Chapitre 135

Les yeux de Baron Mortimer étaient grands et injectés de sang, sa poitrine haletante à cause de respirations frénétiques alors qu’il regardait le dernier de ses commandants d’élite tomber.

Son regard balaya la cour—autrefois sa forteresse imprenable—maintenant un champ ensanglanté jonché des corps de ses hommes.

Ses soldats—la fierté de sa maison—avaient été massacrés avec une précision impitoyable.

« Pourquoi… ? » haleta-t-il, la voix rauque, brisée. « Si tu avais quelqu’un d’aussi puissant qu’elle… pourquoi n’as-tu pas simplement détruit mon armée dès le départ ?! Pourquoi te cacher comme un lâche et semer le chaos dans mon château ? »

Il voulait des réponses. Non, il en avait besoin. Parce que plus rien n’avait de sens.

Si la femme qui le maintenait maintenant sans effort en place, simplement par le poids de son aura—était du côté d’Adrian, alors pourquoi avait-il fait tout ce trouble ?

Pourquoi infiltrer sa forteresse alors qu’il aurait pu la réduire en cendres en un seul mouvement ?

Adrian secoua la tête, un sourire moqueur jouant sur ses lèvres. « Pourquoi, tu demandes ? Pourquoi laisser mes ennemis mourir facilement ? »

Sa voix était douce, presque conversationnelle, mais elle portait une froideur qui fit geler le sang de Mortimer dans ses veines.

Intérieurement, Adrian se plaignit, si seulement il avait su à quel point sa tante était puissante, pourquoi aurait-il dû faire tout ce qu’il faisait, mettant en danger lui, Sophia et Eve.

Il aurait simplement laissé Seraphina réduire les forces de Mortimer en poussière. Mais il ne lui dirait pas la vérité, il irait encore plus l’énerver.

« Tu ne mérites pas une mort rapide, Baron. Tu mérites de voir tout ce que tu as construit s’effondrer devant tes yeux. Ressentir le désespoir de savoir que tu es impuissant à l’arrêter. Chaque cri de tes hommes mourants, chaque goutte de sang versée ici aujourd’hui, est un rappel des conséquences de cibler ma famille et de rendre la vie misérable pour Eve. »

Les poings de Mortimer se serrèrent si fort que ses jointures devinrent blanches, ses ongles enfoncés dans ses paumes jusqu’à ce que du sang coule de ses mains.

Son corps tremblait d’une rage si intense qu’il avait l’impression que ses os allaient se briser sous la pression.

« Enfoiré ! » cracha-t-il, sa voix montant dans un cri aigu. « Espèce d’imbécile insolent et arrogant ! Tu crois que je vais rester là à— ! »

Mais ses mots furent coupés lorsque la présence de Seraphina s’intensifia, écrasant sa défiance sous une pression encore plus grande.

Ses genoux fléchirent, sa vision se brouilla sous la force de cette pression. Et puis elle bougea, avançant avec une grâce qui démentait la puissance brute émanant d’elle.

« Pourquoi… ? » étouffa Mortimer, peinant à retrouver sa voix sous le poids suffocant de son aura.

« Pourquoi quelqu’un comme toi… travaillerait-il pour un simple enfant comme lui ? Je— Je te donnerai le double de ce qu’il offre ! Non—le triple ! Je te ferai même baronne ! Juste… aide-moi à le tuer ! Tuer ce petit gamin ! »

Les lèvres de Seraphina se tordirent en un rictus de mépris alors qu’elle regardait Mortimer, ses yeux brillant d’un mépris glacé. « Tu crois qu’un vieux con qui baragouine pourrait m’offrir quelque chose que je veux ? »

Elle se tourna vers Adrian, son expression s’adoucissant instantanément. Avec un sourire à la fois aimant et possessif, elle tendit la main et entrelaça ses doigts avec les siens.

« Tout ce dont j’ai besoin, mon cher mari, me l’offre », murmura-t-elle, sa voix portant une chaleur qui fit frissonner Mortimer.

