Kaireth.
Lucavion aurait pu le dépasser sans y prêter la moindre attention, mais il y était—l’incontestable tension de la mâchoire. Subtile. Contenue. Mais là.
Ah.
Donc il est toujours furieux.
Lucavion ralentit légèrement son pas, juste assez pour qu’il soit clair qu’il avait remarqué.
Et puis il sourit.
Pas gentiment. Pas cruellement.
Juste… en connaissance de cause.
Il inclina légèrement la tête alors que leurs regards se croisaient et dit, d’une voix basse et détendue :
« Ta performance n’était pas mauvaise. »
Pas fort. Juste assez pour que Kaireth entende.
Puis—sans rompre son pas—Lucavion fit un clin d’œil.
Une petite chose.
Mais suffisante.
Kaireth ne parla pas. Ne détourna pas le regard. Mais ses mains—posées sur le bord de son bureau—se crispèrent. Les jointures blanchirent une demi-seconde avant qu’il ne se reprenne et ne lâche prise.
Lucavion continua à marcher, les lèvres frémissant au coin.
Merde, ça améliore vraiment la journée.
Le siège qui lui avait été assigné était à quatre rangées du haut. Bureau propre. Pas de résidu magique. Bonne vue. Assez isolé pour que personne ne puisse prétendre à une interférence. Les derniers épisodes sont sur le site⟡fire.net
Il s’assit, prit sa plume, et se mit à l’aise.
L’examen n’avait même pas encore commencé.
Mais il s’amusait déjà.
Lucavion glissa dans son siège avec la facilité de quelqu’un qui savait exactement combien d’espace il lui fallait—pas plus, pas moins. Le bureau était en pierre noire lisse, froide au toucher, gravé de traces argentées pâles qui scintillaient avec des wards anti-fraude. Pas de gravures. Pas de glyphes clandestins. Pas de messages cachés sous la lèvre. Cet endroit était stérile par conception.
Et pourtant…
Il se pencha légèrement en arrière, le regard levé—pas vers les surveillants, pas vers l’avant—mais vers le haut.
Le plafond s’étendait largement au-dessus de lui, en treillis d’arcs qui portaient du poids non seulement structurel, mais aussi historique. Chaque arche était tracée de sorts de filigrane et de runes sculptées d’un autre âge—elles pouvaient même être plus anciennes que l’Académie, peut-être utilisées pour une autre fonction auparavant ?
La magie ne vrombissait pas ici comme dans les salles d’entraînement. Elle était là. Silencieuse et lourde. Comme si elle avait observé des étudiants échouer et bafouiller pendant cent ans et qu’elle n’était, franchement, pas impressionnée.
Les yeux de Lucavion se plissèrent.
Cette pièce est faite pour le jugement.
Un endroit étrange, vraiment. La plupart de l’Académie dégageait une chaleur polie—des murs étincelants, des terrains d’entraînement ensoleillés, le bourdonnement du mana conjuré en circulation constante. Même les arènes de combat avaient leur énergie, leurs bords nets. Ici ?
C’était de la pierre, de la pression et du silence. Conçu non pas pour tester votre savoir, mais votre sang-froid.
Il tapota une fois du doigt contre le bureau, pensif.
Je suppose que ça a du sens.
Après tout, ce ne sont pas seulement des lanceurs de sorts qui passent par ici—ce sont des érudits, des tacticiens, des futurs généraux. Des gens qui s’attendent à prendre des décisions sous pression, et à vivre avec les conséquences.
Et en ce moment ?
Juste des sourcils froncés et des mâchoires serrées, manches roulées ou plaquées à plat, regards nerveux entre les bureaux alors qu’ils cherchaient leur siège assigné.
Lucavion les regarda s’installer—certains trop vite, d’autres trop hésitants. Ceux qui tentaient de paraître calmes finissaient toujours par serrer leur plume trop fort.
Une fille grande avec des bracelets en argent était assise deux rangées devant. Elle feuilletait déjà un tome théorique, les yeux qui papillotaient. Un garçon derrière elle murmurait des chants mnémotechniques à voix basse.
Lucavion expira par le nez.
Donc, c’était une constante, alors.
Les tests écrits ont vraiment la même saveur dans tous les mondes.
Peu importe la grandeur du décor, peu importe le papier enchanté, l’atmosphère change toujours quand il s’agit d’écrire. Comme si même le mana dans la pièce devait retenir son souffle.
Il a roulé son épaule une fois, laissant la douleur s’installer tranquillement sous la surface.
TIC !
L’horloge a sonné.
Pas avec un carillon, mais avec un ton profond et résonant qui a roulé dans la salle comme le son de l’acier contre la pierre.
Et tout simplement, les portes à l’avant se sont ouvertes.
Les instructeurs sont entrés en ligne — huit d’entre eux, vêtus de noir formel avec des écharpes bordées d’argent indiquant leurs départements. Pas de flamboyance, pas de cérémonie. Juste un mouvement calme et délibéré. Certains tenaient des rouleaux, d’autres des ardoises cristallines fines qui pulsaient doucement avec des enchantements de sceau temporel.
