Chapitre 580
La nuit s’est déchirée entre le feu et l’acier.
Les hommes de Draven ont déferlé, des ombres contre l’embrasement de l’entrepôt en flammes. Il ne s’agissait pas de négociation. C’était un massacre.
Les gardes du Voile Noir n’ont eu que peu de temps pour réagir. Les premiers sont tombés avant même de comprendre ce qui se passait : gorges tranchées dans l’ombre, carreaux d’arbalète s’enfonçant dans la chair avant que des cris d’alarme ne puissent même s’échapper de leurs lèvres.
Puis, la véritable bataille a commencé.
« En avant ! » a aboyé Draven, sa voix coupant le chaos comme un fouet. « Ne leur laissez pas le temps de se regrouper ! »
Ses hommes n’avaient pas besoin d’autres ordres.
Ils se sont écrasés sur les défenses du Voile Noir comme une vague de pure violence, les lames scintillant sous la faible lumière des torches. L’acier a rencontré l’acier, les corps se sont percutés, et l’entrepôt est devenu un champ de bataille de combat frénétique et brutal.
Un homme de main du Voile Noir s’est précipité sur Draven par le côté, un poignard courbe brillant dans sa poigne. Rapide. Bien entraîné.
Trop lent.
Draven a esquivé le coup avec une aisance habituelle, son poignard s’enfonçant déjà dans les côtes de l’homme. Une torsion vive : l’os s’est brisé, l’homme de main s’étouffant dans son propre sang avant de s’effondrer sur le sol.
Un deuxième s’est jeté — une hache de guerre, oscillant dans un arc meurtrier.
Draven s’est baissé, roulant vers l’avant sous le coup, se relevant derrière l’attaquant avant de passer son deuxième poignard sur son tendon du jarret exposé. L’homme a crié, s’effondrant sur un genou — juste avant qu’un coup de pied au crâne ne le réduise au silence définitivement.
« Prenez les étages supérieurs ! » a crié Draven, montrant les passerelles qui bordent les murs de l’entrepôt. « Coupez leurs points de vue ! »
Un groupe de ses hommes s’est immédiatement séparé, escaladant les structures en bois avec une efficacité habituelle. Un arbalétrier n’a eu que peu de temps pour constater leur présence avant qu’une lame ne s’enfonce dans son dos, son corps se penchant par-dessus la balustrade.
Ils gagnaient.
Draven le sentait.
Mais ce n’était qu’une partie du combat.
A travers la ville, Vyrell, Soren et les autres menaient leurs propres assauts. Cette guerre ne se déroulait pas à un seul endroit — elle se propageait, défaisant l’emprise du Voile Noir sur Varenthia en une seule nuit décisive.
Draven devait juste s’assurer que sa part était parfaite.
Un lieutenant lourdement armé s’est précipité vers lui, flanqué de deux autres. Plus disciplinés que les autres. Plus dangereux.
« Tuez-le ! » a grogné l’un d’eux.
Draven a claqué sa langue. « Tch. Vous, les salauds, ne vous réformez jamais. »
Le premier a frappé — un coup large et lourd qui visait à le fendre en deux.
Draven s’est dérobé, ses poignards scintillant vers l’extérieur alors qu’il entaillait le poignet exposé de l’attaquant. L’homme a rugi de douleur, lâchant son arme — mais avant qu’il ne puisse réagir, Draven était déjà en mouvement, se baissant et enfonçant sa lame dans les côtes de l’homme.
Un coup fatal.
Le deuxième ennemi est arrivé par derrière.
Draven l’a senti — il a pivoté. Un poignard était déjà dans sa poigne avant que l’attaque ne puisse se connecter. Il l’a enfoncé dans la cuisse de l’homme, le tordant vicieusement.
« Argh — ! »
L’homme de main a trébuché, mais Draven n’avait pas fini.
Un coup de coude rapide à la mâchoire — l’os a craqué. Avant que l’attaquant ne puisse se remettre, Draven a attrapé l’arrière de sa tête et l’a cogné contre une caisse voisine.
