Chapitre 646
Elara ne dit rien.
Pas au début.
Sa posture ne changea pas, mais quelque chose dans la ligne de ses épaules devint immobile. Immobile—pas comme la contenance. Immobile comme si quelque chose s’était arrêté de bouger en elle.
La foule murmura et s’amplifia derrière eux, une mer de voix s’élevant à chaque explosion électrique. Aurelian marmonnait encore, excité, en suivant les motifs des sorts et les flux de puissance. Les bras de Selphine étaient croisés, les yeux vifs et calculateurs. Cedric restait immobile à côté d’elle, le regard oscillant entre l’illusion et le profil impassible d’Elara.
Mais Elara—elle ne regardait plus l’art du sortilège.
Elle regardait le sourire.
La façon dont le garçon—non, le performer—souriait, même si le feu crépitait à ses bottes et que le chaos tournoyait autour de lui.
Il ne se battait pas seulement. Il jouait. Comme si le champ de bataille était sa scène, et chaque situation critique une réplique. Ce regard insouciant dans ses yeux, ce sourire en coin comme s’il savait que le monde allait brûler et qu’il était impatient de lui demander une danse—
C’était imprudent. Impossible. Frustrant.
Et douloureusement familier.
Son souffle se bloqua—pas violemment. Juste assez pour le ressentir. Juste assez pour sentir la traction dans sa poitrine où quelque chose avait autrefois vécu sans défense.
« Non. Ce n’est pas lui. Il n’a jamais été un mage comme ça. Pas aussi bruyant. Pas aussi désordonné. »
Mais quand même—
Elle le murmura.
« …Luca. »
Le nom glissa de ses lèvres, doux et bas, comme un secret qu’elle n’avait pas voulu confier au vent.
Selphine se tourna immédiatement vers elle. « Quoi ? »
Elara cligna des yeux, sortie de ce coin de sa mémoire qui l’avait tenue captive. Son regard passa à Selphine, l’expression redevenue froide—mais sa voix était plus douce cette fois, plus prudente.
« Il m’a rappelé quelqu’un, » dit-elle.
« Ce garçon dans la projection ? »
Elara ne répondit pas tout de suite.
Au lieu de cela, elle reporta son regard vers l’écran, où le mage de la foudre s’était maintenant jeté en arrière dans un roulé, ses brassards crépitaient alors qu’il glissait dans la boue, riant, évitant de justesse un autre sort.
« …Quelqu’un qui pensait aussi que les règles étaient plus comme… des suggestions, » dit-elle enfin. « Et qui n’a jamais vraiment su quand se taire. »
« Ce gars-là, » dit Aurelian après un instant, son ton léger mais non moqueur—vraiment intrigué, peut-être plus qu’il ne voulait l’admettre, « doit vraiment t’avoir laissé une impression. »
Elara ne répondit pas.
Elle n’en avait pas besoin.
Ils savaient tous de qui elle parlait.
Même dans le silence qui suivit, il y eut le poids partagé de ce nom—Luca. Pas juste un fantôme, pas juste une cicatrice. Quelque chose de plus. Quelque chose encore inachevé.
Mais le visage d’Elara ne montrait rien maintenant. Le moment était passé. Son expression était redevenue son impénétrable habituel—froid, calme, et durcie d’acier.
Elle n’en dit pas plus.
La diffusion vacilla.
La projection au-dessus de la place changea, son voile d’illusion ondulant comme de l’eau avant de se stabiliser dans une nouvelle scène—nouvelles coordonnées, nouveau quadrant.
Une nouvelle figure.
Celui-ci… différent.
Là où le mage de la foudre était feu et chaos, ce garçon était contrôle et précision. Toujours jeune—peut-être vingt, vingt-et-un tout au plus—mais sa présence imposait. Sa posture était tendue, centrée, presque parfaite dans sa forme.
Il se tenait au bord d’une crête brisée, entouré d’arbres à moitié renversés et de la fumée persistante de runes brisées. En dessous de lui—une horde.
Des bêtes. Des créatures tordues, issues du mana, aux yeux brillants et aux mâchoires trop larges, le genre de créatures qui avaient rampé hors de boucles d’illusion ratées ou d’épreuves corrompues.
Et pourtant, il ne vacilla pas.
Il bougea.
Un seul pas en avant—et alors, sa lame chanta.
Ce n’est pas une arme nommée. Pas enchantée ni dorée. Juste une épée longue, forgée en acier et usée par le temps. Le genre utilisé par des chevaliers trop pratiques pour l’ornement.
Mais dans ses mains, elle est devenue quelque chose d’autre.
Il a tranché le premier monstre d’un arc net, à peine en rompant le rythme. Puis il a pivoté. Il a frappé un second avec une attaque basse et balayante qui a emporté deux autres dans son sillage. Son jeu de jambes était impeccable — précis, ancré, efficace. Il n’y avait aucune hésitation. Aucun geste superflu.
