Chapitre 873
Les mots prononcés des semaines auparavant par les deux sœurs souveraines tourbillonnaient dans l’esprit de Quinlan, l’un après l’autre.ʀᴇᴀᴅ ʟᴀᴛᴇsᴛ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴀᴛ noⅴelfire.net
« Tu as déjà maîtrisé l’essentiel — l’intention de combat, le contrôle de la pression, comment lire le flux d’un adversaire. »
« Ta conscience spirituelle est là aussi. Tu perçois des choses subtiles que la plupart des gens manquent : le danger, les mensonges, les émotions. Je l’ai vu. Tes réactions instinctives sont nettes. Affûtées. »
« Mais tu veux savoir ce qui te retient d’atteindre le niveau supérieur ? »
« Ce n’est pas ta puissance. C’est ton alignement. Tu as toutes les bonnes pièces — mais pas encore en harmonie. »
« Qi, Cœur, Instinct, et Émotion. Les quatre doivent bouger en un seul mouvement. Tu dois devenir immobile, mais pas stagnant. Flotter, mais pas chaotique. »
Quinlan flottait en tailleur au-dessus des ruines de la pierre de l’arène royale, suspendu par une danse instable de quatre énergies élémentaires — le Feu enroulé autour de ses membres comme des serpents, le Vent hurlant en dessous de lui, l’Eau scintillant comme une couronne brumeuse, et la Terre pressant contre son dos comme un ancien gardien. Ils tourbillonnaient et crépitaient violemment, refusant de s’harmoniser, essayant de se déchirer mutuellement.
Ses muscles tremblaient. Ses veines gonflaient sous sa peau. Le sang coulait de ses pores.
Ce n’était pas une ascension douce — c’était une guerre. Et son propre corps était le champ de bataille.
Chaque respiration semblait pouvoir être la dernière. Ses poumons brûlaient. Son âme criait. Les frontières entre son corps et son esprit s’effilochèrent alors que les quatre éléments explosaient en lui dans une marée brutale et implacable. Ils résistaient au changement soudain et violent.
‘Tu n’es pas prêt.
Tu vas te briser.
Tu vas mourir.’
La voix dans sa tête était la sienne.
Mais en dessous de cela, plus profond que l’instinct, une voix plus calme émergea.
« Alors laisse-moi mourir.
Mais je refuse de m’agenouiller.
Je ne laisserai pas cette créature prendre ce qui m’appartient. »
Son noyau commença à se fissurer — pas à s’effondrer, mais à se transformer. Son monde intérieur s’embrasait sous la pression. Le feu en lui rencontrait la calme de l’eau. Le chaos du vent trouvait son ancrage dans la pierre. Les opposés ne s’annulaient pas. Ils s’affrontaient, et de cette friction naquit une nouvelle résonance.
Son qi afflua. Son âme prit feu.
« Il le fait… » murmura Rykar.
Le chaos tourbillonnant des éléments autour de Quinlan pulsait comme un cœur battant, s’élevant de plus en plus haut, plus dense, plus vivant à chaque seconde. L’air lui-même tremblait de révérence.
Le corps enflammé de Serika se tourna vers la tempête, les yeux grands ouverts.
« …Quinlan… » murmura-t-elle.
Sa rage vacilla. Pour la première fois en quelques minutes, son cœur cessa de rugir. Et puis elle regarda son père.
Vraiment regarda.
Les années l’avaient ravagé.
Le Rykar Vael dont elle se souvenait — l’enclume inflexible du Royaume du Feu, le père dont le dos ne s’était jamais courbé — n’était plus qu’une ombre de cet homme. Quatre membres mécaniques, chacun gémissant sous le poids du métal. Des cicatrices de brûlure courant le long de son cou. Des épaules légèrement voûtées sous le poids du sacrifice.
Son souffle se coupa.
Elle ne savait pas si c’était de la pitié, du chagrin… ou de la culpabilité.
Il ne croisa son regard qu’une seule fois.
« Je suis désolé de t’avoir caché la vérité. De tout. »
« Pourquoi ? » croassa Serika. « Pourquoi tu n’as pas— »
« Il n’y a pas le temps, » interrompit-il, tournant ses yeux vers le dieu qui rayonnait maintenant une pression comme une étoile mourante. « Plus tard. »
Serika grimaca, luttant contre la douleur derrière ses yeux. Puis elle serra les poings. « D’accord. Je m’en occuperai, » grogna-t-elle, en fixant Nalai du regard. « Pour que tu n’aies pas à le faire. »
Non loin de là, Rongtai dévia une autre lame de vent corrompu qui sifflait, lancée par le cultivateur de qi sombre. Le corps du vieux moine était criblé de contusions, mais sa posture restait immobile comme la terre sous ses pieds.
