Chapitre 26
« Haah... Haah... »
Flint continuait de courir de toutes ses forces.
Il ignorait où il allait, et n'avait aucune destination en tête. Il ne regardait que devant lui, courant, esquivant tout ce qui barrait son chemin, traversant champs et routes sans distinction. Il ne marqua pas la moindre pause.
Pourquoi courait-il ? Il n'avait pas la capacité de se poser cette question. Il n'avait même plus la capacité de penser.
La seule chose qui occupait son esprit était l'image de cette épée couverte de sang. Elle continuait de défiler dans ses pensées, consumant tout le reste. Et une voix unique résonnait sans cesse à ses oreilles, le cri désespéré de sa mère.
« COURS !!! »
« Haah... Haah... »
« Cours... Cours... »
Il continuait de courir, de toutes ses forces.
Son corps était brûlant, à tel point qu'il avait l'impression de prendre feu. Chaque respiration lui arrachait une douleur atroce à la poitrine, comme si l'air lui-même le déchirait de l'intérieur.
Il leva la tête, distrait.
Le soleil pointait à l'horizon, projetant sa lueur dorée et pâle sur le paysage. Le ciel n'était plus sombre ; il avait viré à un bleu plus clair.
« Ah ! »
Sa vision bascula soudainement alors que son corps s'écrasait au sol, sa tête heurtant la surface dure. Un goût terreux et musqué envahit sa langue tandis que de la poussière pénétrait dans sa bouche. Bientôt, ce goût se mêla à celui, métallique, du sang.
Le ciel tournoyait et la terre tremblait violemment. Tout commença à devenir flou. Mais la voix de sa mère hurla une fois de plus à ses oreilles.
« COURS !!! »
Son corps répondit inconsciemment à ce mot. Il fit de son mieux pour se relever et reprendre sa course. Mais ses bras manquaient de force pour le propulser hors du sol poussiéreux. Ses jambes semblaient chancelantes, à peine sous son contrôle. Peu importaient ses efforts, il ne parvenait pas à se lever.
« COURS !!! »
Après plusieurs tentatives, Flint renonça simplement à courir. Il agrippa tout ce qu'il put et traîna son corps vers l'avant.
« Agh... Haaah... »
« Je... dois... courir ! »
Puisqu'il ne pouvait plus avancer sur ses deux jambes, il décida de ramper.
***
Après avoir rampé pendant un long moment, il parvint enfin à se mettre debout. Il recommença à courir.
Les terres alentour étaient vides et arides, comme si personne ne les cultivait. Le soleil était au zénith, sa chaleur accablante le couvrant de sueur.
Une clôture en bois se dressait devant lui, lui barrant la route. Il regarda de chaque côté, mais la clôture s'étendait à perte de vue. Elle était recouverte de fils barbelés rouillés, difficiles à distinguer en raison de leur couleur similaire.
« Haah... Haah... »
Continuant d'avancer, ses yeux repérèrent une petite brèche dans la clôture, assez large pour qu'il puisse passer. Sans réfléchir, il courut droit vers cette ouverture.
Les fils barbelés étaient également présents autour de cette brèche, mais Flint les ignora ; ou plutôt, il serait plus juste de dire qu'il n'avait pas la capacité de s'en soucier, ni même d'y penser.
« COURS !!! »
Les pointes rouillées s'enfoncèrent dans sa peau, déchirèrent sa chair et firent couler le sang. Mais Flint réagit à peine à la douleur. Peut-être cette souffrance n'était-elle rien comparée à celle qui lui brûlait la poitrine et à la température de son corps.
Ou peut-être... son esprit ne pouvait-il plus enregistrer la douleur correctement.
Il traversa la clôture et continua de courir, laissant une traînée de sang derrière lui.
Mais après un moment, sa vision bascula de nouveau et son corps s'effondra sur l'herbe. Il tenta de se relever, mais ses forces l'abandonnaient rapidement ; il ne pouvait même plus ramper.
Ses paupières devinrent si lourdes qu'il ne put les maintenir ouvertes.
« J-je dois... »
Ses yeux se fermèrent enfin et son corps s'immobilisa. Allongé sur le sol, il sombra dans le sommeil.
***
« Ah... Agh ! »
Flint se tenait dans le hall sombre de sa maison. L'homme aux deux cicatrices barrant son visage se tenait devant lui, tenant l'épée couverte de sang.
Le corps de son père gisait aux pieds de l'homme, formant une mare de sang sur le sol.
