Chapitre 896
Alors…
Silence.
Imobilité.
Quinlan s’effondra.
Pas de chute dramatique, pas de cri de guerre, pas de hurlement. Son corps se coupa simplement, comme si quelque chose à l’intérieur avait été coupé à zéro. Ses yeux roulèrent en arrière, et il s’effondra comme une marionnette dont les fils ont été coupés, s’écrasant sur la terre noircissante.
« QUIN ! » La voix de Serika fut la première à briser le silence.
« Seigneur Quinlan ! » Rongtai rugit, déjà se jetant en avant avec l’agilité impossible d’un moine.
« Putain de greed ! Ne meurs pas comme ça ! » cria Feng, dévalant la pente du cratère.
Ils convergèrent tous vers lui en même temps, Serika soutenant tendrement sa tête sur ses cuisses sensuelles, Rongtai scrutant son pouls avec le qi enroulé à ses doigts, et Feng travaillant furieusement une technique de diagnostic avec des mains tremblantes — une technique qu’elle n’avait même pas encore apprise.
Il ne saignait pas.
Il n’était pas contusionné.
Mais son âme… son aura… avait disparu.
Comme si un trou noir l’avait avalée, ou peut-être scellée à l’intérieur.
Sa respiration était faible, superficielle. Là, puis plus là, puis là encore.
« Il n’est pas simplement inconscient, n’est-ce pas ? Son esprit est… ailleurs… » murmura Feng d’un ton horrifié. « Il a été entraîné à l’intérieur… enfermé. »
« Était-ce ces choses ? » demanda Serika, regardant en arrière vers l’épicentre du cratère, la voix tendue d’un mélange égal de colère et de peur. « Les ont-elles… détourné ?! »
« Je ne peux pas le dire avec certitude, » répondit Rongtai, les yeux plissés alors qu’une lumière dorée tourbillonnait autour de ses doigts, sondant. « Mais je ne sens aucune corruption. Aucun dommage. Juste une containment. Il… lutte contre quelque chose. En lui. »
L’air autour de Quinlan commença à vibrer de puissance.
Une pression se construisait profondément en lui. Les quatre éclats de Souverain en lui réagirent aux deux intrusions comme d’anciens bêtes réveillées de leur sommeil. Le feu jaillit, l’eau ondula, la terre trembla, le vent hurla — tempêtes contenues, toutes orbitant autour des présences étrangères maintenant logées dans son âme.
C’était comme regarder un cocon trembler avant une métamorphose.
« Il se réveillera, » dit Serika, sa voix se stabilisant alors qu’elle appuyait une main ferme sur sa poitrine, là où elle pouvait sentir les pulsations élémentaires les plus fortes. « Il doit. »
Mais dans ses yeux, il y avait quelque chose de plus que de la confiance.
Il y avait de la peur. La peur de ce qu’il pourrait devenir quand il le ferait.
Obscurité.
Un vide sans fin, écrasant, étouffant.
Pas d’étoiles. Pas de forme. Pas de moi.
Et puis… la douleur.
Une douleur brûlante, déchirante, primordiale, qui déchirait les bords de son être. Pas son corps — il n’avait pas de corps ici. C’était plus profond. C’était son âme.
Deux forces l’avaient envahi.
L’une était sauvage, vibrante avec des éléments changeants — le feu qui brûlait son essence, l’eau qui noyait ses pensées, la terre qui écrasait sa détermination, et le vent qui dispersait ses souvenirs. Elle se tordait autour d’elle-même comme une tempête perdue dans la folie, instable et corrompue, cherchant à le réécrire à son image.
Mais l’autre était pire. Bien plus pire.
Elle murmurait. Pas avec des mots, mais par décomposition, par désassemblage.
Une pourriture rampante, envahissante, qui promettait la liberté — la liberté de tout. Du sens. de soi. de l’amour. de la douleur.
Elle ne l’attaquait pas. Elle l’invitait. Une douce séduction à la reddition.
L’âme de Quinlan vacilla, au bord de l’effondrement.
Jusqu’à ce qu’une étincelle s’allume dans l’obscurité.
Des centaines de souvenirs défilèrent devant lui, chacun lié à une fille qu’il chérissait plus que ce qu’il pouvait décrire avec des mots.
Le premier était un rire.
Une lame captant le soleil, son porteur souriant comme si la guerre était déjà gagnée.
Ayame. Sa première. Sa Lame.
Le samouraï qui fendait ses ennemis comme s’ils étaient faits de papier. Son katana, une extension de sa volonté. Son dévouement était aussi tranchant que sa lame.
