Chapitre 1
Épigraphe : Si la vie était toujours telle qu'elle apparaît au premier regard.
Vaste et vide, l'obscurité pressait de toutes parts. Un vent froid qui transperçait jusqu'à la moelle. Des ombres mouvantes, dérivant, tournoyant. Un éclair silencieux se dispersa dans un vert pâle et spectral, illuminant le monde l'espace d'un instant fugace, avant de s'évanouir sans laisser de trace.
Cri !
Le cri perçant d'un oiseau déchira les oreilles de Ding Songyan, le tirant de sa torpeur. Des étincelles de lucidité jaillirent à travers le brouillard de son hébétement.
Où...
Où suis-je...
Un rêve ? La réalisation le frappa de plein fouet, et avec elle, les souvenirs affluèrent en désordre.
Merde ! jura-t-il intérieurement, amer et furieux, en commençant à reconstituer ce qui s'était passé.
Comment ai-je pu tomber sur une bande de cinglés pareils ?
Dans sa jeunesse, il avait été vif, précoce, bon élève et doué pour le sport. Il avait toujours eu une haute opinion de lui-même, méprisant les uns et dédaignant les autres, avec l'arrogance de celui qui n'avait jamais été humilié. Puis il avait quitté l'école, et le monde réel n'avait pas tardé à le broyer. Sa confiance et sa fierté furent mises en pièces. Il ne l'aurait jamais admis à voix haute, mais il le savait : il était devenu à la fois peu sûr de lui et hypersensible durant cette période de sa vie.
Le malheur s'ajouta au malheur. Sa famille connut des difficultés. Il aurait pu s'y noyer — les schémas malsains, les accès de colère, les blessures qu'il infligeait à ses proches — si quelqu'un n'était pas resté à ses côtés tout au long de cette épreuve, l'encourageant, le stabilisant. Petit à petit, il avait retrouvé confiance. Finalement, il avait réussi : ses affaires prospérèrent et il devint un homme d'une aisance considérable.
Il avait pensé que tout ne ferait que s'améliorer à partir de là. Après un banquet, il avait choisi de prolonger la soirée dans un restaurant en plein air avec quelques investisseurs et partenaires clés, à évoquer le passé et porter des toasts à l'avenir. À un moment donné, l'un des investisseurs s'était disputé avec un groupe de jeunes hommes à la table voisine, et les bousculades avaient commencé. Il était intervenu immédiatement pour jouer les médiateurs, tentant d'apaiser le conflit. Pensant qu'il avait plus à perdre qu'eux, il s'était même préparé à s'incliner et à s'excuser sur-le-champ. Qui aurait pu savoir...
Hé, qu'est-ce qui ne va pas chez vous ?
Vous allez sortir un couteau pour une broutille pareille ?
Si vous aviez dit que vous étiez dérangés, je serais resté bien à l'écart. Un investisseur mort vaut mieux qu'un moi mort !
Quel genre de fou fait une chose pareille ?
"Bien. On dirait que je ne suis pas encore mort... enfin, probablement pas encore réveillé non plus..." Les pensées de Ding Songyan étaient encore confuses, alourdies par la même torpeur.
Il essaya de se forcer à sortir du rêve. Son corps semblait cloué sous quelque chose d'invisible, chaque mouvement était un effort. Ses yeux étaient pris dans l'obscurité comme s'ils étaient empêtrés dans des rideaux. Lorsqu'il les ouvrait, il ne voyait pas clair ; lorsqu'il les fermait, ils ne voulaient pas rester clos.
Cri !
Le cri de l'oiseau à nouveau, dérivant de quelque part très loin, comme s'il venait d'un autre monde, indistinct et brumeux.
Ding Songyan se dirigea vers le son par instinct, trébuchant, titubant en avant.
À chaque pas, il devenait plus alerte. Chaque pas devenait plus facile.
L'obscurité autour de lui s'amincit comme de la fumée. Les ombres tombèrent comme des silhouettes dans un rêve. Le chant incessant des oiseaux semblait être la seule chose réelle dans ce monde.
Puis, tout à coup, un rayon de lumière perça l'obscurité. Puis un autre. Et encore un autre.
Les yeux de Ding Songyan s'ouvrirent en grand, puis se refermèrent aussitôt sous la piqûre de la luminosité. Des larmes jaillirent.
Cri, cri, cri. Cri, cri, cri...
Le chant clair et joyeux d'un oiseau résonnait à ses oreilles, venant de tout près, comme s'il n'était séparé de lui que par un mur.
"Tu es réveillé ?" Une voix suivit, éclatante de soulagement, plus belle que n'importe quel chant d'oiseau.
