« Aucune preuve… »
Lucavion laissa le mot planer entre eux, savourant le silence comme une pause dans un duel.
Puis sa tête s’inclina légèrement, presque curieuse.
« Aucune preuve », répéta-t-il. Les coins de sa bouche tressaillirent. « Ou est-ce vraimentaucune preuve ? »
Il leva un doigt. Juste un.
Une étincelle s’enroula à son extrémité — petite, délibérée. Pas assez brillante pour aveugler, pas assez chaude pour brûler, mais noire comme de l’encre renversée dans la lumière. La lueur du couloir se courba autour d’elle, les ombres s’épaississant là où elles n’auraient pas dû, comme si le monde lui-même hésitait.
Les filles se raidirent.
Lucavion sourit faiblement. « Ou avez-vous toutes les trois la mémoire d’un poisson rouge ? Vous ne vous souvenez même pas de ce qui s’est passé au banquet ? »
Le calme de la fille à la tresse vacilla. « Qu’est-ce que vous êtes en train de— »
« Ne vous fatiguez pas », murmura-t-il. « Même votre petit ange Lucien est tombé dans le même piège, n’est-ce pas ? »
La flamme noire vacilla, son reflet dansant le long des murs en formes déformées — des silhouettes clignotantes qui bougeaient quand lui restait immobile. Les ombres rampèrent plus haut, se déplaçant, formant l’esquisse la plus faible d’une silhouette s’inclinant, puis se brisant à nouveau.
Lucavion étudia la lumière comme si elle l’amusait. « C’est drôle, la façon dont la vérité se comporte. Vous pouvez essayer de l’enterrer, de la tordre, de prétendre que ce n’est jamais arrivé — mais sous la bonne lumière, elle se souvient d’elle-même. »
Il tourna légèrement la flamme, observant comment leurs yeux la suivaient malgré elles. « Les choses peuvent très bien se dérouler », dit-il doucement. « Surtout quand les gens oublient que la mémoire est aussi une forme de preuve. »
La fille à la tresse déglutit, son assurance précédente s’amenuisant. « Vous bluffez. »
L’expression de Lucavion ne changea pas. « Est-ce le cas ? »
La petite flamme pulsa une fois — puis s’éteignit, s’effondrant vers l’intérieur jusqu’à ce qu’il ne reste qu’un léger filet de fumée. L’odeur qui s’ensuivit était âpre et étrange — métal et ozone, l’arrière-goût de sorts d’illusion défaits.
Il fit un pas de plus, baissant sa main. « Vous étiez là. Vous avez vu ce qui s’est passé lorsque votre prince a décidé de se porter garant pour son ami. Quand il m’a traité de menteur. » Sa voix baissa, plus calme. « Et quand je lui ai montré à quoi ressemblait un mensonge enregistré. »
Le silence s’appuya contre le marbre. Aucune d’elles ne respirait.
Le sourire de Lucavion revint, plus mince maintenant, froid aux bords. « J’ai toujours cet artefact, vous savez. Celui qui se souvient de ce que les gens préfèrent oublier. »
Le visage de la fille plus petite devint pâle. « Vous — vous ne feriez pas — »
« Ne ferais pas quoi ? » demanda-t-il doucement. « L’utiliser ? Pas besoin. Je l’ai déjà fait. »
Il se pencha légèrement en avant, son ton tombant dans quelque chose de presque intime.
« Dites-moi — quand vous l’avez regardé après, votre précieux Lucien ressemblait-il toujours à un ange ? »
La question atterrit comme un couteau tourné de côté.
La fille à la tresse eut le souffle coupé. La plus petite fit un pas en arrière. Même la plus silencieuse des trois — qui n’avait pas parlé du tout — changea de posture, incertaine.
Lucavion se redressa, brossant de la poussière imaginaire de sa manche. « Je m’en doutais. »
Il se retourna, comme s’il s’ennuyait de toute cette affaire. « Vous pouvez courir le voir, bien sûr. Lui dire que je me suis encore moqué de lui. Il va se gonfler, me traiter d’insolent, peut-être même exiger une autre démonstration. »
Sa tête tourna juste assez pour que son sourire éclaire par-dessus son épaule. « Et vous aurez toutes des places au premier rang quand ça se reproduira. »
La flamme noire revint à la vie pendant un battement de cœur alors qu’il claquait des doigts — puis disparut entièrement, ne laissant qu’un doux écho de mana brûlé dans l’air.
Le changement fut immédiat.
L’arrogance qui avait rempli le couloir quelques instants auparavant s’écoula comme la chaleur d’un acier qui refroidit.