Elle n’avait jamais faibli. Jamais douté. Qu’elle soit trempée de sang ou blottie contre lui la nuit, Ayame restait toujours là, souriant de ce sourire suffisant qui disait : « Bien sûr que nous allons gagner. »
Le souvenir s’enflamma, et l’élément de feu en lui cria, corrompu et tordu, essayant de le faire fondre de l’intérieur.
Quinlan rugit en retour, les yeux flamboyants dans le vide.
Une poigne ardente se forma, frappant à travers un tentacule de flamme corrompue. Elle sifflait et se rétractait.
« Pas encore, » grogna-t-il.
« Je ne lui ai même pas dit au revoir. »
Puis… griffes. Ombres. Un silence sans vent brisé par des cris.
Fleur. Son Fantôme. Son ombre sauvage.
Descendant du vide avec ses griffes déchirant la chair en morceaux sanglants.
Incarnation de la dévotion.
Adoration tissée dans chaque souffle. Son monde, c’était lui.
Le monde entier de Blossom tournait maintenant autour de Quinlan.
Pouvait-il lui permettre de voir son monde se briser ?
« NON ! »
Les chaînes de son âme même s’abattirent, liant la force du Vent corrompu qui tentait de le trancher en morceaux. Elle hurlait comme une banshee, mais sa volonté s’intensifia.
Son âme pulsait—s’étendait. Grandissait.
Puis, une seconde plus tard, un doux murmure entra dans ses oreilles alors qu’un toucher maternel lui caressait les cheveux…
Lucille.
Un instant : douce, chaleureuse, ses mains apaisant ses inquiétudes.
L’instant d’après : couverte de gore, le rire jaillissant de sa gorge alors qu’elle fendait des monstres en deux.
Elle se battait pour lui.
Sa hache buvait le sang en son nom.
Une explosion de Qi de la Terre Corrompue monta, tentant d’écraser son âme en expansion avec une gravité sans poids. Mais Quinlan resta droit.
Il leva la main. Sa volonté se manifesta sous la forme d’une hache de guerre—un écho de la sienne—qui fendit l’obscurité en deux avec un rugissement.
« Tu penses que je vais mourir avant d’embrasser encore une fois cette femme précieuse ?! »
Aurora.
Des fioles de potion tintaient. Joues rouges. « P-Papa—je veux dire, Quinlan, je… ugh ! Putain, Rosie gâche toujours mon plaisir ! »
Tellement puissant. Si brillant. Si maladroit et adorable à la fois.
L’alchimiste. L’enchanteur. La princesse dodue et choyée… qui voulait encore être à lui.
Un éclat de Lumière corrompue perça son âme.
Il chercha ses souvenirs, tentant d’atténuer la brillance de son amour, d’éteindre l’éclat de sa foi en sa personne.
Il serra la mâchoire. Lire les derniers chapitres sur novel⸺fire.net
Et d’un simple pensée, sa volonté alluma une barrière, gravée de l’essence d’Aurora, baignée de la même lueur bleue translucide que ses boucliers. Lumière contre fausse lumière. La sienne l’emporta.
« Tu ne peux pas effacer sa mémoire ! »
Jasmine.
Une force tranquille derrière des yeux incertains.
Elle n’avait pas encore trouvé sa propre lumière. L’ombre de son père planait encore, lui enchaînant ses ailes.
Il voulait être celui qui la libérerait. La voir s’épanouir.
Pouvait-il mourir avant de la voir renaître ? Avant de la voir libérer la classe qu’elle avait reçue ?
Les graines corrompues se mirent à surgir de nouveau, des tentacules claquant comme des serpents.
La réponse de Quinlan ?
Un lotus noir fleurit de son âme, ses pétales dentelés et scintillants.
Puis vint Seraphiel.
Ce sourire malicieux… la déesse elfe en peau humaine, capable de guérir d’un baiser et de tuer d’un regard. Sa classe ? Divine. Son corps ? Surréaliste. Son existence ? Précieuse au-delà des mots.
Elle guérissait. Elle tuait. Elle taquinait.
Elle lui appartenait.
Mais une nouvelle force monta en lui—une graine de corruption, essayant de transformer la beauté en désespoir.
« Son sourire est si beau quand elle combat à mes côtés. Je refuse de la laisser être triste ! » rugit Quinlan avec une fureur écrasante.
Il invoqua une flèche radieuse, brillant de sa lumière elfique, et la lança dans la tempête noire.
Elle explosa avec le pouvoir divin de Seraphiel, purifiant la tache.
Kitsara. Son chaos. Sa tentation. Sa sorcière d’ombres et de tempêtes.
Déraisonnable, imprévisible, incontrôlable.
Elle riait face à la mort, mais pleurait silencieusement pour son frère.
Il était blessé. Elle souffrait.
Et Quinlan ?
Il voulait l’aider. La guérir. La faire rire à nouveau.