Chapitre 678
L’air bouillonnait de lumière dorée.
Le mana jaillissait du corps de Seran par vagues—plus tempéré, plus caché. Il hurlait à travers le champ de bataille comme un second battement de cœur, comme la voix de quelque chose qui avait été en cage trop longtemps.
La poussière autour de ses pieds s’éparpillait.
Les fissures sous lui s’élargissaient.
Et au-dessus de tout cela, ses yeux—autrefois prudents, composés, scriptés—brûlaient maintenant.
Fermés.
Au centre.
Sur lui.
Lucavion.
L’homme qui avait enlevé son masque et brandi la vérité pour que le monde puisse presque la voir.
Lucavion inclina de nouveau la tête, calme face à la tempête.
Puis, pour la première fois—
Il sourit.
Pas de manière moqueuse.
Mais avec connaissance.
« Alors », dit-il, la voix coupant le vent comme de la soie dans la chair,
« tu étais au sommet du 4 étoiles depuis le début. »
Seran ne répondit pas.
Sa prise sur sa lame se resserra. Les glyphes sur ses brassards s’illuminèrent—des scripts en triple couche conçus pour des poussées de momentum et un cycle rapide d’aura.
Lucavion continua, toujours debout, estoc à ses côtés.
« Alors pourquoi— »
Il ne termina pas.
—BOUM !
Seran explosa en avant.
Il ne voulait pas l’entendre.
Ne voulait pas entendre une syllabe de plus de cette bouche arrogante, ce ton sûr de lui, cette voix de dieu qui semblait ne jamais demander—mais décider.
Plus d’analyse.
Plus de dialogue.
Juste la destruction.
Ce n’était plus un duel.
C’était personnel.
C’était de la fierté.
La fierté d’un Éveillé au sommet du 4 étoiles, entraîné au-delà des limites dans des ombres que personne ne verrait jamais.
La fierté de l’assistant du Prince Héréditaire lui-même—choisi, forgé, et digne de confiance.
Et aucun homme errant—aussi puissant, aussi élégant soit-il—ne le regarderait de haut et en vivrait pour en parler.
Son aura rugit, plus brillante que jamais. L’or s’infiltra dans la pierre, le sol même se fissura sous le poids de sa volonté.
Lucavion leva à nouveau son estoc, calme comme le crépuscule.
Mais le feu approchait maintenant.
Et il n’attendrait pas.
—BOUM !
Le pied de Seran heurta la terre, et le champ de bataille se brisa sous lui. Pas fissuré—brisée. L’impact fit éclater la pierre en un motif en forme d’étoile, des veines dorées de mana courant comme un jugement divin. L’air hurla alors que son corps se précipitait en avant, plus vite que le son.
L’estoc de Lucavion se leva—pas par panique, pas même en défense.
En reconnaissance.
Car ce n’était plus « Reynald Vale ».
C’était Seran Velcross, au sommet du 4 étoiles, Éveillé, entraîné dans les chambres royales sous des sceaux runiques et des serments scellés de sang. Une arme façonnée en secret—et maintenant dégainée.
Et cette lame dans ses mains ?
Elle chantait.
Le mana doré l’enveloppait entièrement, enveloppant l’acier d’un éclat brûlant. Les bords pulsaient avec un script radieux—pas de superpositions amateurs, pas de demi-mesures. Des runes dans des runes, évoquant héritage et lignée.
Et cette forme—
Les yeux de Lucavion se plissèrent.
« …Ah. Ce n’est pas juste de la technique. »
Il recula d’un demi-pas.
« C’est une technique d’épée. »
Il le dit avec révérence.
Seran ne répondit pas.
Au lieu de cela—
「Couronne Crescent – Premier Arc : Lacération de l’Aube」
—SHHRRRAAAANG !
Sa lame flamba—une coupe horizontale ascendante qui courbait comme la traînée d’une comète. L’arc doré fendit l’air et découpa à travers trois mètres de pierre et de vent comme de la soie.
Lucavion esquiva—
—FWOOOSH !
De justesse. Le bord de sa cape attrapa le coup—
—SKRRT !
—et se désintégra.
Il atterrit, léger, stable, mais Seran était déjà là.
Pas de pause. Pas de souffle.
« Couronne de Croissant – Deuxième Arc : Descente Royale »
—BOUM !
Une frappe sautillante d’en haut — verticale, dévastatrice, pas seulement pour toucher mais pour enterrer. L’or flamboyait comme une épée tirée par une étoile filante.
Lucavion leva son estoc —
—CLAAAANG !
L’impact fut assourdissant. Pour la première fois, Lucavion recula. Ses bottes glissèrent en arrière. Ses genoux flanchèrent. La flamme de lumière d’étoile le long de sa lame vacilla.
La foule retint son souffle.
Depuis le bord du champ de bataille, les cadets stupéfaits ne pouvaient que regarder — beaucoup d’entre eux encore sous le choc du Lotus Flétrissant, essayant de comprendre ce qu’était Lucavion. Et maintenant, Seran — non, l’homme autrefois appelé Seran — le mettait à terre.
Démolissant le mythe en temps réel.
Il ne relâchait pas ses efforts.
« Couronne de Croissant – Troisième Arc : Dard Spiral Radieux »
—FWOOOOOM !
