Chapitre 591
Tout comme Draven s’apprêtait à avancer, sa lame dangereusement proche de trancher le côté exposé du lanceur de lances—
Un changement.
Un déplacement violent, anormal.
L’air trembla.
Le mana—brut, écrasant, **immense—**éclata dans le ciel depuis toute la ville.
Une impulsion si puissante qu’elle fit frissonner involontairement tout le corps de Draven. Ce n’était pas seulement puissant—c’était étouffant. Un choc. Une collision de forces si absurdes qu’à cet instant, le champ de bataille autour de lui sembla rétrécir, comme si le vrai combat se déroulait ailleurs, complètement.
Draven recula instinctivement, se désengageant de son adversaire, et tourna son regard vers la distance, vers la source.
Et voilà.
Une colonne d’énergie crépitante, entrelacée—deux forces s’affrontant.
L’une, tranchante et inébranlable, contrôlée mais implacable. Le genre de puissance qui venait d’années de combat tempéré, discipliné.
L’autre—sauvage, étouffante, infinie. Quelque chose qui refusait d’être contenu.
Le sourire de Draven tressaillit, même si sa poitrine se serra.
« Tch… ce bâtard. »
Soren, toujours en combat avec celui qui brandissait la hache, remarqua la distraction soudaine de Draven et serra les dents. « Hé, c’est quoi ce regard ? »
Vyrell, aussi, sentit le changement, bien qu’il resta calme, sa lame maintenant en position pour tenir l’assassin à distance. « Ce mana… »
Draven expira brusquement. Sa voix était plus douce, mais emplie de quelque chose qui frôlait la grimace amusée. « Lucavion a trouvé Aldric. »
La réalisation s’installa dans l’air comme un coup de tonnerre.
Soren sifflota doucement, ajustant sa prise sur son marteau de guerre. « Héh. Enfin. »
Les yeux de Vyrell brillèrent d’une lueur calculatrice. « Alors, c’est hors de nos mains maintenant. »
Les doigts de Draven se crispèrent autour de sa lame.
C’était vrai.
Ce qui se passait là-bas… ce combat monstrueux qui venait de commencer—
N’était plus leur affaire.
Le travail de Lucavion lui appartenait.
La seule chose qui restait à faire pour Draven maintenant—
Était de faire son travail correctement.
Son sourire revint, plus acéré qu’avant, sa prise sur son arme se resserrant alors qu’il se tournait vers son adversaire.
« Je suppose que je vais devoir nettoyer mon côté du champ de bataille. »
Draven serra les dents alors que sa lame s’entrechoqua une fois de plus contre la frappe du lanceur de lances. Des étincelles jaillirent de l’impact, la force brute faisant vibrer ses os. Il poussa en avant, essayant de prendre du terrain, mais le bâtard bougeait avec une précision inhumaine—son lance se tordant à la dernière seconde pour dévier l’élan de Draven, le forçant à reculer.
Le combat n’allait nulle part.
Draven expira brusquement, reculant d’un pas pour réévaluer la situation. Autour de lui, la bataille faisait rage, mais quelque chose n’allait pas.
Ce n’était pas le nettoyage facile qu’il avait prévu.
Vyrell était engagé dans un échange sans fin avec ce fichu assassin. Chaque fois qu’il semblait prendre l’avantage, le bâtard glissait entre ses doigts, attaquant depuis un angle mort. Soren tenait bon contre le guerrier à la hache, leur combat étant un choc brutal de force brute—mais pour chaque pouce que Soren gagnait, l’ennemi en reprenait un autre.
Le regard de Draven parcourut le champ de bataille. Aucun progrès. Aucun terrain gagné.
Tch. Ce n’était pas comme ça que ça devait se passer.
D’où venaient ces enfoirés ?
Son plan était simple—Lucavion prend Aldric, et le reste s’effondrerait.
Mais ces bâtards de l’empire… ils étaient bien plus préparés que prévu.
Draven se baissa alors que la lance revenait vers sa gorge, tournant son corps au dernier moment. Sa lame flamba vers le haut, visant à trancher le poignet du bâtard—mais il manqua.
Encore.
« Putain de merde, » souffla Draven entre ses dents, reprenant pied.
Il n’aimait pas ça.
Quelque chose n’allait pas.
Ils s’attendaient à de la résistance, c’est sûr — mais ça ?
C’était trop.
Draven expira par le nez, gardant sa posture détendue, prêt à réagir. Son esprit travaillait rapidement, essayant d’évaluer la situation. Ils ne pouvaient pas maintenir cette impasse éternellement.
Il fallait que quelque chose change.
Et vite.
« Yo… »
Draven eut à peine le temps de reconnaître la voix avant que le bûcheron devant lui n’hésite aussi, son regard se tournant vers les toits. La brève distraction fut tout ce dont Draven avait besoin pour faire un pas en arrière, sa prise sur son épée se resserrant.
