Chapitre 658
Le nom gravé dans sa vision, dans son souffle même.
Lucavion.
« Non. Non, non, non— »
L’air autour d’Elara semblait s’amincir, se plier sur lui-même, tandis que le monde devenait flou aux bords. Elle entendait à peine la respiration sifflante de Selphine, le murmure surpris d’Aurelian. Leurs voix devenaient du statique contre le rugissement grandissant dans son crâne.
Elle avait quinze ans à nouveau.
Debout sous une canopée de lustres et de banderoles de soie, vêtue de la plus belle robe d’argent et de glace de sa maison. Ses cheveux tissés en une couronne de fils d’étoiles. Ce soir devait être son moment—son début—le moment où elle se tiendrait devant le monde en tant qu’Elara Valoria, héritière du Grand-Duché, la preuve vivante de la puissance et de l’avenir de sa famille.
La musique avait monté en puissance. La foule s’était rassemblée.
Elle avait avancé, chaque pas pratiqué, chaque mouvement chargé d’attente.
Et puis—
Le cri.
La rupture du décorum si violente qu’elle avait coupé la mélodie en deux.
Des murmures montaient comme une marée, étouffant la salle.
Et là, elle était—traînée au centre de tout cela, arrachée d’une chambre secrète où la scène avait déjà été mise en scène. L’horreur figée dans ses os avant même qu’elle ne la voie clairement : son propre corps, dépouillé, vulnérable, étendu à côté d’un garçon qu’elle connaissait à peine—
Lucavion.
Et lui, les yeux embués, tendant la main vers elle avec un toucher qui lui donnait encore envie de vomir.
Les accusations étaient tombées comme des lames.
Déshonorée. Disgracieuse. Putain.
Aucune question posée. Aucune justice demandée.
Seulement un jugement.
Seulement l’exil.
« J’ai essayé de parler. »
« J’ai essayé de crier la vérité. »
« Mais ils ne voulaient pas la vérité. Ils voulaient un méchant. »
Ses poings se serraient si fort qu’elle sentait les demi-lunes de ses ongles couper sa peau, la ramenant au présent—mais à peine.
« Père. Alexander Valoria. L’homme dont la main m’avait autrefois soulevée dans le ciel quand j’étais enfant… il m’a regardée cette nuit-là comme si j’étais de la saleté. »
« Et Isolde. »
« Ma sœur. »
« Souriante avec cette courbe soigneuse, angélique de ses lèvres, alors qu’elle tordait le couteau plus profondément. »
La poitrine d’Elara lui faisait mal, mais la douleur était familière. Carburant. Arme.
Pendant des années—des années—elle avait enduré les moqueries. La trahison. Le monde qui la crachait et exigeait qu’elle rampe ou meure.
Et elle avait survécu.
« Je me suis promis. »
« Je jure sur les ruines brisées de ma vie : je leur ferai regretter. »
L’Académie. Sa magie. Son entraînement froid et précis sous la main brutale d’Eveline. Chaque humiliation avalée. Chaque faiblesse brûlée hors de son corps jusqu’à ce qu’il ne reste que de l’acier.
Tout pour la vengeance.
Tout pour les faire plier.
Et pourtant—
Et pourtant, même après tout cela, quand elle pensait avoir durci son cœur en quelque chose d’irréductible, quand Eveline l’avait sortie de la gouttière de l’exil et l’avait aiguisée en une lame de vengeance—
Il était apparu.
Luca.
Pas Lucavion.
Juste Luca.
Le garçon qui s’était glissé entre les fissures de son armure avec un sourire irritant et une gentillesse obstinée et imprudente qu’elle ne savait pas comment refuser.
Il n’était pas censé exister.
Elle s’en souvenait trop clairement—comment elle l’avait vu pour la première fois à Stormhaven, où Eveline l’avait envoyée pour sa première véritable épreuve.
Et là, il était.
Barguant avec des vendeurs, charmant sa route devant les gardes, avançant comme si la ville ne lui devait rien—et qu’il ne devait rien en retour. Un garçon avec des bottes usées, des yeux vifs, et un courage imprudent qui la faisait grincer des dents de frustration.
« Pourquoi continues-tu à me sourire comme ça ? » avait-elle lancé une fois, après qu’il l’ait attrapée pour l’empêcher de glisser d’un échafaudage en train de s’effondrer, avec une main calleuse d’un vrai travail, de véritables combats.
Il s’était contenté de hausser les épaules, comme si c’était évident.
« Parce que quelqu’un doit le faire. »
Elle n’avait pas su quoi faire de cela.
Avec lui.
Parce que Luca ne flanchait pas face à sa dureté. Il ne se courbait pas devant son pedigree. Il riait quand elle était froide, affichait un sourire plus large quand elle était furieuse, et—de façon frustrante—restait à ses côtés même quand elle le repoussait.
Et quand les monstres de la vieille ville étaient venus pour eux, quand elle était tombée, le mana épuisé et le corps brisé—
Il s’était jeté entre elle et la mort sans la moindre hésitation.
