Chapitre 685
« Vendeur ? » répéta-t-elle, d’une voix basse et acerbe. « Marquis Vendeur ? »
Idena hocha la tête. « Oui, Votre Altesse. »
Le poids de ce nom fit frissonner Priscilla.
Le poids de ce nom fit frissonner Priscilla.
C’était évidemment lui.
La raison de son malaise était simple.
Depuis quelques mois, une tempête commençait à se lever dans les provinces extérieures — d’abord subtile, puis indéniable. Une force montante au sein de la noblesse de l’Empire. Un nom qui, autrefois, flottait en périphérie du pouvoir, distant et indifférent à la politique centrale, maintenant en pleine ascension avec une détermination audacieuse et calculée.
Vendeur.
La famille Marquis de Vendeur était depuis longtemps exemptée des intrigues de la cour de l’Empire, protégée par sa distance et son isolement. Trop éloignée pour être pertinente. Trop localisée pour être dangereuse.
Mais ce n’était plus le cas.
Ils avaient changé.
Et ils avaient bougé.
De manière agressive.
Au cours de la seule année écoulée, le nom de Vendeur avait résonné à travers trois provinces. Pas avec diplomatie. Pas avec commerce.
Mais avec action.
Leur alliance avec la Maison Olarion avait modifié l’équilibre. Ce qui avait commencé comme une coopération formelle — aide militaire en échange de terres et d’honneur — était devenu quelque chose de bien plus grand. Une croisade.
Ensemble, les deux familles avaient commencé à purger systématiquement les vestiges de la Secte des Cieux Nuageux.
Et pas en silence.
Les accusations avaient commencé par des murmures. Puis, vinrent les documents. Les témoignages. Les confessions. La Cour Impériale avait été réticente à intervenir — jusqu’à ce que les preuves deviennent indiscutables.
Trafic d’enfants.
Fournaise humaine.
Cultivation par le vol de vies.
La Secte des Cieux Nuageux avait utilisé ses arts sacrés comme façade pour exploiter le potentiel des jeunes, transformant leurs corps en vaisseaux de pouvoir.
Et Vendeur avait tout mis en lumière.
Maintenant, la secte autrefois fière était en retraite. Leurs possessions saisies. Leurs temples démantelés. Leurs membres chassés comme des traîtres à travers les provinces.
Et derrière tout cela — Vendeur.
Vendeur, dont l’ascension politique n’était plus une théorie mais une réalité.
Vendeur, dont l’alliance avec la disgraciée mais martiale Maison Olarion avait engendré une lame que l’Empire ne pouvait plus ignorer.
Le regard de Priscilla resta fixé sur la projection, mais son esprit était déjà bien loin. Sa voix sortit doucement, indéchiffrable.
« Il est apparu là-bas, » murmura-t-elle, « et ensuite ? »
La réponse d’Idena fut calme, mais portait une tension — comme une étincelle frottée contre de l’acier.
« Il a gagné. »
Priscilla cligna une fois. Lentement.
« Oh ? »
Elle se pencha légèrement en arrière, le léger mouvement de sa posture à peine visible sous les plis de son manteau gris tempête.
Cela avait du sens.
Bien sûr que cela avait du sens.
Après avoir vu la façon dont Lucavion avait démantelé Reynald Vale sans recourir à la théâtralité — après l’avoir vu tisser le combat à l’épée en quelque chose de plus proche de l’arithmétique que de l’art — il n’y avait aucun doute.
Seuls quelques-uns dans l’Empire pouvaient égaler ce niveau de brillance technique.
Pourtant, cette confirmation lui pesa dans la poitrine comme une pièce qui tombe.
Puis—
Idena poursuivit.
« Et c’était aussi lui, » dit-elle, sa voix plus douce maintenant, comme si elle déposait une lame dans le silence, « qui a d’abord exposé la Secte des Cieux Nuageux. »
Les mots furent lourds.
Les mains de Priscilla, toujours posées sur ses genoux, se figèrent encore davantage. Ses lèvres s’ouvrirent légèrement — mais aucun son ne sortit.
Lucavion… ?
Le même garçon qui se tenait impassible au bord de la relique de la forêt.
Le même garçon qui souriait aux nobles et rejetait le pouvoir comme un vin gâché.
Il avait fait tomber une secte ?
Pas seulement vaincu.
Exposé.
Les implications se précipitèrent toutes en même temps.
« Attends, » dit Priscilla, sa voix plus acerbe maintenant. « C’était lui… celui qui l’a découvert ? Le premier ? »
« Oui », affirma Idena. « Avant que le tribunal ne le reconnaisse. Avant que les temples ne soient saisis. »
Un silence.
La voix d’Idena ne vacillait pas, mais le poids de ses mots s’enfonçait plus profondément qu’auparavant.
« En demi-finale », dit-elle, « Lucavion affronta Lira Vaelan. Discipule senior de la Secte des Cieux Nuageux. »
La tête de Priscilla se tourna brusquement.
Lira Vaelan.
Elle connaissait ce nom.
Celui dont on chuchotait autrefois qu’elle serait la prochaine leader de la Secte. Élégante, précise, vénérée. Une prodige parmi une génération de prédateurs.
