Chapitre 563

La Croc Rouillée était plongée dans le chaos le plus complet.

Le bruit de l’acier qui s’entrechoquait, des corps qui s’écroulaient et des hommes qui hurlaient emplissait la taverne autrefois animée. Les tables étaient renversées, les chopes brisées répandaient de la bière sur le sol, et la forte odeur âcre de chair brûlée empestait l’air.

Et au centre de tout cela —

Le bâtard aux cheveux noirs se tenait indemne.

Son expression était calme, presque ennuyée, comme si le combat n’avait nécessité que peu d’attention. Autour de lui, les mercenaires qui avaient été si désireux de le défier se tordaient de douleur par terre, gémissant.

Certains se serraient les membres sectionnés — jambes, mains, même la poitrine fendue — tandis que d’autres tremblaient simplement, trop choqués pour comprendre ce qui s’était passé en quelques secondes.

Caius regardait le carnage, le corps raide. Il n’avait même pas vu la moitié de ces attaques.

Puis —

Une voix rugit au-dessus du chaos.

« QUE SE PASSE-T-IL ICI?! »

L’air de la taverne changea.

Caius le sentit immédiatement — le poids même de cette voix.

Et juste comme ça — tout s’arrêta.

Même les mercenaires blessés — ceux qui pouvaient encore bouger — se figèrent sur place, leurs gémissements mourant dans leur gorge.

Des pas résonnèrent, fermes et sans hâte.

Et puis, il apparut.

Kael Draven.

Grand. Épaules larges. Son manteau, long et sombre, portait le poids d’un homme qui avait bâti un empire sur le sang des autres. Une épaisse cicatrice parcourait sa mâchoire, disparaissant sous son col. Sa seule présence imposait l’attention, exigeait le respect.

Ses yeux perçants balayèrent la scène, absorbant la dévastation — les hommes brisés, la taverne en ruines, l’odeur persistante de flammes noires brûlant encore sur certains corps.

Son expression se tordit en une froide fureur. « Que diable s’est-il passé ici ? »

Et puis —

L’homme aux cheveux noirs se tourna pour le regarder.

Ses yeux sombres scintillèrent d’une vague curiosité, comme s’il venait de trouver quelque chose d’intéressant.

Puis — ses lèvres se courbèrent en un petit sourire entendu.

« Hmm… » Il inclina légèrement la tête, ses cheveux noirs tombant sur son visage. « Êtes-vous Kael Draven ? »

Toute la taverne retint son souffle.

Caius le sentit — la tension invisible s’épaississant entre eux, comme le moment avant qu’une lame ne soit tirée.

Les yeux de Draven se rétrécirent. Sa mâchoire se serra.

Caius déglutit difficilement.

Cela allait très, très mal tourner.

Les yeux de Kael Draven balayèrent la pièce, son regard perçant absorbant chaque détail — les tables renversées, le sang qui se répandait sur les planches de bois, les gémissements douloureux de ses hommes alors qu’ils se serraient leurs blessures.

Puis ses yeux se posèrent sur l’étranger aux cheveux noirs debout au centre de tout cela.

Calme. Indifférent. Souriant comme si tout cela n’était qu’un amusement léger pour lui.

Draven expira lentement. Des ennuis. Il le sentait déjà.

Pourtant, il n’allait pas laisser ce bâtard dicter le rythme de la conversation.

« Et alors, si je le suis ? » dit Draven froidement, son expression impénétrable.

L’homme aux cheveux noirs inclina légèrement la tête, presque pensivement.

« Vous devriez mieux éduquer vos hommes », médita-t-il, ajustant la manchette de sa manche comme s’il n’était pas entouré de mercenaires blessés. « Ils sont assez sauvages. »

Il y eut un silence.

Puis —

« C’EST VOUS LE SAUVAGE, VOUS, CONNARD ! »

Le rugissement collectif des hommes blessés emplit l’air, leurs voix étant un mélange d’agonie et d’indignation. Certains se serraient les membres sectionnés, d’autres luttaient pour s’asseoir, lançant des regards noirs à l’homme qui les avait réduits à cet état.

Les lèvres de Draven se contractèrent légèrement. Non pas d’amusement — juste d’irritation. Il tourna lentement son regard vers ses hommes, puis de retour vers le bâtard aux cheveux noirs.

Et puis — vers Caius.

Caius, pour sa part, avait l’air épuisé.

Draven haussa un sourcil. « Vous êtes impliqué dans ce désordre, Caius ? »

Caius soupira par le nez. « Pas volontairement. »

Draven exhala. Normal.

Mais son attention retourna rapidement vers l’étranger.

Quelque chose ne collait pas. Si ce type voulait faire une déclaration, s’il était là pour envoyer un message — alors pourquoi ses hommes n’étaient-ils pas morts ?

Le regard de Draven se fit plus perçant. Il s’accroupit légèrement, inspectant le mercenaire blessé le plus proche. Son homme gémit de douleur, se serrant la jambe qui saignait. La blessure était nette. Profonde, oui, mais pas mortelle.

Le même schéma se répéta avec chaque autre mercenaire par terre. Bras, jambes, épaules, même quelques côtes — coupées, cassées, brisées. Mais aucun n’était mort.