Lucavion était assis paresseusement au bord d’un toit, un genou relevé, son coude appuyé dessus. Son sourire habituel était là, ses yeux sombres brillants d’une lueur indéchiffrable.
« Ça va ? » demanda-t-il, sa voix portant facilement au-dessus du champ de bataille.
Draven fixa pendant une seconde.
« ….. »
Il n’avait pas de mots.
Mais à l’intérieur ?
Du soulagement.
Lucavion était en vie.
Et cela signifiait—
Les yeux de Draven parcoururent l’apparence de Lucavion, ses instincts confirmant ce que son cerveau venait de réaliser.
Du sang.
Il y en avait partout.
Le manteau de Lucavion était trempé de sang, le tissu sombre collant à sa peau. Ses bras, ses jambes — il y avait des coupures profondes sur son corps, certaines déjà refermées, d’autres encore brutes. Sa respiration était régulière, mais Draven pouvait la voir. La fatigue qui s’insinuait sous ce sourire facile.
Aldric était mort.
Lucavion avait gagné.
Draven voulait rire, sourire, cracher quelque chose de suffisant à l’ennemi encore debout devant lui — mais il n’en eut pas le temps.
Car le bâtard armé d’une lance ne détourna pas le regard.
Contrairement aux autres, il ne réagit pas à l’arrivée de Lucavion. Il n’hésita pas, ne tourna pas la tête pour confirmer ce qui s’était passé.
Il frappa.
Draven leva à peine son épée à temps alors que la lance fonçait vers ses côtes, la force brute de l’attaque secouant ses bras. Il enfonça ses pieds dans le sol, tournant juste assez pour éviter que le coup ne le transperce complètement.
« Tch — salaud, » souffla Draven.
Lucavion expira doucement d’en haut, secouant la tête. « Pas de repos pour les braves, hein ? » dit-il.
Le lanceur se raidit légèrement.
Une aura étrange et inquiétante s’échappa de Lucavion, quelque chose ni de lumière ni d’obscur — juste de mauvais augure. L’air autour de lui ressemblait à un vide, un endroit où les lois ne s’appliquaient pas.
La prise du lanceur sur son arme se resserra instinctivement. Ce sentiment —
Lucavion ne lui jeta qu’un coup d’œil rapide. Au lieu de cela, il prit une respiration et —
« YO ! Les membres du Voile Noir ! »
Sa voix fendit le champ de bataille comme un fouet.
Le combat s’arrêta net.
Pendant une seconde, le cliquetis des épées cessa, les pas hésitèrent, et les regards méfiants se tournèrent vers lui.
Lucavion se tenait sur le toit, toujours souriant, sa posture détendue malgré la fatigue évidente dans son corps. Du sang coulait encore de son manteau, tachant les tuiles sous ses pieds.
Et puis — il lança quelque chose.
Une tête coupée tomba au sol avec un bruit sourd et répugnant.
Silence.
La tête roula légèrement avant de s’arrêter, son sang se répandant sur la pierre fissurée.
Et même en mort — le visage d’Aldric Veltorin était indiscutable.
Au moment où les membres du Voile Noir le reconnurent, une onde de choc brutale parcourut leurs rangs. Certains vacillèrent. D’autres se raidissaient. Quelques-uns reculèrent d’un pas.
Lucavion sourit, essuyant une tache de sang de sa joue. « Ça m’a pris du temps, mais ton chef est parti. »
Un vent froid balaya la rue, portant l’odeur de sang et de mort.
Pour la première fois dans la bataille —
La voix de Lucavion résonna à travers le champ de bataille, douce et sans effort — mais emplie d’une intention létale.
« Maintenant, est-ce que vous voulez vous rendre, ou voulez-vous que je massacre chacun d’entre vous ici ? »
Et puis—il lâcha tout.
La soif de sang.
Une vague écrasante, étouffante de simple intention de tuer inonda le champ de bataille, appuyant sur chaque âme présente.
L’air lui-même semblait se rétrécir, l’espace autour d’eux se déformant sous le poids de quelque chose qui n’était pas simplement une menace—mais une certitude.
Ce n’était pas la bravade vide d’un homme essayant d’intimider ses ennemis.
C’était un homme qui avait déjà décidé du résultat.
Draven à peine résistait à l’envie de changer de position. Il avait ressenti plusieurs types de soif de sang auparavant—tranchante, froide, brutale—mais celle-ci ?
Celle de Lucavion était différente.
Ce n’était pas sauvage. Ce n’était pas déchaîné.
C’était mesuré. Précis. Absolu.
Et le Voile Noir le ressentit.
Au début, le silence.
Et puis—
CLANK !
Une épée heurta le sol.
Puis une autre.
CLANK ! CLANK ! CLANK !
Une par une, les armes glissèrent des mains tremblantes, tombant sur les rues tachées de sang.
Certains reculèrent, d’autres s’effondrèrent carrément à genoux, haletant pour respirer.
Car à ce moment—ils comprirent.
Leur chef était mort.
Et le monstre qui se tenait devant eux était celui qui l’avait fait.