Chapitre 590

La guerre à Varenthia avait commencé.

La ville brûlait dans le chaos. Les rues, autrefois remplies de murmures d’accords et d’échanges silencieux, résonnaient désormais du clash de l’acier, des cris des mourants et du crépitement du feu se propageant dans les entrepôts et les repaires du Voile Noir.

Draven avançait sur le champ de bataille comme un spectre de la guerre. Sa lame brillait, ses mouvements précis et calculés—aucun effort inutile. Frapper. Tuer. Se déplacer.

Vyrell combattait avec précision, chaque mouvement délibéré, sa lame étant une extension de son esprit. Il n’avait pas d’amour pour la violence inutile, mais ses coups étaient chirurgicaux—fendant l’ennemi avec une efficacité terrifiante.

Soren, en revanche, incarnait la destruction. Une bête de guerre sous forme humaine. Chaque coup de sa masse de guerre envoyait des corps voler, des os brisés, transformant le champ de bataille en abattoir. Là où Vyrell était un scalpel, Soren était une avalanche.

Et ensemble, ils déchiraient les restes des forces du Voile Noir.

Draven s’attendait à cela. Une attaque écrasante et décisive pour briser leur contrôle. Ce qu’il n’avait pas prévu—

—c’était la relève qui arriva ensuite.

Des ruelles, des toits, des bâtiments brisés où la bataille faisait rage, trois figures émergèrent.

Ce n’étaient pas des combattants ordinaires.

Draven reconnaissait la force quand il la voyait. Et ces trois ? Ils n’étaient pas seulement forts. Ils étaient entraînés.

Sa prise sur sa lame se resserra alors qu’il les observait pour la première fois en détail.

L’un était un homme grand, aux épaules larges, avec une grande hache attachée dans son dos, son armure cramoisie marquée de profondes cicatrices—preuve de nombreux combats. Ses yeux étaient calmes, mais lourds d’expérience.

Le deuxième était mince, vêtu de vêtements sombres, avec des dagues jumelles brillant à ses hanches. Sa posture était basse, prédatrice—comme une bête prête à bondir. Ses yeux argentés scintillaient d’amusement, comme si cette guerre n’était qu’un jeu.

Le troisième était le plus dangereux.

Une lance reposait aisément dans sa main, sa prise détendue. Ses cheveux noirs attachés en arrière, son expression impassible, mais Draven sut immédiatement—ce n’était pas un guerrier ordinaire.

L’air autour de lui semblait plus lourd. Pas à cause de la pression de mana. Pas à cause d’une aura.

Mais d’autre chose. Quelque chose de vieux.

Les instincts de Draven lui criaient.

« Putain, » murmura-t-il entre ses dents. « Qui sont ces enfoirés ? »

Soren craqua son cou, son sourire s’élargissant. « Enfin. Je commençais à m’ennuyer. »

Vyrell, cependant, plissa les yeux. Sa prise sur son épée changea légèrement—un petit changement presque imperceptible. Mais Draven le remarqua.

Il était sur ses gardes.

Ce qui signifiait que ces hommes étaient dangereux.

Celui avec la lance fit un pas en avant, son regard balayant le champ de bataille avec un intérêt détaché avant de se fixer sur Draven.

« Tu dois être celui qui mène tout ça, » murmura-t-il, sa voix légère, presque conversationnelle.

Le sourire de Draven était acéré. « Tu as mis longtemps à te montrer. Je pensais que ton chef allait simplement se laisser faire et qu’on prendrait la ville. »

L’homme inclina légèrement la tête. « Aldric ne bouge pas encore. »

Draven s’attendait à cela. Aldric était intelligent. Il attendrait. Observerait. Évaluerait.

Mais ces trois—ce ne étaient pas de simples lieutenants.

L’atmosphère se tendit, le champ de bataille tombant dans un silence étrange alors que ces trois guerriers inconnus se tenaient face à Draven, Vyrell et Soren. Il n’y eut aucune hésitation—aucun théâtre pré-bataille, aucun mot inutile.

Ils n’étaient pas là pour intimider.

Ils étaient là pour tuer.

Soren expira brusquement, ses doigts se resserrant autour du manche de sa masse de guerre. « Tch. Enfin, une proie digne. »

Vyrell, en revanche, resta silencieux, son regard acéré fixé sur l’homme avec la lance. Sa prise sur son épée s’ajusta subtilement—aucun mouvement inutile, juste de la préparation.

Le sourire de Draven resta, mais son corps avait déjà adopté une posture défensive. Ses instincts lui criaient—ces trois n’étaient pas seulement forts, ils étaient coordonnés. Il n’y avait pas de bravade imprudente, pas de confiance gaspillée.

Ce sont des tueurs.

Et puis—

Ils bougèrent.

Le guerrier à l’épée à larges épaules se précipita en premier, son armure cramoisie captant les flammes vacillantes autour d’eux. Il n’était pas rapide, mais il n’avait pas besoin de l’être. Chaque pas portait le poids d’une force brute, écrasante. Il balança sa grande hache en un arc horizontal, l’air autour de lui hurlant sous la puissance du coup.

Soren rugit en réponse, affrontant la force brute par la force brute. Son marteau de guerre s’entrechoqua avec la hache, envoyant une onde de choc assourdissante à travers la rue. Le sol sous leurs pieds craqua, les pavés se brisèrent sous l’impact brut.

Soren sourit. « Pas mal. »

Mais le guerrier à l’épée ne réagit pas—aucun changement d’expression, aucun signe d’amusement. Juste une violence froide et efficace. Il poussa en avant, sa force pressant contre la posture de Soren, le forçant à reculer de quelques centimètres.

