Chapitre 625
Tandis que son noyau—[Dévoreur d’Étoiles]—restait scellé, immobile comme une lune derrière les nuages, sa flamme était devenue sauvage. Concentrée.
« Encore, » dit-il, d’une voix basse, « je n’ai pas encore franchi le pas. Pic à quatre étoiles… et coincé. »
[Tu as absorbé plus que la plupart en une décennie,] dit Vitaliara. [Monstres, sorts, essence de combat. Mais ton noyau est différent. Il n’a pas été conçu pour suivre des règles. Et toi—]
Elle poussa un petit soupir. [Tu n’as jamais été doué pour rester sur un seul chemin.]
Lucavion ricana doucement. « Non. Je suppose que non. »
Il fléchit une main machinalement, regardant les faibles filaments de flamme d’Équinoxe tourbillonner entre ses doigts—noir teinté d’argent, et l’argent traversé par des ombres.
« Mais même si je voulais avancer, il ne reste rien de suffisamment fort. Rien qui veuille me donner la dernière goutte dont j’ai besoin pour percer cela. »
[Ou peut-être que ce n’est pas une question de force,] dit-elle doucement. [Peut-être qu’il manque autre chose en toi.]
Lucavion ne répondit pas d’abord. Le silence parlait pour lui.
Car il avait pensé la même chose.
Tout ce temps où il avait cultivé, grandi, survécu—il l’avait fait sans guide, sans plans. Sans savoir ce qui venait après.
Il ne suivait pas le chemin d’un guerrier. Il sculptait le sien à partir des os de ce qui était venu avant.
Aveugle.
[Mais c’est pour ça que tu es là, n’est-ce pas ?] dit-il enfin, en la regardant de côté. [Ma seconde paire d’yeux.]
Vitaliara ne répondit pas immédiatement.
Au lieu de cela, sa voix devint presque nostalgique.
[Quand tu as atteint ton sommet, quelque chose s’est aussi éveillé en moi.]
Il la regarda maintenant, écoutant vraiment.
[Ma force… revient. Lentement. Mais ce n’est pas seulement la puissance. C’est la mémoire. Les capacités. Les réflexes que je pensais avoir perdus lors de l’effondrement.]
Sa queue effleura le côté de sa mâchoire alors qu’elle se redressait légèrement contre son épaule.
[Une d’entre elles est revenue complètement maintenant.]
Lucavion arqua un sourcil. « Oh ? Je vais avoir un nom ? »
[Pas tout à fait.] Une pause. Puis, [Ce n’est pas une attaque. C’est de la perception.]
Lucavion ralentit son pas.
« Continue. »
[Je peux voir la vitalité maintenant, en plus de détails qu’avant. Pas seulement l’éclat de la santé ou de l’énergie. Je vois… la propagation. Les scintillements. Le flux.]
Ses yeux se plissèrent, l’or captant la lumière de la lune.
[Et j’ai remarqué quelque chose de particulier.]
[Particulier comment ?]
[Chez les humains, les émotions—les vraies émotions—sont liées à la vitalité. La joie la fait danser. La peur la contracte. La rage la tord. Mais les mensonges… les mensonges la bloquent.]
Le sourcil de Lucavion se fronça.
[Mentir coupe le flux, comme une fausse note dans une chanson. Même les menteurs habiles ne peuvent arrêter le scintillement, l’hésitation.]
Sa queue se mit à bouger.
[Et ce baron ? Quand il parlait de se souvenir de la Princesse, des anciennes alliances, des serments ? Il aurait aussi bien pu cracher de la brume.]
Lucavion laissa échapper un faible murmure.
« Donc, la performance était pire que je ne le pensais. »
[Elle a été conçue. Chaque mot. Il ne le croyait pas lui-même—mais il avait été entraîné à agir comme s’il le croyait.]
Un instant de silence.
Puis la voix de Vitaliara devint légèrement sèche.
[Ce qui, ironiquement, le rend plus honnête que la plupart des nobles.]
Lucavion rit—silencieux et acéré. « Voilà une pensée effrayante. »
Ils continuèrent à marcher, la courbe de la route les menant hors de l’enchevêtrement de sentiers étroits vers une rue plus large bordée de boutiques à volets fermés.
[Mais cela signifie aussi autre chose, Lucavion,] ajouta-t-elle, plus douce maintenant.
Il inclina la tête.
[Cela signifie que je peux voir à travers plus que des barons.]
Les pas de Lucavion s’arrêtèrent.
Elle le regarda directement, ses yeux dorés légèrement plissés.
[Même toi.]
Il n’y eut aucune défiance dans sa voix.
Aucune menace.
Juste une vérité.
Lucavion croisa son regard.
Puis sourit.
Le sourire de Lucavion demeura—silencieux, impénétrable. Une demi-curve qui ne touchait pas ses yeux.
