Chapitre 817
Le lendemain matin, le vieil homme se tenait à la porte. Il tendit à Quinlan un simple parchemin.
Ce n’était pas un véritable rouleau, ni une carte des terres environnantes. Sur lui, seul un nom simple pouvait être lu. Un lieu.
Un ravin non loin d’ici qui était autrefois une route commerciale, maintenant un repaire de hors-la-loi.
Des cultivateurs qui avaient tourné le dos à la secte et à la ville.
Meurtriers. Vagabonds. Bandits.
« Tu auras besoin de cent lìng, » dit le vieil homme. « Ne reviens pas tant que tu n’auras pas récolté cette somme. »
Quinlan haussa un sourcil.
« Pourquoi ? »
« Pour affiner davantage ta cultivation, » répondit le vieil homme. « Lìng, c’est la richesse. Le pouvoir. Le Qi sauvage condensé, rendu solide. Chaque lìng vaut des jours de silence, à rassembler tranquillement le Qi de l’air. Tu n’as pas ce temps, n’est-ce pas ? Tu dois donc mériter le droit de passer devant. »
Il fit une pause, puis ajouta, « Mais ne le prends qu’à ceux qui méritent tes poings de flammes ardentes. Je refuse d’enseigner mes arts aux déchets. Si je découvre que tu as pris aux innocents, je te tuerai moi-même. »
Quinlan prit le parchemin, le attacha à sa ceinture, et regarda le soleil levant.
« Je les récolterai tous. Et je jure de ne pas utiliser mes poings contre ceux qui ne le méritent pas, » dit-il.
Le vieil homme donna un rare grognement d’approbation. « Frappe sans hésitation. Ne montre aucune pitié, » dit-il.
« Je ne le ferai pas. »
Il passa devant le vieil homme, l’odeur de braises flottant derrière lui.
Le feu avait appris ses formes.
Maintenant, il allait se délecter.
« H-hey ! Attends-moi, Stupide Oncle ! » cria Feng Jiai, courant après l’homme qui s’éloignait stoïquement dans sa mission, laissant presque son compagnon de voyage derrière lui. Que ce soit intentionnel ou non, Feng Jiai ne saura jamais.
Les sables de Vulkaris glissaient sous leurs pas, meubles et brûlés par le soleil récent. Quinlan avançait sans un mot, menant la marche à travers la terre rouge craquelée.
Une fois qu’ils furent proches de l’endroit estimé, ils se mirent à plat ventre. Les buissons étaient rares ici—racornés, bas au sol, et aussi secs que des os—mais ils offraient juste assez de couverture pour deux voyageurs allongés et avançant prudemment à quatre pattes.
Feng Jiai, bien sûr, râlait.
« Ce n’est pas une façon pour une dame estimée d’être… »
« Dame estimée ? Où ça ? »
« H-hey ! » elle siffla, mais Quinlan leva la main sans se retourner. La fille se tut.
Devant eux, de la fumée ondulait au-dessus d’un rocher au loin, au sommet d’un avant-poste noirci à moitié enfoui dans la paroi d’un ravin. La vieille route commerciale était à peine visible, usée dans la terre et à moitié ensevelie par des dunes mouvantes.
Ils s’approchèrent à pas de loup jusqu’à ce que des voix parviennent au vent.
Grossières. Fortes. Empoisonnées d’arrogance fiévreuse.
« …je parie qu’elle pleure encore. La brune. Comment elle s’appelait déjà ? Maru ? Mari ? Peu importe quand elle était à genoux. »
Une série de rires éclata.
« Pfft. Tu aimais la mère ? Moi, c’était plus la fille. Cette petite mince ? Elle se défendait un peu, sûr, mais les meilleures le font toujours. »
« Feh, elle n’a pas de seins. Trop maigre. »
« J’aime ça comme ça. Ça fait paraître ma queue plus grosse. » Un autre chœur de ricanements sifflés accompagna ces mots.
