Chapitre 244
Leur commerce de drogue repose sur la création d’une addiction paralysante chez leurs acheteurs au lieu de fabriquer un produit que les gens paieraient volontiers de leur plein gré. Même si nous retirons le côté humain de l’équation, leur méthode est incroyablement stupide et à court terme.
Je préférerais de loin que des personnes légèrement accros, ou pas du tout dépendantes, achètent mes narcotiques que je fabrique délibérément pour être ‘sains’ dans le sens où ils ne laissent aucun dommage durable une fois absorbés. De cette façon, elles pourraient rester des membres fonctionnels de la société, et donc avoir un revenu stable, ce qui me rapporterait plus d’argent à long terme puisqu’elles continueraient à acheter pendant des années.
Tandis que le Consortium fonctionne maintenant, il ravage son propre territoire puisque tout le comté de Winterwood est à lui. Du moins, en ce qui concerne le côté criminel du monde.
Lorsque nous atteignons la maison la plus proche, Béatrice jette un coup d’œil autour d’elle. Elle semble à peine distinguer quelques points de repère dans la nuit sombre, ce qui lui permet de traverser le chemin de terre qui mène à son ancienne maison.
Béatrice commence à respirer lourdement au moment où nous nous tenons devant une porte en bois qui mène à une cabane délabrée. Je peux sentir son petit corps faible trembler à chaque pas. Elle est sur le point de faire face à l’homme qui a presque détruit leur vie. La panique commence à la submerger.
Je m’arrête et place une main sur son épaule, lui donnant une pression réconfortante. « Tout ira bien. »
Elle ne dit rien, hoche juste la tête de manière tremblante. Après quelques instants, elle commence à se calmer. Le tremblement de son corps s’atténue, bien que je puisse dire qu’elle lutte encore contre la marée montante de la peur. Je lui laisse quelques secondes de plus avant de me tourner vers la porte. Ce n’est rien de plus qu’une faible planche de bois sur des charnières rouillées, à peine capable de se fermer correctement.
Avec une petite poussée, la porte grince en s’ouvrant, révélant l’obscurité à l’intérieur.
Béatrice me suit timidement. L’air sent le moisi et le renfermé comme s’il n’avait pas été nettoyé ou aéré depuis des mois. Je jette un coup d’œil autour de la pièce, ma vision nocturne me permettant de voir parfaitement l’état triste de l’endroit. C’est un petit espace sale et délabré, peut-être même pire que les autres dans le reste du village. Les murs dégoûtants sont couverts de crasse et de poussière.
Béatrice fouille dans l’obscurité pendant quelques instants avant de trouver une bougie sur une étagère près de l’entrée. Elle l’allume avec des mains tremblantes, et la flamme vacillante projette une lumière faible et tamisée dans la pièce. C’est suffisant pour lui permettre de distinguer les détails de l’espace maintenant. Le coin salon se fond directement dans la cuisine, juste un pas plus loin dans la maison. L’ensemble de l’endroit donne une impression de claustrophobie.
Les yeux de Béatrice tombent sur le sol de la cuisine, et je vois son corps se raidir à nouveau. Là, étendu sur le sol sale, se trouve un homme. Son visage est émacié, et son corps est mince, mal nourri. Il ronfle bruyamment, complètement inconscient de notre présence. Ses vêtements sont malodorants et tachés, et la forte odeur d’excréments humains flotte dans l’air autour de lui.
Cette triste excuse d’homme est lui – leur père.
Elle fixe l’homme pendant un long moment tout en restant figée sur place, puis me jette un regard incertain, comme si elle ne savait pas quoi faire. Elle me demande silencieusement de l’aide.
Ne vous en faites pas, je vais le faire. Je m’approche de l’homme et lui donne un coup de pied sur le côté avec juste assez de force pour ne pas lui faire de mal sérieusement.
Il halète et se réveille instantanément, puis commence à tousser. Sa voix est rauque, sèche et tout simplement malsaine.
Une fois qu’il se calme suffisamment pour jeter un coup d’œil aux intrus, ses yeux s’écarquillent de choc.
Oui, deux individus masqués qui vous regardent au milieu de la nuit, ce n’est pas idéal. « Q-q-qui?! »
Il ne peut même pas former une phrase normale, et j’ai le soupçon que ce n’est pas seulement à cause de la surprise. Il a l’air d’une personne mentalement handicapée.
C’est juste une coquille misérable de ce qui était autrefois un être humain. Son visage est émacié avec des joues creuses. De profondes ombres entourent ses yeux injectés de sang, sans vie. Une couche de crasse jaunâtre adhère à sa peau, lui donnant l’apparence de quelqu’un qui ne s’est pas lavé depuis des mois.
Ses cheveux, ce qu’il en reste, sont clairsemés et fins, avec des mèches dégoûtantes et grasses collées à son cuir chevelu. Ses lèvres sont gercées et sèches, se décollant sur les bords, et quand il ouvre la bouche pour balbutier quelque chose d’incompréhensible, j’ai un bon aperçu de ses dents – ou de ce qu’il en reste. Ses gencives sont enflées et pourries, avec des dents noires et en décomposition qui pendent à peine.
Certaines d’entre elles sont ébréchées ou complètement manquantes, et la puanteur de la décomposition et de la pourriture s’échappe de sa bouche, me donnant envie de vomir même de cette distance.
Ses yeux sont vitreux avec une brume d’inintelligence, rendant difficile de dire s’il enregistre vraiment ce qui se passe autour de lui. Ses pupilles sont dilatées de manière anormalement large, et ses mouvements sont lents comme s’il était pris dans l’emprise d’un cauchemar horrible dont il ne peut pas se réveiller. Ses mains sont couvertes de blessures ouvertes, dont certaines suintent du pus.
La partie la plus troublante de son apparence, cependant, est sa peau. On dirait qu’elle fond de son corps, surtout autour de son visage et de ses bras. Il y a des zones où la peau est devenue si fine et fragile qu’elle s’est déchirée, révélant la chair crue et enflammée en dessous.
Son corps est riddled d’abcès et de blessures ouvertes, résultat d’années de négligence, d’abus et probablement de blessures auto-infligées dans son brouillard de drogue.
Il pue la sueur, l’urine et la mort, un mélange nauséabond d’odeurs qui s’accroche à lui comme une seconde peau. Cet homme est un cadavre ambulant, à peine maintenu ensemble par la force qui l’anime encore – probablement les mêmes drogues qui le tuent. Son souffle siffle dans sa poitrine à chaque inspiration, haletant et gargouillant.
Il me regarde, les yeux écarquillés de peur, mais il y a une dullness derrière cette peur – comme s’il était trop loin pour saisir pleinement la gravité de la situation.
‘Holy fuck. Je suis malade. Alors c’est le résultat final de la drogue que le Consortium distribue…’ j’exclame intérieurement. Je m’attendais à un homme mourant, oui, mais c’est juste trop extrême.