Chapitre 671
Reynald Vale.
Le nom résonnait dans les pensées de Lucavion avec une acuité qui l’amusait presque.
Reynald Vale…
C’est ainsi que le monde le connaît. Le nom murmuré avec espoir par des cadets désespérés. Le nom qui fleurit comme une bannière sur les lèvres de ceux qui croient encore que la droiture se cache dans l’armure plutôt que dans l’intrigue.
Une illusion charmante, vraiment.
Jeune. Sérieux. Toujours au centre de chaque sauvetage. Chaque rassemblement. Chaque réconfort discret offert dans les coins éclairés à la chandelle de l’académie.
Le héros commun parfait.
Mais Lucavion avait vu assez de masques pour reconnaître quand l’un d’eux était porté avec trop de maîtrise.
« Bien sûr… ce n’est pas vraiment lui. »
Seran Velcross.
C’était le nom enfoui sous la peau. La véritable identité. La graine soigneusement placée par le Prince Héritier parmi le sol fertile de la rébellion et du conflit de classes.
Un chevalier contrefait pour une cause contrefaite.
Conçu délibérément, Seran n’était jamais destiné à être libre. Il a été élevé pour être suivi. Élevé pour être admiré. Chaque geste répété, chaque gentillesse calibrée. Une marionnette sculptée à l’image d’un sauveur, ses ficelles tenues par les mains de la royauté.
Le regard de Lucavion resta fixé sur le garçon, observant la façon dont Reynald—ou plutôt, Seran—aidait l’un des candidats blessés, tremblant, la sueur perlant.
Exécution parfaite.
« Pour les roturiers, il est l’un d’eux—grimpant l’échelle qu’ils n’étaient jamais censés toucher. »
Les yeux de Lucavion ne vacillèrent pas. Pas même lorsque la barrière pulsa d’un faible bourdonnement, ajustant son rayon pour protéger les nouveaux venus.
Il se contenta d’observer.
Reynald Vale—non, Seran Velcross—s’agenouilla à côté de l’un des candidats inconscients, murmurant quelque chose de doux, quelque chose de noble. Le genre de mots destinés à rester. Le genre de mots qu’on attendait de lui.
La sueur qui coulait le long de la tempe de Seran n’était pas seulement le résultat de l’effort—c’était une partie du spectacle. Convaincante, peut-être. Même admirable, si l’on ne savait pas mieux.
Lucavion le savait.
Il le savait toujours.
« Tu as l’air épuisé. L’image idéale d’un protecteur poussé à ses limites. »
Son regard descendit, suivant la façon subtile dont les épaules de Seran restaient un peu trop droites. Pas la posture d’un homme au bord de l’effondrement. La tremblote dans ses bras—mesurée. Visible, mais ne débordant jamais dans une faiblesse véritable.
Un coup de maître dans la performance.
Lucavion aurait presque pu l’applaudir.
Presque.
Il ajusta légèrement sa position, juste assez pour que la lumière attrape le bord de sa lame—son reflet vacillant sur la pierre fracturée comme une étoile mourante.
S’il ne connaissait pas le roman.
S’il ne connaissait pas le roman, il aurait pu y croire aussi.
La douce exhaustion dans la posture de Reynald. Les bottes boueuses. La façon douce dont il posait un manteau sur un candidat tremblant comme un chevalier errant d’un conte de bardes. Tout était parfaitement mesuré. Tout était si humain.
Mais Lucavion avait lu *Innocence Brisée*.
Et il s’en souvenait.
Pas les mots sur la page—mais les couches en dessous. Les implications. Les vérités dissimulées derrière le dialogue et le vernis narratif.
Elara finirait par connaître cette vérité.
Elle saurait—au moins, assez tôt. Elle n’avait pas eu besoin d’avertissements chuchotés ou de lettres glissées sous les portes. Tout ce qu’il fallait, c’était un instant. La façon dont le regard du Prince Héritier restait trop longtemps sur elle, non pas avec désir, mais avec une possessivité terrifiante. La façon dont ses flatteries étaient trop précises, ses cadeaux trop calculés.
