Chapitre 746
Lyra était toujours debout sur mon dos, hurlant encore comme une putain de héroïne avec ses sigils brillant alors qu’ils déviaient rafale après rafale d’artillerie enchantée visant ma personne. Son bouclier vacillait, montrant des signes d’usure violents à chaque impact. Le sort [Sacrifice of the Willing] ne se contentait pas de fonctionner : il m’avait déjà sauvé la vie cent fois. Mais je pouvais le sentir dans son souffle, dans la façon dont son corps vacillait à chaque coup.
Elle disparaissait.
Tôt ou tard—plus tôt—elle allait s’effondrer.
Et après ?
Panique.
Une panique froide et venimeuse commença à assaillir mon esprit.
Ma statistique de Magie n’était pas assez élevée pour déchirer ces monstres en armure assez vite. Pas à cette échelle. De plus, au moindre ralentissement, je serais submergé, et pire, Lyra mourrait pour ça.
Je regardai en bas.
Encore des cris.
Les dogkin s’effondraient.
Les wolfkin tombaient.
Ils étaient massacrés.
Je ne pouvais pas les sauver.
Je ne pouvais sauver personne.
Puis…
J’ai fait l’erreur de regarder en arrière.
Vers l’arrière.
Vers la ligne où le Covenant affrontait le Consortium.
Et je l’ai vu.
Je savais maintenant ce qu’était le véritable enfer.
Le ciel était obstrué par des nuages corrompus de magie nécrotique. Des monstruosités de la taille de tours de siège avançaient lentement sur le champ de bataille. Pas des squelettes, mais des abominations. Des titans de chair cousus à partir de centaines de cadavres, avec des sigils arcaniques pulsant à travers leurs membres, tenant tout cela ensemble par des moyens magiques maudits. Certains volaient. D’autres ramper. Certains engloutissaient des escouades entières.
Et les nécromanciens n’étaient même pas seuls. Le Covenant de l’Éternité était bien plus qu’une simple collection d’individus de classe Nécromancien.
Shadowbinders. Painwrights. Fleshweavers.
D’autres mages noirs avaient rejoint la mêlée, lançant des sorts qui me montraient un aspect de la magie que je n’avais jamais connu.
Et ce n’était pas tout, les morts-vivants ne comptaient pas en milliers. Ils étaient en millions.
Ma respiration se coupa.
Mon cœur manqua un battement.
Mon esprit s’emballa.
Que faisons-nous même ici ?
Quel est le but ?
Nous ne pouvons pas gagner ça.
Nous ne pouvons pas gagner tout ça.
Nous avions déjà été battus.
Que puis-je faire ?!
Et puis—
Clarté.
Froid. Tranchant. Soudain.
Comme de l’eau glacée versée dans mon dos. Comme une lame tirée dans un silence assourdissant.
Je l’ai vu. J’ai tout vu ce qui n’allait pas depuis le début du siège.
De retour à Emberfang, nous avons surmonté des obstacles immenses ! C’était un combat 50 contre environ 2000 !
Alors pourquoi perdions-nous maintenant ?!
… Parce que je réagissais. Je colmatais des trous dans un mur qui s’effondre. J’attachais un cou cassé. Je me débattais comme un animal acculé. Non, je me débattais comme une proie.
Je me défendais, alors que j’étais là pour conquérir. Que je suis né pour conquérir !
Ça ne fonctionnait pas parce que je laissais ces enfoirés de lionkin contrôler le rythme. La cadence. Le flux de la guerre. À Emberfang, nos ennemis étaient laissés à deviner ce qui se passait vraiment. Ils n’avaient aucune idée de comment contrer nos classes uniques.
Mais maintenant ?
Je laissais ces foutus lionkin penser qu’ils avaient une chance. Qu’ils pouvaient me rivaliser. Que je n’étais qu’un simple lanceur d’éléments, dansant dans le ciel comme un bouffon magique ici pour les divertir.
Mais je ne l’étais pas.
J’étais un putain de primordial.
Et ces mortels—ces bâtards félins hurlants, infestés de puces—ces insupportables enfoirés qui se disaient guerriers ?
Ils ont osé… ils ont osé me faire sentir la peur ?!
Ils ont osé me faire penser à la retraite ?!
Ils m’ont poussé au bord du gouffre, et ils pensaient que je craquerais ?!
Non.
Non.
NON !
Je ne craque pas.
Je m’adapte.
Je surmonte.
Je transforme des montagnes en sable et grave mon nom dans les os de mes ennemis tombés !
La fureur en moi montait comme un soleil prêt à dévorer le ciel.
Accablante. Éblouissante. Impitoyable.
Pas née de la peur.
Mais née d’un simple outrage.
Ils ne méritaient pas mon respect.
Ils ne méritaient pas ma retenue.
Ils ne méritaient pas ma peur.
La seule chose qu’ils gagneraient de moi…
Serait la mana que j’utiliserais pour réduire leur existence en cendres.
Je n’étais pas un simple garçon sorcier lançant des tours de fête.
Je n’étais pas une fiche de statistiques. Je n’étais pas un titre. Je n’étais pas un fantôme masqué.
J’étais Quinlan Elysiar.
Le Vilain Primordial.
Le Diable en chair et en os.
Celui qui noierait un jour les dieux dans leur propre ichor doré.
Et je viens de me rappeler qui je suis, bordel.
Ces mortels pathétiques et délirants ? Ils auraient dû fuir dès que je suis monté sur le champ de bataille. Non ! Dès que je suis entré dans leur nation misérable. Ils auraient dû pleurer, supplier, se prosterner devant moi, s’agrippant à la terre et murmurant des prières pour la miséricorde !
Mais à la place ?
Ils ont levé leurs lames contre mes épouses.
Ils ont lancé des sorts contre moi.
Ils m’ont fait douter de moi-même.
Impardonnable.
Ma mâchoire se crispa.
Ma vision devint floue.
Puis… s’affina.
Mes respirations s’apaisèrent.
Mes mains tremblantes se turent.
Et mon esprit… se concentra.
Mon aura s’embrasa, libérée de toute peur ou doute.
Ma mana hurla en moi comme une supernova.
Ma colère primordiale se déchaîna dans les cieux, transformant l’air en un four ardent.
Ils voulaient le Diable ?
Alors qu’ils en aient pour leur compte.
Je leur offrirai une place au premier rang de l’Armageddon.