candidats saignent encore. Tombent encore. Certains étaient plus forts que toi. Certains étaient plus intelligents. Et ils sont partis. »
Il se tourna, lentement, revenant au bord de la pierre brûlée et s’arrêtant au milieu du cercle — juste dans l’ombre du cratère.
Et puis il le dit.
Simple. Impitoyable.
« Quelle est la différence entre toi et eux ? »
Il pointa du doigt.
« Pour toi ? »
Il pointa encore.
« Et toi. »
Un autre.
« Toi. »
Quelques-uns sursautèrent.
Sa voix, comme une dague lente —
« Rien. »
Pas un cri.
Juste le poids d’un jugement sans fard.
Il fit un pas en avant, suffisamment près pour que Ceryn retienne son souffle une demi-seconde. Ses yeux balayèrent le groupe — pas enflammés, pas remplis de mépris.
Pire.
Ils étaient déçus.
Il secoua la tête, lentement.
« Si tu ne l’avais pas suivi… si tu avais emprunté un vrai chemin à travers cette épreuve — combattu tes propres batailles, affronté tes propres morts imminentes — peut-être que quelqu’un qui regardait t’aurait vu. »
Il regarda à nouveau le ciel. « Parce que crois-moi — ils regardent. »
Des yeux de chaque coin du royaume. Des érudits. Des archimages. Des recruteurs. Des sponsors. Des gens cherchant un avantage, un génie, un potentiel non façonné à modeler pour laisser leur héritage.
Lucavion se retourna.
« Mais à la place, vous avez suivi un homme qui n’avait jamais prévu de vous soulever. Juste de vous utiliser. Des boucliers pour son illusion. Du silence pour son masque. »
Une pause.
« Et vous l’avez fait volontairement. »
Le jeune mage mordit sa lèvre. « Mais s’il essayait de nous éliminer — »
Lucavion l’interrompit.
« Alors vous mourrez en combattant. Vous essayez. Vous faites en sorte que ce soit le vôtre. Vous laissez quelque chose de visible. » Il pointa un doigt vers le ciel, où une autre élimination flamboyait. « Pensez-vous que ces gens sont tombés sans se battre ? Sans que quelqu’un voie ce qu’ils pouvaient faire ? »
Il se pencha légèrement en avant.
« Et voici la vraie punchline… »
Il sourit à nouveau.
« Le fait de le suivre n’avait pas non plus de sens. »
Un silence s’abattit sur le groupe — cette fois, plus fragile, chargé de quelque chose de pire que la peur.
Une prise de conscience.
Lucavion ne tordit pas la lame.
Il n’avait pas besoin de le faire.
Il la tint simplement stable — des mots aiguisés en vérités — et leur permit de le ressentir.
Lucavion se redressa.
Pas de précipitation. Pas de drame.
Juste ce même mouvement mesuré, sans effort — comme si le champ de bataille fissuré sous lui n’était rien d’autre qu’une scène dont il s’était lassé, et le silence suspendu à chaque respiration n’était qu’une autre corde prête à être coupée.
Il inclina légèrement le menton, laissant l’estoc s’élever.
Et puis — il le dit.
« Puisque j’ai déjà éliminé des gens plus forts que toi… »
Sa voix était calme.
Froide.
« …il est donc naturel que je fasse de même avec toi. »
Les mots ne sonnèrent pas comme une menace.
Ils sonnèrent comme la météo — inévitable, impersonnelle, et dévastatrice.
Des soupirs parcoururent le groupe.
La main de Ceryn se porta instinctivement vers la poignée de son épée. Le jeune mage fit un pas en arrière. Les autres se figèrent simplement—certains clignant des yeux sous le choc, d’autres déjà pâles sous la lueur du ciel fracturé.
L’estoc de Lucavion se leva davantage.
Pas par agressivité.
Mais en déclaration.
La lame noircissante pointait directement vers eux—tenue avec désinvolture, parfaitement stable. Comme si elle les défiait de lui attirer l’attention.
« Mais, » ajouta-t-il avec douceur, le coin de sa bouche retrouvant son sourire, « je vais vous donner une chance. »
La lame se déplaça légèrement. Pas vers le bas. Pas avec clémence.
Juste une invitation.
« Prouvez-vous, » dit-il. « Au moins, à eux. »
Il hocha la tête une fois vers les veines de lumière encore crépitantes dans le ciel. Les observateurs cachés. Les juges. Les sponsors. Les opportunistes.
Le monde.
« Faites de ce combat le vôtre, » dit-il d’une voix basse et posée, « avant qu’il ne devienne le mien. »
Et puis—il resta là.
Parfaitement immobile.
Comme une tempête décidant si elle voulait tomber.
Ils ne parlèrent pas tout de suite.
Ils se regardèrent simplement—les regards passant d’un visage à l’autre, incertains, réticents. Ce silence qui s’installe entre des gens qui viennent de réaliser qu’ils sont tous au bord d’une falaise, et que la seule direction restante est en avant.
