Chapitre 811
En avoir assez des échecs, du soleil brûlant, du vieux foutu homme méditant sur sa roche, de toute cette sueur et ces larmes qu’il a dû verser pendant l’« entraînement », Quinlan se lança à la poursuite du lézard de toutes ses forces.
La course folle commença.
Il ne pensa pas. Il bougea simplement. Ses jambes brûlaient, chaque pas lui envoyant une douleur perçante depuis ses exercices précédents, mais il se pencha en avant et sprinta. Fort. Vite. Fougueusement. Ce n’était pas un mouvement de chasseur. Ce n’était pas élégant ni gracieux.
C’était le sprint d’un homme qui en avait assez.
La créature fit un saut à gauche. Il la suivit. Elle zigzagua à droite, grimpa sur une petite corniche, mais Quinlan se jeta en haut avec un grognement, ses bras criant leur protestation. Une protestation totalement ignorée. Du sable et de la poussière remplirent sa bouche, ses yeux et son nez. Son pied glissa.
Pourtant, il poursuivit.
« Arrête de courir et deviens mon repas, espèce de dragon de pacotille ! »
Feng l’appela derrière lui — quelque chose à propos de stratégie, de travail d’équipe — mais sa voix resta derrière la tempête de ses pas. Son souffle haletait comme une forge. Sa vision se brouillait. Mais ce fichu lézard était toujours devant.
Il se baissa, força ses jambes en feu à aller plus fort, plus vite, même lorsque le monde se rétrécissait en un tunnel de chaleur, de battements de cœur et de proie.
Puis… Après cinq minutes de poursuite…
Il hésita enfin.
Juste une seconde. Un faux pas. Un mouvement de jambe trop lent.
Quinlan se propulsa du sol avec tout ce qu’il avait.
Il sauta sur la bête, un bras enroulé autour de son torse, l’autre forçant sa tête de côté avec toute la force qu’il lui restait. Ils tombèrent enchevêtrés dans un mélange de membres et de terre, roulèrent une fois, puis s’arrêtèrent dans un nuage de sable.
Un seul craquement résonna dans le silence alors qu’il utilisait toute sa force pour briser son cou.
Respirant lourdement, trempé de sueur, Quinlan regarda le corps sans vie.
C’était fini.
Enfin.
Il ne fit pas de commentaire. Il ne parla pas.
Il resta là, les bras autour de la carcasse, ayant l’impression d’avoir wrestlé un dragon plutôt qu’un lézard de deux pieds avec une attitude.
Feng arriva une minute plus tard, essoufflée, plus par le rire que par la course. Elle regarda la scène — lui affalé, la proie à la main — et applaudit une fois, délicatement.
« Bien joué, oncle. Très primal. Tellement viril. Je commence à comprendre pourquoi tu as huit jolies filles qui te tournent autour. »
« Je vais étrangler ce vieux con, » grogna-t-il, ignorant les mots de provocation de la gamine.
« Non, tu ne le feras pas. Même si tu en avais la force, tu ne le ferais pas. Tu es trop bon pour ça. Tu aimes juste te plaindre. »
« … »
Elle tendit la main, souriante. « Allez, oncle. On a la viande. Allons faire la fête ! »
Ensemble, ils repartirent, Quinlan traînant à moitié la carcasse, à moitié lui-même, tandis que Feng sautillait joyeusement à côté de lui comme une petite lapine heureuse. Le vieux ne jeta même pas un regard à leur retour. Il fit simplement un geste vers un foyer.
Une reconnaissance silencieuse.
Peut-être même une approbation.
Pas qu’il dise quelque chose comme ça.
Quinlan prit en charge la tâche de dépecer la peau. La bête était coriace, sa peau cuirassée, mais il se débrouilla avec des pierres et ses doigts nus, grattant ce qu’il pouvait. Feng construisit le feu en attendant, du mieux qu’elle pouvait. Ce n’était pas beaucoup, mais après beaucoup d’efforts et d’essais, elle réussit.
Finalement, le lézard était en train d’être rôti sur une broche improvisée faite de branches sèches. Sa chair crépitait et pétillait, la peau éclatant sous la chaleur. Pas d’épices. Pas d’assaisonnement.
Seulement la récompense brute, durement acquise, de la survie.
Quinlan prit une bouchée. C’était dur à mâcher. Légèrement caoutchouteux. Brûlé par endroits, cru par d’autres.
« …Ça a le goût de la victoire, » dit-il après un moment, mâchant obstinément.
