Chapitre 686

Cristalline. Encadrée par des mèches de cheveux noirs comme de l’encre qui se recourbaient légèrement aux pointes. Comme une eau calme sur un puits profond et sans fin.

Et juste en dessous de l’image, la magie du diffuseur traçait son nom sur le bord inférieur de l’illusion.

Lucavion Thorne.

Son souffle se bloqua—pas par surprise, pas tout à fait—mais par quelque chose de plus profond. Plus lent. Comme si son corps avait enregistré la reconnaissance avant que son esprit ne rattrape son retard.

Au début… elle ne le reconnut pas.

Le temps avait creusé de nouvelles lignes, affiné la jeunesse en une ligne de crête. Il était plus grand maintenant. Plus large. Le sourire qu’il portait comme un bouclier avait disparu, remplacé par quelque chose de bien plus dangereux : le silence. La précision.

Mais le nom.

Le nom le rendait réel.

Un nom gravé dans sa mémoire comme une lame dans les côtes.

Lucavion.

Le silence de sa respiration fut suivi du plus léger tremblement dans ses doigts gantés. La tasse de thé dans sa main pencha légèrement, la vapeur depuis longtemps éteinte. Son autre main se porta dans la poche de son manteau, presque inconsciemment—où une épingle en argent restait, intacte, non polie, et très, très tranchante.

Un murmure glissa de ses lèvres, non destiné à personne sauf au vent glacé de l’hiver.

« Tu étais là. »

Le silence de sa respiration fut suivi du plus léger tremblement dans ses doigts gantés. La tasse de thé dans sa main pencha légèrement, la vapeur depuis longtemps éteinte. Son autre main se porta dans la poche de son manteau, presque inconsciemment—où une épingle en argent restait, intacte, non polie, et très, très tranchante.

Un murmure glissa de ses lèvres, non destiné à personne sauf au vent glacé de l’hiver.

« Tu étais là. »

Et puis son visage changea.

La légère courbe de sa bouche disparut. La douceur de ses traits s’évapora comme la chaleur d’une blessure ouverte.

Sa beauté—précédemment admirée de loin par quelques passants égarés—se tordit. Plus belle. Plus lumineuse.

Ce qui restait était brut. Vide. Affreux.

Ses yeux lavande s’assombrirent, comme si quelque chose d’ancien s’était réveillé derrière eux, quelque chose de froid, d’éternel, et terriblement patient. Le genre de froid qui ne parle pas en cris ou en malédictions, mais en silence. En attente.

En observation.

La foule en contrebas rugit de nouveau alors que Lucavion portait le coup de grâce, mais elle ne bougea pas.

Ne cligna pas des yeux.

Seul le vent répondit à sa présence, se courbant contre son manteau et murmurant son nom là où personne ne pouvait l’entendre.

Elle resta là.

Immobile.

Jusqu’à ce que l’écran devienne noir et que seul son nom reste brillant dans une lumière fantomatique.

Lucavion Thorne.

La tasse se fissura dans sa main.

Elle ne remarqua pas.

Tout comme son nom de famille.

Thorne.

Un nom qui semblait toujours faux dans la bouche. Trop doux sur la langue pour quelque chose d’aussi tranchant.

Car c’était ce qu’il avait été.

Une épine. Pas celle qui avertit avec des barbes visibles, non. Lucavion avait été le type caché—celui qui se nichait sous la peau sans qu’on le remarque, pourrissant en silence jusqu’à ce que le sang jaillisse de nulle part et que l’on ne se souvienne plus quand on avait commencé à saigner.

Elle l’avait éliminé.

Cela, elle s’en souvenait avec précision.

Il avait servi son but. Chaque murmure. Chaque manipulation. Chaque accident calculé. Elle avait tissé ses fils dans sa tapisserie, et lorsque le dessin n’avait plus besoin de lui, elle avait tiré le nœud.

Serré. Propre.

