Chapitre 676
Le souffle de Seran se bloqua.
Boum…
L’écho du coup résonnait encore dans ses côtes—sourd, interne, nauséeux. Une gifle. Juste une gifle.
Et pourtant, sa vision vacillait.
Pendant une fraction de seconde, le monde autour de lui devint flou aux bords, l’odeur de mana carbonisé dans l’air se mêlant à la poussière et à la honte.
Il appuya un genou sur la pierre fissurée, son épée tremblante contre le sol en levant les yeux—les yeux plissés, la mâchoire serrée.
Et il était là.
Debout au-dessus de lui.
Ce gars.
La même posture. Le même regard. Pas de pitié. Pas de moquerie.
Juste… indifférence. Calcul.
Et ces yeux—noirs comme l’obsidienne, clairs et acérés, le regardant comme un problème à résoudre.
‘Toi.’
Le mot se forma dans son esprit comme un crépitement d’éclair sec.
Une chaleur étrange monta dans sa poitrine. Pas la peur. Pas la culpabilité. Pas même l’humiliation.
La colère.
Pure. Limpide. Centrée.
Comment oses-tu.
Il avait tout fait correctement.
Il avait suivi le script. Sourit aux bons moments, saigné aux bons instants. Aidé les autres, même en portant le poids d’un nom qui ne pouvait jamais être prononcé.
Et maintenant cette chose—cette anomalie avec une flamme divine et une prestance de fou—le regardait de haut comme s’il était l’imposteur.
‘Tu ne peux pas me regarder comme ça.’
Et pourtant—
Une seconde vérité brûlait sous la colère.
Il ne pouvait pas gagner. Pas comme ça. Pas dans les limites qu’on lui avait ordonné de respecter.
Il était plus fort que ça. Tellement plus fort.
Il n’était pas un simple 4 étoiles moyen. Il était au sommet—un talent éveillé avec un entraînement qui rivalisait avec celui de chevaliers deux fois son âge. Le palais lui avait injecté des reliques, forcé des percées à la limite de la stabilité. Il avait vu des techniques que la plupart des nobles ne lisaient même pas. Son corps avait été affûté avec une cruauté silencieuse.
Mais tout cela était caché.
Parce que ça devait l’être.
Si un « roturier » entrait à l’académie avec la force d’un sommet 4 étoiles et la discipline d’un garde royal, des questions surgiraient. Des enquêtes suivraient. Qui l’avait entraîné ? Qui le finançait ? Qui le cachait ?
Et finalement, la piste le ramènerait à lui.
Au Prince héritier.
Et les plans du Prince héritier n’étaient jamais censés être remis en question—encore moins vus.
C’est pourquoi on lui avait ordonné de limiter sa force.
Se retenir. Paraître prometteur, mais brut. Se développer publiquement, mais ne jamais briller trop fort.
Seran avait accepté sans hésitation.
Il comprenait.
Parce que ça avait du sens. Les Épreuves n’étaient pas censées être mortelles. Elles étaient conçues pour pousser, pas briser. Il n’y avait aucune raison qu’il dépasse la retenue soigneusement planifiée.
Il en était sûr.
Jusqu’à maintenant.
Jusqu’à ce bâtard impossible qui entra dans l’arène sans avertir, sans titre, sans même un putain de nom—et commença à tout démanteler.
Alors, que faire maintenant ?
Seran se tenait dans l’ombre de l’homme devant lui, la vision acérée, les muscles criant, son mana tremblant comme un animal en cage derrière des barreaux de logique mince.
Que diable était-il censé faire ?
Car ce n’était plus juste un duel. C’était un piège. Une contradiction parfaitement conçue.
S’il ne révélait pas plus de sa force—s’il maintenait son aura tamisée, son avantage émoussé—il ne gagnerait pas. Aucune tactique, aucune formation, aucune réponse de manuel ne comblerait l’écart.
Pas contre lui.
Pas contre ce putain de fou qui combattait comme une tempête déguisée en soie, qui brûlait à travers les sorts et la fierté avec ces flammes en forme de pétale d’oubli.
Et s’il perdait ?
Si Reynald Vale—le supposé symbole de la ténacité des roturiers—tombait ici ?
Alors il serait éliminé.
L’académie avait clairement fait comprendre cela. Pas d’exception. Pas de « mais il a essayé » en guise de passe.
Échoue à l’Épreuve, et tu n’entres pas.
Et s’il n’était pas entré à l’académie—
Tout le plan s’est effondré.
La vision du Prince Héritier d’un leader populaire symbolique… brisée. Son levier politique. Sa présence au sein du corps étudiant. La manipulation subtile par l’influence et l’admiration.
Partie.
Tout ça. Disparu en un seul match.
À cause de lui.
Mais l’alternative…
Si Seran révélait toute l’étendue de sa force—si il libérait le sommet de son potentiel Éveillé 4 étoiles ici même, devant des témoins, des enregistrements enchantés, et des wards d’observation scellés runes—alors tout ce qu’il avait construit se déferait de toute façon.
Le héros populaire ?
Non.
Il serait considéré comme un fraudeur.
Un agent infiltré.
Les gens poseraient des questions.
Comment un insignifiant est-il devenu aussi fort ?