Leur présence ne modifiait pas tellement la mana dans la pièce, mais la renforçait.
Un signal.
Lucavion appuya son coude sur le bureau et posa son menton sur ses jointures, regardant comment ils prenaient leurs positions de l’autre côté de la salle — espacés uniformément, rien d’accidentel. Trois restaient à l’avant, les autres répartis dans les allées, silencieux comme des ombres.
L’un d’eux — un homme plus âgé avec des cheveux argentés lissés en arrière et une expression façonnée par une attente pure — s’avança.
Sa voix, quand elle arriva, était calme. Égale. Complètement dépourvue de toute chaleur.
« Ceci est l’Évaluation Écrite : Niveau Un, » annonça l’examinateur aux cheveux argentés.
Sa voix n’avait pas besoin de s’élever. La salle écoutait déjà.
« Vous devrez compléter cinq pages. Trois sections principales. Raisonnement Tactique, Théorie des Formules de Sorts, et Applications Éthiques en Pratique. Chaque question doit être répondue dans sa section respective. »
Aucune inflexion. Aucun changement de ton. Juste le rythme régulier du protocole suivi avec une efficacité clinique.
« Vous devez écrire clairement. Il vous est interdit de sauter des questions et de revenir en arrière. Chaque rouleau est scellé par un sortilège et n’avancera qu’une fois qu’une section sera terminée. Une fois qu’il progresse, cette section est verrouillée. »
Les doigts de Lucavion tapèrent une fois contre son bureau, léger mais audible. Quelqu’un, deux rangées plus bas, le regarda rapidement et détourna le regard.
« Vous ne pouvez pas partager de matériaux. Toute tentative de communication, d’enchantement ou de manipulation du rouleau ou de la plume en dehors des paramètres autorisés entraînera une disqualification immédiate. »
Il n’y avait pas de menace dans le ton de l’homme. Il ne les avertissait pas.
Il énonçait un fait.
« Vous disposerez de trois heures. À la fin du temps, votre rouleau se scellera automatiquement. Pas d’extensions. Pas de corrections. Pas de recours. »
Une pause. Subtile. Presque imperceptible.
Puis : « Commencez. »
Un doux bourdonnement se répandit dans la pièce — pas de voix, mais des enchantements qui s’activaient. Les rouleaux scintillèrent sur chaque bureau, se déroulant en arcs fluides alors que la première page se révélait, des runes se stabilisant en un texte clair et dense.
Lucavion expira une fois par le nez.
Puis il tendit la main vers sa plume.
CRIC !
Puis il ouvrit la page, avec le son d’une page scintillante.
Au début, vide — puis les glyphes scintillèrent, se résolvant en une encre aux bords tranchants qui se courba comme une écriture formelle sur le parchemin. Il inclina légèrement la tête, lisant l’en-tête.
SECTION UN : RAISONNEMENT TACTIQUE
‘Je me demande pourquoi il y a une telle section?’
La plume flottait dans sa main. Pas en attente. Juste tenue.
Cela faisait longtemps qu’il n’avait pas fait cela.
Il ne s’était pas rendu compte de combien de temps s’était écoulé jusqu’à ce moment précis — assis sous un plafond rempli de lumière, entouré d’innombrables pairs similaires, et une page pleine d’attentes silencieuses le regardant.
Sept ans. Peut-être plus. Il avait écrit pendant ce temps, bien sûr — notes, observations, le genre de croquis de terrain qui saignaient dans les marges lors de longues nuits. Il savait comment enregistrer ce qu’il voyait.
C’était académique. Structuré. Propre. Ça sentait l’encre et l’approbation, et ce genre de pensée théorique polie qui n’a jamais sauvé une vie par elle-même.
Haha… Ça fait longtemps.
Les mots ne semblaient même pas être une plainte. Juste… une observation. Un petit haussement d’épaules à moitié amusé dans sa tête alors qu’il parcourait les premières lignes.
Question 1 : Étant donné une force ennemie avec une supériorité numérique et une surveillance aérienne, concevez une formation de réponse utilisant des ressources limitées pour protéger une caravane civile traversant un terrain ouvert. Justifiez votre choix de formation et d’allocation.
’Oh. Ce genre de tactique.’
Il fronça légèrement les sourcils, les yeux se plissant.
Donc c’était ça, la théorie du leadership. La stratégie prédictive sur le terrain. Le genre de choses qu’ils devaient probablement apprendre aux petits nobles autour du petit-déjeuner. Bien sûr que oui. La plupart de ces étudiants avaient grandi entourés de conseils de guerre et de mentors en service. On attendait d’eux qu’ils commandent, un jour. Pas qu’ils survivent. Pas qu’ils combattent. Commander.
Le regard de Lucavion dériva à nouveau à travers la pièce. Trop de épaules droites. Trop de coiffures soigneusement entretenues. La plupart d’entre eux étaient déjà en train d’écrire.
Il regarda de nouveau la page.
Raisonnement tactique.
’Ce n’est pas du tout ma spécialité…’