Les doigts de Draven frappèrent une fois contre son genou alors qu’il se relevait, son esprit tourbillonnant.

‘S’est battu contre tous ces hommes sans en tuer un seul ?’

Ce n’était pas seulement de la retenue — c’était de la maîtrise. De la précision. Chaque coup était délibéré, chaque attaque calculée pour incapaciter sans franchir ce seuil final, irréversible.

Cet homme avait la compétence pour massacrer chacun d’eux sans effort.

Et pourtant — il ne l’avait pas fait.

L’expression de Draven ne changea pas, mais sa posture se modifia légèrement — quelque chose de plus prudent, de plus mesuré.

Ce bâtard n’était pas là juste pour se battre.

Draven pouvait déjà imaginer comment tout cela avait commencé.

Ses hommes avaient probablement rabaissé le bâtard en premier, l’évaluant, le testant comme ils le faisaient avec tout étranger qui arrivait avec un air de confiance. Quelques verres, quelques insultes échangées — et puis l’acier fut tiré.

C’est comme ça que les choses fonctionnaient dans cette partie de Varenthia.

Il ne s’agissait pas de juste ou de faux.

Il s’agissait de savoir qui restait debout.

Et à en juger par les corps qui roulaient par terre, cette question avait trouvé sa réponse.

Draven exhala par le nez, se frottant la mâchoire.

‘Tch. Si je rencontrais tous les imbéciles qui viennent ici en prétendant qu’ils ont besoin de me voir, je n’aurais jamais un putain d’instant de paix.’

Il n’était pas rare que des gens le cherchent. Des courtiers en information, des contrebandiers, des mercenaires à la recherche de travail — la moitié de la ville connaissait son nom, et un bon nombre voulaient soit des affaires, soit du sang.

Mais ça ?

Ce n’était pas un autre voyou désespéré essayant de faire bonne impression.

Celui-ci était entré, avait détruit la moitié de ses hommes, et avait toujours l’air assez détendu pour demander un verre.

Draven claqua sa langue.

Draven claqua sa langue, son irritation grandissant.

Que diable voulait ce type ?

Pensait-il vraiment qu’après avoir causé une telle scène, après avoir déchiré ses hommes comme s’ils étaient des voyous de rue, il allait simplement entrer et obtenir ce qu’il voulait ?

Draven croisa les bras, son regard perçant fixé sur le bâtard aux cheveux noirs. « Et qu’est-ce que vous voulez exactement ? »

L’homme exhala par le nez, secouant légèrement la tête comme s’il était celui qui faisait face à une nuisance. « Je suis venu ici avec des intentions civiles », dit-il tranquillement. Puis, il fit un geste vers les hommes gémissant par terre. « Ce sont vos hommes qui n’ont pas pu garder leurs pantalons. »

L’œil de Draven se contracta. Ses narines se dilatèrent légèrement.

« Alors ? » dit-il brutalement, le ton sans vergogne.

L’homme aux cheveux noirs ne mordit pas à l’hameçon. Au lieu de cela, son expression devint ennuyée. Puis, avec désinvolture — trop désinvolture — il prononça les mots suivants.

« Corvina. Ce nom vous dit quelque chose ? »

Le souffle de Draven se coupa.

Son expression ne changea pas, mais ses pupilles se contractèrent.

Il n’avait pas entendu ce nom depuis longtemps.

Et le fait que ce bâtard vienne d’entrer sur son territoire et de le prononcer si tranquillement —

L’homme aux cheveux noirs observa attentivement la réaction de Draven. Il ne s’attendait pas à une réponse immédiate, mais l’éclat vif dans les yeux de Draven — le léger changement de posture — était suffisant.

Il avait touché quelque chose.

Un sourire lent courba ses lèvres. « Eh bien », médita-t-il en inclinant la tête. « Il semble que ça vous rappelle quelque chose. »

Draven ne dit rien. Son expression était toujours aussi impassible, mais ses doigts tapèrent contre son bras, trahissant les pensées qui traversaient son esprit.

L’homme aux cheveux noirs continua, la voix légère. « C’est elle qui m’a dit de te trouver quand je suis arrivé dans cette ville. »

Pendant un instant, il n’y eut que le silence.

Puis —

Draven pouffa de rire.

Ce fut silencieux au début, puis cela grandit — un rire profond et rauque qui portait à la fois de l’amusement et quelque chose d’autre. Quelque chose de vieux.

Il secoua la tête, les lèvres se tordant en un sourire narquois. « Hah… Je suppose qu’elle joue toujours aussi gros. »

Caius observa l’échange les yeux plissés, se sentant de plus en plus comme s’il était entré dans quelque chose qui le dépassait.

Draven exhala par le nez, passant une main dans ses cheveux noirs avant de finalement se tourner vers l’arrière de la taverne. Il fit un geste d’un mouvement de menton.

« Viens », dit-il, sa voix ne trahissant aucune hésitation. « Parlons. »

L’homme aux cheveux noirs lui offrit un sourire facile, comme si c’était le résultat auquel il s’attendait depuis le début.

Caius, quant à lui, gémit intérieurement.

‘Génial. Encore plus de folie.’