Il tourna avec une vitesse surnaturelle, sa lame spirale vers l’extérieur, des pétales dorés éclatant autour de lui dans une nova radieuse. La frappe n’était pas seulement physique — elle traînait avec elle des traînées de mana, des crocs d’énergie dorée flamboyante s’épanouissant dans toutes les directions.
Lucavion se déguisa — élégant, esquivant —
—CLINK ! CLANG ! SWOOSH !
—Mais la pression était immense. Chaque mouvement devait être parfait. Chaque faux pas coûtait de la distance, du contrôle.
Et cette fois ?
Lucavion perdait les deux.
Son estoc s’abattit pour contrer —
—CLANG !
Trop lent.
La lame de Seran frappa son épaule — légère, effleurante, mais elle toucha.
—SKRRRSH !
Le tissu noir brûla. Une ligne rouge peu profonde s’ouvrit.
Lucavion recula, le souffle court.
Et Seran — debout dans l’œil de sa propre tempête dorée — leva sa lame en avant, une aura rugissante autour de lui.
« Art de l’Épée Couronne de Croissant – Rang Unique. »
Ses yeux brûlaient.
« Souviens-toi-en. »
Et il repartit à toute vitesse.
Lucavion paria —
—CLANG !
Leurs lames crièrent au contact.
Mais ce n’était pas suffisant.
—CLANG !
—CLAAAANG !
—SKRASH !
L’acier chantait et hurlait sous des arcs dorés et des flammes noires. L’air se tordait avec le parfum de mana brûlé, de pierre calcinée, et d’autre chose — du ressentiment.
Lucavion dansait entre les coups — pas sans dégâts, mais sans céder. Chaque esquive était précise. Chaque parade suffisante. Et pourtant, il saignait encore.
Une autre coupure peu profonde traçait le long de ses côtes.
Une autre traînée rouge glissait le long du bord de son manteau.
La silhouette de Seran ne vacillait jamais. Sa lame ne ralentissait pas. Sa technique restait parfaite, rayonnante de la lueur de la Couronne de Croissant. Et pourtant —
Lucavion tenait toujours debout.
Il bougeait encore.
Il souriait encore.
Et cela —
Cela l’énervait.
C’était censé être le moment.
C’était le moment où il prouvait pourquoi le Prince Héritier l’avait choisi. Pourquoi il avait enduré ces années d’entraînement étouffant et impitoyable. Pourquoi il avait avalé son identité, enterré sa fierté, et porté le masque.
Et maintenant, ce bâtard sans nom, absurde, non entraîné —
Était toujours là.
Continuant à se moquer de lui à chaque esquive sans souffle, chaque pas de côté transformant une frappe mortelle en une éraflure.
Les yeux de Seran se plissèrent. Sa prise se resserra jusqu’à ce que le cuir de ses gants grogne de protestation.
« Tu devrais être à terre, » souffla-t-il entre ses dents, la voix chargée de chaleur et d’incrédulité.
Lucavion se baissa sous une autre arcade balayante, faisant monter son estoc dans une parade étroite.
—CLINK !
Seran se déplaça — transition parfaite en une poussée de contre-attaque. Pas de pause.
—SKRRRSH !
La lame fendit l’épaule de Lucavion, mordant plus profondément cette fois.
Une blessure propre.
Lucavion chancela — mais seulement pour un battement de cœur.
Puis —
Il se redressa.
Tête inclinée.
Les yeux fixés.
Souriant.
Comme si le sang ne signifiait rien.
Comme si la maîtrise de l’épée de Seran était… agaçante.
L’aura de Seran s’embrasa de fureur.
« Couronne de Croissant – Quatrième Arc : Verdict Impérial »
Sa lame s’embrasa—d’un or aveuglant—et s’abattit avec le poids du jugement.
Lucavion l’intercepta sur le fil de son estoc, glissant en arrière—
—CRAC !
Le sol de l’arène se plia sous ses talons.
Du sang coulait de son avant-bras. La flamme sur sa lame vacillait.
Mais il ne tomba pas.
Il ne cligna même pas des yeux.
Seran grogna.
Et versa encore plus de mana dans la lame—plus précise, mais furieuse. L’or s’illumina plus fort qu’avant, des arcs sauvages s’échappant du bord comme un soleil qui se dénoue.
« Tu ne comprends pas, » lança-t-il.
« Tu es en dessous de ça. »
Lucavion haussa un sourcil.
« C’est une technique— » cria Seran, sa voix perçant le chaos, «— que des gens comme toi ne pourront jamais rêver d’obtenir ! »
Il frappa à nouveau, le mana doré hurlant depuis l’arc.
—BOOOM !
Le coup atteignit Lucavion sur le côté.
—SKRNNNK !
Du sang éclata sur le champ. Son corps se tordit en l’air sous la force, sa cape déchirée, probablement des côtes fracturées. Il s’écrasa durement au sol, la poussière explosant autour de lui.
Le public retint son souffle.
Quelqu’un cria.
Et Seran se tenait droit au-dessus du cratère, la lame toujours en feu, la voix en colère.
« Maintenant, cesse tes accusations infâmes. »
Le silence qui suivit était lourd—attentif. Définitif.
Et puis—
Du centre du nuage de poussière—
« Pfffft… »
Un rire.