Chapitre 809
Le vieil homme se retourna et commença à s’éloigner.
Encore une fois, Quinlan et Feng échangèrent un regard pour la deuxième fois depuis leur rencontre avec cet eccentric vieux bonhomme. Elle était interrogative tandis que lui semblait résigné, déjà convaincu que cela se passerait ainsi.
Ils se mirent tous deux en marche derrière le vieil homme. La cabane disparut derrière le trio alors qu’ils descendaient la colline et mettaient le pied sur la terre sèche et craquelée des environs de Vulkaris. Le vent du matin agitait la poussière au sol, et le ciel était encore faintement violet, vestige de la nuit.
Ils marchèrent en silence, comme toujours, jusqu’à ce qu’ils arrivent à ce qui ne pouvait être décrit que comme un plateau plat de pierre brûlée, peut-être les vestiges d’un champ de bataille ou d’un terrain d’essai abandonné depuis longtemps.
Il n’y avait pas d’armes. Pas d’outils. Pas de disciples. Juste le vent, la pierre, et le bruit sourd des prothèses de l’ancien homme alors qu’il s’arrêtait.
Puis, il leva une main et pointa la pierre.
« Cent Postures. Maintenez chacune jusqu’à ce que je dise le contraire. »
C’était tout.
Quinlan fixa. « …Vous voulez que je maintienne des postures martiales ? C’est tout ? »
Aucune réponse.
Avec un grognement, Quinlan se massa le cou et prit la première posture : une posture de cheval bas standard qu’il avait vue dans une vidéo d’arts martiaux orientaux. Simple.
Il tint vingt minutes avant de commencer à sentir ses cuisses. Quarante minutes, la sueur commença à couler dans son dos. À la fin de la première posture, ses jambes tremblaient.
Puis vint la deuxième. Une posture de grue. Ensuite un tigre. Puis le dragon bas. Ensuite le poing de singe. Et ainsi de suite.
Une heure passa. Puis une autre.
La robe de Quinlan était trempée, et sa respiration devenait haletante. Même avec sa physique surhumaine au niveau un, la précision et l’excellence exigées par le vieil homme étaient anormales. Il ne se contentait pas de tenir des postures : il maintenait une posture parfaite, une tension musculaire et un équilibre impeccables.
Chaque erreur, le vieil homme la corrigeait d’un coup sec avec sa jambe prothétique. Il n’expliquait jamais ce que Quinlan faisait de travers. Il le frappait simplement, puis s’éloignait.
À la fin de la dixième posture, les jambes de Quinlan cédaient. Il s’effondra sur la pierre brûlée, haletant, les bras ballants le long du corps.
Puis, le vieil homme pointa simplement vers une nouvelle zone plus loin sur le plateau et grogna :
« Course. »
Quinlan cligna des yeux, interloqué. « Quoi ? »
« Punition pour l’échec. Cinq tours. Jusqu’au bord de la colline et retour. »
« Tu dois te moquer de moi ! » Quinlan se redressa, le torse haletant. « Je n’ai pas le temps pour ça ! Mes proches m’attendent — mon peuple, mes amants — je ne suis pas là pour transpirer toute la journée, mais pour cultiver et devenir un grand combattant ! »
Le vieil homme ne bougea pas, ni ne répondit.
« J’ai déjà une solide base physique, » lança Quinlan en montrant ses gros biceps pour appuyer ses paroles. « Ce dont j’ai besoin, c’est de me concentrer sur l’ouverture de mes douze méridiens. Ensuite, vient la formulation du centre. C’est comme ça que je peux atteindre mes objectifs. Je connais le chemin. Il ne me manque que les techniques, le guidage de ta part, pas des crampes aux jambes de merde ! »
Pendant que Quinlan déversait son monologue, Feng, qui n’avait pas été reconnue une seule fois par le vieil homme, fit rapidement ses exercices seule, se précipitant vers lui. « Oncle, attends ! Ne— »
Il se tourna vers elle. « Non. Tu as entendu ce qu’il a dit. “Si tu veux apprendre le vrai art martial, suis-moi.” Mais ça ? Ça n’est qu’un vieux qui me joue un mauvais tour. »
« Tu ne peux pas savoir ça— »
« Mes filles m’attendent », dit Quinlan, d’une voix basse. La raison de son agitation était qu’il ne savait pas comment le temps s’écoulait ici. Pour autant qu’il sache, cela faisait déjà une semaine chez lui. Un mois. Il ne pouvait pas perdre de temps.
