Chapitre 661
La clairière dans la forêt sur l’orb de divination a encore bougé.
La diffusion, enchantée pour mettre en valeur les engagements de haut profil, s’est rapprochée. Les détails se sont affinés. Les signatures de mana ont flamboyé.
Une autre silhouette est apparue, juste au-delà du bosquet brisé où se tenait Lucavion.
La fille avançait comme de la fumée enveloppée d’argent—son manteau traînant derrière elle dans des mouvements mesurés, semblables à ceux d’une danseuse. Des dagues jumelles brillaient à ses hanches. Le mana scintillait à ses doigts, l’enveloppant d’illusions superposées, si fines qu’elles troublaient à peine le monde autour d’elle.
Au-dessus de la projection, un script doré se déployait en brillantes lettres arcaniques :
Candidate : Elayne Cors
Titre : Lame de Rien
Une onde de bruit traversa le salon.
Chuchotements. Murmures. Inhalations aiguës.
« Elayne Cors… elle est là. »
« La Lame de Rien, l’appellent-ils. »
« Elle a vaincu trois candidates classées dès le premier jour sans même lancer un sort visible. »
« Un fantôme avec des lames. »
Les nobles se penchèrent en avant dans leurs sièges, soudainement beaucoup plus attentifs.
Les bavardages faciles et désinvoltes d’avant avaient disparu, remplacés par une concentration aiguë, presque avide.
« Maintenant, ce sera un vrai duel, » murmura quelqu’un à voix basse, l’excitation tremblant dans ses mots.
Valeria se redressa dans son siège, bien que ses mouvements fussent détendus, composés. Son regard ne quitta jamais le disque de divination.
Elle observait Lucavion.
Toujours debout.
Toujours détendu.
Toujours l’idiot téméraire dont elle se souvenait—sauf qu’à présent, il était plus dangereux, plus précis, comme si les arêtes rugueuses du garçon qu’elle connaissait s’étaient limées en une lame capable de dépecer un lion avant qu’il ne réalise qu’il saignait.
Le duel commença en un clin d’œil.
Les illusions d’Elayne tordaient le champ de bataille—des clones se détachant de sa forme, des éclats de mouvement miroir se dispersant à travers la clairière comme des éclats d’un miroir brisé.
La plupart des adversaires auraient hésité.
Lucavion ne l’a pas fait.
Il n’a pas hésité, mais agi avec inévitabilité.
Se baissant, pivotant, parant—filant à travers ses attaques comme une rivière trouvant son lit.
Il ne poursuivait pas les illusions. Il ne se laissait pas berner par les scintillements de faux mouvements.
Il la sentait.
Suivait la vague de son intention, le rythme de son battement de cœur, même sous son silence façonné par le mana.
Les nobles chuchotaient furieusement maintenant, la confusion se mêlant à la frustration.
« Il la lit… »
« Ce n’est pas possible—ses illusions devraient tout masquer. »
« Il—il prédit ses mouvements avant même qu’elle n’attaque. »
Le duel se fondit en une symphonie de clashes—acier contre acier, illusion contre instinct.
Et pourtant, Lucavion restait en tête.
Pas d’explosions grandioses. Pas de manœuvres inutiles.
Juste un démantèlement silencieux et implacable.
Et pour la première fois de toute la réunion, Valeria se permit un sourire.
Il était petit.
Bref.
Mais sincère.
Le voir ainsi—désagréablement composé, défiant tout ce que les autres pensaient comprendre—c’était comme respirer un air différent après des mois sous terre.
Un rappel de pourquoi il avait toujours été si… impossible.
Et pourquoi elle lui avait manqué plus qu’elle ne le réalisait.
Pas à cause du pouvoir.
Pas à cause du danger.
Mais parce qu’autour de Lucavion, la vie avait toujours été un peu plus vivante.
Plus téméraire.
Plus pleine de possibilités.
Elle se pencha en arrière dans son siège, ignorant les paris frénétiques qui se murmuraient maintenant de table en table, la tension croissante parmi les nobles.
Ils ne savaient pas ce qu’ils regardaient.
Mais elle, si.
Elle l’avait toujours su.
Et en regardant Lucavion traverser la dernière illusion désespérée d’Elayne et la désarmer proprement—sans rage, sans cruauté, juste une efficacité simple et impitoyable—Valeria pensa :
Bon retour, idiot.
L’orb de voyance vacillait doucement au-dessus du salon de thé, son image se figant un instant—Lucavion se tenant sans effort, victorieusement, l’Épée du Néant déjà reculant dans l’ombre des bois, ses illusions brisées et dispersées comme de la poussière après une tempête.
Un lourd silence s’était installé parmi les nobles.
Mais il ne dura pas.
Il ne pouvait pas.
L’orgueil ne permettait pas le silence.
Et ni la blessure de l’investissement.
« Eh bien, » lança Lord Bartolini d’une voix légère, faisant tournoyer le vin dans son gobelet comme s’il pesait l’amertume sur sa langue. « Ce fut un match intéressant, pour le moins. Une… rencontre fortuite. »
« En effet, » ajouta Lady Renata Ferani, lissant les plis de sa robe bordée d’argent. « Mais vraiment, Elayne n’était pas totalement préparée. Elle avait déjà passé des jours à s’épuiser contre les autres. Ce n’est guère une mesure équitable. »
Une autre femme, de l’autre côté du cercle—Lady Fiorenza Altamari, dont la famille avait été très vocale quant à son intention de ‘sponsoriser’ Elayne—se pencha légèrement en avant, sa voix douce mais empoisonnée.
