Chapitre 581
« Tenez votre bout du marché. » Il se pencha légèrement en avant, son regard scintillant à la faible lumière des bougies. « Et cette ville est à vous pour la gouverner. »
Varenthia.
Une ville où le pouvoir appartenait à ceux qui étaient assez impitoyables pour le prendre. Une ville bâtie sur l’ambition, la trahison et le contrôle. Et s’il jouait parfaitement son rôle — s’il se pliait à la volonté de ce bâtard un peu plus longtemps — il l’aurait.
Son propre domaine. Son propre règne.
Les doigts d’Aldric pressèrent plus fort contre la table, son regard fixé sur la lumière vacillante des bougies qui projetait de longues ombres changeantes sur la carte.
Cette ville est à vous pour la gouverner.
Voilà la seule raison pour laquelle il avait trahi la Maison Veltorin.
Pas l’honneur. Pas le devoir. Pas le poids de la tradition enchaîné à son nom.
Le pouvoir.
Le sien.
Non pas emprunté à une lignée décrépite. Non pas transmis par le destin ou le nom de famille.
Son propre règne, forgé de ses propres mains.
Ses lèvres se contractèrent en quelque chose qui n’était ni un sourire narquois ni une grimace — juste un rictus amer et silencieux.
Il n’avait jamais aimé être chevalier. Il n’avait jamais aimé s’agenouiller devant des seigneurs dont la seule prétention au pouvoir était la pure malchance de leur naissance. Il avait passé sa jeunesse à aiguiser sa lame, à affûter son instinct, à atteindre le rang d’Éveillé 5 étoiles par le seul effort, par des batailles après des batailles, tandis qu’eux siégeaient dans des salles dorées, sirotaient du vin et ricanaient sur ceux qui se battaient réellement pour soutenir leur nom.
Et pourtant, au bout du compte, à quoi cela avait-il mené ?
À le servir.
Ce arrogant bâtard. Cette pitoyable excuse de noble.
Le fils du Marquis Elarion Veltorin.
Un imbécile destiné à perdre la bataille pour l’héritage avant même qu’elle n’ait commencé. Un homme qui portait son nom de famille comme un insigne d’autorité intouchable, bien qu’il ne possédât ni l’habileté ni l’intelligence pour le manier correctement.
Aldric avait été son bras droit. Son épée. Son bouclier.
Et pour quoi ?
Pour gaspiller ses talents à combattre dans des batailles orchestrées par des hommes qui n’avaient jamais tenu une lame de leur vie ? Pour protéger un noble dont les victoires n’étaient que des écrits à l’encre, signés dans des accords secrets passés par de vieux hommes qui craignaient de perdre leur emprise sur le pouvoir ?
Tch.
Il s’était élevé par son propre mérite. Un chevalier craint et respecté, non pour son nom, mais pour ses capacités.
Et pourtant, ils s’attendaient à ce qu’il plie le genou.
Il inspira profondément, forçant la colère familière à se calmer.
Plus jamais.
Aldric Veltorin était mort le jour où il avait quitté le champ de bataille.
Le jour où il avait laissé derrière lui une maison en ruine, un héritier condamné et un héritage qui n’avait jamais eu la moindre importance pour lui.
Et dans six mois, il aurait quelque chose de réel. Quelque chose de gagné.
Sa ville.
Son règne.
Son pouvoir.
Pas de dieux. Pas de rois. Pas d’imbéciles nobles se tenant au-dessus de lui.
Aldric expira lentement, ses doigts tapant une fois contre la carte avant qu’il ne prenne le poignard à son côté.
D’un mouvement rapide et délibéré, il le planta dans le parchemin — juste sur le cœur de Varenthia.
Cette fois, il ne se battait pas pour quelqu’un d’autre.
Cette fois, il ne s’agenouillait pas.
Cette fois, lorsqu’il gagnerait — tout lui appartiendrait.
Aldric inspira lentement, réprimant l’instinct de montrer les dents comme un loup acculé. Au lieu de cela, il garda sa voix égale, son expression soigneusement mesurée.
« Cela sera réglé », dit-il enfin. Une affirmation. Une promesse. Un congé.
Il rencontra le regard de la silhouette sans hésitation, sachant parfaitement combien l’autre homme aimait le voir se hérisser sous le poids de ses propres choix.
Tout était sous contrôle.
Le sourire narquois de la silhouette s’élargit légèrement. Pas d’amusement — de la satisfaction.
« Je vous tiendrai à cela », murmura-t-il. Il lança un dernier regard à la carte avant de se détourner, ses pas légers, délibérés, et empreints de cette facilité exaspérante qui vient de savoir qu’il tient la laisse. « Six mois, Aldric. »
Il n’attendit pas de réponse. Il ne le faisait jamais.
Aldric resta immobile, l’air de la pièce épais d’une tension non dite même lorsque la silhouette disparut dans les couloirs au-delà. La lumière des bougies vacillait sur l’acier poli de ses gantelets, reflétant le léger tremblement de ses doigts alors qu’il les pressait contre la table.
Pas de peur.
De la rage.
Une rage amère et bouillonnante qui s’installait profondément dans ses os comme une maladie qu’il avait depuis longtemps cessé d’essayer de guérir.
Il avait échangé un maître contre un autre.