Ding Songyan attendit que ses yeux s'habituent, puis les rouvrit.
Il fit l'inventaire de son corps, cherchant la douleur qui devrait être là et observant la personne en face de lui.
C'était une jeune fille de quatorze ou quinze ans, les cheveux attachés en deux chignons en spirale. Elle portait une veste pâle bordée d'argent sur une jupe de gaze jaune oie. Ses traits étaient pittoresques — nets et vifs, rayonnants de vie.
Elle était accroupie devant lui, l'observant avec une inquiétude manifeste.
Ding Songyan avait assisté à de nombreux banquets — il avait mangé, bu et vu du pays. Pourtant, la beauté de la jeune fille l'éblouit un instant.
Mais d'autres questions occupaient son esprit de manière plus urgente :
Quel est cet hôpital ?
Porter du hanfu pendant son service est un peu peu professionnel, non ? Ça n'inspire pas vraiment confiance aux patients !
"Je... Quel est mon état ?" Les mots sortirent péniblement, et il entendit à quel point sa gorge était sèche, comme si sa propre voix appartenait à quelqu'un d'autre.
En même temps, il commença par habitude à observer son environnement.
Un seul regard, et il se figea à nouveau.
Ce n'était pas un hôpital. C'était un temple en ruine, son idole de pierre ébréchée et brisée, des mauvaises herbes poussant à travers les fissures entre les dalles. La lumière du soleil filtrait à travers les brèches des murs et les cadres de fenêtres vides, emportant avec elle les derniers échos du chant des oiseaux. Il était assis sur le sol, adossé à un pilier en bois.
Pris pour mort, jeté dans un endroit abandonné, découvert par une fille en hanfu en train de prendre des photos ? La pensée surgit de ses années de lycée passées à lire des romans, automatique et ironique.
Il l'écarta presque immédiatement. Trop de témoins. Une voiture de police était garée au coin de la rue. Ce groupe d'idiots n'aurait jamais eu la chance de déplacer un corps.
La jeune fille répondit à sa question avec un ravissement sans retenue : "J'ai vérifié. Tu vas bien !"
Bien ? Il baissa les yeux vers son abdomen.
Pas une trace de douleur... Et ce décor... Ces vêtements...
Pas possible. Est-ce que je me suis réincarné ?
Non, pitié. Je n'ai même pas encore commencé à profiter de la vie !
Ding Songyan leva lentement la tête et regarda la jeune fille, choisissant ses mots avec soin.
"Et vous êtes... ?"
Il avait déjà fait un inventaire silencieux de son corps actuel et n'avait rien trouvé. Pas un seul fragment de mémoire ne lui appartenait. Son propre passé, en revanche, aiguisé par ce qu'il venait de revivre, était limpide.
Dans ce cas, jouer un rôle qu'il ne connaissait pas ne ferait que le perdre. Peu importe la vivacité de son esprit, un mensonge en nécessitait d'autres pour le couvrir. Une fois qu'il faudrait mentir sur tout, être démasqué ne serait qu'une question de temps.
Mieux valait donc dire des demi-vérités. Pas besoin de maintenir une mascarade. Il n'aurait pas à se creuser la cervelle pour jouer la comédie chaque jour ou à vivre dans la peur constante. Les gens autour de lui trouveraient leurs propres explications raisonnables.
La jeune fille aux chignons en spirale se redressa légèrement, ses yeux s'illuminant soudain. Elle pencha la tête avec l'air espiègle d'une actrice et demanda avec un sourire : "Mon cher petit frère, ne reconnais-tu pas ta propre sœur aînée ?"
Elle observa son visage en parlant. Son expression ne changea pas. Toujours sérieux. Toujours fronçant les sourcils.
"..." Le sourire se figea sur son visage. Quelque chose proche de l'alarme se glissa dans sa voix lorsqu'elle demanda, abandonnant complètement sa plaisanterie : "Second frère, tu ne te souviens pas de moi ?"
Ding Songyan secoua la tête, lentement, avec toute l'apparence de la sincérité.
"Je ne me souviens de rien."
La jeune fille se leva brusquement. "Viens ! Il faut rentrer à la maison, tout de suite. Mère et Père t'emmèneront voir un médecin. Oh non !"
Elle s'arrêta à mi-chemin, figée sur place comme une figure peinte sur de la soie.
"Qu'est-ce qui ne va pas ?" demanda instinctivement Ding Songyan.
Elle fit une grimace de douleur. "Mes jambes sont engourdies."
Ding Songyan pencha la tête en arrière et regarda les chevrons couverts de toiles d'araignées.
