Chapitre 684
Le quatrième jour de l’examen d’entrée.
Priscilla était assise seule sur la terrasse du jardin impérial, la lumière du disque de projection diffusant une lueur dorée subtile sur son visage. La diffusion flottait au-dessus de l’autel d’obsidienne, réglée directement sur la Zone Huit—où deux figures se tenaient maintenant, la tension ondulant dans l’air comme des nuages d’orage avant une pluie.
L’une d’elles : Reynald Vale.
Le garçon que le peuple appelait autrefois héros.
Et l’autre—
Lucavion.
Pas de fanfare. Pas de pose dramatique. Il se tenait comme toujours—immobile, posé, indifférent.
La confrontation commença sans grandes déclarations. Juste le silence. Mais Priscilla, observant, ne cligna pas. Ses doigts, croisés sur ses genoux, ne bougèrent pas.
Elle regarda.
Étudia.
Et puis—
Au moment où Reynald bougea, tout devint plus net.
La diffusion s’illumina alors que son art de l’épée apparaissait—quelque chose d’élégant, structuré. Une croissante de force, raffinée en fines arcs qui courbaient la lumière et l’air à la fois. La foule qui l’observait murmura devant cette démonstration—admiration, révérence, certains même de l’émerveillement.
Mais Priscilla ne murmura pas.
Elle se souvint.
De ce motif.
De cette signature énergétique.
Elle avait un rythme—trop précis. Un rythme qu’elle n’avait rencontré qu’une seule fois auparavant.
Pas sur le champ de bataille.
Mais au palais.
À cette époque… le duel des écuyers.
Une affaire privée—l’entourage de son frère Lucien affrontant celui de leur sœur pour le statut lors d’une sélection cérémonielle. Deux serviteurs, un de chaque côté, avaient démontré leur force martiale sous prétexte d’un test.
Et l’art de l’épée de l’accompagnant de Lucien ?
C’était le même.
Pas identique. Mais indubitablement de la même racine. Les mêmes principes. La même école ancestrale d’épée—une école depuis longtemps enterrée, pratiquée uniquement par des familles servant le cercle intérieur de la Couronne.
Et maintenant, la voilà.
Dans les mains de Reynald Vale.
Sa gorge se serra—subtilement, presque imperceptible. Mais son regard ne quitta pas la projection.
Pourquoi se sent-il si similaire… ?
Ce n’était pas seulement la maîtrise de l’épée. C’était la façon dont il portait le pouvoir. Pas comme s’il l’avait gagné. Mais comme s’il lui avait été donné.
Un cadeau. Ou une dette.
Est-il affilié…? Non. Ce n’est pas suffisant.
Mais cela soulevait une question.
Cela lui frappa soudainement.
Pas un coup. Pas une révélation.
Mais un motif qui s’imbriquait en place—comme une serrure reconnaissant sa clé.
Le regard de Priscilla resta fixé sur la projection, mais ses pensées se déployèrent rapidement, tirant fil après fil des bords de tout ce qu’elle avait vu.
Reynald Vale…
Un roturier, supposément.
Humble.
Gracieux.
Le genre de personne que le peuple soutiendrait—pas par peur, pas par obligation, mais par conviction.
Et maintenant—il vacillait. Sa grâce dépouillée. Sa force exposée.
Par Lucavion.
Mais avant cela… avant aujourd’hui…
Reynald avait tout. Charisme. Victoires nettes. Élégance noble. L’illusion de la difficulté.
Et tout cela ?
Trop parfait.
Son souffle ralentit. Ses épaules restèrent immobiles, mais l’air autour d’elle se modifia—se resserrant comme une corde d’arc tirée trop loin.
Et si…
Ses yeux se plissèrent.
Et si Lucien avait prévu cela ?
Pas seulement le scandale. Pas seulement le public.
Mais tout cela.
La création de Reynald.
Son entrée. Son ascension. Son calme. Sa « modeste » force. Ses échecs soigneusement orchestrés. Une construction parfaite pour le peuple—quelque chose qu’ils pourraient aimer, suivre, défendre.
Un symbole d’unité né de racines humbles.
Et sous cette illusion…
Le contrôle.
Plus elle y pensait, plus cela faisait sens.
Lucien le ferait. Pas seulement parce qu’il le pouvait—mais parce que c’était propre. Élégant. Il ne se battait jamais en public sauf si la victoire était totale. Mais il manipulait ?
C’était son vrai champ de bataille.
Et Reynald… Reynald n’était peut-être qu’un simple pion.
Non—pire.
Il était un héros façonné.
Et maintenant, il était en train d’être démantelé.
Les doigts de Priscilla se recroquevillaient légèrement sur ses genoux.
Il a créé un symbole… et maintenant il s’effrite.
À cause de Lucavion.
Elle pouvait presque entendre la voix de Lucien dans sa tête, calme et venimeuse.
« Si le peuple a besoin d’espoir, donnez-lui une marionnette. Laissez-le jubiler pendant que vous placez la couronne derrière leur dos. »
Et maintenant, la marionnette se brisait.
Devant une foule. Devant l’Empire.