Il jeta un coup d’œil de côté à Rykar. « Tu veux le dieu ou le corrompu ? »
Rykar étira ses bras, faisant hurler le sifflement des hydraulics de ses prothèses. « Allez, les jeunes comme toi devraient combattre les grands méchants. Laissez un vieux se détendre. »
Mais avant que Rongtai ne puisse répondre, Rykar disparut dans une explosion de combustion.
Il réapparut dans les airs, la jambe tendue en arrière, puis frappa le crâne de Venthros avec un claquement flamboyant. Le dieu corrompu leva un bras juste à temps, bloquant le coup. La force de l’impact creusa un cratère dans le sol en dessous de lui.
Rongtai expira lentement.
« …Encore un enfoiré. »
Puis, les deux combattants plus âgés se séparèrent, Rykar se lançant de nouveau dans la mêlée contre le dieu, tandis que Rongtai se tourna vers le cultivateur teinté de vent.
Et ainsi commença la bataille en trois contre trois.
Venthros ricana en bloquant une autre attaque de coup de pied tournant. « Quel drame. »
Le pied de Rykar prit feu et repoussa le bras du dieu. Il tourna sur lui-même, rééquilibrant son corps en mouvement, ses prothèses sifflant sous la torsion.
Il redescendit, les poings enflammés, et lança l’art ancien qu’il maîtrisait depuis longtemps :
Le Style du Marteau Pourpre.
Ses mouvements étaient précis et implacables, chaque coup une explosion de chaleur, chaque coup de pied un piston frappant. Le feu qui enveloppait ses membres brillait d’un rouge cramoisi, pas sauvage et flamboyant comme celui de Serika, mais dense et concentré, façonné, tempéré.
Ce sont ces coups polis, perfectionnés, issus du style de combat qu’un Rykar plus jeune avait développé il y a plusieurs siècles, le Poing Tyran Brûlant. La base du Style de l’Avatar de Quinlan.
Mais même ainsi… ce n’était pas suffisant.
Venthros attrapa l’un des coups de marteau de Rykar et sourit. D’un seul mouvement, il tordit et enfonça un coude enflammé dans les côtes de Rykar, envoyant le vieux homme voler contre un mur en ruine avec un grondement tonitruant.
La pierre se brisa. Du sang jaillit des lèvres de Rykar.
Mais il se releva.
Crachant du sang rouge sur le sol, il roula son épaule prothétique et ne dit rien. Ses yeux brillaient encore plus fort qu’avant d’être frappé.
Plus loin, une tempête faisait rage.
Mais ce n’était pas le genre de tempête qui apportait la pluie.
C’était Blightwind, le vent corrompu de cris et de murmures tranchants. Vent qui tournoyait en spirales inverses et se déplaçait plus vite que l’œil ne pouvait le percevoir.
Le cultivateur de Blightwind filait dans l’air par rafales, coupant l’espace comme un fantôme. Ses vents déchiraient l’air, arc-boutés en arcs anormaux qui rendaient le monde lui-même peu fiable.
Il lança une lance en spirale de qi corrompu qui hurlait comme une bête mourante contre son ennemi.
Rongtai ne broncha même pas.
Les deux pieds fermement plantés sur la pierre fissurée, le Souverain de la Terre leva le bras et l’attrapa. Le vent corrompu frappa sa peau et se dispersa en rien, comme s’il s’était écrasé contre une montagne.
Le sourire de l’utilisateur de Blightwind s’élargit de façon anormale. Il vola bas, tissant dans l’air des rafales acérées mêlées de désorientation et d’illusions.
Mais le regard de Rongtai ne vacilla jamais.
Son aura rayonnait d’un calme immuable.
Chaque coup corrompu rebondissait sans trouver de prise.
Chaque rafale de folie et chaque murmure de peur ne rencontrait que le silence.
Plus le Fléauvent cultivateur s’enfonçait dans le chaos, plus Rongtai devenait calme, une ancre dans un monde de vents hurlants.
L’utilisateur du vent tournait plus vite, fendant l’air en arcs fous. Ses illusions se tordaient. Son vol devenait plus erratique. Il fonçait de près, puis déviait. Testant. Sondant.
Et pourtant, Rongtai ne bougeait pas.
Cette immobilité—implacable, immuable—devint l’appât parfait.
L’homme corrompu sourit largement, croyant que le moine était trop lent, trop passif, trop distant pour le menacer.
Il abaissa sa garde. Pas beaucoup, mais suffisamment. Juste un éclat de confiance excessive.
C’était tout ce qu’il fallait.
Dans l’espace entre deux respirations, la montagne bougea.
Le pied de Rongtai s’abattit en avant avec une force terrifiante, propulsant son corps comme un canon de pierre solide. Sa taille disparut dans le flou. Il était plus rapide que n’importe quel rocher n’avait le droit de l’être.
Avant que l’utilisateur de Fléauvent ne puisse même cligner des yeux, Rongtai était là.
*BAM !*