Une Fille Que Personne N'Aimait

3212 Une Fille que Personne n'aimait

Dans les souvenirs d'Ombre, le Théâtre de l'Espérance était un endroit épouvantable.

Nombre de ses vies s'étaient achevées ici — certaines succombant à de terribles blessures dans les cages sous l'arène, d'autres sur sa surface rouge sang. Son sang et la jubilation de la foule en délire alimentaient la sorcellerie de l'immense colisée, il avait donc supposé qu'il s'agissait d'une magie sinistre et malveillante. Cependant, maintenant qu'il avait vu le Théâtre de l'Espérance dans son état d'origine, il réalisait qu'il s'était trompé.

Ce n'était pas la mort des esclaves en cage qui alimentait la sorcellerie créée par le Démon du Désir, ni leur sang.

Au lieu de cela, c'étaient les spectateurs.

Leurs émotions, pour être précis.

Tandis qu'Ombre observait la pièce, il voyait des torrents d'essence d'âme s'écouler à travers les vastes runes gravées dans la pierre blanche du colisée de l'Espérance. La source de cette essence d'âme était la foule en liesse — plus les spectateurs étaient excités et exaltés, plus il y avait d'essence. Captivés par le chant du chœur et les voix puissantes des acteurs, ils alimentaient le théâtre.

Cependant, ils ne l'alimentaient pas avec leur propre essence d'âme. Ombre ignorait comment, mais c'étaient leurs émotions elles-mêmes qui étaient transformées en énergie mystique... véritablement, une sorcellerie digne d'un des démons.

La source de l'essence d'âme était intéressante. Bien plus intéressante, cependant, était la cible de ce vaste enchantement. Ombre n'était ni assez puissant ni assez érudit pour discerner les secrets de la sorcellerie divine, mais il parvint tout de même à en saisir le but fondamental.

La plus petite part du puissant enchantement était redirigée vers le grand théâtre, amplifiant le plaisir de la foule, la rendant plus réceptive au pouvoir banal de cette captivante représentation.

Une part bien plus grande, cependant, était canalisée directement dans les profondeurs du Royaume de l'Espérance, pour le nourrir. Ombre n'était pas certain de la forme exacte que prenait cette nourriture, mais il était convaincu que le Théâtre de l'Espérance nourrissait et protégeait cette terre.

C'était plutôt ingénieux.

Entre les mains du Démon du Désir, le grand théâtre était une force joyeuse et bienveillante qui profitait au peuple de son royaume.

Entre les mains de ceux qui viendraient après elle... il deviendrait le monstrueux Colisée Rouge, un autel de la Guerre baigné de sang. Ce qui ne voulait pas dire que le Colisée Rouge ne profitait pas aux gens. C'était juste que son pouvoir servirait un dessein bien plus malveillant entre les mains de son futur propriétaire.

« C'était génial, n'est-ce pas ? »

Noctis semblait satisfait, du moins.

« Ça, c'est de la culture... ah, les costumes, la poésie ! Tout bonnement merveilleux. »

Le jeune Transcendant eut un large sourire.

« Même si le masque qu'ils ont utilisé pour me dépeindre est loin d'être assez beau ! Mais, tant pis. Y a-t-il seulement un artisan au monde capable de capturer mon fringant visage ? »

Câlin lui lança un regard en biais.

« La vraie question est de savoir s'il existe un acteur au monde capable de dépeindre ta vanité... »

Ombre eut un faible sourire, mais il ne les écoutait que d'une oreille distraite. En quittant le grand théâtre, il ne put s'empêcher de regarder ses murs d'un blanc immaculé.

Une fois de plus, ses souvenirs s'agitaient, et il se sentait impuissant à leur résister.

Il se remémora l'une de ses vies passées — une vie féroce et rebelle, peinte dans des nuances de rouge.

Dans cette vie-là... il était une fille que personne n'aimait.

Elle était née dans les bas-fonds d'une ville prospère. Son père ne s'était pas assez soucié d'elle pour lui donner un nom, s'évanouissant dans les ruelles sombres. Sa mère la voyait comme un fardeau et l'abandonna dans les rues crasseuses. Les gens qui la voyaient n'étaient remplis que d'irritation et de colère. De cette époque, tout ce dont elle se souvenait, c'était la faim, la solitude... et le mépris.

Par chance, elle était née avec des cheveux d'une couleur inhabituelle dans la région. Les orphelines aux cheveux roux étaient souvent confiées à un ancien ordre de femmes guerrières, et bien que ses cheveux fussent châtains, quelqu'un décida que c'était assez proche. Ainsi, elle fut amenée dans un temple au lieu de mourir de faim ou de froid dans les rues. Elle était trop jeune pour comprendre ce qu'était une guerrière ou qui étaient les dieux — tout ce qu'elle savait, c'était qu'elle avait chaud dans le temple, et que les adultes lui donnaient à manger gratuitement.

Dans le temple, elle n'était plus seule. On lui donna même un nom.

La vie au temple n'était pas facile. Les filles adoptées par les prêtresses suivaient un entraînement éreintant et une éducation rigoureuse. Celles qui se montraient prometteuses recevaient plus d'attention ; celles qui n'étaient pas à la hauteur étaient élevées pour devenir des esclaves du temple, ou bien chassées.

Certaines en mouraient.

Elle ne voulait pas mourir, mais cela ne la dérangeait pas de devenir une esclave. À vrai dire, les filles jugées indignes de devenir des guerrières menaient une vie bien plus facile... et pourtant, elle s'entraînait plus dur que quiconque.

