Chapitre 6
Chapitre 6 : Pièce d'or (2)
Fut ! Fut !
Un sifflement déchira l'air.
La statue en bronze d'Avalokiteshvara et la figurine en porcelaine en forme de cygne, exposées sur l'étagère de la boutique de prêt, volèrent en éclats.
Paf ! Crac !
Alors que la statue décapitée et les débris de porcelaine s'écrasaient au sol, Gyojin, allongé à plat ventre, poussa un cri en les voyant.
« Ah ! Ça vaut 450 000, non, 1,2 million de wons ! »
« Merde, j'ai l'oreille en sang ! »
Sa Gyeom jura tout en restant plaqué au sol, serrant son lobe d'oreille déchiré par le passage d'une balle.
Fut !
Même avec les rideaux tirés, une balle se logea dans l'étagère juste à côté de Sa Gyeom.
Le phénix sculpté dans le jade et l'horloge à coucou en édition limitée explosèrent l'un après l'autre.
En voyant les éclats des objets d'art se disperser dans un scintillement, Gyojin laissa échapper un cri enfantin.
« Aaah ! Ça, c'est 3 millions de wons ! Ah ! L'horloge en édition limitée que j'avais mise aux enchères ! Tout le stock de la boutique ! »
« Espèce d'abruti ! »
Face à la fusillade menaçante, Gyojin et Sa Gyeom restèrent plaqués au sol, protégeant leurs têtes avec leurs bras.
Sous la pluie de balles, la vitrine donnant sur la rue fut entièrement pulvérisée.
Crac !
Alors que la boutique sombrait dans le chaos, Cheon Bigang se leva tranquillement et ramassa une fourchette de luxe sur l'étagère.
« Je sors un instant. »
Fut !
De la poussière s'éleva de l'épaule de Cheon Bigang.
N'ayant aucune notion des armes à feu modernes, Cheon Bigang crut que cette embuscade était une tentative d'assassinat à l'aide d'armes dissimulées.
Fut ! Fut !
Sans chercher à esquiver, Cheon Bigang exposa son corps, et les balles vinrent se loger dans sa poitrine et son abdomen.
Il évalua la puissance contenue dans les projectiles.
« ……Comparé au clan Tang du Sichuan, réputé pour ses techniques d'armes cachées sans égales, la puissance est bien inférieure. Mais produire une telle force avec de simples projectiles, sans aucune énergie interne, est assez surprenant. »
Historiquement, les armes utilisant la poudre à canon étaient apparues avant les arts martiaux permettant d'accumuler l'énergie interne.
Cependant, en raison de leur coût élevé et de leur difficulté d'utilisation, le palais impérial avait interdit les armes à feu.
« Mais à cette époque, ils disent que n'importe qui peut s'en servir. »
Poc.
Une balle frappa la joue de Cheon Bigang.
Le projectile resta collé à sa peau comme s'il s'enfonçait dans du caoutchouc, et il l'extirpa avec ses doigts.
Sa peau devint légèrement rouge, marquée par une légère contusion.
La balle suivante lui érafla l'épaule.
À en juger par la chute soudaine de la précision, il sentit que son adversaire était déstabilisé.
« Voyons voir. »
Tintement.
Cheon Bigang sortit de la boutique.
Surpris par les coups de feu, les passants s'enfuyaient dans toutes les directions.
Fut !
Une balle visa sa glabelle.
La main de Cheon Bigang bougea comme une image rémanente et saisit la balle juste devant son visage.
Sentant le plomb tourner violemment dans sa paume, son regard se tourna vers le bâtiment sur la droite.
« Je t'ai trouvé. »
Dans la direction du soleil levant —
Sur le toit d'un bâtiment bas, où l'éblouissement rendait la vision difficile, une ombre indistincte était visible.
Tordant sa taille, Cheon Bigang lança la fourchette.
Chuu !
Bien que la majeure partie de l'énergie interne qu'il avait accumulée pendant mille ans se soit dissipée à cause de son sceau, son corps — ayant subi une renaissance — restait plus robuste que celui des artistes martiaux ordinaires, même dans son état affaibli.
La fourchette fendit l'air et se planta dans l'ombre.
Un cri de douleur déchirant jaillit du toit.
« Gaaah ! Mon œil ! Mon œil ! »
Bang !
Cheon Bigang bondit à travers la rue vers le bâtiment.