Mais au moins, celui-ci lui donnerait quelque chose de réel en retour.
Aldric expira, forçant ses doigts à se détendre, forçant son esprit à s’affûter au-delà de l’instinct de sombrer dans de vieilles blessures. Six mois. Il endurerait cela pendant six mois de plus, et ensuite… Varenthia serait sienne.
Mais avant qu’il ne puisse laisser la pensée s’installer —
BANG !
Les portes de la chambre s’ouvrirent en éclats.
Un soldat tituba à l’intérieur, essoufflé, son uniforme souillé de suie, sa poitrine haletante d’effort.
« Commandant — ! »
La tête d’Aldric se releva brusquement, son expression s’aiguisant instantanément.
« Qu’y a-t-il ? » demanda-t-il, sachant déjà que ce ne serait rien de bon.
Le soldat prit une inspiration désespérée. « Les hommes de Draven — Ils ont… » Il déglutit difficilement. « Ils attaquent les possessions du Voile Noir. Systématiquement. Entrepôts, forteresses, routes d’approvisionnement — ce n’est pas un raid. C’est une guerre. »
Le pouls d’Aldric resta régulier, mais ses yeux s’assombrirent.
Ses doigts se crispèrent en poings alors qu’il se redressait, sa présence dominant le messager épuisé. « Où sont les pertes ? »
Le soldat toussa, puis continua rapidement. « Un de nos principaux entrepôts a été pris en un seul coup — feu et acier, aucun survivant. D’autres endroits clés ont été touchés dans différentes parties de la ville — des attaques coordonnées. Le groupe de Vyrell a mis le feu aux caches d’approvisionnement occidentales, et Soren… » L’homme hésita, grimaçant. « Soren est passé directement par la porte principale des repaires du Voile. Il les déchire comme une bête de guerre. »
Les lèvres d’Aldric se pincèrent en une fine ligne.
Pas inattendu.
Il connaissait bien cette ville. Il connaissait bien Draven. Trop bien.
Ce n’était pas une démonstration de force.
C’était un message.
Et si Draven était derrière tout cela, cela signifiait qu’il ne prévoyait pas de s’arrêter.
Aldric expira brusquement. « Envoyez un message à… »
Les doigts d’Aldric palpèrent la carte, sa mâchoire serrée tandis qu’il traitait l’information. Ses hommes attendaient, essoufflés, attendant des ordres. Attendant la rage.
Au lieu de cela, Aldric expira lentement, la tension dans ses épaules se transformant en quelque chose de plus délibéré, de plus contrôlé.
« Appelez Ryzek. Appelez Veyrn. Appelez Saelos. »
La pièce se tut.
Ses lames cachées. Celles qu’il avait gardées hors de vue pour cette raison même.
Chacun d’eux était un Éveillé 5 étoiles. Chacun d’eux avait survécu à des batailles qui auraient dû les tuer.
Et chacun d’eux attendait — observait — une raison d’être déchaîné.
Le soldat hésita avant de hocher la tête et de s’élancer hors de la chambre, désireux de suivre l’ordre.
Aldric roula les épaules, ses muscles se tendant avec une anticipation prédatrice familière. « Je me prépare à sortir. »
L’informateur pâlit légèrement. « Vous êtes… »
« Je ne reste pas assis dans cette pièce pendant que la ville se retourne contre moi », coupa Aldric, le ton vif et définitif. « Draven et ses bâtards pensent qu’ils peuvent dicter le rythme de cette guerre ? Non. » Son sourire narquois se contracta, mais il n’y avait aucun amusement. « Ils doivent penser que je suis une plaisanterie, moi, Aldric. »
Ses doigts tapèrent une fois contre la table. ‘Mais… quelque chose ne va pas.’
Où avaient-ils trouvé le courage ?
Draven n’était pas un idiot. Vyrell et Soren n’étaient pas imprudents. Ce n’est pas le genre de mouvement que vous faites à moins de savoir que vous avez les moyens de le soutenir.
Mais c’était le problème.
Ils ne les avaient pas.
Aldric suivait tous les combattants de haut niveau entrant dans la ville. Il avait l’artefact — un cadeau de l’homme même qui lui avait donné son chemin vers le pouvoir. Il garantissait qu’aucun nouveau venu puissant ne pouvait entrer dans Varenthia à son insu.
Et à ce moment ?
Personne n’était entré.
Pas un seul nouvel Éveillé 6 étoiles. Pas un seul guerrier de rang.
Alors, où diable ont-ils trouvé l’assurance de commencer ce combat ?
Le sourire narquois d’Aldric se contracta davantage, un souffle lent s’échappant par son nez.
« Soit ils ont perdu la tête… » Il plia les doigts, la chaleur du combat déjà vibrante dans son sang.
Ses yeux brillèrent à la lumière des bougies, le poids de sa lame pressant familièrement contre sa hanche.
« …soit ils tirent leur dernière flèche. »
Il rigola, secouant la tête.
« Si c’est la seconde hypothèse… »
Un pas lent et délibéré en avant. La pièce autour de lui semblait plus petite maintenant — comme si la ville elle-même avait rétréci, ses rues déjà tracées pour la guerre à venir.
« Alors ça… » Il expira, un amusement calme et dangereux glissant dans sa voix.
« …n’est pas une mauvaise occasion de les éliminer complètement. »