Chapitre 818
Armes dégainées. Épées tremblantes.
« -Il est seul ! »
« -Ne paniquez pas ! Il… il n’est qu’au Neuvième Méridien ?! »
« -Impossible. J’ai ressenti ce Qi !!! Tu es sûr qu’il n’est pas en Formation du Cœur ?! »
« -C’est un monstre ! »
« -Mais nous sommes forts, et nous le dépassons en nombre ! »
« -Ne t’inquiète pas ! Nous l’attaquons ensemble ! »
Quinlan ne dit rien.
Ses poings fumaient. Du sang maculait ses jointures.
Le sol derrière lui était jonché d’hommes brisés.
Il avança lentement, la chaleur s’échappant de sa peau en volutes qui s’élevaient peu à peu.
Quinlan pouvait le sentir au plus profond de lui : le feu n’était pas encore à son apogée. Il pouvait en tirer davantage. Il lui suffisait de le libérer.
Il y avait deux choses qu’il aimait vraiment dans le Poing du Tyran Enflammé.
La première était son agressivité. Une offense pure, implacable. Il ne se souciait pas de la grâce ou des contre-attaques défensives. Il exigeait que vous bougiez en premier, frappiez fort, et brisiez plus vite que l’ennemi ne pouvait réfléchir. Ce genre de sauvagerie lui correspondait parfaitement.
Il pouvait s’adapter aux autres avec une grande maîtrise — il ne serait pas devenu l’Avatar des Éléments sinon. Mais au fond, sous le contrôle et l’adaptabilité, Quinlan préférait la violence qui avançait. Pas l’équilibre. Pas la retenue. Juste la pression pure et impitoyable du mouvement en avant.
Mais la seconde… c’était ce qui le rendait spécial.
Le Poing du Tyran Enflammé n’était pas une simple série de techniques à mémoriser dans un rouleau. Apprendre ses « Formes » ne signifiait pas qu’il avait débloqué seulement trois attaques ou techniques. Non : chaque Forme était une philosophie vivante, un style en soi. Un état d’esprit de champ de bataille forgé en mouvement.
La Forme Un n’était pas juste un coup de poing. C’était tout ce qui était rapide, tout ce qui était vif, chaque mouvement superficiel mais explosif alimenté par une pression accumulée. À partir de cette seule Forme, mille variations pouvaient éclore.
La Forme Deux était l’art de la poursuite. Des attaques sautées, des dashs éclairs, un jeu de jambes explosif. Comme un artiste martial composant de la musique en temps réel, il pouvait inventer, improviser, et enchaîner les attaques selon ses règles.
La Forme Trois n’était pas une question de précision ou de finesse. C’était une puissance brute, écrasante, une attaque implacable destinée à briser toute défense. Chaque coup portait la force d’un rocher tombant.
Chaque Forme ressemblait davantage à une Classe, ou à un domaine d’expression du Qi. Et une fois que vous compreniez la logique sous-jacente, comment le Qi se déplaçait dans votre corps sous son influence, vous n’appreniez plus des mouvements.
Vous les créiez.
Plus vous deveniez habile, plus vos poings écrivaient leur propre langage.
C’était comme danser avec le diable qui lui chuchotait à l’oreille :
« -Brûle plus fort. Brûle plus intensément. Mais surtout… Brûle comme tu veux. »
Plus de bandits sortaient du camp, lames en main et panique dans les yeux. Des cris emplissaient l’air alors que l’alarme se répandait : ce n’était pas un cultivateur rebelle se battant pour de la nourriture ou de l’argent. C’était un massacre. Unilatéral.
Une seule silhouette se fraya un chemin à travers la foule, la lumière du feu projetant des ombres sur son sabre déchiqueté et sa poitrine énorme. Il était grand, grotesquement large, avec un seul œil brillant dans un visage marqué de cicatrices. L’autre orbite était un vide sombre et enfoncé. Sa présence fit taire les autres comme une dague dans la gorge.
