Lucavion expira lentement, presque sans bruit, et tourna la page.
La deuxième question s’inséra en place avec cette même lueur suffisante, comme si le papier se croyait malin en testant les gens dans des conditions de verrouillage temporel. Ce qui—d’accord—était intelligent. Ennuyeux, mais intelligent.
Le parchemin brillait faiblement pendant que Lucavion lisait la question.
Question :
On vous montre un tableau de quatre symboles, disposés en forme de losange. Chaque symbole a un rôle : l’un initie le flux de mana, un autre le canalise, un autre déclenche la sortie, et un dernier stabilise son chemin. En utilisant le diagramme, identifiez quel symbole est l’interface de déclenchement et expliquez comment son emplacement influence le système sous charge normale de mana.
Il fixa le losange : quatre nœuds reliés par des flèches qui coulaient vers le nœud inférieur puis remontaient, formant une boucle vers le haut. Un coin pulsait un peu après l’entrée, un autre presque immédiatement, un autre avec un retard. Son esprit revenait à des formes plus simples.
’…..C’est un peu….’
Tout ne se passait pas comme il le voulait.
Lucavion posa enfin la plume un instant, laissant l’encre se déposer.
Ça aussi, ça marchait.
Il jeta un œil autour de la salle—d’autres étudiants griffonnaient, fronçaient les sourcils, tapotaient leurs plumes. Il expira discrètement.
Quatre questions résolues dans cette section sur six ; deux laissées vides (elles semblaient plus liées à une théorie des runes approfondie, bien plus que son marché confortable de « chemins et géométrie »). Pas mal.
Il se pencha en arrière et pensa : Pourquoi cet examen était-il conçu ainsi ? Pourquoi inclure des non-utilisateurs de mana dans un test avec des termes magiques ?
Ça avait du sens : l’examen n’était pas seulement pour les mages. Certains étudiants ici étaient guerriers, ingénieurs, tacticiens. Ils ne lançaient peut-être pas de sorts—ils pouvaient les esquiver, manipuler des ressources, planifier la logistique. Donc, le test mesurait le raisonnement, la reconnaissance de motifs, et la logique structurelle. Pas la puissance magique pure.
Il leva de nouveau les yeux vers le plafond—les arches au-dessus, sculptées de runes dont il devinait que leur signification avait peut-être été oubliée. Surveillant.
Puis il craqua légèrement ses doigts…. et le silence revint.
Pas dans la salle—non, il y avait encore des chaises qui bougeaient, des plumes râpeuses, et le léger tapotement rythmique des nerfs contre la pierre—mais en lui. Ce drôle de calme qui survient lorsque votre esprit rattrape vos mains et réalise, hein, que vous faites vraiment ça.
Lucavion laissa son regard dériver paresseusement vers le haut du parchemin, où le scintillement du séparateur de section commençait à s’estomper. Sa tête pencha. La partie suivante ne s’était pas encore chargée.
Il prit ce moment.
Et, pour une raison inconnue, pensa au roman.
Il n’y avait jamais eu de scène où les détails du test étaient décrits.
Pas de décomposition. Pas d’examen tactique de cinq pages. Pas de nonsense de géométrie déguisée en magie.
’Sérieusement ? Pas une seule ligne sur le format ?’
Il souffla légèrement par le nez, amusé.
Bien sûr qu’elle l’avait réussi. Elle s’entraînait sous un archimage depuis quoi—dix ans ? Elle avait des leçons personnelles avec quelqu’un dont la robe devait probablement avoir plus de runes cousues que tout ce bâtiment.
Mais, pensa-t-il, en laissant le bout de sa botte taper une fois contre la jambe du bureau, ça aurait été bien de savoir dans quel enfer je m’engageais.
Ses yeux retournèrent au parchemin alors qu’il se déployait à nouveau, comme un rideau qui se tire lentement, délibérément.
SECTION TROIS : APPLICATIONS ÉTHIQUES EN PRATIQUE
’Pourquoi il y a même quelque chose comme ça en premier lieu ?’Recherche Google roman⚑fire.net
Il pensa en ouvrant la section….
Et puis il cligna des yeux.
Une fois.
Puis esquissa un sourire.
« …Foutaise. »
Pendant quelques secondes, elle ne bougea pas. Le léger grincement des enchantements résiduels s’évanouit dans l’air, ne laissant que le doux frottement des chaises, le bruissement des robes, et les soupirs à moitié soulagés des étudiants qui se levaient autour d’elle.
L’examen était terminé.
Elle leva légèrement la main et regarda l’encre de mana s’effacer de ses doigts — un résidu pâle, argenté, se dissolvant dans la lumière. Il laissa derrière lui cette sensation de statique légère que semblaient avoir tous les enchantements de l’académie, comme le goût résiduel d’un excès de mana comprimé dans trop peu d’air.
« …C’est tout ? » murmura-t-elle à voix basse.
Personne ne l’entendit.
Le parchemin se roula proprement, des rubans se scellèrent avec un clic doux avant de disparaître dans le glyphe de collection flottant à l’avant de la salle.
Elara expira, se penchant en arrière pour la première fois depuis ce qui lui sembla des heures. La tension qui s’était enroulée derrière ses épaules commença enfin à se dénouer, mais ce ne fut pas un soulagement. Plus une confusion enveloppée de fatigue.
