Chapitre 138
Ce qui distingue le Rang 3, c'est la capacité d'extraire l'essence et de la rendre tangible.
Quant au Rang 4, il s'agit de la transformation que subit le corps.
Mais qu'en est-il du Rang 5 ?
Le Rang 5, qui marque le début des rangs supérieurs, que ce soit pour les humains ou les monstres.
La raison pour laquelle les Éveillés de Rang 5 se distinguent n'est pas cette force physique ridicule ni un contrôle absolu sur l'essence.
Non, c'est autre chose.
Le Principe de Transcendance.
Le pouvoir qui rend chaque individu de Rang 5 unique.
Et Arthania ne faisait pas exception. En tant qu'individu au sommet du Rang 5, elle avait atteint son Principe depuis longtemps.
Et maintenant, pour la première fois depuis des siècles, certains des fils qui liaient son esprit et la dissimulaient à la réalité furent tranchés.
À cet instant, des souvenirs commencèrent à inonder sa conscience... des choses qu'elle avait oubliées et qu'elle n'avait jamais voulu se remémorer.
Mais une partie d'elle voulait se souvenir.
Deux intentions contradictoires... comme chez n'importe quel autre humain.
Ainsi, au moment où elle se rappela l'origine de ces fils, elle utilisa inconsciemment son Principe.
Un Principe qui lui permettait de brûler l'essence elle-même.
Et ainsi, les fils qui la liaient brûlèrent et se désintégrèrent sans retour.
« Arthania... Arthania, nous devons protéger cet endroit », résonna une voix ancienne et chaleureuse.
Mais elle ne venait de nulle part autour d'elle — ni de Caius, qui la fixait sous le choc, ni du vieil homme au loin, et même les autres derrière elle n'avaient pas parlé.
Pourtant, elle continuait d'entendre ces voix dans sa tête.
Elles étaient vieilles... très vieilles.
...
Au milieu de guerres qui souillaient le monde et d'une humanité confrontée à une crise existentielle à cause des failles, Arthania vit le jour.
Née dans cette cité cachée entre ces murs.
Ses deux parents comptaient parmi les premiers Éveillés, ceux qui recevaient les conseils du système, lequel était différent à l'époque.
À l'ère où les failles apparurent pour la première fois, la fenêtre du système était bien plus détaillée.
Elle n'affichait pas seulement les rangs et les aptitudes, mais même la méthode pour progresser à travers les rangs, du Rang 1 au Rang 7.
Ainsi, à cette époque, poussés par la mort elle-même, les humains parvinrent à croître à une vitesse stupéfiante.
À l'âge de trois ans, la mère d'Arthania mourut aux mains d'un monstre... alors même que les failles ne faisaient que commencer à cette période.
Il ne restait donc que son père.
Mais pour son père, la petite Arthania n'était pas sa seule responsabilité — c'était toute Asfaria qui l'était.
En tant que personne la plus forte de la cité, il était inévitable que cette responsabilité lui incombe.
Ainsi, d'autres furent chargés de l'élever... ils l'élevèrent et prirent soin d'elle avec la plus grande sincérité.
Mais cela ne remplaça jamais ses parents.
Alors, chaque instant passé avec lui était gravé au plus profond de son esprit.
Elle se souvenait encore de quand il venait se tenir devant elle avec son corps massif et ses muscles saillants, comme s'il pouvait l'écraser.
Mais ses yeux couleur miel, semblables aux siens, ne contenaient rien d'autre que de la chaleur lorsqu'ils se posaient sur elle.
Cet homme qui avait versé tant de sang s'agenouilla devant elle, ouvrant grand les bras pour l'attirer contre lui.
« Tu m'as manqué, ma petite ? » sa voix grave résonna près de son oreille.
La fillette de huit ans hocha la tête.
« Oui, tu m'as manqué, Père... beaucoup. »
Son père rit.
« Mais ça ne fait que deux jours qu'on s'est vus. »
La petite Arthania fit la moue.
« Deux jours, c'est trop long. »
Avec un petit rire doux, il la souleva sur ses épaules.
« Tu veux que je t'emmène dans un endroit magnifique ? »
À cette question, Arthania répondit comme n'importe quel enfant l'aurait fait.
« ...Oui... oui. »
...
Au bord du mur imposant du labyrinthe, sous une nuit claire et étoilée.
La petite Arthania était assise sur les genoux de son père, près du rebord surplombant la cité.
Asfaria, qui était bien plus vaste, remplissait tout le centre avant de s'étendre dans les failles massives.
« C'est magnifique, n'est-ce pas ? » demanda la voix de son père.
Émerveillée par la vue depuis une telle hauteur, Arthania répondit avec un léger retard.
« Waouh... c'est si beau d'ici... même le ciel semble différent, et les étoiles sont plus nettes. »
À cette époque, la lune était encore entière dans le ciel, et le cycle du jour et de la nuit restait normal.
Son père hocha la tête.
« C'est magnifique. C'est pour ça qu'on se bat. »
Arthania se tut en entendant ces mots, comme une enfant mécontente, bien qu'elle ne le montrât pas.
Mais il ne fut pas difficile pour son père de le remarquer.
« Tu ne le comprends peut-être pas maintenant, mais c'est notre foyer... l'endroit d'où nous venons et où nous retournons. »
« Alors, nous devons nous battre pour lui. »
« Je me fiche que cet endroit s'effondre... tout ce qui m'importe, c'est de rester avec toi, Père », l'interrompit Arthania.
Il se contenta de sourire.
« Je me fiche aussi que cet endroit s'effondre. »
« Vraiment ? » il était clair qu'elle était surprise.
Il hocha la tête.
