Lucavion fixa la question.
Une caravane civile. Terrain ouvert. Surveillance aérienne. Ressources limitées.
C’était le genre de scénario qui appelait un diagramme, ou une simulation, ou quelqu’un qui se souciait encore de la chaîne de commandement.
Il resta immobile, les doigts reposant légèrement sur la plume. Pas encore d’encre sur la page. Pas non plus de l’étincelle de confiance.
Il pouvait sentir le bourdonnement de la magie autour du parchemin, les enchantements de verrouillage temporel déjà en marche en arrière-plan. Mais tout ce qu’ils faisaient, c’était lui rappeler ce que ce n’était pas.
Ce n’était pas le terrain.
Ce n’était pas la boue, le sang et les ordres criés qui résonnent dans l’air comme le tonnerre. Ce n’était pas le désespoir. Ce n’était pas réel.
Au combat, il n’y a pas de réponses simples. Pas de formations élégantes. Pas de placements stratégiques conçus pour une noblesse théorique.
Il y avait—
« Je coupe. »
Ses lèvres bougeaient autour des mots, assez bas pour que personne ne puisse entendre, mais leur poids retentissait toujours avec acuité sur sa langue. C’était la vérité. Quand les gens criaient et couraient et que le monde s’ouvrait autour de vous en acier et en flammes—
Il ne stratégiquait pas.
Il survivait.
Il se redressa légèrement dans son siège, la colonne vertébrale droite alors que la pensée remontait à la surface.
Je ne dirigeais pas. Je laissais faire. Et quand ceux d’en haut mouraient, je continuais simplement…
Parce que quelqu’un devait le faire.
Ses yeux se reportèrent à la question. Protéger les civils. Comme si un papier pouvait apprendre à quelqu’un comment faire cela. Comme si ça importait qu’on utilise une pince ou une cale ou n’importe quel petit acronyme astucieux qu’un gamin noble aurait griffonné sur la doublure de son manteau.
Quelle formation empêche un éclaireur aérien d’envoyer votre position à mille flèches enflammées ?
Quelle stratégie sauve une petite fille qui serre la main de son frère quand la cavalerie est déjà sur votre flanc ?
Ils n’enseignent pas ça dans ces murs.
Mais il ne pouvait pas laisser la page blanche. Le parchemin ne le laisserait pas avancer tant qu’il n’aurait pas répondu, et s’il devait subir ce foutu test, autant écrire quelque chose.
Lucavion ajusta sa prise sur la plume.
‘Il est temps pour moi de montrer les compétences que j’ai oubliées.’
Il ne s’était même pas rendu compte qu’il souriait jusqu’à ce que la plume tremblote légèrement dans ses doigts.
Ah. Ce réflexe.
Ce petit sourire étrange, acéré, qu’il n’avait que lorsque son dos était contre un mur et que quelqu’un—quelque part—attendait de lui qu’il se comporte.
Il inclina légèrement la tête, craquant doucement son cou, puis porta la plume au parchemin.
Très bien. Passons à l’aspect académique.
Après tout, il avait été un lycéen avant tout cela. À l’époque où le raisonnement tactique se résumait à des tests d’histoire à choix multiples et à des sujets d’écriture sur si Achille ou Macbeth avaient le meilleur arc tragique.
À l’époque où il rédigeait des essais de cinq pages sur la métaphore de la pluie dans la littérature d’après-guerre.
Il y a sept ans, oui. Mais peut-être que ça pourrait fonctionner ?
Et, eh bien… Écrire était beaucoup plus facile que commander.
Sur un terrain ouvert sous surveillance aérienne, les formations traditionnelles s’effondrent. Tout ce qui ressemble à une stratégie devient une cible, car l’ennemi la percevrait probablement plus facilement que quiconque.
Alors, tu ne leur donnes rien à viser.
Tu leur donnes des fantômes.
Divise ta caravane en branches leurres. Équipe les chariots les plus bruyants avec des émetteurs de bruit activés par mana. Crée l’illusion d’une escorte à taille réelle autour d’eux—soldats illusoires, signatures de mana faibles, projections peu coûteuses juste assez réelles pour passer un premier coup d’œil.
À la fin de sa section, il s’arrêta.
La plume flottait.
Et puis il ajouta :
Tu ne gagnes pas des batailles comme ça avec la théorie. Tu les survives.
Le parchemin scintilla à nouveau—lent, délibéré—comme s’il réfléchissait à la réponse. Puis il avança.
Une section de terminée.
Lucavion se pencha en arrière dans son siège, clignant une fois.
Le glyphe B est le stabilisateur.
Dans un triangle, l’angle stabilisateur se trouve en face du côté le plus fort—absorbe la force des deux lignes adjacentes. Le Glyphe B fonctionne de la même manière : c’est le point d’équilibre. Le Glyphe A initie la pression de mana, le Glyphe C la diffuse. Mais sans B régulant dans les deux directions, la force se fracture.
————
Il posa la plume un instant.
Merde, je ne peux pas croire que ça ait vraiment marché.
Quelque part au fond de sa tête, il pouvait presque entendre son professeur de géométrie de la Terre dire : « Tu utiliseras ça un jour, je te le promets. »
Il avait trouvé ça absurde à l’époque.
Je suppose qu’elle a gagné cette manche.