Jeté comme n’importe quel autre outil cassé.

Il était fini.

C’était ainsi que cela devait se terminer.

Mais il avait disparu.

Pas de corps. Pas d’écho. Pas de trace. Juste l’absence.

Au début, cela l’avait irritée comme les bouts de ficelle qui traînent toujours—légèrement, en arrière-plan. Mais avec le temps, le silence s’était étendu trop loin. Ce n’était pas une disparition. C’était de la défiance. Un refus de rester absent.

Et elle le haïssait.

Parce qu’une chose qu’elle détestait plus que la trahison, c’était l’inefficacité. Les affaires inachevées.

Et Lucavion Thorne aurait dû être terminé.

Alors pourquoi maintenant ?

Pourquoi ici ?

Son regard retomba sur l’écran, maintenant pâle, mais le fantôme de sa présence flottait encore dans l’air comme une static. L’image rémanente de cette dernière attaque. La façon dont il avait bougé—pas seulement comme un combattant, mais comme quelqu’un qui avait attendu le bon moment.

Qui s’était entraîné.

Qui avait survécu.

Un frisson lui parcourut la colonne vertébrale, lent et intime.

« Était-ce une coïncidence ? » murmura-t-elle, plus pour elle-même que pour le vent maintenant. Sa voix ne portait plus la douceur haletante d’avant—seulement la calculatrice, les syllabes aussi nettes que le gel craquant sous les pas. « Ou attendais-tu aussi ? »

La pensée s’enroula dans sa poitrine comme de la fumée.

Lucavion, sortant de l’obscurité… ici, plus que n’importe où.

L’Académie.

Ses dents s’enfoncèrent lentement et délibérément à l’intérieur de sa joue. Elle en sentit le goût du sang, l’accueillit.

S’il était venu ici dans le cadre d’une tentative naïve de renaissance—cherchant le pouvoir, la rédemption ou la vengeance—alors il marchait déjà dans sa bouche comme un cerf dans la tanière des loups.

Et s’il ne l’était pas ?

S’il se souvenait de tout ?

S’il n’avait jamais arrêté de jouer ?

Son sourire revint—mais ce n’était pas le sourire d’une fille. Plus maintenant.

Il était mince. Chirurgical. Un sourire fait d’os et de promesses brisées.

Alors très bien.

Qu’il rampe de nouveau dans le jeu.

Qu’il essaie.

Cette fois, elle ne l’éliminerait pas discrètement.

Cette fois, elle l’enterrerait bruyamment.

Et s’assurerait qu’il reste enterré.

Juste à ce moment-là, une voix—douce, veloutée, avec une affection soigneusement maîtrisée—s’infiltra de son côté.

« Isolde. Qu’est-ce que tu regardes ? »

Elle ne se tourna pas immédiatement. Pas avant que le parfum de bergamote et de cannelle brûlée ne s’enroule autour de ses sens—son parfum, subtil mais délibéré. Puis vinrent le son des pas, calmes et mesurés, s’arrêtant juste à côté d’elle comme s’ils avaient été invoqués par la tension qu’elle portait comme un parfum.

Adrian.

L’homme qui apparaissait était habillé comme tous les fils de noble qu’on avait appris à être—élégant, mais pas vaniteux. Son manteau portait le sigil de la famille royale de l’Empire Lorian, brodé en or, ses cheveux blonds attachés lâchement en arrière, encadrant un visage sculpté par la fortune et l’influence. Dans ses mains, deux verres, chacun délicatement fumant dans l’air glacé.

Il lui tendit un verre avec un sourire chaleureux, un peu de travers, puis se pencha avec la facilité de la routine pour déposer un baiser sur sa main gantée.

Le gel de ses doigts ne toucha pas ses lèvres.

Mais il fit semblant de ne pas remarquer.

« Adrian, mon cher, » dit-elle, sa voix adoucissant comme de la soie sur la pierre.