Seulement de la concentration.
Et puis—
Il a tourné le dos.
Pas pour s’exposer.
Pour se protéger.
Car derrière lui, un groupe de candidats se débattait pour garder l’équilibre — moins expérimentés, plus jeunes, plus lents. L’un était tombé. Un autre tenait une jambe blessée, essayant de soulever un ami.
Le chevalier — parce que c’est ce qu’il ressemblait, même sans blason ni sigil — s’est avancé devant eux. Son épée levée, sa main libre tendue en signe d’avertissement.
Restez derrière moi.
Une bête a bondi.
Il a bougé plus vite.
La lame a frappé avec un craquement comme un os qui se brise. Un seul coup — rapide, brutal, définitif.
« Il ne se bat pas seulement, » dit doucement Cedric, les yeux plissés. « Il les protège. »
Le regard d’Elara s’est aiguisé.
Les monstres n’ont pas arrêté.
Mais lui non plus.
Le garçon — non, le chevalier en tout sauf en nom — avançait avec un rythme né non pas de la violence, mais du devoir. Ses épaules étaient droites. Sa prise ne faiblissait jamais. Et bien que des griffes aient raclé son bras et qu’une queue de monstre ait frappé ses côtes si fort qu’il a failli chanceler, il a tenu.
Il a encaissé les coups que d’autres n’auraient pas pu.
Pas parce qu’il était imprudent.
Mais parce qu’ils ne pouvaient pas se le permettre.
Une autre vague est arrivée — cette fois quatre créatures, attaquant sous différents angles. Il a inhalé une fois, calmement et avec précision.
Puis il a expiré — et sa mana a flambé.
Ce n’était pas spectaculaire. Pas de tonnerre, pas d’éclairs, pas de déferlement de couleurs sauvages.
Juste des arcs de mana parfaitement coupés, traçant leur chemin depuis sa lame, comme des rubans de lumière condensée. Un chemin d’épée tissé de détermination.
Un, deux, trois — chaque arc avançant en un croissant parfait, tranchant les attaquants en tête avant qu’ils n’atteignent les candidats blessés derrière lui. La dernière bête s’est approchée de trop près, et il l’a affrontée avec un choc direct — son épée grattant contre ses crocs avant qu’il ne torde sa lame et ne la force à terre, la finissant d’un coup de grâce.
Son aura, désormais visible grâce à la haute clarté du flux de la projection, était nette.
Disciplinée.
Pas débordante. Pas chaotique.
Juste… stable. Puissante. Contrôlée.
« Niveau quatre étoiles, » murmura Elara, presque pour elle-même. « Peut-être plus haut, mais sûrement moyen. »
Aurelian laissa échapper un sifflement discret. « Un roturier atteignant le niveau quatre en plein avant même d’entrer à l’Académie ? C’est… »
« Rare, » termina Selphine, dont la voix était impénétrable. « Et impressionnant. »
Ils regardaient le garçon reculer vers le groupe derrière lui — sans échange de mots, sans gestes grandioses. Il vérifiait simplement l’équilibre de l’un des plus jeunes candidats, en aidait un autre à se relever, se tournait légèrement pour observer la lisière des arbres.
Toujours en vigilance.
Toujours en protection.
Même blessé, il ne s’asseyait pas.
Il gardait la garde.
« C’est le genre de personne dont on écrit des ballades, » murmura Aurelian.
Elara ne dit rien — mais elle le ressentait aussi. Ce fil dans sa poitrine qui se tendait quand elle voyait quelqu’un se battre non pas pour la gloire, non pour la fierté, mais parce qu’il pouvait, et qu’il devait.
La projection a de nouveau vacillé, et cette fois le flux comprenait des données de suivi.
Une mage blessée, située à l’arrière du groupe — celle qu’il avait protégée — tenait un cristal de communication, lui murmurant à l’intérieur. Sa voix, à peine audible, atteignit la rune de diffusion.
« Il nous a sauvés, » dit la fille. « Tous. Son nom est— »
Un battement. Puis la rune l’a saisi clairement, et l’écran d’illusion l’a affiché dans une douce lumière dorée à travers le bord de la projection.
« Reynald Vale. »
La foule murmura, son nom résonnant comme une pierre tombée dans un étang calme.
Reynald se tenait dans le cadre, silencieux, épée abaissée mais toujours prête, alors que plus de fumée s’échappait de la crête derrière lui.
Et bien qu’il ne se soit ni incliné, ni gesticulé, ni reconnu les regards qui l’observaient à des milliers de kilomètres—
Il y avait quelque chose d’indéniablement noble dans sa posture.
Sans emblème ni titre revendiqué.
Mais indéniablement un chevalier.