C'était parce que, même si elle ne le comprenait pas clairement, elle voulait de l'attention. Il y avait beaucoup d'orphelines comme elle, après tout, mais seulement quelques prêtresses pour les entraîner. Leur temps était un trésor difficile à conquérir.

L'attention n'était pas de l'amour, mais à l'époque, elle ne faisait pas la différence. Même si la première avait un goût d'inachevé, elle la voulait tout de même. Et ainsi, elle s'efforça d'être la meilleure. Elle n'était pas la plus forte parmi les filles du temple, ni la plus rapide. Elle n'était même pas la plus intelligente... mais il y avait une chose qui la distinguait des autres. C'est qu'elle n'abandonnait jamais.

Peu importe à quel point c'était douloureux ou difficile, elle allait toujours de l'avant. Chaque fois qu'elle tombait, elle se relevait. Elle endurait les ecchymoses, les callosités, les taches de sang. Elle avançait, un pas après l'autre.

Après un certain temps, elle devint plus forte, plus rapide et plus intelligente. Alors que le nombre de filles sur le terrain d'entraînement diminuait, son dévouement ne faiblit jamais. Bientôt, aucune d'entre elles ne put la vaincre... et c'est pourquoi elles la traitaient froidement, tout comme les autres l'avaient fait.

Mais il semblait qu'elle avait du talent.

En fait, son talent était monstrueux.

À dix ans, elle abattit sa première Bête.

À douze ans, elle apprit à percevoir l'essence d'âme.

À quatorze ans, elle s'Éveilla.

À seize ans, débordante de la vitalité et de la beauté délicate de la jeunesse, elle débloqua son Aspect. Plus aucune des prêtresses Éveillées du temple ne pouvait la vaincre.

C'est alors que tout changea. Les prêtresses qui s'étaient montrées froides et distantes auparavant commencèrent peu à peu à la traiter avec chaleur et affection. Ses condisciples, qui avaient toujours été hostiles et peu amicales, devinrent soudainement gentilles et attentionnées.

Elle était heureuse...

Pendant un temps.

Mais ensuite, les choses commencèrent à mal tourner.

Les prêtresses ne la laissaient jamais tranquille, se disputant souvent entre elles pour savoir qui passerait du temps avec elle. Leur attention, qu'elle avait toujours désirée, devint un fardeau plutôt qu'une douceur.

Les autres jeunes disciples étaient pires encore. Leurs yeux, leurs sourires, leurs voix... tout cela commença à la troubler. Elles étaient trop intenses, trop possessives.

Presque obsédées.

Il ne fallut pas longtemps avant que le sang ne soit versé.

C'est ainsi qu'elle découvrit son Défaut — son cruel, son amer Défaut.

C'était que les gens ne pouvaient s'empêcher de l'aimer.

Plus ils passaient de temps avec elle, plus leur amour grandissait, plus ils désiraient ne jamais s'éloigner d'elle.

Être toujours avec elle... la posséder. Ce désir ardent finissait par les rendre fous. Certains tenaient plus longtemps, tandis que d'autres cédaient presque immédiatement. Mais à la fin, tous succombaient.

Inutile de dire que cela posa un sacré problème au temple.

...À dix-sept ans, elle fut envoyée à la guerre.

Devenue une véritable Pucelle de Guerre après avoir prêté serment, elle foula le champ de bataille en tant que prêtresse du Dieu de la Guerre. Les choses étaient plus simples sur le champ de bataille, car personne ne vivait assez longtemps pour s'enticher d'elle. Il y avait du sang, il y avait des corps déchiquetés, il y avait des cris d'agonie et de mort. Il y avait de jeunes soldats appelant leur mère.

Elle ne l'appelait pas, car elle ne se souvenait pas de la sienne.

Son monde se teignit de rouge.

Elle fut entaillée, meurtrie et brisée. Elle fut transpercée par des lames acérées et mutilée par des griffes tranchantes. Elle tomba dans la boue et se releva de tas de cadavres. Elle apprit l'horreur, le chagrin et le triomphe.

Et elle n'abandonna jamais.

Ses ennemis mouraient. Ses camarades mouraient, eux aussi. Ceux qui survivaient... elle gardait ses distances avec eux, sachant qu'ils finiraient lentement par être subjugués dans le cas contraire.

Elle était seule.

Une guerre s'achevait, et une autre commençait. Elle voyagea d'un champ de bataille à l'autre, invaincue, devenant de plus en plus forte. Devenant redoutable. Lentement, sa renommée se répandit, et les gens commencèrent à la rechercher — non pas pour sa beauté, mais pour sa force. Parce qu'ils voulaient qu'elle se batte pour eux. Mais même baignée dans leur attention, dans leur désir, elle se sentait toujours aliénée. Il y avait un mur invisible entre elle et tous les autres.

Dans ses périples, il n'y avait qu'un seul être qui lui tenait compagnie.

Il n'y avait qu'un seul être qu'elle n'avait jamais eu à abandonner, et qui ne mourait jamais.

Qui était toujours à ses côtés.

C'était sa déesse... la Déesse de la Guerre.

Finalement, à l'aube de ses vingt ans, elle réalisa une vérité toute simple.

C'était que le Dieu de la Guerre était sa mère, sa sœur et sa compagne.

Tant que le Dieu de la Guerre existerait, elle ne serait jamais seule.

Elle serait toujours aimée.