Chapitre 675
« Tu es compétent… Mais il est temps de devenir plus sérieux maintenant. »
Les mots n’avaient pas été criés. Ils ne rugissaient pas comme un défi ni ne piquaient comme une insulte.
Ils existaient simplement—silencieux et absolus.
Et au moment où ils furent prononcés, le monde changea.
Reynald—non, Seran—le sentit.
D’abord, la flamme.
Pas celle qui brûle la chair ou lèche les bords des robes.
Non… cette flamme respirait.
Elle pulsait, enroulée comme une force vivante autour du corps de cet homme—froid et chaud à la fois. Un feu noir tissé de lumière d’étoile et d’ombre. Il ne brûlait pas comme une flamme devrait. Il se déployait. Il dévorait. Pas par faim, mais par indifférence.
« Qu’est-ce que cette flamme… ? »
La prise de Reynald se resserra autour de son épée longue, son souffle se bloqua dans sa gorge.
Son mana.
Il recula.
Lorsque cet homme—ce type, peu importe son nom—libéra cette vague de puissance, Reynald sentit sa propre énergie se plier. C’était comme plonger de l’acier poli dans de l’acide : lent au début, mais inévitable. Son aura s’amenuisa à certains endroits, se désaligna, s’effilochant comme des fils.
« Ce n’est pas de la chaleur. C’est… de l’entropie. »
Et puis vint la pression.
Un poids qui appuyait—pas sur ses épaules, mais dans la moelle de ses os. Comme si le champ de bataille lui-même avait repris son souffle et observait maintenant.
Ses instincts criaient.
Se battre ou fuir ?
Non—ce n’étaient pas ces options.
Se rendre ou céder.
Cet homme n’avait pas utilisé de titre. N’avait pas invoqué la renommée. N’avait même rien déclaré.
Et pourtant, il se tenait là—son épée basse, sa posture presque décontractée—comme s’il était celui qui donnait l’examen.
Reynald recula d’un demi-pas. Il se dit que c’était de la stratégie.
Mais la vérité ?
Il ne comprenait pas.
Pas seulement la technique. Le pourquoi.
Pourquoi fais-tu ça ?
Il lui avait offert sa coopération.
Plus tôt—avant que cette confrontation ne devienne folle—il avait essayé.
Il avait parlé calmement, proposé une étape commune pour la suite. Avancé la main tendue avec le même ton qu’il utilisait pour apaiser les candidats effrayés et les nobles sceptiques.
Il avait été prudent.
Mesuré.
Juste comme prévu.
Et pourtant—cet homme l’attaqua quand même.
Il ne l’insulta pas. Ne défia pas son honneur. Ne dit même pas son nom.
Il se contenta de bouger. Comme une force de la nature déguisée en humain.
« Ce n’est pas juste un outsider talentueux. Ce type a tort. »
Parce que rien de tout cela n’avait de sens.
La flamme qui dévorait son mana. La pression qui déformait l’espace autour de lui. Les mouvements—trop précis, trop rapides. Un style de combat qui ressemblait à de la poésie écrite dans la violence.
Et pire ?
Ce regard dans ses yeux.
Ce n’était pas de la rage.
Ce n’était pas de la fierté.
C’était de l’intention.
Comme si toute cette farce—les Épreuves, les caméras, la politique—ne signifiait rien pour lui.
Comme si Reynald Vale lui-même ne signifiait rien.
« Pourquoi… maintenant ? Alors que tout allait bien ? »
Il avait tout fait correctement.
Il avait suivi le script.
Il avait saigné juste assez pour être admirable, parlé juste assez pour être aimé, sauvé juste assez pour être souvenu.
Et maintenant, cet homme—ce fou—brisait tout cela.
Aucune explication. Aucun défi. Juste la force.
Le cœur de Reynald battait violemment contre ses côtes alors que le feu se recroquevillait à nouveau derrière le dos de l’étranger, des pétales de flammes noires tournoyant paresseusement dans l’air comme des étoiles tirées du vide.
Et pour la première fois depuis qu’il avait pris le nom de Reynald Vale—
Seran n’était pas sûr de ce qu’il était censé faire…
La flamme s’intensifia.
Ce n’était plus seulement du mana maintenant. C’était une présence—une idée, manifestée. Autour de Lucavion, le champ de bataille s’estompa dans la couleur, comme si l’air lui-même avait oublié comment respirer. Un feu noir s’enroulait paresseusement derrière lui en formes orbitantes, dérivant non pas comme de la fumée, mais comme des constellations se déployant lentement.
Puis—
—FWOOOOOM !
Son mana éclata.
L’effet fut instantané.
Plusieurs candidats regardant de côté reculèrent en titubant, se tenant la poitrine, les yeux écarquillés d’incrédulité.
Seran—Reynald—resta figé, chaque fibre de son corps lui hurlant d’agir. De bouger. De faire quelque chose. Mais ses instincts se heurtaient à la logique, tous deux écrasés sous l’étouffante floraison du pouvoir de Lucavion.
Lucavion bougea à nouveau.
Mais cette fois—il ne courut pas.
Il marcha.
Délibérément. Avec aplomb. Comme un juge descendant les marches d’un tribunal cosmique.
Seran leva instinctivement sa lame, les lèvres s’ouvrant pour ordonner une retraite—quand—
« MAINTENANT ! » hurla l’un des cadets.
Trois d’entre eux. Ceux qu’il avait protégés plus tôt. Ceux qui avaient survécu à la plateforme détruite grâce à son calme, son leadership, son sacrifice.