Feng sourit. « J’ai goûté pire. »
« Vraiment ? N’es-tu pas la jeune fille d’un certain clan ? »
« Si, » hocha-t-elle la tête avant d’ajouter, « Mais j’ai essayé de cuisiner moi-même… En pensant à comment j’aurai des enfants à l’avenir, après avoir séduit un cultivateur beau et génial avec mes charmes féminins extrêmes, et je veux que mes enfants mangent la nourriture cuisinée par moi, pas par un serviteur. Je n’ai jamais réussi à faire en sorte que quelque chose ait bon goût, c’était à peine mangeable… »
Petite poitrine, talent inexistant en cultivation, et mauvaise en tâches ménagères… Tu ressembles plus à une aventure d’un soir qu’à une épouse idéale. »
« H-hey ! » Feng ne savait pas vraiment ce qu’était un aventure d’un soir, mais elle comprenait qu’elle venait d’être profondément insultée. « S-stupide oncle ! Combien de fois dois-je te dire que je suis encore en train de grandir ?! Je n’ai que quatorze ans ! »
« Hmm… Peut-être as-tu encore l’espoir de faire pousser deux petites pêches. Bonne chance, gamine. »
Feng se figea.
Puis elle cligna des yeux.
Puis, lentement, comme une tempête qui se prépare à l’horizon, son visage devint écarlate. Sa mâchoire tomba. Elle pointa un doigt accusateur vers Quinlan comme si elle allait crier un blasphème au ciel lui-même.
« Deux petites pêches ?! C’est—je—je ne suis pas plate ! Je suis juste… modestement dotée ! »
Quinlan prit une autre bouchée du lézard trop cuit, mâchant calmement en la regardant fondre en larmes avec l’air de quelqu’un regardant un soap-opéra depuis une chaise longue.
« Je traverse une floraison retardée ! Je suis en pleine phase de croissance ! Je me développe encore ! » cria-t-elle, la voix brisée par la colère pure. « Tu verras ! Un jour, je devrai serrer mes robes plus fort pour que les garçons ne bavaient pas ! »
« Mhm. »
Cette réponse paresseuse et méprisante de sa part scella le sort.
Avec un soupir bruyant et vexé, Feng croisa les bras devant sa poitrine incroyablement délicate et tourna la tête si violemment que ses cheveux luxuriants furent balayés dans l’air.
« Je ne te parle plus. »
« Que les bénédictions des cieux, » murmura Quinlan avec un sourire géant.
Elle comprit cela, bien sûr. Ses joues se gonflèrent comme si elle allait cracher du feu, mais elle resta silencieuse et profondément offensée. Elle en avait assez de cet homme et de ses vilaines calomnies. Elle ne dit pas un mot de plus pendant le repas, se contentant de grignoter sa part de bête rôtie avec de petites bouchées furieuses, comme un écureuil trahi.
Finalement, les flammes s’éteignirent peu à peu, et le soleil commença à descendre légèrement dans le ciel.
C’est alors que le vieil homme bougea pour la première fois depuis le début du déjeuner. Toujours assis sur sa roche, il n’ouvrit pas les yeux ni ne jeta un regard dans leur direction. Il murmura simplement :
« Méditer. Rassembler le Qi. »
Puis le silence.
Quinlan poussa un soupir fatigué, jetant un dernier regard aux os du lézard. Pas de sel. Pas d’herbes. Mais d’une certaine façon, il ne s’était pas senti aussi rassasié depuis des lustres. Ni dans le corps. Ni dans… l’effort.
Il espérait pouvoir profiter d’une sieste confortable, mais il était plus que prêt à travailler, surtout lorsque cela concernait enfin la cultivation.
Il se dépoussiéra les mains et s’assey à jambes croisées près du feu. Malgré la déclaration de Feng plus tôt de rester silencieuse, elle fit de même peu après, refusant toujours de le regarder. Bien que ses joues restent roses et gonflées, son dos était droit, sa posture disciplinée. Il semblait qu’elle n’avait pas complètement abandonné l’idée d’être prise au sérieux en tant que cultivatrice.
Quinlan expira lentement.
Puis, pour la première fois dans ce monde, il tourna vraiment ses sens vers l’intérieur.
Le monde intérieur était… silencieux.
Il le vit—le sentit—plus que par la vue physique. Sa conscience plongea au-delà de la surface de la chair et du sang, dans la mer informe de son moi intérieur.
Note de l’auteur ci-dessous.