Chapitre 582
…n’est pas une mauvaise occasion de les éliminer complètement. »
Le personnage, resté silencieux pendant qu’Aldric donnait ses ordres, prit enfin la parole. Sa voix était calme, impénétrable.
« Est-ce bien le cas ? » Une pause. Puis, une légère inclinaison de la tête, comme s’il le scrutait.
« Êtes-vous sûr que l’artefact n’a rien détecté ? »
Le sourire narquois d’Aldric ne faiblit pas.
« Non, il n’a rien détecté. »
Aucun combattant puissant n’était entré à Varenthia. Aucun. L’artefact aurait détecté la plus infime trace d’énergie de haut niveau dès leur entrée dans les limites de la ville.
Et pourtant—
‘Hmm ?’
Une étrange sensation lui parcourut la peau.
Pas une présence. Pas une intention meurtrière.
Quelque chose qui sondait.
Le souffle d’Aldric se ralentit. Ses muscles se contractèrent instinctivement tandis que la sensation le pénétrait, comme une aiguille traversant ses pensées. Ce n’était pas une attaque. Ce n’était même pas quelque chose de physique.
Un regard ?
Non—pas tout à fait.
Aldric expira, sa langue claquant contre ses dents tandis qu’un éclat vif brillait dans ses yeux. « Oh ? Un artefact ? »
La présence ne diminua pas.
Ses lèvres se recourbèrent.
« Essayez-vous de voir si je suis parti ? » Sa voix s’abaissa légèrement, une moquerie discrète se mêlant à ses paroles.
« Êtes-vous à l’écoute ? »
Ce n’était pas Draven lui-même. La sensation était trop subtile pour cela.
Ce qui ne voulait dire qu’une chose.
Ils observaient.
De loin.
Essayant de suivre ses mouvements.
Ayant peur de quitter leur forteresse.
Aldric rit, bas et doucement, sa poigne se serrant sur le pommeau de sa lame.
‘Des lâches.’
Ils n’étaient pas confiants. Ils étaient désespérés.
« Sommes-nous observés ? » La voix du personnage coupa ses pensées, nette mais dépourvue d’émotion.
Aldric expira lentement, le sourire narquois toujours visible sur ses lèvres. « Il semblerait. »
Le personnage tapa du doigt ganté contre son bras, pensif. « J’ai entendu dire que Draven possédait un artefact comme celui-ci. »
Une pause.
« Mais il était apparemment défectueux. »
Les yeux d’Aldric scintillèrent d’amusement. ‘Donc ils ont utilisé un jouet cassé ?’
Le personnage se tourna, ajustant sa cape en s’approchant de la porte. Ses mouvements étaient lents, délibérés—comme un homme qui avait déjà décidé que ses affaires ici étaient terminées.
« Hmm… » Un léger murmure, puis un léger signe de tête. « Faites comme bon vous semble. »
Les paroles étaient décontractées. Mais Aldric savait ce qu’elles signifiaient.
Il avait maintenant toute autorité.
Lorsque la porte se referma derrière lui, le silence s’installa dans la chambre.
Aldric resta immobile un instant. Son sourire narquois s’effaça, son expression impénétrable.
Puis—
Une lente expiration.
« Cela fait longtemps… »
Son sang avait été silencieux trop longtemps.
Depuis des années, il vivait à Varenthia—construisait son réseau, assurait son pouvoir, jouait le jeu de la politique et du contrôle.
Mais avant cela ?
Avant d’être un commandant—avant d’être quoi que ce soit—
Il avait été un soldat.
Un tueur.
Et sur le champ de bataille, son corps n’avait jamais été inactif.
Les doigts d’Aldric tremblèrent, sa respiration se calmant pour devenir plus régulière. Plus nette.
« Devrais-je simplement massacrer un peu ? »
Sa voix était à peine un murmure. Mais le poids qu’elle portait—**l’envie, la faim—**emplissait la pièce comme un nuage orageux persistant.
Lentement, son regard se baissa sur sa main droite.
Un bracelet noir de jais reposait là, terne et discret—et pourtant lourdement significatif.
Ses doigts effleurèrent sa surface, une chaleur familière vibrant sous son contact.
« Oui… »
La décision avait déjà été prise.
Son sourire narquois revint, plus lentement cette fois. Plus délibéré.
Son sang n’était plus silencieux.
Et si Draven et ses hommes voulaient une guerre—
Alors Aldric Veltorin leur en donnerait une.
Sans autre mot, il fit demi-tour et se dirigea vers la porte.
Chaque pas semblait plus léger que le précédent.
Comme s’il avait attendu ce moment.
Comme si, enfin—
Il était enfin réveillé.
Aldric traversa les couloirs faiblement éclairés de sa forteresse, les lourdes portes en chêne se refermant derrière lui avec un sourd bruit mat. Les lampes vacillantes le long des murs de pierre projetaient de longues ombres ondulantes sur son chemin, mais sa concentration était extrême. L’air nocturne extérieur était épais, transportant l’odeur lointaine du feu et du sang—un champ de bataille en pleine floraison.
Au moment où il pénétra dans la cour, plusieurs gardes se redressèrent au garde-à-vous, leurs regards se braquant sur lui avec une discipline rigoureuse. Leurs uniformes sombres portaient les insignes de son commandement—son vrai commandement, les hommes qui avaient juré fidélité non à la Maison Veltorin, mais à lui seul.