Le vieil homme resta immobile.
Puis, enfin, il se tourna pour regarder Quinlan dans les yeux.
Pas de colère. Pas de mépris. Juste le poids silencieux de quelqu’un qui avait vu d’innombrables guerriers aller et venir. Son visage était aussi impassible que la pierre, mais ses yeux sombres étaient profonds, trop profonds pour le confort de Quinlan.
Le silence s’étira entre eux.
Et le vieil homme… ne dit rien. Il se contenta de se retourner, de marcher vers une roche, et de s’asseoir, le dos tourné à Quinlan.
Feng saisit sa main. « Oncle… S’il te plaît, excuse-toi ! J’ai le sentiment qu’il est vraiment authentique. Tu pourrais perdre une grande chance en ce moment. »
« Tu as ce sentiment… » murmura Quinlan, la mâchoire serrée, la frustration parcourant tout son corps.
Feng ne lâcha pas sa main.
Ses yeux se reportèrent à la silhouette du vieil homme — toujours assis sur la roche, immobile, le dos large tourné vers eux comme si toute la conversation n’avait aucune importance. Comme si la crise de Quinlan n’avait même pas été remarquée.
Quinlan expira par le nez et fit un pas en avant.
« Puis-je te faire confiance ? » demanda-t-il.
Le vieil homme ne se retourna pas. Sa voix, quand elle arriva, était basse et froide.
« On ne peut faire confiance qu’à soi-même. » Puis, sa voix devint encore plus basse, encore plus froide, alors qu’il ajoutait à voix basse : « Même pas sa famille… »
Les poings de Quinlan se serrèrent. La source légitime est un roman~feu~net
Aucune réponse. Aucune assurance. Juste cette réponse simple et brutale qui lui disait que le vieil homme n’allait pas faire de promesses.
Il resta là un long moment, serrant les dents, la sueur séchant sur sa peau sous la chaleur. Il pouvait entendre le vent râper contre la pierre, le léger bruissement de la robe de Feng derrière lui. Mais dans sa tête, il était ailleurs, complètement.
« Feng… elle pourrait peut-être m’aider à ouvrir les douze méridiens principaux. Mais après ça ? Elle n’est qu’au stade de l’Accumulation du Qi. Même si elle voulait aider, elle ne pourrait pas.
Il lui reste deux options. Entrer à l’aveugle, ou trouver un autre maître. Mais personne ici n’enseigne aux adultes. Surtout pas aux étrangers. Et si c’est le cas, ils voudront de l’obéissance, des serments, ou pire dans les clans et sectes sérieux.
Il ferma les yeux.
« Y aller à l’aveugle est un grand risque. Je pourrais paralyser ma propre cultivation avant même d’atteindre la formulation du noyau. Je ne peux pas me le permettre. Cela signifierait probablement la fin pour moi. Je doute que les Registres de l’Âme me sortent d’ici juste parce que j’ai fait une erreur. Je resterais ici des années, peut-être même des siècles, jusqu’à ce que je parvienne à guérir ma cultivation endommagée, si jamais j’y parviens…
Et… »
Quinlan ne le dit pas à voix haute.
Mais ses instincts ne l’avaient jamais trompé. C’était un homme qui attachait énormément d’importance à ses instincts.
Et ils lui criaient que ce vieux bâtard, ce relic du passé sans sentiment, cryptique, cassé, était la vraie affaire. Peut-être même plus que ça.
Quinlan soupira, puis redressa ses épaules.
« Ce ne sont pas des demoiselles en détresse. Ce ne sont pas des princesses fragiles. Ces filles ultra géniales trouveront un moyen de prospérer avec ou sans ma présence. C’est ça dont je suis certain. Je ne serais pas tombé amoureux d’elles sinon. La meilleure chose que je puisse faire pour elles, c’est prendre mon épreuve primordiale au sérieux et faire tout mon possible pour réussir. Et la réussite ne vient certainement pas en précipitant le progrès. »
Après avoir pris sa décision, il passa devant la roche, devant le vieil homme, et retourna sur le plateau. Ses jambes lui faisaient mal. Ses bras étaient raides. Mais il fit ses cinq tours de punition douloureux avant de s’abaisser dans la onzième posture sans se plaindre, ajustant sa position jusqu’à ce que la douleur revienne de plein fouet.