Prenant appui sur le mur extérieur et les cadres de fenêtres, il atteignit le toit où se trouvait l'assaillant.
Le tireur d'élite, une fourchette plantée dans l'œil gauche, repéra Cheon Bigang, jeta son fusil et dégaina le couteau de combat attaché à sa ceinture.
« Enfoiré ! Je vais te tuer ! »
« Je salue ton courage de ne pas avoir pris la fuite. »
« La ferme ! »
Ayant perdu un œil et toute raison, le tireur se rua sur Cheon Bigang, couteau en main.
Une faible lueur blanche scintillait à la surface de la lame.
Sss —
Comme du fer chauffé plongé dans l'eau, un crépitement se propagea sur la lame.
« Meurs ! »
Baissant le buste, le tireur porta une estocade vers le plexus solaire de Cheon Bigang.
Malgré la perte de sa vision en relief, la précision de son coup était parfaite.
« Grossier. »
Face à lui, Cheon Bigang pivota pour éviter la lame et tendit la main, saisissant l'épaule du tireur.
« …… ! »
Avant que le tireur ne puisse réagir, Cheon Bigang le souleva dans les airs.
Alors que son corps basculait, le tireur tenta de lui donner un coup de pied.
Mais Cheon Bigang était plus rapide.
Comme s'il se débarrassait d'un objet encombrant, il projeta l'homme contre le sol du toit.
Boum !
Le corps du tireur rebondit par réflexe sous l'impact.
« Urgh… ! »
Le choc à l'arrière de sa tête provoqua une légère commotion, et il perdit connaissance.
« Même un épouvantail ne serait pas touché par une énergie d'épée aussi bâclée. »
Cheon Bigang s'approcha du tireur inconscient, se pencha et saisit la fourchette plantée dans son œil droit.
La douleur intense fit sursauter l'homme, qui reprit conscience en haletant.
« Aaagh ! Mon œil ! »
« Tu ne vas pas prétendre que quelqu'un qui tire des armes cachées sur autrui ne comprend pas ce genre de douleur, n'est-ce pas ? »
Laissant le globe oculaire intact, Cheon Bigang retira la fourchette.
Fut.
Le tireur hurla comme si du fer en fusion lui avait transpercé le visage.
« Aaagh ! »
Tandis que le tireur se tordait de douleur, Cheon Bigang entendit le crissement de pneus sur la route.
Un véhicule venait de s'arrêter brusquement.
« Tiens donc ? »
S'approchant du garde-corps du toit, il vit une camionnette bloquant l'entrée de la boutique de prêt du Démon Céleste.
Trois hommes robustes et masqués sortirent du véhicule et défoncèrent la porte de la boutique.
« Une diversion. »
Avec une expression amusée, Cheon Bigang observa Gyojin et Sa Gyeom, des sacs sur la tête, se faire traîner dehors par les hommes masqués.
Même s'il sautait sur la camionnette maintenant, il pourrait les arrêter — mais il se contenta de regarder.
« Ne fuis pas. »
Sans même tourner la tête, Cheon Bigang lança la fourchette derrière lui.
La fourchette fendit l'air et se planta dans la cuisse du tireur qui tentait de s'enfuir vers le bâtiment opposé.
Poc.
La force de l'impact fit perdre l'équilibre au tireur, qui tourna sur lui-même avant de s'écraser face contre le garde-corps du toit.
« Aagh ! »
Son visage se tordit de douleur alors qu'il s'effondrait.
« Merde ! Je suis foutu ! Ce bâtard ! Il est incroyablement fort ! »
Les artistes martiaux avaient tendance à avoir une fierté mesquine, considérant souvent quiconque était plus fort qu'eux comme un maître inégalé.
Le tireur ne faisait pas exception.
« C'est pas grave… calme-toi. C'est une diversion de toute façon. Si je gagne du temps, ils peuvent prendre des otages à la boutique. Mais… pourquoi ce bâtard regarde-t-il simplement ? »
Le tireur réalisa soudain que Cheon Bigang observait l'attaque de la boutique sans intervenir.
En moins de trente secondes, la camionnette démarra en trombe.
Même à ce moment-là, Cheon Bigang restait au garde-corps, observant l'enlèvement avec une expression divertie.
Frisson.
Un froid glacial parcourut l'échine du tireur.
Quelque chose clochait.