Ils baissèrent la tête en signe de respect.
« Mon Seigneur », dit l’un d’eux en premier, la voix ferme mais impatiente. « Allons-nous partir avec vous ? »
Il n’y avait aucune hésitation dans leurs paroles, aucune peur—seulement de la préparation.
Le regard d’Aldric balaya la troupe, l’évaluant. C’étaient des guerriers expérimentés. Pas les chiens sans nom qu’il utilisait pour remplir les rangs inférieurs, mais des hommes qui avaient combattu et saigné pour lui. Ils voulaient des ordres. Ils voulaient agir.
Mais cela ?
C’était autre chose.
Il expira lentement, secouant la tête. « Non. Restez ici. » Sa voix était calme mais ferme, le poids de ses paroles ne laissant aucune place à la discussion. « Tenez bon. Si quelque chose vient frapper, vous savez ce qu’il faut faire. »
Les gardes échangèrent de brefs regards avant de hocher la tête à l’unisson. « Compris. »
Aldric ne s’attarda pas.
Il avait perdu assez de temps.
Son corps bougea, ses muscles se tendant en préparation, et puis—
Il se déplaça.
En un instant, sa silhouette se brouilla, disparaissant de l’endroit où il se tenait.
La technique Qinggong, un art du mouvement qui brouillait la frontière entre vitesse et apesanteur, le propulsa en avant avec une accélération inhumaine. Le vent rugit près de ses oreilles tandis que sa forme devenait un simple murmure contre le paysage urbain, se précipitant sur les toits, sautant par-dessus les ruelles étroites et tissant à travers les veines complexes de Varenthia comme une ombre libérée.
Pour l’œil ordinaire, il n’était rien de plus qu’une traînée de mouvement—un spectre fugace contre la lueur froide de la lune.
Mais pour lui ?
Le champ de bataille était déjà vivant sous ses sens.
Sa conscience s’étendait vers l’extérieur, dépassant les murs, les quartiers, les lanternes vacillantes des masses endormies de la ville.
Il pouvait tout sentir.
Le choc de l’acier, le craquement aigu du bois qui éclatait lorsque les barricades étaient abattues, les courts soupirs d’agonie des hommes dont le corps les lâchait avant même qu’ils ne réalisent qu’ils étaient en train de mourir.
Les hommes de Draven avançaient à plusieurs endroits—il pouvait les sentir bouger, comme des fils dispersés dans une toile complexe. Leurs attaques étaient rapides, tactiques, destinées à paralyser son réseau avant qu’il n’ait la chance de réagir.
Ils pensaient avoir le dessus.
Aldric sourit en survolant un autre toit, son atterrissage étant sans effort, son corps se lançant dans la course suivante sans perdre de vitesse.
Il avait déjà réagi.
La nuit s’étendait largement devant lui, et la guerre ne faisait que commencer.
Il était temps de montrer qui possédait vraiment Varenthia.
Le vent hurlait tandis qu’Aldric se déplaçait, son corps un flou contre la nuit. Sa technique Qinggong le portait rapidement à travers les toits, la ville s’étendant sous lui comme un champ de bataille attendant d’être soumis. Il pouvait sentir les fils du conflit se tisser dans les rues—le choc des armes, les cris des hommes mourants, la violence brute de la guerre éclatant par salves calculées à travers Varenthia.
Et pourtant—
Quelque chose changea.
C’était subtil au début. Un changement dans l’air. Une sensation, comme une ondulation coupant l’eau calme.
Une intention.
Les instincts d’Aldric flambèrent—danger.
Son corps réagit avant que son esprit ne puisse le traiter pleinement, les poils de ses bras se hérissant. En un instant, sa lance apparut dans sa prise, ses muscles se contractant tandis qu’il pivotait—
CLAC !
L’impact fut dur et rapide, lui envoyant une secousse dans les bras. Des étincelles jaillirent dans l’air nocturne lorsque le métal heurta le métal, la force brute du coup le projetant en arrière.
Les pieds d’Aldric trouvèrent à peine prise lorsqu’il atterrit, glissant contre la pierre avec une précision maîtrisée.
Ses yeux cramoisis s’aiguisèrent.
« Hmm ? »
Sa poigne sur sa lance se resserra, son rythme cardiaque régulier—contrôlé. Il leva les yeux, tournant la tête vers la source de la frappe.
Et là—debout sous la lueur froide de la lune—
Un jeune homme.
Il était prêt, sa position équilibrée, une longue estoc reposant dans sa prise comme une extension de son être même. Ses yeux—noir de jais, vides comme le néant—fixaient ceux d’Aldric, impénétrables.
« Que voilà-t-il ? » murmura Aldric, la voix basse, curieuse.
Son esprit passait déjà en revue des noms, des visages—cataloguant chaque combattant, chaque assassin, chaque mercenaire qui valait la peine d’être mémorisé.
Et pourtant—
Celui-ci ?
Ce n’était personne qu’Aldric reconnaissait.
Ni un des hommes de Draven. Ni un des bouchers de Soren. Ni un des tacticiens impitoyables de Vyrell.
Et cette frappe à l’instant—
Ce n’était pas quelque chose qu’aucun d’eux pouvait faire.
Les lèvres d’Aldric se pincèrent, sa position changeant légèrement, testant, calculant.
« Qui êtes-vous ? »