« Pourquoi avez-vous fait ça ? »
La question du vieil homme m’a pris au dépourvu. J’ai interrompu ma bouchée, mon esprit s’efforçant de comprendre sa signification. Voyant ma confusion, il a précisé, sa voix douce mais inquisitrice.
« Pourquoi m’avez-vous aidé, jeune homme ? »
J’ai avalé difficilement, soudainement conscient du poids de son regard. La question semblait simple, mais elle exigeait plus qu’une réponse simple. J’ai baissé les yeux sur ma nourriture, mes pensées dérivant vers la scène précédente, vers les visages des brutes et la colère qui avait jailli en moi.
Pourquoi l’avais-je aidé ?
« Je ne sais pas… », ai-je commencé, ma voix incertaine. « Je suppose que je ne pouvais pas supporter de les voir vous tyranniser comme ça. »
Le vieil homme a continué à me regarder, ses yeux emplis d’un mélange de gratitude et de curiosité. « Mais pourquoi ? Vous n’étiez pas obligé de vous mêler de ça. Vous auriez pu partir comme tant d’autres. »
Ses paroles ont résonné dans mon esprit, déclenchant des souvenirs de mes propres luttes, des moqueries de Stroud, et des innombrables fois où je m’étais senti impuissant. J’ai respiré profondément, essayant de rassembler mes sentiments.
« Peut-être… parce que je sais ce que c’est », ai-je admis, ma voix à peine plus qu’un murmure. « Je sais ce que c’est que d’être persécuté, d’être vu comme faible et impuissant. Et je détestais ça à ce moment-là. »
Le vieil homme a hoché lentement la tête, son expression s’adoucissant. « Vous avez donc agi par empathie, alors ? »
J’y ai réfléchi un instant. Empathie… était-ce ça ? Peut-être que c’était une partie de cela, mais il y avait plus. Je ressentais une colère profonde, un désir de me rebeller contre l’injustice de tout cela.
« Je pense que c’était plus que de l’empathie », ai-je dit, ma voix gagnant en force. « C’était aussi de la colère. La colère de voir quelqu’un d’autre souffrir comme je l’ai fait. La colère contre ceux qui pensent pouvoir simplement prendre ce qu’ils veulent parce qu’ils sont plus forts. »
Le regard du vieil homme est devenu pensif. « Vous me rappelez quelqu’un que j’ai connu », a-t-il dit doucement. « Quelqu’un qui ne supportait pas non plus l’injustice. »
Je l’ai regardé, curieux. « Qui était-ce ? »
« Il y a longtemps, j’avais un ami. Il était beaucoup comme vous : brave, passionné et refusant de reculer face à l’injustice. Il défendait les faibles et combattait ceux qui abusaient de leur pouvoir. » Les yeux du vieil homme se sont perdus au loin, dans les souvenirs. « Mais le monde n’a pas été gentil avec lui. Il a affronté de nombreuses épreuves, et son chemin n’a pas été facile. »
J’ai écouté attentivement, ressentant une étrange connexion avec l’histoire. « Qu’est-il arrivé à lui ? »
« Il est devenu un grand guerrier, respecté et craint par beaucoup. Mais à la fin, son désir de protéger les autres lui a coûté cher. Il s’est fait beaucoup d’ennemis et a perdu beaucoup en cours de route. Même les gens qu’il pensait proches se sont avérés être des étrangers. »
La voix du vieil homme s’est adoucie, teintée d’une tristesse qui reflétait le poids de ses paroles. « Il a tout fait pour tout le monde sans faire de distinction entre sa famille ou ses amis. Il a traité toutes les personnes également et les a jugées selon les mêmes critères. Mais peut-être à cause de cela, il s’est éloigné de ceux qui lui étaient les plus proches. »
Je pouvais voir la douleur dans les yeux du vieil homme, le regret qui semblait suinter de chaque mot. Il a continué : « Il croyait en l’équité et en la justice, mais ce faisant, il a négligé les liens uniques et les responsabilités qui accompagnent les relations étroites. Son impartialité, bien que noble, l’a fait paraître froid et détaché de ceux qui se souciaient de lui.
Ils ont senti qu’il plaçait les besoins des étrangers au-dessus des leurs. »
J’ai ressenti une pointe de sympathie et une pointe de peur. « Qu’est-il arrivé à lui à la fin ? »
Le vieil homme a soupiré profondément, son regard lointain. « Finalement, il a été rejeté par ceux qu’il avait cherché à protéger. Ils n’arrivaient pas à comprendre ses choix, et à leurs yeux, il était devenu un étranger. Les gens mêmes qu’il pensait protéger ont commencé à le voir comme un étranger, quelqu’un qui n’avait pas sa place. »
J’ai froncé les sourcils, l’histoire du vieil homme suscitant un mélange d’émotions en moi. Elle me semblait étrangement familière, faisant écho à la situation dans laquelle je me trouvais maintenant : rejeté par ma famille, sans personne pour croire en moi. Le poids de leur jugement pesait encore lourdement sur mes épaules.
Le vieil homme m’a regardé pensivement, ses yeux se rétrécissant légèrement. « Vous avez l’air jeune », a-t-il dit, sa voix douce mais inquisitrice. « Quel âge avez-vous ? »
« Quatorze », ai-je répondu doucement, le mot pesant sur ma langue.