« UGH ! »
Flint porta la main à sa gorge, étranglé par quelqu'un derrière lui. Se débattant, il se tourna pour regarder, mais se figea.
Celle qui l'étranglait... c'était sa mère. Ses cheveux étaient en bataille et son visage était couvert de sang. Elle le fixait d'un regard anormalement intense.
« Vis ! Tu dois VIVRE !!! Sinon... »
Mais avant qu'elle ne puisse finir, la vision de Flint bascula. Il vit le plafond, vit l'homme, et vit son propre petit corps... sans tête.
« Aghhh !! »
Flint ouvrit les yeux en se serrant la gorge des deux mains. Le petit hall sombre de sa maison avait disparu, l'homme aux cicatrices n'était plus là, et sa mère non plus. Il était allongé sur une étendue d'herbe. Et au loin, il pouvait apercevoir une ville animée.
***
Sa gorge était sèche, ses lèvres avaient perdu toute souplesse et étaient devenues rugueuses. Il ressentait une douleur à l'estomac, comme s'il tentait de se dévorer lui-même de l'intérieur.
Couplé à la fièvre qui le consumait et à la sensation aiguë qu'il ressentait à chaque respiration, il comprit rapidement une chose.
Si rien ne changeait, il mourrait bientôt. D'épuisement, de soif et de faim.
« Pourquoi... est-ce que je cours encore ? Je suis trop épuisé... pour continuer. »
Mais à peine eut-il cette pensée que les images de cette épée lui revinrent à l'esprit. Déformées et cramoisies.
Et une voix hurla dans sa tête.
« Tu dois VIVRE !!! »
Son corps répondit à ces mots de lui-même.
***
De nombreux jours passèrent. Il ne les comptait pas ; il n'en avait pas le luxe. Il avait continué de courir, d'un endroit à l'autre, son environnement changeant constamment chaque jour.
Parfois, il se trouvait dans un quartier animé rempli de boutiques et de vendeurs ambulants, tandis que d'autres fois, il était dans une zone calme, bordée de hauts bâtiments entièrement faits de pierre, projetant leur ombre sur lui.
Dans cette ville grouillante de gens vaquant à leurs occupations, Flint luttait de toutes ses forces pour survivre.
Il fouillait les poubelles pour trouver de quoi manger quand il ne pouvait plus contenir sa faim. Lorsqu'il ne trouvait rien dans les tas d'ordures, il devait voler du pain ou des fruits aux vendeurs de rue.
Tous tentaient de le poursuivre, mais après tant de jours... Flint était devenu extrêmement doué pour la course. Certains commerçants ramassaient même des pierres pour les lui lancer, mais pour une raison inconnue, ils hésitaient toujours. Il y avait toujours une forme de réticence sur leurs visages lorsqu'ils visaient l'enfant.
Flint avait presque oublié l'existence du dragon à ce stade. La première fois qu'il était tombé, il avait perdu sa prise sur la créature. Il ne l'avait plus jamais regardée ni même remarqué sa présence, mais la petite chose continuait de le suivre.
Elle lui apportait parfois de la nourriture, bien que Flint ne se soit jamais soucié de savoir si la créature avait faim ou non.
« Haah...! Haah...! »
Une fois de plus, Flint courait après avoir volé du pain dans une boutique. Il ne regarda pas derrière lui pour vérifier si le commerçant le poursuivait encore.
Mais soudain, il trébucha sur une pierre et tomba en avant. Une bouteille en verre vide traînait sur la route, et sa tête allait s'écraser dessus.
En une fraction de seconde, son esprit imagina les éclats de verre s'enfonçant dans son crâne.
« Ah ! »
Mais quelqu'un le rattrapa par derrière, l'empêchant de tomber. La personne le remit sur pied.
« Est-ce que ça va ? »
Une voix douce, empreinte d'inquiétude, parvint à ses oreilles. Elle semblait délicate et légère. Flint se retourna pour voir à qui appartenait cette voix. Mais il se figea dès qu'il posa les yeux sur la silhouette.
C'était une fille qui semblait avoir son âge. Des cheveux violet rosé coulaient dans son dos, contrastant avec sa peau délicate et pâle. Ses yeux violets, qui semblaient luire subtilement, et son apparence d'une innocence surnaturelle... tout en elle donnait l'impression qu'elle appartenait à un monde autre que celui des humains ordinaires.
« Tu n'as pas l'air en forme. »
Ses yeux étaient fixés sur lui, remplis de sollicitude. Mais il ne put répondre ; il ne fit que la fixer, hébété.