« Oui... mais ce que nous protégeons, ce n'est pas la cité elle-même, c'est ce qu'il y a à l'intérieur. »
Ses yeux se posèrent sur les nombreuses personnes marchant en contrebas alors qu'il poursuivait.
« Ce sont les gens que nous protégeons... ce sont eux qui font un foyer, pas les structures de pierre. »
Il leva la main et la posa sur la petite tête d'Arthania, caressant doucement ses cheveux.
« Et pour moi, tu es mon foyer. »
« Alors je dois me battre pour protéger mon foyer. »
...
Les années passèrent, et les failles se multiplièrent.
Bien que davantage d'Éveillés apparussent, et que ceux qui survivaient devinssent plus forts, ce n'était pas suffisant.
Et Arthania, âgée de dix-huit ans, s'éveilla et avait déjà atteint le sommet du Rang 2, approchant même son père au Rang 4.
Son talent était loué, et l'on disait qu'elle pourrait atteindre le Rang 7 si on lui en laissait le temps.
Mais cette jeune fille ne se souciait pas de ces mots... surtout en ce jour précis.
Elle se tenait là, devant un corps déchiré enveloppé dans de nombreux draps blancs... ou ce qui était blanc avant d'être taché de sang.
Là gisait un homme familier.
Son père.
Mort.
Il était mort en la protégeant, elle et tout ce qui se trouvait ici.
Bien que beaucoup de gens lui eussent parlé et l'eussent entourée, essayant de la consoler ce jour-là... elle n'entendit rien et ne se souvint de rien.
Tout dans sa mémoire était flou, à l'exception d'une chose.
L'image du cadavre de son père et les mots qu'il avait l'habitude de dire.
Cette nuit-là, elle s'assit dans un coin de la maison vide, se serrant contre elle-même, la tête basse.
Il n'y avait que des pensées sombres dans son esprit.
« À quoi bon tout ce combat, Père ? »
« À rien... tout ce qui nous attend, c'est la mort... seulement la mort. »
Perdue dans ses pensées et ses souvenirs, elle entendit des pas s'approcher.
La maison était censée être vide ce jour-là.
Lentement, elle leva la tête pour voir un vieil homme qu'elle connaissait bien.
Elias. Un simple vieillard qui, d'une manière ou d'une autre, s'était éveillé et avait réussi à gravir les rangs, même à un tel âge.
Vraiment, les miracles trouvent toujours leur chemin dans les heures les plus sombres.
Arthania plissa ses yeux gonflés par les larmes et demanda :
« Que voulez-vous, vieil homme ? » sa voix sortit rauque et brisée.
Mais sans s'en soucier, Elias fit un pas en avant et posa sa main sur sa tête.
« Ne t'inquiète pas, je ne suis pas là pour troubler ta solitude. »
Son autre main bougea alors qu'il sortait quelque chose de sa poche pour le lui tendre.
C'était juste une vieille enveloppe en papier.
« Je suis seulement là pour te donner ceci. »
Arthania regarda l'enveloppe en tendant la main.
« Qu'est-ce que c'est ? »
« Une lettre. »
Sur ces mots simples qui n'expliquaient rien, Elias disparut après avoir livré ce pour quoi il était venu.
Arthania regarda l'enveloppe, son cœur battant plus vite.
Il n'était pas nécessaire d'être un génie pour savoir de qui elle venait.
D'une main tremblante et sous la faible lumière s'infiltrant par la fenêtre voisine, elle ouvrit l'enveloppe et en sortit un papier soigneusement plié.
Hésitante, elle le déplia, pour ne voir que cette écriture familière.
Puis, d'une voix faible et tremblante, Arthania lut les mots écrits à l'encre sombre.
« J'écris ceci en espérant que tu ne le liras jamais. »
« Récemment, de nombreuses failles se sont ouvertes, bien plus grandes et dangereuses... »
« Je suis toujours au front, alors je vois constamment la mort devant moi... à quel point elle est rapide et indifférente, la façon dont elle survient en un instant et s'impose à nous. »
« Alors, je sais que je pourrais mourir à tout moment, sans même dire au revoir à ma fille bien-aimée. »
« Ma fille qui a fait preuve d'un talent incroyable récemment et qui se bat à l'arrière... cette fille dont j'entends les gens autour de moi faire l'éloge... certains disent même qu'elle atteindra le Rang 7 à ce rythme. »
« Mais je ne m'en soucie pas vraiment... après tout, tu n'es qu'une petite fille pour moi. »
« Peut-être que cette époque ne nous a pas donné la chance d'être père et fille... »
« Je suis désolé. »
Des gouttes chaudes tombèrent sur le papier entre ses mains.
« Je suis désolé, Arthania... désolé d'être parti... de t'avoir abandonnée. »
À chaque mot, sa voix faible tremblait davantage, comme si elle étouffait.
« Je suis fier de toi... le plus fier des pères. »
« Je ne sais pas ce que tu feras après mon départ, mais je veux que tu fasses ce que tu veux... tu n'as pas à porter la responsabilité que j'ai portée si tu ne le souhaites pas... et honnêtement, je ne veux pas que tu le fasses. »
Elle regarda la fin de la lettre.
« Non... ne finis pas. »
« Encore une fois... »
« Je suis désolé, Arthania. »
« S'il te plaît... »
« Je t'aime, ma petite. »
La lettre se terminait, et avec elle, les derniers mots de son père.
« Non... non... »
Dans ses mains tremblantes, le papier fin était trempé de larmes chaudes, ses sanglots étouffés résonnant dans la maison vide, tandis que l'encre formant les mots se brouillait et se mélangeait dans un petit chaos.
Tout comme son cœur.