« Le garçon est vif, je lui en accorde cela. Mais vraiment, quiconque se fie uniquement à l’instinct est destiné à être dévoilé lorsque les véritables examens commenceront. La stratégie et l’endurance décident du vrai pouvoir, pas les contre-attaques spectaculaires. »
Quelques-uns autour d’elle murmuraient leur accord, désireux d’enterrer leur malaise sous des justifications superposées.
Tout cela pour éviter d’admettre qu’un garçon sans nom—sans blason, sans lignée ni mécène—venait de briser leurs illusions.
Valeria ne dit rien.
Elle n’en avait pas besoin.
Son sourire—petit, inconscient, et totalement sincère—en disait déjà long.
Et cela fut remarqué.
Le regard de Lord Bartolini se tourna vers elle, captant le léger changement dans ses traits habituellement composés. Ses sourcils se levèrent légèrement, amusés.
« Eh bien maintenant, Lady Olarion, » lança-t-il d’une voix teintée d’une pointe d’ironie. « Vous semblez… divertie. »
Quelques têtes se tournèrent.
Lady Fiorenza inclina la tête, ses perles captant la lumière comme des gouttes de lait. « En effet. Avez-vous trouvé quelque chose de drôle ? »
Valeria cligna une fois, le poids de leurs regards lui parvint avec un léger retard.
Son sourire disparut instantanément, se lissant en l’expression neutre et polie qu’elle portait si facilement.
Elle tendit la main vers sa tasse de thé, ses doigts fermes, prenant une gorgée lente avant de répondre—parfaitement mesurée, parfaitement froide.
« Je me suis simplement rappelée quelque chose, » dit-elle.
La vérité, mais façonnée en quelque chose d’inoffensif.
Les lèvres de Fiorenza se courbèrent en un léger sourire poli.
« Ah ? » insista-t-elle doucement. « Un souvenir évoqué par une telle… escrime peu sophistiquée ? »
L’appât était évident.
Mais Valeria ne fit que pencher légèrement la tête, laissant le sourire qu’elle aurait dû arborer plus tôt jouer légèrement au bord de ses lèvres—tranchant et impénétrable.
Puis une autre voix—celle d’une jeune noble, une récente debutante désireuse de marquer un coup social—rit doucement dans sa main et intervint :
« Eh bien, comparé aux standards de l’escrime de la Maison Olarion, cela doit avoir ressemblé à une querelle d’enfants, non ? »
Plusieurs rires polis circulèrent dans le groupe.
Valeria posa sa tasse avec un léger clic.
Elle ne se hérissa pas. Ne se leva pas.
Elle tourna simplement son regard—lentement, paresseusement—vers l’orb de voyance au-dessus d’eux.
Lucavion était toujours là, ajustant le chat blanc sur son épaule, totalement indifférent à la tempête qu’il venait de laisser derrière lui.
Une querelle d’enfants ?
Les doigts de Valeria reposaient légèrement sur le rebord de sa tasse, immobiles. Son regard restait fixé sur l’orb de voyance, bien qu’elle ne voie plus guère les douces ondulations du mana projeté.
Au lieu de cela, elle voyait autre chose.
Andelheim.
De la poussière dans l’air. Le cercle d’acier. Le rugissement d’une foule trop stupéfaite pour parler.
Lucavion—alors un combattant sans nom, en lambeaux, se tenant seul face à trois des disciples les plus fiers de la Secte, les démantelant non par la force brute ou la magie spectaculaire, mais avec la seule lame.
C’était le jour où les murmures avaient commencé.
Démon de l’épée.
Un surnom né non pas de flatterie, mais d’incrédulité. De peur.
Un titre gravé par l’observation des nobles et des mercenaires itinérants, lorsqu’ils comprirent—
Qu’il ne combattait pas comme un duelliste.
Qu’il combattait comme quelque chose né pour la lame.
Valeria l’avait vu de ses propres yeux.
Elle l’avait ressenti, une fois, lorsqu’elle avait, par folie, dégainé contre lui dans les champs d’entraînement sur un coup de tête.
Un seul échange avait suffi.
Pas parce qu’elle était faible—elle ne l’était pas.
Mais parce qu’il était autre chose.
Lucavion avançait avec un rythme qui échappait à la logique et à la théorie.
Il ne se battait pas selon des formes de manuel, ni selon des écoles nobles raffinées sur plusieurs générations, mais par une maîtrise instinctive pure—une élégance primitive façonnée par les champs de bataille, pas par les salons.
Personne qu’elle ait jamais rencontrée—pas dans les cours, pas dans les armées, même pas parmi les soi-disant saints de l’épée qui polissaient leur réputation comme une armure—ne pouvait égaler cette domination brute et inébranlable dans le combat à l’épée.
Et pourtant—
Voici qu’ils étaient là.
Ricanant dans leurs gants.
Se moquant d’un homme capable de déchirer leur fierté en moins d’un souffle.
Valeria abaissa brièvement son regard sur ses genoux, son expression sereine.
Mais à l’intérieur, la pensée la frappa si violemment qu’elle en eut presque le rire.
Même parler de lui dans la même phrase que la « maîtrise de l’épée » de vos courtisans polis est une insulte à la lame elle-même.
Elle inspira lentement, apaisant cette impulsion en un calme parfait.
« Bon, peu importe. »
En ce moment, elle était vraiment heureuse de le voir ici.
« Il n’y a aucune chance qu’il perde. »