Vyrell, quant à lui, eut à peine le temps d’esquiver lorsque l’assassin armé d’un poignard disparut. Un flou de mouvement, plus rapide que n’importe quel combattant normal aurait dû l’être. Il réapparut sur le flanc de Vyrell, un poignard tranchant l’air avec une précision mortelle.

Vyrell se tordit au dernier moment, son épée à peine interceptant l’attaque, l’acier grattant contre l’acier. La force derrière le coup lui envoya une secousse violente dans le bras.

Rapide. Trop rapide.

Les yeux argentés de l’assassin brillèrent. « Tu réagis bien, » murmura-t-il. « Voyons combien de temps ça dure. »

Vyrell ne répondit pas. Il n’en avait pas besoin.

L’acier s’entrechoqua, les lames scintillant dans la lumière du feu alors que les deux entamaient une danse mortelle de vitesse et de précision.

Draven, cependant, n’eut pas le temps de les regarder—

Car l’homme avec la lance était déjà sur lui.

Draven parvint à esquiver de justesse alors que la lance sifflait à ses côtés, le vent hurlant sous la vitesse du coup.

Trop rapide.

Draven répliqua immédiatement, portant un coup vers le côté exposé de l’homme à la lance. Mais celui-ci bougea avec une aisance surnaturelle, se déplaçant juste assez pour éviter l’attaque, sa lance déjà repositionnée pour une autre.

Draven expira profondément. Ce n’était pas bon.

Ils étaient tous des Éveillés de 5 étoiles. Mais l’écart entre eux était évident.

Ce n’était pas une bataille de force brute. C’était une bataille de compétence, d’expérience, d’intention meurtrière.

Et ces trois-là ? Ils ne perdaient pas.

Soren serra les dents en luttant contre la puissance brute du guerrier à la hache, son marteau de guerre à peine capable de suivre les coups incessants.

Vyrell ajustait déjà ses mouvements, son travail à l’épée s’adaptant à la vitesse impossible de l’assassin. Mais même ainsi, il ne faisait que suivre—pas gagner.

Draven cliqua de la langue, esquivant une autre poussée de lance qui aurait presque tranché sa gorge. Il avait combattu des centaines de guerriers.

Draven sourit, du sang coulant le long de son bras d’une petite coupure qui avait à peine manqué de déchirer le muscle. Sa posture changea, sa prise sur son épée se resserra alors que le lanceur tournait autour de lui, son expression calme, impassible.

« Enfoirés de l’Empire, » souffla Draven, la voix teintée d’une amertume acerbe. « Vous pensez que les rues sont une blague ? »

Le lanceur ne réagit pas immédiatement—il observa simplement. Froid, calculateur. Comme un soldat entraîné qui évalue un champ de bataille.

Draven détestait cette attitude.

Car cela signifiait que ces enfoirés pensaient encore qu’ils étaient meilleurs.

Meilleurs que lui. Meilleurs que Soren. Meilleurs que Vyrell.

Draven cligna des yeux, roulant des épaules. « J’ai déjà fait mon mouvement, » murmura-t-il à voix basse. Son sourire s’élargit alors qu’il se baissait sous une nouvelle poussée de lance d’une rapidité aveuglante. « Et je ne vais pas me laisser distancer. »

Il avait fait confiance à ce fou furieux.

Et, pour le meilleur ou pour le pire, Draven n’était pas du genre à se laisser dépasser par des tueurs formés par des nobles.

Le lanceur de lance se jeta à nouveau en avant, et cette fois, Draven ne se contenta pas d’esquiver.

Il avança.

Sa lame heurta le fût de la lance, forçant son adversaire à réagir plutôt qu’à dicter le combat. Draven tourna son corps, déplaçant son poids d’une manière qui n’aurait pas dû être possible en plein mouvement, tranchant vers le haut—

Le lanceur de lance parvint à peine à orienter son arme pour bloquer, son expression calme vacillant d’une surprise proche de l’étonnement.

« Pas mal, » murmura Draven, un sourire acéré alors qu’il appuyait encore plus. « Mais tu n’es pas le seul à savoir te battre. »

À sa droite, Soren rugit, plantant ses pieds avant de pousser son marteau de guerre avec une force brute, monstrueuse. Le bretteur se prépara, bloquant avec le fût de son arme—

Mais cette fois, Soren avait ajusté sa tactique.

Plutôt que d’avancer, il tourna la dynamique, déplaçant le momentum, déstabilisant l’équilibre du porteur de l’arc. C’était subtil, mais cela donna à Soren juste assez d’espace pour reculer et lancer une contre-attaque brutale vers les côtes de son adversaire.

Vyrell, lui aussi, avait cessé de se défendre purement. Ses mouvements restaient contrôlés, précis, mais maintenant, il testait son adversaire—cherchant des faiblesses.

L’assassin s’élança, dagues scintillantes, mais Vyrell le rencontra avec une parade à prise inversée, inattendue, déviant la frappe juste assez pour ouvrir une brèche—

Sa lame siffla en avant—

Une fine coupure s’ouvrit le long du flanc de l’assassin. Pas profonde. Pas mortelle. Mais une blessure tout de même.

L’assassin aux yeux d’argent expira bruyamment, son sourire se tordant. « Tch. »

Draven laissa échapper un petit rire en esquivant une autre attaque du lanceur de lance, sa propre lame frôlant dangereusement la gorge de son adversaire.

Ils ne gagnaient pas.

Pas encore.

Mais maintenant ?

Maintenant, ils ne perdaient pas non plus.