De leur point de vue, le camp des hors-la-loi apparaissait, construit autour de la carcasse brisée d’un ancien poste de péage. Sept hommes étaient visibles. Deux montaient la garde près d’une arche effondrée, tandis que les autres se prélassaient autour d’un feu rudimentaire, grillant de la viande en broche et jetant des pièces dans un bol fissuré.
Des poteaux liés entouraient le camp intérieur. Un aperçu de tissu déchiré apparaissait. Une tête inclinée en avant. Des femmes. Des dizaines d’entre elles. Prisonnières. Beaucoup d’entre elles sanglotaient dans leur misère, à peine audibles sous le vent.
Quinlan ne bougea pas encore.
Feng Jiai se tourna vers lui, chuchotant à voix basse. « Attendons-nous la nuit ? »
« Non. »
Quinlan changea de position, lentement et délibérément.
« Je n’ai pas besoin d’attendre pour remettre ces scélérats à leur place. Ils ne méritent pas ma planification minutieuse. »
Sans un mot de plus, il se leva de la terre.
Le vent se leva comme en réponse. Ses robes noires flottèrent, des cendres lâches s’éparpillant sur l’ourlet. Le soleil derrière lui fit briller l’air, rendant sa silhouette vacillante, une flamme en mouvement.
Le bandit le plus proche plissa les yeux dans sa direction. « Qu’est-ce que c’est que ça ? »
Quinlan se mit en mouvement.
Le premier bandit ne le vit même pas.
Un battement de cœur, il n’y avait rien sur la pente.
Le suivant… « Poing du Tyran en Flamme : Forme Deux. »
Un coup de tonnerre de mouvement suivit, faisant exploser le sable en une gerbe violente. Quinlan se précipita en avant avec une poussée de Qi depuis ses mollets, la terre craquant sous ses pieds. Son corps traversa l’air en une faible courbe.
Son pied entra en collision avec le visage du bandit le plus proche.
*CRAC !*
Le crâne rencontra la force violente d’un cultivateur du feu. La tête de l’homme se renversa à un angle anormal. Il fut en l’air avant que son cadavre ne réalise ce qui se passait, projeté en arrière comme un sac d’os brisés.
Pendant que les autres se retournaient, Quinlan se tordit en plein saut. Le Qi s’embrasa sous ses pieds dans une explosion soudaine, lui permettant de sauter en l’air comme si ses pieds touchaient un objet invisible d’où il se propulsa.
Un autre bandit tenta de lever une lance.
Trop lent.
Quinlan enfonça son coude dans la gorge de l’homme, puis utilisa le recul pour pivoter et frapper son poing contre la tempe de l’homme. La source de ce contenu est NoveI-Fire.ɴet
« Poing du Tyran en Flamme : Forme Une. »
Vitesse. Précision. Rafales rapides.
Il frappa la cible suivante cinq fois avant même que la première ne soit remarquée par sa cible.
Poing contre les côtes : craquement. Paume contre la mâchoire : claquement. Knuckles contre le sternum : effondrement.
L’homme tomba comme un animal abattu.
Un autre se jeta en avant.
Quinlan évita de justesse, avec à peine un déplacement de poids. Alors que l’homme trébuchait en avant, déséquilibré, il donna un coup de poing dans le dos du hors-la-loi. Son Qi monta en flèche. Un bruit sourd retentit alors qu’une pression interne explosait.
L’homme se mit à convulser, la bouche ouverte dans un cri silencieux, de la fumée s’échappant de ses narines. Son cœur avait explosé dans sa poitrine à cause du Qi immense de Quinlan brûlant ses entrailles.
Trois autres se précipitèrent de la gauche, criant.
Quinlan avança, tout en fluidité et éclats de flammes. Un coup de pied court brisa un genou de côté. Un autre poing brisa une clavicule. Il attrapa une lame qui oscillait dans sa main nue avec son Qi qui flambait juste assez pour durcir la peau, puis la déchira, la tournant contre son propriétaire d’un coup de lame dans la gorge.
Les deux derniers survivants reculèrent précipitamment, les yeux écarquillés.