Saignante, battue, souriante.
« Je te l’avais dit, » avait-il haleté, taquin même alors, « quelqu’un doit te garder hors de trouble. »
Elle se souvenait de cette nuit. Comment elle avait serré sa main avec des doigts tachés de sang, comment le tremblement dans sa poitrine n’était pas la peur, mais quelque chose de bien pire.
L’espoir.
« Luca. »
Le nom s’était installé dans ses os comme une promesse chuchotée.
Un nouveau départ.
Une voie à suivre qui ne devait pas être construite uniquement sur la haine.
Mais maintenant—
Maintenant que ce nom maudit brûlait dans l’air.
Lucavion.
« Pourquoi ? »
« Pourquoi as-tu ce nom ? »
Sa gorge se serra alors qu’elle luttait pour respirer au-delà de l’ouragan qui faisait rage en elle. Les souvenirs de Stormhaven, des rires contre des étoiles froides, des batailles livrées épaule contre épaule—tout cela s’entremêlait avec l’horreur qu’elle avait tant essayé d’enfouir.
Le hall se dissipa en un écho creux, noyant la voix de Selphine, le toucher d’Aurelian sur son épaule.
Tout ce qu’Elara pouvait voir—
Tout ce qu’elle pouvait sentir—
C’étaient ces yeux.
Pas le rire, la défiance insouciante de Luca.
Non.
Le regard lourd, à moitié perdu, du garçon qui avait ruiné sa vie.
Lucavion.
Coincé sous lui—
Nue—
Impuissante—
La honte brûlante gravée dans sa peau comme une marque qu’elle porterait jusqu’à la fin de ses jours.
« Non… non, s’il te plaît, non— »
Son esprit se débattait, se reculant face à la mémoire, mais il était trop tard.
Elle se déroulait en elle comme une lame traînée à travers son propre cœur.
La pression lourde de son corps, trop contre elle.
La chaleur collante, inconnue, de la peau contre la peau.
Le froid glacial de l’air, la façon dont il l’enveloppait dans sa nudité comme une foule qui se moque.
La terreur primitive et impuissante dans sa poitrine quand elle réalisa que sa voix—
Sa voix—
Ne la sauverait pas.
Elle se souvenait du fracas nauséeux des portes qui s’ouvraient en grand.
Les nobles haletant, reculent, leurs visages déformés par une satisfaction qui se nourrissait de sa ruine.
Elle se rappelait comment les draps s’emmêlaient autour de ses cuisses quand elle se précipitait pour se couvrir.
Comment le cri lui avait échappé avant même qu’elle ne sache qu’elle avait crié.
Elle se souvenait—
De la façon dont Lucavion s’était alors tourné vers elle, le visage vide de confusion, la main tendue vers elle comme un écho grotesque de l’affection.
Et la pire—
La toute pire—
Était la trahison dans son propre cœur.
Ce petit fragment tremblant qui avait murmuré :
« Peut-être qu’il ne voulait pas dire ça. »
La même partie qui avait autrefois murmuré qu’Isolde l’aimait encore.
Elara recula maintenant, hors du présent, dans les profondeurs de son propre esprit.
Ses doigts s’agrippèrent à ses bras, au poids étouffant du souvenir, mais il ne voulait pas la quitter.
La nausée monta, épaisse et asphyxiante, une bile que ni l’entraînement ni la magie ne pouvaient chasser.
Ses genoux menaçaient de fléchir.
Elle ne se rendit même pas compte qu’elle tremblait jusqu’à ce qu’elle sente la main de Selphine la stabiliser—mais c’était comme si elle était touchée à travers l’eau, distante et insensible.
Lucavion.
Luca.
Le garçon en qui elle avait commencé à avoir confiance.
Le garçon avec qui elle pensait—non, savait—qu’elle aurait pu construire quelque chose de différent.
C’était lui.
Ça a toujours été lui.
Le monde basculait autour d’elle.
La lumière brûlait trop fort.
L’air avait le goût de cendres.
Sa vision se brouilla à nouveau, et dans le flou elle pouvait presque le voir—
Ce sourire tordu, cette main tendue—
Se transformant, changeant, saignant dans le Lucavion de cette nuit-là.
Le garçon dont la présence lui avait tout volé.
La bile monta plus haut.
Elle posa une main sur sa bouche, mais en vain.
— DÉVERSE-TOI.
Le vomissement arriva violemment, tachant le sol poli avec la torsion malade de la mémoire et de la trahison.
Elle se courba en deux, une main appuyée contre le sol, l’autre serrant si fort ses côtes qu’elle eut l’impression de se briser en morceaux.
Des murmures commencèrent.
Des respirations étouffées.
Le couloir réagissant, se rétractant—comme alors, comme toujours.
Les dents d’Elara se serrèrent, le goût de cuivre du sang montant alors qu’elle mordait l’intérieur de sa joue.
« Pas ici. »
« Pas maintenant. »
« Tu ne tomberas pas ici. »
Mais la tempête en elle n’écoutait pas sa volonté.