Ils se précipitèrent en avant, armes dégainées, sigils enchantés clignotant sur leurs membres.
Stupide.
Lucavion ne broncha même pas.
Au lieu de cela, il tendit sa main libre, paume ouverte vers le sol.
Les pétales de feu noir derrière lui pulsatèrent une fois.
Et s’épanouirent.
「Flamme de l’Équinoxe : Lotus Flétrie」
—FWOOOOOSH !
Douze glyphes en forme de lotus éclatèrent en cercle parfait depuis le sol, chacun tournant vers l’extérieur depuis la position de Lucavion. Ils n’explosèrent pas. Ils ne rugirent pas.
Ils murmurèrent.
Une flamme noire s’enroula autour des runes comme les tentacules d’un dieu endormi. Élégante. Belle. Terrifiante.
Chaque cadet fit un pas dans cette zone.
Les extrémités de la flamme—fines filaments gracieux comme des étamines de lotus—se levèrent vers eux comme s’ils attendaient.
—SHHNK. SHHNK. SHHNK.
Trois respirations haletantes.
Trois effondrements.
Pas de sang. Pas de cri.
Juste du mana coupé.
Brûlé non pas de l’extérieur, mais de l’intérieur. Leur cœur piqua, leurs sorts s’effondrèrent, et ils tombèrent— inconscients avant même de toucher le sol.
Lucavion ne leur jeta pas un regard.
Ses yeux étaient fixés sur Seran.
« Ne t’interfère pas, » dit-il calmement.
Et puis, avec la même voix—douce et cruelle dans sa simplicité—il parla à nouveau.
« Viens. »
L’estoc de Lucavion abaissa légèrement—décontracté, presque déçu.
« Vas-y. »
Pas de rugissement. Pas de fanfare.
Juste une invitation silencieuse.
Une invitation vêtue d’inévitabilité.
Et Seran—Reynald Vale, héritier de la discipline, chouchou de la diplomatie—perçut.
Il ne pouvait pas rester là. Pas après ça.
Pas quand ces cadets—ses cadets—tombaient comme des pétales sous une flamme invisible.
Il se mit en mouvement.
—BOOOOM !
Le sol se fissura sous lui alors qu’il se précipitait en avant, un mana doré éclatant de son noyau. Son épée brillait de lumière, ses yeux durcis par une clarté royale.
Toute prétention avait disparu.
L’aura d’un guerrier de 4 étoiles moyen—vrai 4 étoiles, non adoucie pour l’apparat—s’échappa de lui en vagues.
—FWOOOOOM !
La pression était immense. Réelle. Noble. Une force bâtie sur la discipline et la lignée. Une pression affinée dans des pièces secrètes du palais, forgée sous des enseignements cachés et dissimulée dans l’anonymat.
Sa lame fit un arc en avant, dessinant un glyphe doré en plein air.
「Forme VI – Spirale du Brise-aurora」
—CLANG !
Une tempête de fentes lumineuses descendit en spirales serrées, chacune superposée avec un timing précis et une explosion de mana contrôlée. La technique était destinée à submerger. À piéger. À sceller.
Lucavion ne bloqua pas.
Il se déplaça.
Un pivot du pied. Une inclinaison de la hanche. Le genre de mouvement qui n’était pas enseigné — seulement connu.
— SWOOSH !
La première spirale manqua.
La deuxième ne toucha rien d’autre que la cape.
La troisième—
Lucavion s’y engagea.
— CLINK !
Son estoc intercepta le dernier coup, non avec puissance, mais avec une déviation si nette qu’elle fit inhaler la foule en un seul souffle.
Seran serra les dents. Il pivota, sa lame brillant de plus en plus fort.
« Forme VII – La Résolution du Couronne »
Une poussée directe, à grande vitesse, imprégnée de tout son poids de mana. L’or scintillait le long de la lame comme une comète descendant—
Lucavion parvint à parer d’un coup de ricochet.
Pas du poignet.
Du talon.
Sa botte se tordit sur la terre, déplaçant sa posture d’un souffle — et l’estoc se dévia sur le côté.
— CLANG !
La poussée dorée fut déviée de travers.
L’équilibre de Seran vacilla.
Lucavion n’insista pas.
Il attendit.
Laissant la pause suspendue comme la lame d’un couteau. Puis il parla :
« C’est tout ? »
Seran gronda, reculant d’un pas. Le mana afflua de nouveau, plus brillant cette fois.
« Forme VIII – La Crête Solaire »
La lame disparut dans un mouvement — trop rapide pour l’œil. Un arc horizontal, puis vertical, puis une croix fracassante.
Lucavion se baissa.
Se tordit.
Et bougea avec le coup — pas contre.
Il passa sous le dernier coup de Seran, sa cape traînant derrière lui comme une ombre cousue à la tombée de la nuit.
Et puis—
— THWACK !
Son poing rencontra le ventre de Seran.
Pas la lame. Juste un coup de poing.
Le corps de Seran chancela.
— THUMP !
Il s’effondra sur un genou, toussant une fois, l’or dans son aura vacillant comme une chandelle dans le vent.
Lucavion se tenait au-dessus de lui, l’estoc immobile dans la main.
« Si tu ne veux pas en montrer plus, je vais t’éliminer ici. »
Aucune intention de tuer.
Juste de la folie.
« Fais-le ou pas, c’est ta dernière chance. »