Silence.
Le dernier a fait un pas hésitant en arrière, soudainement conscient du carnage autour de lui.
Draven a souri, essuyant le sang de sa lame. « Allez-y », a-t-il raillé. « Courez. »
L’homme de main a hésité.
Puis il a couru.
Draven a expiré, balayant le champ de bataille. Ses hommes gagnaient. L’entrepôt était presque à eux.
Puis —
« Patron ! » Un de ses hommes a couru vers lui, essoufflé. « L’un d’eux s’échappe ! Nous avons repéré un mouvement vers la ruelle arrière ! »
Les yeux de Draven se sont rétrécis. « Qui ? »
« Incertain, mais ils avaient l’air importants ! Cela pourrait être l’un des hommes de main d’Aldric ! »
Draven a expiré fortement, essuyant le sang de son poignard avant de le ranger dans son fourreau. Ses yeux gris ont suivi la direction de l’évadé, son expression impénétrable.
Ses hommes attendaient des ordres. Attendant qu’il donne le signal de poursuivre, de traquer celui qui était là avant qu’il ne disparaisse dans les ruelles de Varenthia.
Mais au lieu de cela — Draven a simplement souri.
« Laissez-les partir. »
Ses hommes ont hésité. « Patron ? »
Draven s’est légèrement retourné, son regard se posant sur les rues sombres au-delà. « Nous pourrions les poursuivre », a-t-il murmuré, se roulant les épaules. « Les couper avant qu’ils n’aillent trop loin. Peut-être même les éliminer avant qu’ils n’atteignent Aldric. »
Une pause.
Puis, son sourire s’est élargi. « Mais ce n’est pas ce que nous voulons, n’est-ce pas ? »
La réalisation s’est faite dans certains de leurs visages. Aldric devait savoir.
Ce n’était pas une petite escarmouche.
Ce n’était pas juste un autre groupe essayant de s’immiscer dans ses opérations.
C’était la guerre.
Draven a expiré par le nez, imaginant déjà la réaction d’Aldric lorsque la nouvelle le rejoindrait. Resterait-il caché ? Essaierait-il de riposter immédiatement ? Ou enverrait-il plus de ses hommes pour être abattus ?
« Espérons que cela fonctionnera », a-t-il marmonné, se retournant vers le champ de bataille.
D’un autre côté, Vyrell se déplaçait comme une ombre à travers le quartier des entrepôts, ses hommes glissant entre les interstices de la lumière vacillante des lanternes, les armes à la main mais silencieux.
Le Voile Noir avait établi des routes d’approvisionnement ici — des caches cachées, des stocks et des pistes de trafiquants de pots-de-vin qui assuraient qu’aucune attaque isolée ne puisse les paralyser complètement. Cela a pris fin ce soir.
Un mouvement silencieux de ses doigts, et ses hommes ont bougé.
Des arbalètes se sont déclenchées. Des morts silencieuses ont suivi.
Puis —
Une soudaine explosion de feu.
Le premier entrepôt s’est embrasé, les flammes léchant les poutres en bois alors que les caisses de marchandises de contrebande devenaient du combustible.
Les cris ont commencé.
Vyrell a regardé, son expression calme alors que l’ennemi se débattait dans le désarroi.
« Restez sur eux », a-t-il murmuré. « Pas un seul ne s’en sort vivant. »
Contrairement à la précision de Vyrell, Soren a apporté la guerre.
Il est arrivé en s’écrasant par les portes d’entrée de l’un des plus grands repaires du Voile Noir, son marteau de guerre brisant le bois et les os à la fois alors qu’il menait ses hommes directement au cœur du territoire ennemi.
« VOUS, LES SALAUPES, VOUS AVEZ TROP FACILEMENT ! » a-t-il rugi, balançant son marteau sur la poitrine d’une garde, l’envoyant voler contre le mur arrière.