Alors que le véhicule disparaissait, Cheon Bigang se tourna et s'approcha de lui.
« Alors, ils ne t'emmènent pas avec eux ? »
« A-attends ! Tu as vu, non ? Les otages sont entre nos mains ! Alors… »
« Alors quoi ? »
« Nous… nous avons les otages ! »
Cheon Bigang ricana.
« Et qu'est-ce que tu penses pouvoir faire avec ça ? Les tuer ? Couper leurs doigts un par un et me les envoyer ? Les torturer ? Et tu penses que ça m'affecterait ? Vraiment ? Regarde-moi dans les yeux et réponds. Que suis-je à tes yeux ? »
« …… »
Haleine coupée.
Le tireur eut le souffle coupé.
Au moment où il croisa le regard sombre de Cheon Bigang, il ressentit un choc incompréhensible, comme si son esprit était déchiré en deux.
Il n'y avait aucune trace d'agitation ou de peur dans ces yeux — seulement une haine et une fureur destinées à détruire l'adversaire.
Ce n'est qu'alors que le tireur comprit —
L'être monstrueux devant lui avait depuis longtemps tari toutes ses larmes.
Quand il devrait ressentir de la tristesse, il entrerait dans une rage folle. Quand il devrait ressentir de la peur, il détruirait.
Tout ce qui lui déplaisait.
La vie de l'otage n'était pas une monnaie d'échange pour lui.
Au moment où il réalisa cela, des souvenirs de joie de sa propre vie refirent surface.
Tenir la main de sa mère au marché, son premier baiser, le sentiment d'accomplissement lors de sa première manifestation d'énergie d'épée, l'espresso qu'il avait bu dans un café étrange, des chiots courant sur la plage — et le futur qui l'attendait encore.
Tous ces souvenirs étaient sur le point d'être piétinés par le monstre devant lui.
Des larmes montèrent dans l'œil restant du tireur.
Il n'était pas prêt à perdre la joie de vivre.
C'était de l'égoïsme pur.
« S-s'il te plaît… épargne-moi… »
« Alors parle. Où sont allés tes camarades ? J'ai quelque chose à demander. »
« Oui… je vais te le dire. Je te dirai tout. Merci… merci… »
Le tireur, totalement dominé par Cheon Bigang, ne cessait de baisser la tête, oubliant même la douleur dans son œil et sa cuisse.
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Un vieil entrepôt.
Après la faillite de la compagnie maritime, l'entrepôt qu'ils possédaient avait été laissé à l'abandon, rouillant sous les intempéries.
Grincement —
La camionnette revint à l'entrepôt, écrasant les mauvaises herbes sous ses pneus.
« Dehors, sortez ! »
« Mmph ! »
Trois hommes masqués traînèrent Gyojin et Sa Gyeom hors de la banquette arrière, les sacs toujours sur la tête.
Ils les installèrent sur des chaises abandonnées dans l'entrepôt et menottèrent leurs mains derrière les dossiers pour les empêcher de s'enfuir.
Sa Gyeom cria.
« Espèces de bâtards ! Révélez vos identités ! »
« La ferme. »
Poc.
Sous le coup de poing d'un homme masqué, la tête de Sa Gyeom bascula sur le côté.
L'homme qui avait frappé se massa le poignet et parla.
« Très bien, les préparatifs sont terminés. On discute ? Crie autant que tu veux — c'est une propriété privée d'une compagnie maritime en faillite. Il n'y a personne aux alentours. »
Quand les ravisseurs retirèrent leurs cagoules, Gyojin et Sa Gyeom fronçèrent les sourcils.
À l'intérieur du vieil entrepôt dont le toit était percé, on trouvait des armes, des caisses de munitions et une table avec des cartes de poker éparpillées dessus.
Les ravisseurs masqués conversaient.
« ……D'après le message, ce type a raté le tir et s'enfuit dans la ville. »
« Il vient ici ? »
« Non. Il part dans la direction opposée. »
« Idiot. Dis-lui de bien se cacher. Et de ne pas crever. »
« Compris. »
Clap.
L'homme masqué qui avait frappé Sa Gyeom frappa dans ses mains, changeant l'atmosphère.
C'était le chef.
Tirant une chaise devant Gyojin, il s'assit dessus à l'envers, posant ses bras sur le dossier.