La posture de la fille à la tresse vacilla la première — un raidissement minuscule de ses épaules, un regard jeté vers ses compagnes. Puis la main de la plus petite, celle qui avait plané à moitié prête pour un autre sort, trembla une fois avant de retomber à son côté.
Elles ne savaient pas quand il était arrivé.
Ne savaient pas depuis combien de temps il se tenait là, à observer.
Ne savaient pas si la faible lueur qui persistait dans l’air n’était que de la poussière — ou le résidu de cet artefact infernal qu’il avait utilisé autrefois pour transformer un prince en imbécile devant toute l’assemblée des premières années.
Pour la première fois, l’idée traversa leurs visages :et s’il avait enregistré ?
S’il l’avait fait, chaque mot qu’elles avaient craché — chaque moquerie, chaque sort — serait scellé comme preuve.
Et même l’ombre de Lucien ne pourrait étouffer ce genre de preuve.
La seule pensée fit bouger la gorge de la fille plus grande dans une déglutition sèche.
Le silence s’épaissit, oppressant, le seul bruit étant le faible crépitement du mana s’estompant dans l’immobilité.
Puis, doucement, la plus petite craqua.
Sa voix trembla. « Qu’est-ce que… qu’est-ce que vous voulez ? »
Lucavion les regarda.
Pas cruellement. Pas gentiment. Justeregarda.
Il ne bougea pas pendant un long moment, laissant la question s’installer entre elles jusqu’à ce que son poids commence à devenir insupportable.
Puis, lentement, sa tête s’inclina.
« Ce que je veux ? » dit-il, son ton doux — presque pensif, comme s’il goûtait les mots. « Hm. »
Le sourire narquois de Lucavion vint lentement — sans hâte, délibéré.
Il n’était pas large. Il n’avait pas besoin de l’être.
Il courba sa bouche juste assez pour montrer qu’ilétait en train d’appréciercela — silencieusement, dangereusement, de la manière dont un chat pourrait apprécier d’observer quelque chose qui venait de réaliser qu’il était acculé.
La fille à la tresse tressaillit la première.
Le plus petit mouvement — un tressaillement au coin de sa bouche, l’inspiration brusque qui trahissait la façon dont son pouls s’était mis à s’accélérer.
Les deux autres n’allaient pas beaucoup mieux ; leurs regards tombèrent tour à tour, leurs épaules se contractant, le poids de son silence appuyant comme une main contre leurs gorges.
Puis Lucavion parla.
« Puisque vous avez toutes les trois versé vos… »
Son ton s’attarda sur le mot, amusé. « …émotionsen faveur de quelqu’un d’autre avec tant de passion, pourquoi s’arrêter là ? »
Il laissa la pause suivante s’étirer, les yeux brillants. « Autant redoubler la mise, n’est-ce pas ? »
Elles ne répondirent pas. Ne le pouvaient pas. La mâchoire de la fille à la tresse travailla sans bruit. La plus petite déglutit à nouveau, sa gorge bougeant comme si elle souffrait.
Le regard de Lucavion glissa au-delà d’elles — vers la fille toujours au sol.
« Mademoiselle la Princesse », dit-il doucement. « Je vais vous laisser le soin de les punir. »
Les mots restèrent suspendus comme une lame tombée.
La tête de Priscilla se souleva — lentement, comme si l’air était devenu trop lourd pour respirer à travers. Ses cheveux blancs, emmêlés et striés de poussière, captaient le peu de lumière qui restait dans le couloir. Une ecchymose assombrissait sa mâchoire ; sa manche était déchirée, la fine ligne de sang à sa tempe à peine séchée.
Ses yeux cramoisis rencontrèrent les siens.
Et pendant une seconde — juste une — elle parut presque incertaine d’avoir bien entendu.
Lucavion se tenait au-dessus d’elle, le faible résidu de mana s’enroulant toujours paresseusement autour de sa main, son expression illisible. Pas de moquerie maintenant. Pas de pitié non plus. Juste ce même calme déconcertant — celui qui réduisait le monde à ce qu’ilpermettaitd’exister.
Il tendit légèrement la main — non pour offrir de l’aide, mais pour pointer du doigt.
« Debout », dit-il.
L’ordre n’était pas fort. Il n’avait pas besoin de l’être. Il glissa dans l’air avec le poids de l’inéluctabilité.
Priscilla hésita. Ses doigts s’appuyèrent contre le sol, tremblant pendant une demi-seconde avant qu’elle ne se force à se redresser. Le mouvement était irrégulier, tremblant — mais c’était le sien.
Les yeux de Lucavion ne quittèrent pas les siens.
« Votre combat », murmura-t-il. « Votre décision. »