« -Formez des rangs, espèce de lâches ! » aboya-t-il. « -Nous le dépassons en nombre ! Il n’est qu’un homme ! »
Ce fut le moment où Quinlan sourit.
Pas le genre de sourire que l’on affiche quand on est confiant. Pas celui partagé entre camarades ou amants.
C’était le sourire de quelque chose d’insensible. Quelque chose de cruel.
Un sourire comme un prédateur sur le point de se délecter.
Et à cet instant, pour les hommes qui lui faisaient face, Quinlan ne ressemblait pas du tout à un homme. Il ressemblait à quelque chose déterré des confins d’un champ de bataille maudit. Un démon, né du feu et du massacre.
Certains des hors-la-loi vacillèrent, reculant alors que ce sourire infernal s’élargissait, promettant une violence au-delà de leur imagination.
Puis Quinlan se lança en avant, devenant une traînée de chaleur, un coup de tonnerre sous forme humaine. Des flammes sifflèrent autour de ses membres, une explosion de Qi le propulsant à travers le mur de chair et d’acier comme un météore en chute.
Sous les buissons, Feng Jiai serra sa poitrine pour calmer son cœur qui battait violemment. Chaque fracas, chaque cri de os brisés et de chair déchirée lui donnait envie de ramper plus profondément dans la terre.
Elle détestait cette partie.
Elle était trop faible pour aider.
Peu importe combien elle s’était entraînée ou à quelle vitesse elle avait appris, elle ne ferait que gêner. Quinlan n’avait pas besoin de quelqu’un de médiocre comme elle pour le ralentir.
Mais elle pouvait encore aider. Elle refusait de rester immobile alors qu’il affrontait seul de tels dangers.
Ses yeux brillèrent de détermination.
« S’ils réalisent qu’ils perdent, ils utiliseront les otages. Ils blesseront les femmes. C’est ainsi que les lâches survivent. »
Elle serra les dents, expira, et ramper en arrière. Puis elle tendit la main vers l’épée ridiculement longue sur son dos — Overcompensation de Zhang — et dégaina la lame bleu pâle, tremblante.
Elle était étonnamment légère, presque trop pour sa taille. La lame scintillait dans la faible lumière, comme de la glace sous la lune.
Elle se glissa à travers les buissons, contournant la crête extérieure du camp. Le combat avait attiré tous les gardes.
« Idiots, » pensa-t-elle. Ils n’avaient aucune idée du monstre qu’ils tentaient de tuer. Ils auraient dû fuir pour sauver leur vie.
Silencieusement comme un murmure, elle se faufila entre la toile déchirée et les caisses brisées jusqu’à la tente.
Son souffle se coupa.
À l’intérieur, des dizaines de femmes étaient assises ou blotties ensemble. Certaines avaient des ecchymoses, d’autres fixaient le vide, d’autres encore se serraient contre pour se réchauffer. L’odeur de sang et de peur pesait lourd dans l’air.
Quand elles la virent, une petite fille mince avec cette épée massive serrée dans ses petites mains, certaines haletèrent. D’autres se mirent à pleurer. D’autres encore tombèrent à genoux, murmurant des remerciements à tous les dieux qui voudraient bien les entendre.
« Chut ! » siffla Feng, se précipitant pour les faire taire. « Silence ! Mon partenaire se bat pour vous. Ne compliquez pas son travail ! »
Elle s’agenouilla, tranchant les liens en cuir grossier autour du poignet d’une mère. Ils n’étaient pas enchaînés, juste attachés avec de vieilles sangles et des cordons mal noués. Cela suffisait amplement à retenir ces femmes faibles.
Une après l’autre, elle les libéra.
« On sort d’ici, » murmura-t-elle. « Suivez-moi. Restez bas. Ne criez pas. »
Les derniers liens tombèrent.
Dehors, les sons de la mort résonnaient encore.
Et Feng se raidit.
Elle allait les mener hors de l’enfer.
Pendant que Feng faisait de son mieux pour mettre les femmes en sécurité, Quinlan déchaînait une destruction pure sur ses ennemis !