Le jeune mage murmura quelque chose, mais cela mourut avant d’atteindre l’air. L’un des épéistes baissa son regard, la honte brillant derrière ses yeux. Un autre resserra sa prise sur un bâton, les jointures blanches, mais ne dit rien.
Puis—
Ceryn s’avança.
Pas avec défi.
Mais avec clarté.
Son armure de bronze captait la lumière fracturée au-dessus, ses bords fissurés par d’anciens affrontements, encore tachée de combats qui n’étaient pas les siens.
Sa voix était basse. Rugueuse. Mais sûre.
« Il a raison. »
Quelques têtes se tournèrent brusquement vers elle.
Les yeux de Ceryn restèrent fixés sur Lucavion.
« Je n’aime pas ça. Je ne t’aime pas, » dit-elle franchement. « Mais il a raison. »
Elle jeta un bref coup d’œil aux autres—aux fantômes de décisions laissées en suspens—puis revint vers eux.
« Je suis depuis le deuxième jour, » dit-elle. « À laisser quelqu’un d’autre tracer le chemin. Je me suis toujours dit que c’était intelligent. Tactique. Efficace. »
Elle expira, lentement. Lourde.
« C’était de la lâcheté. »
Lucavion ne répondit pas.
Il se contenta de regarder.
Ce même sourire tordu, impénétrable, toujours sur ses lèvres—calme, indulgent, presque amusé.
« Alors, » dit Ceryn, en dégainant son épée d’un mouvement fluide, le métal chuchotant en se libérant de son fourreau comme s’il savait que ce moment n’était pas pour la survie—mais pour la reconquête.
« Au moins, » dit-elle en levant la lame et en adoptant la posture, « je vais me battre. »
Les yeux de Lucavion brillèrent faiblement, comme si un fil privé d’intérêt venait d’être tiré.
Il se déplaça.
Juste un peu.
Et abaissa son estoc.
Une invitation.
« Alors viens, » murmura-t-il. « Voyons si tu peux faire la différence. »
Ceryn n’hésita pas.
Elle se lança en avant, la lame en arrière, ses bottes frappant la pierre fissurée avec un but renouvelé—pas pour gagner.
Mais pour être vue.
Les autres regardèrent.
Figés. Immobiles. Silencieux.
Alors que la silhouette de Ceryn comblait la distance—
CLANK !
Le choc des lames.
Le niveau d’observation était encore sous le choc des répliques du duel avec Seran Velcross lorsque l’image se stabilisa à nouveau.
Mais ce qu’il montrait n’était pas une bataille d’égal à égal.
Pas une confrontation de noms.
Mais un jugement.
Lucavion se tenait au cœur de la zone sûre—l’endroit censé offrir refuge, répit stratégique. Pourtant, ce qui se déroulait était tout sauf du repos.
Un par un, il les appelait.
Les pressait.
Et ils ont bougé—certains à contrecœur, d’autres avec désespoir—mais ils ont bougé.
Pas en groupe.
En tant qu’individus.
« Qu’… qu’est-ce qu’il fait ? » demanda un analyste, le sourcil froncé alors que son fil de sort ajustait la mise au point sur la position de Lucavion.
« Élagage, » dit quelqu’un d’autre, la voix faible.
« Ça ne peut pas être vrai, » murmura un autre. « Cette zone est protégée par le Conception d’Épreuve. Nous n’allions pas activer la Phase d’Élagage avant— »
« Jusqu’à la prochaine rotation, » termina Keleran, les bras croisés en regardant la diffusion en direct, les yeux vifs. « Nous allions isoler les zones sûres. Forcer les plus faibles à montrer leur main ou à être éliminés. »
« Mais il le fait maintenant, » dit doucement Levrinne. « Seul. »
Un instant de silence passa avant qu’un jeune mage, la voix empreinte d’incrédulité, ne demande :
« Est-ce que c’était prévu ? »
Keleran ne répondit pas immédiatement.
Puis—
« Non. »
Il jeta un coup d’œil vers la plateforme du Directeur.
« C’était notre prochaine étape, » dit-il. « Activation de l’agression. Élagage des candidats. Nous allions semer le conflit au centre et réduire les effectifs manuellement. »
« Et maintenant ? »
Keleran regarda la projection alors que Ceryn frappait de nouveau—désespérée, mais plus creuse. Lucavion lui répondit non pas avec mépris, mais avec contrôle. Une force suffisante pour tester. Pas assez pour écraser.
Une autre figure hésita près du bord. Puis s’avança.
Une autre voix : « Il les ramène dans l’épreuve. »
« Leur faire gagner leur place, » murmura Levrinne. « Même maintenant. »
Quelqu’un ricana doucement depuis l’arrière, mais pas de manière méchante. « Quel gamin étrange. »
Un doux rire parcourut la salle. Pas par moquerie.
Mais par admiration.
Car Lucavion n’avait pas seulement survécu à une attaque interdite.
Il n’avait pas seulement manié une technique qui déformait la compréhension.
Il était entré dans leurs rôles—les siens, ceux des architectes, des superviseurs—et sans permission…
Il avait pris le contrôle.
Pas qu’ils en aient été dérangés.