Obsession calculée.
Et il ne fallut pas longtemps pour qu’elle comprenne : la seule façon pour quelqu’un comme lui de garder le pouls du corps étudiant était à travers un vecteur. Une voix que le peuple aimait déjà. Un visage qui leur appartenait.
Alors elle confronterait le prince héritier, et le prince lui-même révélerait ce fait de sa propre bouche.
Comme il l’avait construit.
Mais la preuve ? Il n’y en avait aucune. Le prince héritier était méticuleux, ses empreintes digitales effacées de chaque chaîne. Et Seran Velcross ? Il jouait son rôle si bien qu’on aurait dit qu’il avait oublié que c’était un rôle.
Alors Elara garda le silence.
Car la seule chose plus dangereuse que d’avoir tort… était d’avoir raison sans pouvoir agir.
Lucavion se leva.
Lentement. Doucement. Chaque mouvement délibéré. Contrôlé. Son sourire était discret—à peine plus qu’une courbe—mais il portait le poids du tonnerre juste avant la frappe.
Ses doigts effleurèrent la poignée à son côté.
Maintenant… Cher prince héritier.
Dois-je retirer un autre pion de votre jeu ?
Il commença à marcher—sans se presser. Chaque pas juste assez bruyant pour être entendu. Juste assez doux pour être oublié un instant plus tard.
Jusqu’à ce qu’il atteigne le bord du groupe.
Une fille se retourna, clignant des yeux, surprise. « Oh, il y avait une autre personne ici ? »
Lucavion resta silencieux.
Lentement. Doucement. Chaque mouvement délibéré. Contrôlé. Son sourire était discret—à peine plus qu’une courbe—mais il portait le poids du tonnerre juste avant la frappe.
Ses doigts effleurèrent la poignée à son côté.
Maintenant… Cher prince héritier.
Dois-je retirer un autre pion de votre jeu ?
Il commença à marcher—sans se presser. Chaque pas juste assez bruyant pour être entendu. Juste assez doux pour être oublié un instant plus tard.
Jusqu’à ce qu’il atteigne le bord du groupe.
Une fille se retourna, clignant des yeux, surprise. « Oh, il y avait une autre personne ici ? »
Lucavion ne répondit pas à la surprise de la fille. Il ne la regarda pas, ne fit pas attention au mouvement de souffle qui parcourait le groupe. Son regard était fixé—vers l’avant, inébranlable—alors que son estoc se levait, son bord captant la lumière ambiante avec un éclat discret.
Et puis—
Il bougea.
Un éclair de mouvement, puis disparu. L’espace où il se tenait se déforma sous la poussée soudaine, l’air se fendit dans un CRACK tonitruant alors que son corps se brouillait en une seconde à quelques mètres devant lui—son épée déjà en plein thrust.
L’impact fut immédiat.
Une onde de choc jaillit du point de contact, déchirant la terre, aplatisant l’herbe à proximité, et forçant ceux dans la zone de sécurité à reculer en une chorale de soupirs et de cris de confusion.
« Quoi ?! »
« Il vient d’attaquer— ? »
La poussière tourbillonnait, s’enroulant comme de la fumée autour du cratère où son estoc avait frappé. Et là, debout, épée prête et à peine déviant le coup, se tenait Reynald Vale.
— ou plutôt, la marionnette nommée Seran Velcross.
Le cliquetis de l’acier résonnait plus fort que le chaos autour d’eux.
Les yeux de Reynald rencontrèrent ceux de Lucavion. Fermes. Confus. Vigilants.
« …Pourquoi m’attaques-tu ? »
Lucavion ne répondit pas d’abord.