’Est-ce vraiment fini ?’
Les questions avaient été simples. Trop simples. Des hypothèses tactiques avec des réponses en un mot. Des diagrammes de formule de sort qu’elle aurait pu résoudre à moitié endormie. Même les soi-disant « études de cas éthiques » à la fin étaient le genre de choses que les apprentis de première année débattaient pour le plaisir entre les cours — sans réelle substance, juste un théâtre moral déguisé en phrasé élégant.
Elle fronça légèrement les sourcils, passant une mèche de cheveux détachée de son visage.
Quand Eveline l’avait testée, il n’y avait pas eu de parchemins. Pas de directives. Pas de lueurs rassurantes ni de sceaux de sécurité.
Il y avait eu une bougie, une seule question, et l’attente qu’elle comprenne sans qu’on lui dise.
Si tu devais tuer une personne pour en sauver plusieurs, comment t’assurerais-tu qu’elle meurt volontairement ?
C’était l’une des premières « questions d’examen » d’Eveline.
Pas l’éthique — l’alchimie. Parce qu’au fond, dans l’esprit d’Eveline, la manipulation du mana et le compromis moral faisaient partie de la même discipline.
Et si tu ne pouvais pas gérer cela, tu n’étais pas destiné à détenir le pouvoir.
Elara se souvint de la façon dont Eveline l’avait regardée ce jour-là — bras croisés, expression impassible, la lueur de la bougie reflétée dans ses yeux.
« La connaissance sans confrontation, » disait Eveline, « n’est que vanité vêtue de meilleurs habits. »
Ses lèvres esquissèrent un léger sourire — un écho d’un sourire, sec et sans humour.
Comparé à cela, cet examen ressemblait à… de la paperasserie.
En se levant de sa chaise, les enchantements de la salle s’éteignirent complètement, dissolvant l’illusion des murs qui les avaient enfermés pendant le test. Les étudiants sortaient déjà par les doubles portes, leurs voix se chevauchant en un rythme désordonné.
« As-tu eu la question sur le deuxième sort de formule ? Celui avec le glyphe stabilisateur ? »
« Je pense que c’était celui à gauche — non, celui à gauche en partant du bas ! »
« Ma flamme première, je jure — »
Elara ajusta discrètement son manteau et s’engagea dans le flot de mouvement. Les voix autour d’elle montaient et descendaient comme des vagues — rires nerveux, jurons murmurés, une ou deux boasts triomphantes de ceux qui, visiblement, ne savaient pas à quel point ils avaient échoué.
Elle ne participa pas.
Pas par arrogance, mais parce qu’il n’y avait rien à dire. L’examen ne l’avait pas mise au défi ; il lui avait seulement rappelé combien elle avait déjà laissé derrière elle.
Combien elle avait appris avant même d’être venue ici.
Les pas d’Elara étaient d’abord lents — prudents, silencieux, comme ils l’avaient toujours été après trop de silence. Ses doigts effleuraient distraitement le côté de sa jupe, traçant le motif discret de broderie comme pour se rappeler qu’elle était de retour dans son corps.
L’examen n’avait pas été difficile. Il avait simplement été… ennuyeux. Prévisible d’une manière qui la faisait se demander si l’académie voulait cultiver l’intellect ou l’obéissance. Et pourtant, malgré la simplicité de tout cela, malgré sa légère irritation—
—elle souriait.
Une petite chose sans défense.
Elle ne l’avait même pas remarquée jusqu’à ce qu’elle aperçoive son reflet dans l’une des colonnes miroir du hall : lèvres courbées, yeux plus clairs qu’ils ne l’avaient été toute la matinée. Étrange. Elle n’avait pas souri ainsi depuis des mois. Peut-être plus longtemps.
Son front se fronça légèrement, comme si elle réalisait que c’était d’une certaine manière inapproprié. Mais l’expression ne disparut pas complètement.
’Ridicule,’ pensa-t-elle. ’Je suis en fait de bonne humeur après ça.’
La seule pensée lui donna envie de rire, doucement, d’elle-même.
La Grande Salle de Conférence A se vidait peu à peu, par courants dispersés — des étudiants se précipitant vers les sorties, leurs robes flottant, leurs voix résonnant contre la voûte de pierre. L’espace lui-même était un monument à l’extravagance : des plafonds en arc hautement ornés de filigranes runiques, de gigantesques lustres pulsant faiblement avec du mana stocké, et ces portes doubles ridiculement surdimensionnées qui semblaient faites pour des géants, pas pour des érudits.
En marchant, elle aperçut de faibles éclats de lumière dansant sur le marbre — des reflets se déplaçant le long du sol comme des esprits agités. Tout cela semblait trop grand pour ce qu’il contenait.
Ses bottes cliquetaient doucement lorsqu’elle atteignit la sortie principale, une paire de portes incrustées d’ivoire qui s’élevaient presque trois fois sa taille. L’air au-delà d’elles scintillait faiblement sous la chaleur de l’après-midi, la cour ouverte baignait dans la lumière du soleil.
Et pourtant, ses yeux se plissèrent en voyant la silhouette de quelqu’un en particulier…