Et comme par magie—comme si cela n’avait jamais existé—la tempête disparut de ses traits. La lueur de reconnaissance froide. La tension dans sa bouche. La quiétude du prédateur. Tout disparu.

À sa place, fleurit un sourire. Radieux. Serein.

« Je regardais juste la diffusion, » murmura Isolde, portant la tasse à ses lèvres sans boire. Le thé était depuis longtemps refroidi, mais le rituel comptait. Une pièce restait une pièce, après tout. « Les épreuves de l’académie sont plutôt… divertissantes. »

Adrian sourit à côté d’elle, son expression sans effort gracieuse—bien que pas entièrement bienveillante. C’était le sourire d’un homme qui avait pratiqué la diplomatie avec une épée à la main et une couronne dans le dos. Un sourire qui ne touchait pas tout à fait les yeux. Qui ne le faisait jamais.

Magie particulière, n’est-ce pas ? dit-il, son regard dérivant vers l’écran comme s’il pouvait encore offrir une dernière étincelle d’intérêt. La façon dont ils tissent ces champs de bataille artificiels. Des simulations, superposées à de véritables champs de mana. Leurs méthodes sont tape-à-l’œil. Des effets pour les roturiers.

Même en le disant, la légère raideur de sa mâchoire le trahissait. La fierté était là—inflexible, refusant d’admettre que les techniques de l’Empire, archaïques et grandioses, pourraient maintenant être dépassées par l’adaptation de leurs ennemis.

Et Isolde, bien sûr, voyait tout.

Elle l’a toujours fait.

Son sourire devint faintement, élégamment.

Comme de la soie tirée sur un couteau.

La pièce brillait d’opulence, mais ce n’était pas le bon genre d’or—la brillance bruyante et criarde de la conquête plutôt que de l’héritage.

Des tapisseries tissées avec du fil arcane pendaient aux murs gravés des sigils de la victoire, et au-dessus d’eux, des masques polis de Haut Mages décédés depuis longtemps fixaient d’un regard silencieux.

Au centre de tout cela, sous une sphère de cristal flottante vibrante de résonance de diffusion, un jeune homme était allongé dans un trône sculpté dans l’obsidienne et la lumière des étoiles.

Son visage était beau dans cette manière cruelle et pointue—le genre de beauté qui savait qu’elle portait du poids. Cheveux noirs comme la magie du vide, yeux de la couleur de l’or terni. Ses lèvres, douces et pleines, bougeaient.

« Inutile. »

Le mot tomba comme une lame.

Sur l’écran au-dessus de lui, les derniers instants d’une bataille vacillaient—le gel se répandant sur un champ brisé, la silhouette d’un garçon courant à travers le chaos avec une grâce impossible, sa lame abattant un géant forgé de magie comme s’il s’agissait de papier. Le garçon n’était pas noble. Il n’était pas élevé. Il n’était même pas enregistré.

Il était juste… là.

Et pire—il avait gagné.

Les doigts du jeune noble se resserrèrent sur le repose-bras, l’obsidienne se fissurant sous ses poings pâles.

« Perdre, » dit-il, la voix plus froide maintenant, plus calme, « contre un simple roturier. »

Le cristal de résonance pulsa, projetant des éclats de lumière bleue sur son visage. Sur l’écran, la foule rugissait. Les commentateurs—un chœur de langues achetées—commençaient déjà à tisser des histoires sur l’outsider, l’étoile montante, le prodige indompté.

« Lucavion, » souffla-t-il.

Ses yeux—autrefois mi-clos d’indifférence—se firent plus aigus. La fierté se courba aux bords comme de la fumée prenant feu. Pas la fierté qui admire, mais celle qui ne supporte pas d’être éclipsée.

‘Un ver rampant là où il n’était jamais censé se lever.’

————A/N———-

Désolé de ne pas avoir posté, j’avais un examen hier donc je n’ai pas pu écrire. Je ferai plus de chapitres si je peux.