Il se contenta de pencher la tête, les mèches de ses cheveux tombant en place comme si même elles avaient été le fruit d’un mouvement calculé. Sa main restait sur la poignée, appuyée juste assez pour faire pression—assez pour faire comprendre à Reynald : Si je voulais te briser, tu serais brisé.
Sa voix, quand elle arriva, était douce. Non pressée. Comme si cette conversation n’était qu’une continuation d’une pensée privée.
« …Curieux. C’est la première question que tu poses ? » Un léger sourire effleura ses lèvres. « Pas qui je suis. Pas si j’ai perdu la raison. Pas même si je t’ai pris pour quelqu’un d’autre. »
Le sourcil de Reynald se leva légèrement.
La poussière autour d’eux ne s’était pas encore dissipée, mais sa posture restait composée—étrangement, compte tenu du coup qu’il venait d’absorber.
Puis, il parla.
« Je crois… qu’il doit y avoir une erreur ici. »
Sa voix était calme, claire. Aucun tremblement de peur en elle. Pas une étincelle d’agression non plus. Seulement la clarté calme et tempérée d’un homme qui s’était entraîné non seulement à se battre, mais aussi à diriger.
« Je suis certain », poursuivit-il, en maintenant son épée inclinée de manière défensive mais non levée pour frapper, « que nous ne nous sommes pas rencontrés auparavant. C’est la première fois que je vous vois. »
« Mmm. Parfait ton. Aucun empressement dans le ton. Aucun mouvement des pieds. Cette posture chevaleresque — trop délibérée pour être honnête. »
Lucavion ne cligna pas des yeux.
Reynald jeta un coup d’œil aux autres qui observaient, puis abaissa son épée d’un léger centimètre — juste assez pour signaler la paix sans ouvrir complètement sa garde.
« Je ne sais pas ce qui a provoqué cela, mais je vous assure », dit-il, les yeux sincères et légèrement chargés de déception, « qu’il n’y a pas besoin de violence entre nous. Je ne souhaite pas de combat. Pas ici. Pas maintenant. Et sûrement pas contre quelqu’un qui est de notre côté. »
Un coup de maître de retenue publique.
L’expression de Reynald ne changea pas, mais son ton s’adoucit avec une diplomatie mesurée, celle qui apaise même lorsqu’elle est teintée de contrôle.
« N’est-il pas préférable », dit-il calmement, « que nous conservions tous deux nos forces ? Ces Épreuves sont conçues pour nous pousser à nos limites. Il n’y a aucun sens à se tourner l’un contre l’autre avant même d’avoir franchi la ligne d’arrivée. »
Un murmure discret traversa les candidats environnants — ceux blottis juste derrière la barrière de la zone sûre, encore tremblants après leur quasi-catastrophe. Les mêmes que Reynald avait tirés des mâchoires de l’échec.
« Il a raison… »
« Ouais, à quoi bon se battre maintenant ? »
« Il nous a aidés. Tu as vu ce qu’il a fait. »
« Je ne sais pas qui est ce gars, mais on ne serait pas là si ce n’était pas pour Reynald — »
Ils ne chuchotaient plus. Certains se tenaient plus droits maintenant, encouragés par le calme de Reynald. Leurs yeux se portèrent sur Lucavion — non pas avec peur, mais avec méfiance. Suspicion.
Reynald poursuivit, le regard fixe sur Lucavion.
« Nous n’avons pas besoin de nous affronter. Pas à moins que l’Épreuve ne nous y oblige. Je ne vous frapperai pas en premier — je vous donne ma parole. Si le combat devient inévitable, nous le réglerons alors. Pas avant. »
Il tendit cette offre comme si c’était un cadeau.
Une trêve enveloppée de raison.
Cela aurait été un mouvement politique fort dans les couloirs de la noblesse. Cela passait certainement bien ici. Tout en cela semblait noble, rationnel, mesuré.
Lucavion inclina la tête, lentement et pensivement.
Un silence s’installa.
Et puis—
« Je refuse. »