Et Lucien ?
Il détesterait ça.
Parce qu’on ne peut pas contrôler le chaos. On ne peut pas le marquer au fer chaud. On ne peut pas le cacher dans du velours.
Et Lucavion… était le chaos.
Non revendiqué. Non lié. Et maintenant—
Vu.
Elle expira lentement, le premier souffle qu’elle avait réellement pris depuis des minutes.
Ses yeux restèrent fixés sur la projection.
Mais ses pensées étaient bien plus loin.
Si Lucien avait vraiment créé Reynald… alors ce n’est pas seulement une perte de face.
C’est la guerre.
Et le garçon qu’elle avait rencontré sur la terrasse ?
Il venait de la déclarer devant l’Empire.
Le vent soulevait faiblement la terrasse alors que Priscilla restait assise—les yeux fixés sur la projection, l’esprit tournant autour d’implications bien plus vastes que le duel qu’elle venait d’assister.
Et puis—
« Votre Altesse. »
La voix d’Idena, douce comme toujours, traversa le poids de ses pensées. Son ombre tomba sur le côté alors qu’elle approchait, respectueuse, mais jamais hésitante. Priscilla ne détourna pas le regard du disque, mais ses oreilles se tendirent aussitôt.
« Je l’ai examiné, comme vous l’avez demandé, » poursuivit Idena, debout près d’elle, sa voix juste assez basse pour rester entre elles.
Priscilla ne dit rien.
Idena n’avait pas besoin d’incitation.
« Lucavion, » dit-elle. « C’est son nom enregistré. Naissance confirmée en périphérie de l’Empire. Une petite colonie—sans liens nobles, sans sang marchand, sans certification de mage. »
Le regard de Priscilla ne bougea pas, mais ses sourcils se froncèrent légèrement. Continuez.
« Sa famille, » ajouta doucement Idena, « était ordinaire. Fermiers. Un cousin aîné qui faisait du repérage pour la milice frontalière—mais personne avec du talent. Et tous… disparus. Tués lors d’une attaque à la frontière il y a presque six ans. Village détruit. »
Une pause.
« Confirmé par le recensement impérial et les dossiers civils. »
Priscilla expira, lentement et silencieusement.
Donc, il était vraiment un roturier.
Mais les roturiers ne se déplaçaient pas comme ça.
« Après cela, » poursuivit Idena, « il a disparu pendant un certain temps. Aucun registre de voyage. Aucun passage de frontière. Aucun achat traçable par parchemin ou interaction avec une guilde. »
Les lèvres de Priscilla se serrèrent.
Il a disparu.
Idena continua. « Il est réapparu il y a deux ans. La première apparition officielle—à Rackenshore. À cause d’un problème du seigneur local. La ville était sous la coupe d’un cultivateur rogue. Un pic 3 étoiles, utilisant des enchantements illégaux pour dominer les routes commerciales. »
Cela fit cligner des yeux Priscilla.
« Trois étoiles ? » murmura-t-elle, arquant un sourcil.
Idena hocha légèrement la tête. « Oui, Votre Altesse. En termes impériaux, ce n’est pas significatif. Mais dans les terres éloignées… un pic 3 étoiles suffit à contrôler une région. Équivalent à un capitaine de chevaliers régional, peut-être plus fort. Le genre qui pourrait paralyser l’économie d’une ville ou réduire en esclavage la moitié de sa population sans contrôle. »
Priscilla réfléchit à cela.
Et puis imagina Lucavion—trois ans plus jeune, entrant dans un tel endroit. Sans titre. Sans alliés.
Et en mettant fin à cela.
«…L’a-t-il tué, le bandit ? » demanda-t-elle doucement.
«…L’a-t-il tué, le bandit ? » répéta-t-elle doucement.
La réponse d’Idena arriva avec cette calme certitude qui fit que les doigts de Priscilla restèrent figés sur ses genoux.
« Oui. Selon la documentation du seigneur local », confirma Idena, « il a non seulement tué le cultivateur voleur mais aussi sauvé l’héritier enlevé du baronnie. Le garçon n’avait que sept ans à l’époque. Sa survie et son retour ont consolidé Lucavion en tant que héros local… du moins, pour un temps. »
Mais bien sûr — ce ne serait pas tout. Pas pour Priscilla.
Un tel exploit, bien que impressionnant pour quelqu’un de naissance ordinaire, restait pâle en comparaison de la précision, du contrôle qu’elle avait vu aujourd’hui.
Non. Ce n’était pas l’œuvre d’un garçon qui s’était élevé par la seule force et la chance.
Son regard s’assombrit légèrement.
« Autre chose ? » murmura-t-elle.
Idena hésita.
« Il y a eu une seconde apparition », dit-elle enfin. « Environ un an après l’incident à Rackenshore. Il a participé au Tournoi Martial de Vendor. »
Le regard de Priscilla se fixa sur elle.
« Vendor ? » répéta-t-elle, d’une voix basse, acérée. « Marquis Vendor ? »
Idena hocha la tête. « Oui, Votre Altesse. »
Maintenant, les choses devenaient intéressantes…