Les yeux du vieil homme se sont élargis avec surprise. « Quatorze ? Et que faites-vous ici, en cet endroit ? »
J’ai hésité, la question ramenant les souvenirs de mon récent calvaire. L’accusation, le procès, la punition : tout cela ressemblait à un cauchemar dont je ne pouvais pas me réveiller. J’ai eu du mal à trouver les mots pour expliquer.
« Si vous ne voulez pas répondre, ce n’est pas grave. » A répondu le vieil homme en hochant la tête. Mais il n’est pas parti.
Comme s’il savait que je finirais par parler. Lentement, j’ai commencé à former les mots dans ma tête.
« J’ai été… accusé d’un crime que je n’ai pas commis », ai-je dit lentement, ma voix à peine plus qu’un murmure. « Ma famille ne m’a pas cru. Ils m’ont envoyé ici comme punition, pour combattre en première ligne. »
L’expression du vieil homme s’est adoucie avec compréhension et sympathie. « C’est un lourd fardeau pour quelqu’un d’aussi jeune », a-t-il dit doucement. « Être rejeté par sa propre famille, être projeté dans un monde de violence et de mort… c’est un sort cruel. »
J’ai hoché la tête, le poids de ses paroles pesant sur moi. « Je ne sais pas pourquoi cela s’est produit », ai-je admis. « J’ai essayé d’être un bon fils, de répondre aux attentes de ma famille, mais ce n’était jamais assez. Et maintenant, je suis ici, seul et me battant pour ma vie. »
« C’est un triste destin », a répondu le vieil homme, regardant le ciel. Il faisait nuit, rempli d’étoiles. La brise froide bruissait dans les arbres, ajoutant au froid de la nuit.
Nous nous sommes assis en silence, l’air froid nous enveloppant comme un linceul. Le vieil homme n’a pas essayé de me réconforter ou de m’offrir de fausses consolations. Au lieu de cela, il a parlé franchement, sa voix portant le poids d’années d’expérience.
« Le monde est souvent injuste », a-t-il dit. « Il y a des moments où il semble que tout est contre vous, où vous vous demandez pourquoi les choses se passent comme elles se passent. Mais c’est comme ça. Le monde n’est pas toujours juste, et il n’a pas toujours de sens. »
J’ai réussi un petit sourire, appréciant son honnêteté. « Oui, c’est vrai », ai-je dit. « Ça n’a pas de sens, mais on doit quand même continuer. »
Le vieil homme a hoché la tête, ses yeux reflétant une compréhension partagée. « Exactement. On doit continuer à avancer, aussi difficile que cela puisse être. »
Un moment de silence s’est écoulé avant que je ne me tourne vers lui avec une question qui me trottait dans la tête. « Comment avez-vous fini ici ? »
Le regard du vieil homme s’est déplacé, un air lointain dans ses yeux. « J’étais juste un mendiant dans les rues, essayant de survivre », a-t-il commencé. « Je n’avais pas grand-chose, juste les vêtements sur le dos et l’espoir de trouver de quoi manger chaque jour. Un jour, j’avais tellement faim que j’ai volé de la nourriture. Mais malheureusement, le pain que j’avais volé était préparé pour le fils du baron.
Je ne le savais pas ; si je l’avais su, je n’aurais jamais fait une telle chose. Finalement, j’ai été attrapé, et ils m’ont envoyé ici comme punition car ces pains étaient maintenant dans mon estomac. »
Son histoire était simple comparée à celle de son ami. C’était étrange et bizarre, mais je n’arrivais pas à trouver ce que c’était.
Mais quand même, juste à cause de du pain, il avait été envoyé à cet endroit.
‘La vie en dehors du Manoir est certainement différente.’
Pour la première fois de ma vie, j’avais contacté quelqu’un qui n’était pas affilié à ma famille et qui était un roturier.
« C’est dur », ai-je dit doucement. « Juste pour essayer de survivre. »
J’ai jeté un coup d’œil aux autres stagiaires, dont beaucoup me regardaient toujours avec suspicion et dédain. Pour la première fois, j’ai commencé à comprendre leur haine. Si j’étais à leur place, souffrant sous les caprices des puissants, je ressentirais probablement la même chose.
« Pas étonnant qu’ils me haïssent », ai-je murmuré, plus à moi-même qu’au vieil homme.
Le vieil homme a haussé les épaules, un air résigné sur le visage. « La vie est dure parfois. Mais vous faites ce que vous avez à faire pour continuer. »
J’ai hoché la tête, ressentant un sentiment de solidarité avec lui. Malgré nos origines différentes, nous étions tous les deux ici, confrontés aux mêmes difficultés et nous battant pour notre vie.
« Merci, jeune homme », a dit le vieil homme avec un sourire serein.
« Lucavion », ai-je répondu, décidant qu’il serait préférable de nous appeler par nos noms.
Le vieil homme a hoché la tête pensivement. « Ah, Lucavion. Un beau nom. »
« Et comment dois-je vous appeler ? », ai-je demandé, véritablement curieux.
« Eh bien », a-t-il dit avec un clin d’œil, « vous n’avez pas besoin de m’appeler quelque chose de spécial. Appelez-moi simplement ‘vieil homme’. »
Mais il semblait que ce vieil homme avait un tic étrange.