« Je ne mens pas, » dit-il calmement. « Ta capacité n’a pas d’importance face à moi. »
Vitaliara, sans cérémonie, leva une patte et lui donna une petite tape sur la joue.
Il ne fléchit pas. Mais son sourire s’accentua.
[Tu ne peux pas mentir,] murmura-t-elle, [mais tu caches pas mal de choses.]
« À quoi je réponds, » répliqua Lucavion sans perdre un instant, « que c’est le mystère d’un homme. »
[Un charlatan.]
[Un mystère,] répéta-t-il, un éclat d’amusement rendant sa voix plus vive, [d’un charlatan. Un fou. Un vagabond. Quel que soit le mot qui facilite la poésie à avaler.]
Vitaliara souffla, le son étant petit mais pointu, et se remit contre son épaule, bien que sa queue frémît comme un ruban dans le vent.
Mais elle n’avait pas fini.
[Tu ne m’as toujours pas répondu.]
Lucavion haussa un sourcil, la regardant de côté.
[Tu as dit que tout était orchestré, tout arrangé. Et tu as agi avant que les fils ne soient complètement tissés. Alors—comment ? Pourquoi l’as-tu fait ? Et comment savais-tu qu’une chose comme ça allait se dérouler ?]
Il ne s’arrêta pas cette fois.
Il glissa simplement ses mains plus profondément dans ses poches de manteau, marchant dans la nuit parsemée de lanternes comme un homme revenant d’une pièce de théâtre à laquelle il n’avait pas payé d’entrée.
« Comment je savais… » murmura-t-il, les mots ayant le goût de poussière et de cendre sur la langue.
Puis il expira lentement. « C’est la même source que celle par laquelle j’ai su pour Aeliana. »
Vitaliara inclina la tête. [Alors—Révélations ? Visions ? Quelque chose que tu ne peux pas expliquer ?]
Les yeux de Lucavion se plissèrent légèrement alors qu’une brise agitait les avant-toits au-dessus d’eux, faisant bruisser les banderoles de festival suspendues.
« Quelque chose comme ça. »
[Ce n’est pas une réponse.]
« C’en est une, » dit Lucavion, la voix douce comme de la soie tirée sur une lame. « Ce n’est simplement pas la réponse que tu cherches. »
Vitaliara aplatisse ses oreilles. [Ne parle pas en énigmes.]
« Mais c’est la vérité. »
[Humph !] fit-elle, tournant la tête avec un mouvement félin d’indignation. [Tu es impossible.]
Lucavion ricana doucement, le son ressemblant à des pièces de monnaie tombant—coupantes, lourdes, mais faibles. Le silence entre eux revint alors qu’ils passaient sous un dais de lanternes à moitié fanées, les lampadaires s’éteignant au loin.
Mais intérieurement ?
Il ne marchait plus sur les routes pavées de la capitale.
Son esprit avait déjà glissé en arrière—de côté—dans la mémoire et la fiction à la fois.
Princesse Priscilla Lysandra.
Comment je le savais ?
La réponse s’était installée en lui comme une pierre tombée dans l’eau calme, laissant derrière elle des ondulations qui ne s’évanouiraient jamais vraiment.
Parce que je l’ai lu.
Parce que je m’en souviens.
Le roman.
Innocence Brisée.
Il pouvait encore se rappeler comment les mots se déployaient sur les pages. Comment, enfoui dans les flèches politiques et les rivalités de cour de l’Académie Royale, il y avait eu mention—bref, à peine un demi-paragraphe—d’un scandale qui marqua l’entrée de Priscilla dans la vie de cour.
« La princesse indésirable, » la surnommaient. « Qui ne pouvait même pas protéger les serviteurs qui lui étaient dévoués. »
Cela n’avait jamais été montré. Jamais développé.
Juste une petite note laide dans les marges du conte de l’empire, racontée du point de vue de l’héroïne, Elara. Et quand elle a posé des questions à ce sujet—quand elle a confronté le Prince Héritier à propos de la réputation de sa sœur—
Il a répondu.
« C’était nécessaire. »
« Ce n’ont jamais été les siennes à l’origine. »
Lucavion se souvenait de cette phrase. Elle l’avait glacé même alors.
Car dans Innocence Brisée, le Prince Héritier était plus qu’un génie politique. Il était le tyran obsessionnel, possessif, parfaitement contrôlé en devenir. Tout ce qu’il faisait visait à contrôler la scène. Et si une scène ne servait pas sa pièce ?
Il la réécrivait.
Bien sûr, il avait orchestré l’humiliation. Bien sûr, il avait tourné ses fidèles contre elle, puis l’avait peinte comme celle qui avait échoué. Le roman la présentait comme un élément de lore sur le caractère—la honte de Priscilla, sa fracture qui la séparait de la famille impériale. Une note de bas de page menant à sa solitude, sa faim de validation, et finalement… sa chute.
Après tout, elle était la candidate parfaite à devenir la Méchante, dès le départ.