« Gamin. »
« …… ? »
« Il devrait y avoir un emblème dans ta maison qui symbolise les Sept Épées de Kowloon. Comme un badge que tu portes sur ta poitrine. Tu t'en souviens ? »
Bien que son visage fût couvert, ses yeux brillaient d'une avidité non dissimulée.
Réprimant sa peur, Gyojin parla.
« Combien la Secte du Tigre Noir vous paie-t-elle ? Si c'est une question d'argent, j'en ai aussi. Que diriez-vous du double ? »
« Gamin, quand un adulte pose une question, tu réponds en premier. »
« Le badge ? Je ne sais pas. »
Gyojin secoua la tête innocemment.
« Hah. Tu ne comprends pas quand on te parle gentiment, hein ? Hé, apporte la pince. »
« Oui, chef. »
À l'ordre du chef, un subordonné récupéra une boîte à outils contenant des marteaux, des clous et des pinces parmi les armes et les munitions empilées.
Pas des outils de torture appropriés, mais souvent utilisés comme mesure temporaire.
Sortant la pince, le subordonné s'approcha de Sa Gyeom et s'accroupit derrière sa chaise.
Sa Gyeom paniqua.
« Hein ? Quoi ? Pourquoi moi ? Qu'est-ce que vous faites ? Hein ? Ah — attends ! Mon ongle ! Quoi — attends — ! »
« La ferme. »
Crac.
La pince se referma fermement sur le bout de l'ongle de l'auriculaire de Sa Gyeom.
Son cœur manqua un battement.
Même sans l'imaginer, il savait exactement ce qui allait se passer ensuite.
Le chef donna une autre chance à Gyojin.
« Regarde là-bas. À partir de maintenant, tu ferais mieux de répondre correctement. Sinon, ça va devenir très bruyant. Cet emblème — ta maison l'a, n'est-ce pas ? »
« …… »
« Gamin. Le silence n'est pas la réponse que je veux. »
Au regard du chef, le subordonné tira un grand coup.
Crac.
Dans un bruit écœurant, l'ongle de Sa Gyeom se tordit et fut arraché.
« AAAAAAAARGH ! Espèces d'enfoirés ! Pourquoi moi ?! Pourquoi ?! Pourquoi ?! Pourquoi ?! »
Sa Gyeom se débattit violemment, le visage écarlate.
Le sang gouttait sous la chaise qui tremblait.
Le chef demanda à nouveau.
« Gamin, si tu dis autre chose cette fois, on lui arrachera deux ongles. Hé, tiens-le. »
« Putain ! Espèces de bâtards ! Pourquoi encore ?! Pourquoi seulement moi ?! Qu'est-ce que j'ai fait ?! Je ne sais rien ! Cet emblème ou je ne sais quoi ! »
« La ferme. »
Poc.
Alors que Sa Gyeom se débattait violemment, l'homme à la pince frappa l'arrière de sa tête.
« Aaagh ! Qu'est-ce que j'ai fait ?! Ne me touchez pas ! Non ! Arrêtez ! Arrêtez ! »
Sentant le métal froid se refermer sur l'ongle de son annulaire, Sa Gyeom hurla comme s'il était en train de mourir.
« Je meurs ! Vous aviez dit que vous m'épargneriez ! Gamin ! Tiens ta promesse ! »
Alors que Sa Gyeom hurlait, le chef se pencha vers Gyojin.
Sans se douter que quelqu'un observait tout.
« Gamin. Parle-moi de l'emblème des Sept Épées de Kowloon, et de l'emplacement et du code du coffre de ta maison. Ensuite, ce sera le tour de tes ongles. Et ne pense pas que quelqu'un viendra te sauver. Ce type est probablement occupé à jouer à chat dans la ville en ce moment. »
« Je ne pense pas. »
« Quoi ? »
« Un homme meurt pour l'amitié, et le père et le fils vivent à travers la succession. C'est la devise de notre famille. »
« …… ? »
Vroum.
Libérant ses mains des menottes, Gyojin lança un objet de la taille d'une pièce dans les airs.
Une bombe magnétique.
Dessinant une parabole, elle atterrit sur une caisse de munitions.
Bip.
Au signal du minuteur, une réaction de thermite s'enflamma, crachant des flammes intenses.
« …Putain. »
L'ogive de roquette antichar à l'intérieur de la caisse de munitions détona sous l'effet de la chaleur, engloutissant le chef des ravisseurs.