« Elle était invaincue », ajouta Idena, « jusqu’à lui. Et c’est lors de ce combat… qu’il révéla la preuve. La preuve. Les noms. Des rouleaux scellés provenant des archives sacrées de la Secte. »
Priscilla ne répondit pas immédiatement.
Son regard s’était égaré, ne regardant plus la projection au-dessus — maintenant, il était tourné vers l’intérieur. Concentré. Le poids derrière ses yeux n’était pas de l’incrédulité. C’était de la reconnaissance.
Car cela s’était déjà produit auparavant.
Et elle ne l’avait pas vu — alors.
Pas clairement.
Mais maintenant ?
Maintenant, elle le voyait.
Lucavion, se tenant devant Lira Vaelan, présentant la vérité non pas comme une épée mais comme un scalpel. Dévoilant ce que la Secte avait caché sous un reverence dorée. Et le faisant non pas en cour. Non pas dans le confort des halls nobles.
Dans l’arène.
En public.
Devant un public entraîné à regarder, mais pas toujours à voir.
Et puis…
Reynald Vale.
Sa chute avait suivi une forme similaire, n’est-ce pas ?
Lucavion ne l’avait pas simplement vaincu.
Il l’avait démantelé.
Avec des mots aiguisés comme des lames, avec une puissance trop soigneusement mesurée pour naître du chaos. Avec un rythme qui n’était pas improvisé, mais orchestré.
Une autre figure « dorée ».
Une autre illusion rendue acceptable pour le peuple.
Dénudée.
Cette fois… sans même avoir besoin de dire toute la vérité à voix haute.
« Est-ce ce que tu fais ? » pensa Priscilla, les yeux plissés.
Une répétition. Une réflexion.
Pas juste un combat.
Un message.
Mais cette fois, le public n’était pas seulement la foule. Cette fois, seuls ceux qui avaient vu ce qu’il avait fait auparavant — seuls ceux qui prêtaient attention — reconnaîtraient le motif.
La question se transforma en certitude.
« Il l’a fait intentionnellement. »
Il voulait que Reynald craque.
Il voulait que le masque tombe.
Comme avant.
Il avait choisi le quand, le où, et le comment.
Et maintenant — elle ne pouvait s’empêcher de le demander.
Son souffle ralentit.
Ses pensées se concentrèrent sur une seule ligne.
« Est-il… est-il vraiment en train de confronter son frère ? Est-ce vraiment ce qu’il veut faire ? »
Au moment où elle posa cette question, les pièces s’assemblèrent.
La terrasse.
Le discours.
Le choix de la loi.
L’escalade délibérée.
Et maintenant, démanteler une figure dont les racines — aussi subtilement enfouies soient-elles — sentaient la main de Lucien.
Reynald Vale.
Choisi. Modelé. Puis exposé.
Cela avait du sens.
Trop de sens.
La voix de Priscilla se fit basse, presque inaudible.
« Mais pourquoi ? »
Si Lucavion visait vraiment le Prince héritier…
Pourquoi ?
Pourquoi un garçon sans nom ni titre irait-il aussi loin ?
Que pourrait-il y gagner ?
Et plus encore —
Que risquait-il de perdre ?
Elle fixait la projection, mais ce n’était plus Reynald qu’elle regardait.
C’était lui.
Lucavion.
Et pour la première fois… elle ne voyait pas seulement un voyou.
Elle voyait une lame sortir de son fourreau.
Prudemment.
Silencieusement.
Et avec précision.
L’écran de cristal s’alluma en clignotant dans la place de la ville, sa surface scintillant de lumière et d’illusions tissées ensemble en une diffusion en direct.
Des acclamations éclatèrent de la foule rassemblée en contrebas, les capes frémissant, les sabres de mana brillant faiblement dans leurs fourreaux.
Mais une fille se tenait à l’écart d’eux.
Elle s’appuyait contre une rampe en fer forgé à plusieurs niveaux.
Ses cheveux étaient pâles—trop pâles pour être naturels, bien que les racines ne trahissaient rien—et ses doigts gantés se courbaient légèrement autour d’une tasse en papier de thé à moitié fini, depuis longtemps refroidi.
Ses yeux, cependant, ne fixaient pas la tasse.
Ils étaient fixés sur l’écran.
Là.
Juste là.
Une lueur.
Pas le duel lui-même—pas l’explosion de givre qui se déployait en cascade—mais le garçon qui l’esquivait avec une grâce élégante et une arrogance dédaigneuse.
Non, elle ne se souciait pas du combat.
Ses yeux étaient fixés sur lui.
Le garçon à l’écran—non, le jeune homme maintenant—se mouvait avec une grâce trop maîtrisée pour être appelée juvénile. Sa lame chantait dans l’air, nette et tranchante, non pour l’effet, mais avec l’efficacité de quelqu’un qui avait déjà tué. Qui tuerait encore. Son manteau flottait derrière lui, brûlé à l’ourlet, mais sa posture restait inébranlable, centrée dans ce chaos comme un verdict silencieux.
L’enchantement de la caméra captura un gros plan.
Son visage.
Ces yeux.