Le chaos a éclaté.
Ses hommes se sont déchirés dans les rangs du Voile Noir, l’acier scintillant, le sang projetant contre les murs de pierre.
Soren a souri, son corps enflammé par la bataille. Cela ? C’est pour ça qu’il vivait.
L’un des lieutenants du Voile Noir s’est jeté sur lui, une paire de lames courbes scintillant. Rapide. Trop rapide pour un combattant normal.
Un Éveillé.
Soren a souri plus largement. « Enfin. »
Les deux se sont affrontés, toute la ville étant maintenant noyée dans le chaos.
À l’intérieur de la pièce, un homme était assis à la lourde table en chêne, ses doigts gantés appuyant sur les bords d’une carte étalée sur sa surface. La faible lumière des bougies vacillait, projetant des ombres sur les routes commerciales marquées qui sillonnent Varenthia comme une toile d’araignée.
En face de lui, une silhouette se penchait contre le cadre en bois de la fenêtre, les bras croisés, le visage impénétrable. L’odeur de l’encre et du parchemin vieilli se mélangeait à la légère senteur de l’acier froid — un rappel silencieux des armes reposant juste à portée de main.
La silhouette près de la fenêtre a poussé un long souffle mesuré, sa silhouette immobile contre la faible lueur de la ville au-delà. Sa voix, lorsqu’elle est venue, était douce, délibérée — une lame enveloppée de soie.
« Six mois. »
Les doigts d’Aldric se sont tendus contre la carte, mais il n’a rien dit.
« Je veux que ces routes soient finalisées », a poursuivi la silhouette, son ton portant l’autorité silencieuse de quelqu’un habitué à l’obéissance. « Pas de retard. Pas de perturbations. La ville sera sous notre contrôle d’ici là — complètement. »
La mâchoire d’Aldric s’est resserrée. Son regard a jailli, vif et froid. « Vous agissez comme si je traînais les pieds. »
La silhouette ne bougeait pas. « Est-ce le cas ? »
Une lente vague de colère s’est enroulée dans la poitrine d’Aldric. La lumière des bougies dansait sur son visage, attrapant le plus léger tressaillement dans son expression.
« Vous me méprisez. »
Sa voix était plus calme maintenant, mais non moins dangereuse.
La silhouette s’est finalement retournée, s’éloignant de la fenêtre, sa posture toujours exaspérante calme. « Je m’assure des résultats. »
Il s’est dirigé vers la table, son ombre s’étirant sur la carte, sur les routes commerciales qu’Aldric avait passées des mois à sécuriser. « Parce que vous, Aldric, comprenez les enjeux mieux que quiconque. »
Aldric a expiré fortement, ses doigts se refermant en poings contre la table. ‘Tch….Vous, arrogant bâtard.’
Il comprenait les enjeux.
Au moment où il avait tourné le dos au nom de Veltorin.
La silhouette a légèrement incliné la tête, le regardant avec la même expression impénétrable. Puis — douce comme un poignard glissant entre les côtes — il a parlé.
« Nous savons tous les deux que vous ne vous souciez pas de l’honneur. »
Le souffle d’Aldric était lent, contrôlé — mais ses doigts se sont enfoncés légèrement dans la surface de la table.
« Épargnez-moi l’indignation », a poursuivi la silhouette, se rapprochant. « Vous avez abandonné votre honneur au moment où vous avez tourné le dos à votre famille. Au moment où vous avez accepté mon offre. »
Sa voix était calme, presque ennuyée. « Alors ne faisons pas semblant que vous vous accrochez à un grand idéal. »
Aldric a expiré fortement par le nez, se forçant à détendre ses mains. ‘Il pense qu’il m’a complètement en laisse, n’est-ce pas ?’
La silhouette a tapé le bord de la carte. « Remplissez votre partie du contrat. »
Il s’est penché légèrement en avant, son regard scintillant à la faible lumière des bougies. « Et cette ville est à vous à gouverner. »