« M- mari… ? » balbutia Mortimer, le mot lui échappant à peine. Il recula en trébuchant, son esprit tournant comme s’il avait été frappé d’un coup physique.

Ce n’était pas—Ce ne pouvait pas être vrai. Mais la façon dont elle se tenait à côté d’Adrian, la tendresse dans son regard, la manière protectrice dont elle tenait sa main…

« Non… Non… ! » murmura Mortimer, sa voix brisée par un appel désespéré alors qu’il réalisait la vérité horrifiante. Cette femme—cette monstre—n’était pas simplement une alliée. C’était la femme d’Adrian.

« Je… je vois… ! » s’écria-t-il, son visage se tordant en un masque grotesque de désespoir et d’incrédulité. « Je… je suis mort, n’est-ce pas ? Je suis— »

Le reste de ses mots mourut dans sa gorge lorsqu’un tumulte soudain éclata derrière lui. Les restes survivants de ses forces, qui étaient en train de battre en retraite ou de se rendre, dispersèrent alors qu’une explosion massive d’énergie déchirait la cour, envoyant des corps voler dans toutes les directions.

Les soldats d’Everhart, qui avançaient auparavant avec une précision mortelle, vacillèrent et reculèrent, tournant leur regard vers la source du trouble.

Trois figures émergèrent de la poussière et des débris tourbillonnants, leurs formes dessinées par les énergies chaotiques qui les entouraient.

La première était un homme massif vêtu d’une armure noire comme la nuit, les plaques métalliques brillant faiblement d’une lueur rouge inquiétante.

Ses yeux brillaient d’une intensité féroce alors qu’il avançait, chaque pas résonant comme le glas d’une mort imminente.

La deuxième figure était une femme élancée vêtue de robes fluides qui scintillaient d’un kaléidoscope de couleurs.

Sa présence déformait l’air même autour d’elle, une pression étouffante émanant d’elle, faisant même frissonner les guerriers d’Everhart expérimentés.

La troisième était un jeune homme, aux traits acérés et inflexibles, dont l’aura crépitait d’une puissance brute. Il se déplaçait avec la grâce d’un prédateur, son regard fixé sur Adrian avec une intensité qui promettait la violence.

Le cœur de Mortimer battait à tout rompre alors qu’il se tournait pour faire face aux nouveaux arrivants, une étincelle d’espoir s’allumant dans sa poitrine.

Ce sont eux ses cartes maîtresses—trois de ses plus puissants lieutenants, chacun une force de la nature en soi, fournis par le Comte Vortigern, après le chaos récent dans son château.

L’homme en armure noire—Sir Asmodeus, le Chevalier du Sang—était un guerrier aguerri qui avait autrefois repoussé seul toute une bataillon.

La femme en robe—Madame Isolde, l’Enchanteresse—était une maîtresse de l’illusion et de l’enchantement, capable de tordre la réalité à sa volonté.

Et le jeune homme—Vincent, le Poing Éclair—était un prodige, ses poings imprégnés du pouvoir même de la tempête.

« Sir Asmodeus… Madame Isolde… Vincent… ! » haleta Mortimer, sa voix tremblante d’un espoir désespéré alors qu’il gesticulait frénétiquement vers Adrian et Seraphina.

« Aidez-moi… Prenez-moi et fuyez »

Mais les trois figures ne bougèrent pas pour attaquer. Au lieu de cela, elles s’arrêtèrent à quelques mètres devant Mortimer, leurs yeux passant d’Adrian à Seraphina, puis revenant sur le carnage qui les entourait.

Un silence lourd s’abattit sur le champ de bataille, brisé seulement par les cris lointains des dernières remnants des forces de Mortimer, décimés par les soldats d’Everhart.

Le Chevalier du Sang, Sir Asmodeus, jeta un regard à Mortimer, une pointe de mépris brillant dans son regard. « Baron… nous sommes venus parce que le Comte Vortigern a remarqué des mouvements du Comte Blackthorn. Nous pensions qu’il avait fait ses coups, car sa fille était revenue. Mais qui aurait cru… »