Qui l’a entraîné ?
Où a-t-il obtenu ces techniques ? Ce contrôle de l’aura ? Cette technique de déplacement ?
Ils enquêteraient. Fouilleraient. Déchiquèteraient le mensonge soigneusement construit qu’il portait comme une armure.
Et finalement, ils trouveraient la vérité enfouie sous les cendres du nom Velcross.
Ils le trouveraient.
Ils trouveraient le Prince Héritier.
Et les questions ne s’arrêteraient pas là.
Jamais.
Alors—
Que diable suis-je censé faire ?
Il ne pouvait pas gagner sans se révéler.
Il ne pouvait pas se révéler sans tout détruire.
Il était piégé.
Et ce bâtard en face de lui ?
Il savait.
Lucavion se tenait avec cette posture calme, à moitié ennuyée, une flamme flottant derrière lui comme une question avec trop de bonnes réponses. Comme s’il osait Seran à faire la erreur.
Comme si c’était le vrai test depuis le début.
Les dents de Seran se serrèrent.
Mille heures d’entraînement. Mille lignes de politique. Mille pas exécutés sans faute.
Et maintenant, sous le regard du monde, il devait choisir :
Protéger le mensonge, ou gagner la guerre.
Et la pire partie ?
Il n’y avait pas de bon choix.
Seulement le risque.
Seulement l’exposition.
Seulement lui—debout là, avec ces yeux noirs comme des étoiles, comme s’il avait déjà décidé comment cette histoire se finirait.
Lucavion le regarda en silence.
Assez longtemps pour sentir la deliberate.
Assez mesuré pour ressentir comme un jugement.
Puis—
« Très bien. »
Sa voix était douce, presque ennuyée.
Mais le ton—
Il fendit l’air.
« Si c’est comme ça que tu veux agir. »
Les pétales derrière lui pulsaient.
Et puis brûlèrent.
—FWOOOOOM !
Un feu noir éclata, traçant le long de sa lame comme un souffle extrait de l’âme de la terre. Son estoc levée, plus inerte, plus patiente. La pointe pointa vers Seran—pas comme un défi.
Comme un bourreau réglant la lame.
Puis Lucavion inclina légèrement la tête, comme s’il examinait quelque chose sous la surface.
Et il parla à nouveau.
Pas fort.
Pas cruel.
Mais direct. Percant.
« Alors c’était tout ça, alors ? »
Son regard s’affina, la joie derrière ses yeux disparaissant comme la brume sous la lumière de la lune.
« Un petit acte. Un peu de théâtre. »
Il fit un pas lent en avant.
« Le chevalier populaire. Le héros humble. »
Un ricanement, doux, élégant, glacé.
« Quelle patheticité. »
Les épaules de Seran se tendirent.
Le gars l’avait vu. Il insista davantage.
« Tu as passé tout ce temps à faire semblant de les inspirer. Et pour quoi ? »
Son ton s’enroula comme de la fumée autour des mots suivants.
« Pour tomber face à un homme dont tu ne connaissais même pas le nom ? »
Le souffle de Seran se coupa.
La voix de Lucavion descendit plus bas—juste au-dessus d’un murmure, tranchante comme du verre.
« Le masque va, Seran Velcross… mais seulement quand personne ne regarde. »
Tout à l’intérieur de Seran se figea.
Son nom.
Son vrai nom.
Le gars ne l’avait pas dit assez fort pour que le public l’entende. Juste pour lui. Intentionnellement. Calculé.
Une menace.
Un avertissement.
Une putain de scalpelle pointée droit au cœur du mensonge.
Les doigts de Seran tremblaient sur la poignée de son épée.
Ce n’était pas simplement un ennemi.
Cet homme s’attaquait au plan. Au futur que le Prince Héritier avait forgé.
À tout ce que Seran avait saigné pour construire.
Et maintenant… tout vacillait au bord d’une lame.
Lucavion s’avança de nouveau, sa voix glaciale comme la lumière des étoiles.
« Si c’est tout ce que tu as, alors à genoux. »
Il fit une pause.
La flamme derrière lui s’embrasa.
« Parce que tout le reste que tu as fait ? »
Un sourire — pas cruel. Juste sincère.
« Ça ne signifiait rien. »
Craquement.
C’était le son que Seran ressentit, pas qu’il entendit.
Sa retenue — méticuleusement forgée, solidement enroulée, bénie par un décret royal — se brisa.
Car personne n’avait le droit de dire cela.
Pas après ce qu’il avait survécu.
Pas après ce qu’il avait donné.
La pierre sous lui se fissura alors que son aura jaillit — pas progressivement.
Tout à la fois.
— FWOOOOOOOM !
Une mana dorée jaillit de sa forme en un torrent, pas seulement en feu — elle hurlait.
Plus de cachette.
Plus de demi-mesures.
Ses yeux brillaient d’or. Ses sigils s’embrasèrent sur sa lame. Chaque centimètre de lui criait la guerre.
La pression d’un vrai sommet 4 étoiles s’étendit comme une vague, frappant le champ avec une force qui fit chanceler les candidats observateurs.
La cape de Lucavion bougea légèrement dans le vent.
Et il sourit.
Juste un peu.
Comme si c’était exactement ce qu’il voulait.