Il se leva à son tour, confirmant qu'il portait une robe d'érudit blanc lune. Sa taille était à peu près la même qu'avant sa transmigration, près d'un mètre quatre-vingts.
"Voilà, c'est mieux !" La jeune fille retrouva enfin la sensation dans ses jambes et saisit aussitôt sa manche, prête à l'entraîner dehors.
Ding Songyan recula sans expression, faisant saisir le vide à sa main.
"Euh..." Elle leva les yeux vers lui, ses yeux noirs et blancs pleins de perplexité.
Il parla, sans se presser. "Comment savoir si vous êtes vraiment ma sœur ?"
"Eh bien... Je..." Elle le fixa, totalement désemparée, comme si la question ne lui avait jamais, de toute sa vie, effleuré l'esprit.
Ses lèvres bougèrent. Aucun son ne sortit.
Ding Songyan expliqua, avec le plus grand sérieux : "Mademoiselle, je ne me souviens de rien. Si vous me vouliez du mal et que je vous croyais sur parole pour vous suivre chez vous, ne risquerais-je pas de tomber dans un piège terrible ?"
"C'est... c'est vrai..." Elle fut visiblement convaincue. Puis ses yeux s'animèrent. "Je sais ! Je sais quoi faire ! Je vais retourner chercher Père et Mère. Ils pourront prouver que je suis ta sœur !"
Ding Songyan jeta un coup d'œil à la jeune fille, qui n'avait pas encore atteint l'âge adulte.
"Et comment saurais-je que les personnes qui viendront sont vraiment mon père et ma mère ?"
"..." Sa bouche oublia de se refermer.
Un long moment passa. Ses lèvres se serrèrent. Quelque chose d'indistinct et de brumeux se rassembla au bord de ses yeux brillants.
Elle s'exclama, blessée, pressée, à moitié paniquée : "J'amènerai les voisins ! Je t'emmènerai au yamen ! Père est clerc au yamen. Tous ses collègues le connaissent. Ils peuvent tous jurer qu'il est ton vrai père ! Je suis ta vraie petite sœur..."
"Très bien. Je vous crois." Ding Songyan parla soudainement.
"Ah..." La jeune fille fixa Ding Songyan avec perplexité.
Juste comme ça ?
Ding Songyan inclina légèrement la tête.
"Je vois que vous êtes sincère."
Proposer d'aller au bureau administratif local, le yamen, sans y être invité et en citant autant de témoins, n'était pas le comportement de quelqu'un qui ourdissait une tromperie.
Je parie que tu n'as jamais vu The Truman Show !
"Sincère..." Elle pencha la tête, l'étudiant attentivement pendant un long moment, puis murmura sans grande conviction : "Devrions-nous quand même aller au yamen, juste pour être sûrs ? Tu m'as fait douter, je ne sais même plus si tu es vraiment mon Second frère. Il faudrait que quelqu'un d'autre te regarde... les vêtements... le visage... la taille... la tache de naissance... tout correspond..."
Pendant qu'elle délibérait, Ding Songyan fit une vérification rapide de son corps. Aucune blessure. Son énergie, étonnamment intacte.
Suivant l'exemple de tous les drames d'époque et romans qu'il avait jamais consommés, il joignit ses mains dans un salut poing-paume.
"Mademoiselle, comment dois-je vous appeler ?"
"Comment dois-tu m'appeler ?" Elle sembla soudain amusée. "Tu m'as toujours appelée Petite Sœur. Second frère, tu as vraiment tout oublié, n'est-ce pas ?"
Elle réfléchit un instant, puis expliqua en détail : "Tu es mon second frère aîné. Nous avons un frère aîné. Père et Mère sont tous deux en vie. Nous sommes ici, dans la préfecture de Dingjiang, depuis près de six mois maintenant, sous l'aile de notre cousine aînée, Qin Nuansheng, du côté de notre mère.
"Mon prénom est Qingyan. Tu peux m'appeler Petite Sœur ou Sœur Qingyan. Les deux me vont."
Ding Songyan enregistra ces informations et détendit légèrement son attitude.
"Quel est notre nom de famille ?"
Qingyan émit un petit son et leva la main pour ramener une mèche de cheveux rebelle derrière son chignon.
"Second frère, tu as oublié même ça ? Nous sommes des Ding."
Ding... Quelque chose s'aiguisa dans le regard de Ding Songyan. Une prémonition à laquelle il ne s'attendait pas.
"Et quel est mon nom ?"
Qingyan pencha la tête et le fixa longuement. Puis elle laissa échapper un soupir discret et dit, d'une voix basse et un peu triste : "Tu t'appelles Ding Songyan."